#diurno

[meildapubpub]

Queria sentir o frio e o arrepio na pele

Não o calor e suor de nervoso

Bye bye, doll⑅

❥Melis

[acostumbradoalfindelmundo]

Obvio que tenemos la capacidad de regenerar las agujas de nuestros rincones y el filo de nuestros bordes, pero necesitamos alejarnos de esa dósis ácida, casi nunca lo hacemos, más bien al revés: nos sometemos constantemente a ese eterno goteo corrosivo sin notarlo, o lo notamos demasiado tarde, cuando ya no podemos regenerarnos lo suficiente y solo nos queda la nostalgia, que es tan inútil como intentar calentarse con el recuerdo del fuego que alguna vez tuvimos. Creo que las válvulas de ese ácido están más abiertas durante el día, porque por la noche no hay nadie que las controle (si hay algo que olvidan con frecuencia los diurnos dueños del mundo es que existe una cosa llamada turno nocturno). Debe ser por eso que salgo poco: para cuidarme. Si veo a alguien es por tres razones: para conocer gente nueva, o por obligación o porque le quiero muchísimo. En cualquier caso necesito un mínimo de 24hs. para recuperarme del encuentro con otra persona, cualquiera sea. Jamás salgo de casa dos días seguidos, con suerte dos veces por semana y con cita anticipada, porque también necesito aceptar la idea de que voy a salir, a ver a otro ser humano, a socializar. Conmigo es muy raro que funcione el “¿Hacemos algo hoy?”. Por eso sufro cinco veces más eso de trabajar sin opción remota: salir de lunes a viernes, y encima para ESO? no se me ocurre peor infierno. Ácido. 8 horas al lado de gente 5 días a la semana quien sabe por cuántos meses, años… para mí es terrible tener que adaptarme a la fuerza a algo así. ¿A quien se le ocurrió este modelo de vida en el que convivimos más tiempo con desconocidxs que con la gente que elegimos compartir nuestra vida? Hay algo en el aire o en el tiempo que funciona como un ácido que te consume y te corroe lentamente sin que te des cuenta, creo que ya se lo que es.

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[ax-dark]

De noche o de dia, Optimista o pesimista.

Por lo general las personas viven sus penurias de día y las saben sobrellevar, y sueñan de noche como cambiar sus vidas . yo soy diferente, por el dia sueño para sobrevivir a mi día, y de noche lloro hasta dormir me, porque me doy cuenta que aunque por mucho que sueñe dormido o despierto nada cambiará. porque cada noche termina igual, yo solo en mi cama con mis pensamientos autodestructivo y en la mañana siguen hay acompañándome sutilmente.

[viejaculturafrita]

De un sueño se puede decir cualquier cosa menos que sea una mentira. Es lo que todos los hombres hacen con su doble existencia: la diurna y la nocturna. Un pobre oficinista sueña de noche con asesinar a puñaladas al jefe, y durante el día lo saluda respetuosamente.

“Antes del fin” - Ernesto Sabato.

[10scar]

La Luna sobre

Primavera Bogotá DC

[villings]

Esta noche soy diurno frente al Támesis, no voy a bordo en sus vagones, sigo de pie con el silencio de una palma. mi país de ultramar resplandece a lo lejos y yo cuento sus horas en relojes perdidos más allá del Atlántico. Su ausencia es mi único equipaje.

En el norte | Eugenio Montejo

[old-and-sweet-memories]

Photo by: Maria / Pink flowers

[acostumbradoalfindelmundo]

A veces creo que el Clash es más largo que ancho porque se trata de un túnel por el cual nos escapamos de esa cárcel que llamamos mundo, donde por lo general la cosa de vivir nos sale bastante mal, según los parámetros de los dueños de todo. No es el paraíso ni el purgatorio ni el Infierno, es un lugar que los sobrevivientes construimos al margen. Nuestro tabernáculo, escondido entre los bastidores de la humanidad. Cada sombra que proyecta la mínima luz que tenemos es nuestra venganza del sol, de las 8 hs., de las 24 hs. Las siluetas siembran el piso de la noche, somos el desecho que abona la madrugada, el compost en el que nos convertimos todas esas mañanas con alarma y mal café como desayuno. Nos mantenemos despiertos los sobrevivientes de la rutina, refugiados del tedio, los que no tenemos miedo a tropezar con nuestras ojeras (por eso siempre me simpatizaron los pueblos que miden el tiempo en lunas, que llaman a la lluvia bailando). El piso del Clash es ideal para plantar las flores del mal o cualquier otro semillero de poemas. Crecen de inmediato. La tierra fértil está entre las baldosas que regamos volcando cerveza. Algunos encuentran exorcismos en el baño, con suerte pureza. Otros me cuentan cómo perdieron sus destinos más de una vez, sin buscarlos jamás. El día nos mira de costado, simulando su miopía por puro orgullo. Sin embargo duerme a esta hora mientras escribo, medicado, obligado por sus propias normas, esclavo de su reflejo. Ningún día puede entrar al Clash, ningún diurno pisa este suelo, la entrada está prohibida para quienes jamás soñaron despiertos, infranqueable. Nadie cruza esta puerta simulando sus heridas con maquillaje. Caretas afuera.

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