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Aprendí a ser fuerte, a ver mis lágrimas correr y a limpiarlas yo sola. Nací sin ti, moriré sin ti.

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Escribir para sanar

Para mucha gente la escritura y lectura no es algo fascinante y no es algo imprescindible para sus vidas, me incluyo en este grupo ya que, aqune leí algún libro no soy un habitual, para otras muchas personas, el acto de escribir puede ser visto como poco más que un requisito funcional de la vida diaria y, para otras, sin embargo, la escritura puede llegar a ser un modo insustituible de entender y procesar su vida emocional.

Escribir sobre nuestros problemas nos ayuda a sentirmos mejor, esto confirma el efecto terapéutico de la escritura.

El ejercicio de expresar sentimientos y pensamientos de manera escrita puede ayudar a quienes experimentan los estragos de una tragedia personal, como puede ser la pérdida de un ser querido, o una fuerte depresión. El denominador común está en que aquellos que sufrían de cáncer, u otras dolencias al escribir se sienten más felices.

El escribir para nosotros mismos ayuda para desahogarnos, desbloquear emociones y conocernos a nosotros mismos mucho más. Ayuda a reorganizar nuestros pensamientos y al hacerlo, nos es más fácil enfrentar una situación adversa que estemos viviendo. Sacamos a la luz lo que sentimos y podemos explicarnos aquello que antes no habíamos entendido.

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Queria alguém que eu conseguisse falar de mim, que me atraísse de todas as formas e escolhesse não ir. Alguém que eu escolha amar e ficar apesar de defeitos e qualidades, e só por estar me suportando já seria uma imensa qualidade. Isso tem um lado ruim, porque todas as pessoas a minha volta vivem brigando comigo, criticando falando mal na frente de diversas pessoas e me expondo. E eu prefiro assim porque pelo menos elas estão presentes mesmo que "ainda", ou "por enquanto", porque uma hora elas vão embora, eu iria, se pudesse.

Tirza Martins

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Basta.

Acallada, cerrada, torbellino de nadas, carreras de todo. Un espacio que llenar. ¿Qué estás haciendo Elisa? ¿Cuál es tu problema? Nadie responde. Nadie se da cuenta, su alma se desarma al caminar, pero nadie se percata del mal. Sus ojos ya no brillan, sus pies tampoco bailan, sus manos no juguetean como antes al hablar, sus labios no sonríen al natural, pero nadie se preocupa ¿Será, acaso, culpable de su propia desgracia? ¿Hay que gritar para llamar la atención? El mundo sigue girando sin ser agradable, ¿Para qué vivir si es para vivir en ignorancia? Ignorante por no saber, y a su vez, ignorada por no ser tenida en cuenta.

Llorá, Eli, llorá. Algún día te vas a levantar, todos nos recomponemos a la larga… como podemos. Mientras cada uno vive su propia tormenta, el mal sigue afuera, deambulando, impaciente por encontrar su siguiente presa.

¿Cómo explicar lo que pasó? A un país que calla lo que pasa en las montañas y hace la vista gorda a las almas que cruzan sus senos tan cotidianamente que da escalofríos, como si fuera un infortuno accidente. ¿Cómo hablar de fantasmas a escépticos? No existen palabras para describir el dolor en el que estás sumergida, perdón Eli, perdón porque no escuché tus gritos ni ningún otro.

Un libro. Contar sin hablar, sin necesidad de que se quiebre la voz cuando lo recordás, así es un poquito más fácil. Alguien va a saber lo que pasó, y va a llorar de impotencia y te vas a sentir más acompañada, aunque no se sepas quién es. Y a otros, su propio ácido les recorrerá las venas, las garganta y no podrán entender qué les pasa.

Respirá, Eli, respirá para llenarte los pulmones de esperanza aunque no haya más aire puro. Escucha el latir de tu corazón, volvé a creer. Tomá aire y prepárate porque cuando las luces se apaguen y la noche se abra paso, cuando los monstruos abunden a tu alrededor, cuando tomes conciencia de la soledad que agobia hasta el extremo de no respirar, recién ahí, gritarás. Un grito que escuche la Pachamama y llore con vos, y con todas las demás, porque cada pisada en sus tierras es un agonizante tirón en la humanidad.

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Tu historia

¿Elisa que esperas de tu vida? ¿Ser escritora? ¿No serlo? Leer le abría miles de caminos. No todos los que viven en la villa les llega la oportunidad del simple hecho de leer, de tratar con un grupo, para abrir su mente más allá de todo, más allá de los prejuicios, de lo que es "vivir en una villa", no hace falta etiquetas. Ella volvió a la villa porque son sus raíces, que no las puede soltar, porque le sale el habla de adentro, porque no se deja pisotear: "yo parezco rubia, pero si quiero soy más negra que vos" y si, impuso firmeza, nadie dijo que está bien o mal, puede ser una negra, "mira como habla la villerita", pero así es en el barrio, lo tuyo es tuyo, lo mío es mío, me pongo firme, te miro desde arriba, y sino tenes actitud te pasan por encima, y si la tenés de más, sos una quilombera. Eli volvió porque no le fue bien, fueron experiencias, errores de los que aprendería, fue ingenua al confiar en desconocidos, pero ese fue su destino, ella necesitaba “sufrir” eso para el porvenir, que, ¿Quién sabe? ¿Será bailarina?, ¿reconocida como la hija de Naranja Dulce?, ¿la nueva Madonna?, ¿una escritora famosa?, ¿maestra?, ¿aprenderá a tratar con chicos?, no lo sé, ni ella lo sabe. Cada uno es un libro, una aventura, pero se rinde por el fracaso, porque no le fue bien en el viaje, y sobre eso quería escribir, pero si todos las novelas desde la primera a la última palabra, no tienen errores, problemas, malas decisiones ¿donde esta la historia, Elisa? Dale, escribí la tuya.

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