#ritournelle

[abridurif]

François Durif, Torno subito, performance avec le musicien Timothée Quost, Le Générateur, Gentilly, 19.12.24

[trente-haines]

Au Bûcher.

les draps baignés

en m a i n s crispées

- lectures en chairs -

ensevelies

jeter. bûcher du

désir. en débauches

agenou

i l l ées

Enliser dans magma

les obsessions souillons

Qui passent à l’i n f i n i

Qui glissent en

fo

nd

Accueillir ventre ra v a g é

y

introduire

m o t s

et dan ger

ritournelle Orage

d’époque à compromettre

Épopée.

As

pi

rer Noblesse

des Ombres

bleues

en c orps

Altesses

[chorisartefact]

“Betty et la Boîte à Musique”

Photo/Composition-MMXXI

[imago-memoria]

Page (Pas-je) 254

[abridurif]

L’art commence peut-être avec l’animal, du moins avec l’animal qui taille un territoire et fait une maison (les deux sont corrélatifs ou même se confondent parfois dans ce qu’on appelle un habitat). Avec le système territoire-maison, beaucoup de fonctions organiques se transforment, sexualité, procréation, agressivité, alimentation, mais ce n’est pas cette transformation qui explique l’apparition du territoire et de la maison, ce serait plutôt l’inverse : le territoire implique l’émergence de qualités sensibles pures, sensibilia qui cessent d’être uniquement fonctionnelles et deviennent des traits d’expression, rendant possible une transformation des fonctions. Sans doute cette expression est déjà diffuse dans la vie, et l’on peut dire que le simple lis des champs célèbre la gloire des cieux. Mais c’est avec le territoire et la maison qu’elle devient constructive, et dresse les monuments rituels d’une messe animale qui célèbre les qualités avant d’en tirer de nouvelles causalités et finalités. C’est cette émergence qui est déjà de l’art, non seulement dans le traitement des matériaux extérieurs, mais dans les postures et couleurs du corps, dans les chants et les cris qui marquent le territoire. C’est un jaillissement de traits, de couleurs et de sons, inséparables en tant qu’ils deviennent expressifs (concept philosophique de territoire). Le Scenopoïetes dentirostris, oiseau des forêts pluvieuses d’Australie, fait tomber de l’arbre les feuilles qu’il a coupées chaque matin, les retourne pour que leur face interne plus pâle contraste avec la terre, se construit ainsi une scène comme un ready-made, et chante juste au-dessus, sur une liane ou un rameau, d’un chant complexe composé de ses propres notes et de celles d’autres oiseaux qu’il imite dans les intervalles, tout en dégageant la racine jaune de plumes sous son bec : c’est un artiste complet. Ce ne sont pas les synesthésies en pleine chair, ce sont ces blocs de sensations dans le territoire, couleurs, postures et sons, qui esquissent une œuvre d’art totale. Ces blocs sonores sont des ritournelles ; mais il y a aussi des ritournelles posturales et de couleurs ; et des postures et des couleurs s’introduisent toujours dans les ritournelles. Courbettes et redressements, rondes, traits de couleurs. La ritournelle tout entière est l’être de sensation. Les monuments sont des ritournelles. À cet égard, l’art ne cessera d’être hanté par l’animal.

Gilles Deleuze & Félix Guattari, Qu’est-ce que la philosophie?, Les Éditions de Minuit, 1991

[abridurif]

La roue des temps

Le tour du monde, oui, je voudrais bien. Ritournelle. Le tour du monde, le tour de ma table. Faire ma part. Le monde qui vient à moi, ou qui s’étend, à perte de vue. Voyager autour, voir dedans. Lire l’avenir en regardant le ciel ou en me penchant sur les entrailles. Mais quelque chose, quelqu’un, me retient d’agir : frère mort ou sœur Lune. Le dernier amour n’est pas éteint ; en rêve, il vient me tarauder, et je n’y peux rien et cela me fait souffrir. Le dimanche plus qu’un autre jour. Manger seul, dormir seul. Celui avec lequel j’aurais aimé faire le tour du monde s’en est allé. Le temps des promesses est écoulé. Je ne rejoindrai pas le cortège de celles et ceux qui longent les quais. Je préfère encore remonter les rues en pente, celles qui me font entrevoir un passé qui n’est pas mien. C’était rien. Un abri qui n’en est plus un. Je dépends du désir des autres, comment m’en déprendre ? Rompre avec la routine, je voudrais bien. Voilà bien longtemps que je n’ai pas offert de rose. Il est des lieux qui me sont devenus interdits. Ceux dont je franchis le seuil, je ne suis pas sûr d’y être vraiment. Vivre sur place, vieillir sur place. Indifférent à tout. L’indifférence n’apprend rien. Quelqu’un dans le monde m’attend, je voudrais bien. Un «  je voudrais bien » qui me tient rivé à ma table. Je relis Le Loup des Steppes, ça me fait drôle de relire ce livre que j’ai lu adolescent. Un adolescent vieilli, regarde-le s’ébrouer sous tes yeux embués. « Être le familier de ce qui ne se produira pas, dans une religion, une insensée solitude, mais dans cette suite d’impasses sans nourriture où tend à se perdre le visage aimé. » Hypnos, oui. Je ne sais plus où est l’arbre, la forêt ; les mots de la prière ne m’ont pas été transmis. Reste le récit de cette parabole, la capacité de raconter à son tour ce qui s’est perdu. Jamais je ne ferai le tour, jamais je n’ai cherché à faire le tour. La courbure du cerveau qui nous empêche de voir l’autre côté, l’autre versant. Loin de moi l’histoire du monde. Toutes les strates de temps dont le monde est fait. Cette écorce de mots, cette masse indistincte. Seul le regard d’un autre viendra éclairer les mots tapis dans l'ombre. « Si alors nous nous mettons à travailler, notre âme (…) donne une sorte de survie à des sentiments qui n’existaient plus. Certes, nous sommes obligés de revivre notre souffrance particulière avec le courage du médecin qui recommence sur lui-même la dangereuse piqûre. Mais en même temps il nous faut la penser sous une forme générale qui nous fait dans une certaine mesure échapper à son étreinte, qui fait de tous les copartageants de notre peine, et qui n’est même pas exempte d’une certaine joie. Là où la vie emmure, l’intelligence perce une issue, car s’il n’est pas de remède à un amour non partagé, on sort de la constatation d’une souffrance, ne fût-ce qu’en en tirant les conséquences qu’elle comporte. L’intelligence ne connaît pas ces situations de la vie sans issue. » Temps perdu, temps retrouvé. Temps singulier, temps pluriel. Nous étreint la roue des temps.

[princesadulcinea]

Jukebox Tourette's

[dandanjean]

Ritournelle

Lutter contre les émotions, lutter contre les pensées, ce n’est pas une voie viable. Nous sommes faits de pensées et d’émotions. Lorsque nous n’aurons plus aucune pensée, plus aucune émotion, alors nous sommes morts. Tenter de dompter les émotions et les pensées est contre nature. Toutefois, nous pouvons apprendre à les reconnaître, apprendre à les observer et remonter à la source. Qu’est-ce…

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