#partiprisdeschoses

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Je propose à chacun l’ouverture de trappes intérieures, un voyage dans l’épaisseur des choses, une invasion de qualités, une révolution ou une subversion comparable à celle qu’opère la charrue ou la pelle, lorsque, tout à coup et pour la première fois, sont mises au jour des millions de parcelles, de paillettes, de racines, de vers et de petites bêtes jusqu’alors enfouies. Ô ressources infinies de l’épaisseur des choses, rendues par les ressources infinies de l’épaisseur sémantique des mots !

Francis Ponge, Proêmes, 1933

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Vigny a dit : tout homme a vu le mur qui borne son esprit. Quant à moi, je m’excuse, ce n’est pas un mur, c’est un précipice ; pour beaucoup c’est un précipice. Un homme qui a le vertige comme cela, tout arrive à le donner, les événements un peu désagréables que nous avons connus ces temps-ci pour certains signifient ce trouble, mais il est certes aussi profond dans chaque individu. Que fait un homme qui arrive au bord du précipice, qui a le vertige ? Instinctivement, il regarde au plus près – vous l’avez fait, vous l’avez vu faire. C’est simple, c’est la chose qui est la plus simple. On porte son regard à la marche immédiate ou au pilier, à la balustrade, ou à un objet fixe, pour ne pas voir le reste. Cela c’est honnête, cela c’est sincère, c’est vrai. L’homme qui vit ce moment-là, il ne fera pas de philosophie de la chute ou du désespoir. Si son trouble est authentique, ou bien il tombe dans le trou comme Kafka, comme Nietzsche, comme d’autres, ou bien plutôt, il n’en parle pas, il parle de tout mais pas de cela, il porte son regard au plus près. Le parti pris des choses, c’est aussi cela. Francis Ponge, « Tentative orale », Le Grand Recueil, Méthodes, Gallimard, 1961

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N'importe quel objet, il suffit de vouloir le décrire, il s’ouvre à son tour, il devient un abîme, mais cela peut se refermer, c’est plus petit ; on peut, par le moyen de l’art, refermer un caillou, on ne peut pas refermer le grand trou métaphysique, mais peut-être la façon de refermer le caillou vaut-elle pour le reste, thérapeutiquement. Cela fait qu’on continue à vivre quelques jours de plus. Francis Ponge, « Tentative orale », Le Grand Recueil, Méthodes, Gallimard, 1961

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L’amitié qu’on noue avec une œuvre n’est pas très différente dans ses raisons de celle qu’on noue avec quelqu’un. Ni une manière analogue de penser, ni une convergence dans les préoccupations n’y président obligatoirement. Elle dépend plutôt du sentiment qui se fait jour, et souvent de façon inattendue, d’une communication libre et, j’oserai dire, d’une transitivité ouverte et offerte : les mouvements de le vie qui animent une telle œuvre éveillent une sympathie immédiate qui va au-delà de l’acquiescement, presque jusqu’à la coïncidence. On ne retire pas tant de sa fréquentation le profit d’une moelle substantifique que le plaisir électrisé, la relation mimétique, chaleureuse et transfiguratrice, qui s’éveillent spontanément dans le jeu.

Julien Gracq, « Une œuvre amicale » in le Cahier de l’Herne consacré à l’œuvre de Francis Ponge, Éditions de l’Herne, 1986

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La contemplation d’objets précis est aussi un repos ; mais c’est un repos privilégié, comme ce repos perpétuel des plantes adultes, qui porte des fruits. Fruits spéciaux, empruntés autant à l’air ou au milieu ambiant, au moins pour la forme à laquelle ils sont limités et les couleurs que par opposition ils en prennent, qu’à la personne qui en fournit la substance ; et c’est ainsi qu’ils se différencient des fruits d’un autre repos, le sommeil, qui sont nommés les rêves, uniquement formés par la personne, et, par conséquence, indéfinis, informes, et sans utilité ; c’est pourquoi ils ne sont pas véritablement des fruits.

Francis Ponge, Proêmes, 1933