O poeta cansou.
Cansou de escrever sobre tudo. E deixou de ser poeta.
Na cabeça dele, não adiantava enaltecer o amor e outros sentimentos, se ninguém os dava o devido valor.
Na cabeça dele, não adiantava engrandecer a morte e afins, se isso não salvaria ninguém.
Se ele não escreve, ele não sente. Se ele não sente, não reconhece a si mesmo.
O poeta cansou.
Cansou de viver pra tudo. Agora só vive pro nada, com sua caneta sem tinta, e seu caderno em branco.




















