Ce qui sort de moi hélas - ou heureusement -, ne dit pas tout : écrire n’est pas vivre, et mes mots ne sont pas le réel. Au fond, c’est une quête perdue d’avance. Écrire appartient au silence, au vide, aux astres. (…) Mais la terreur broie tout. L’amour s’échappe. Écrire ne serait donc que ça, une manière désespérée de conserver ce qui meurt ?
Diglee. Ressac. 2021










