#task 03

[dedalorei]

𝐸𝑢 𝑠𝑜𝑢 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒 𝑎𝑠𝑠𝑖𝑠𝑡𝑖𝑢 𝑚𝑜𝑟𝑟𝑒𝑟

Eu não morri, mas gostaria. Eu não quero mais viver no mesmo mundo que ela, eu não quero respirar o mesmo ar que ela. Eu só quero viver a minha vida sem qualquer mísero toque dela. Ou melhor, dele. É assim que ela quer ser tratada? Eu só sei que ele não existe na minha vida, porque ele acaba com ela em cada gesto, cada palavra, cada respirada.

Não tenho playlist, minha dor já é barulhenta demais.

TASK 003: NPCS parte final TW: Transfobia (uso de nome morto em todo o texto), luto, aborto, texto longo. @aletheiahotelrp

Mamãe sempre falou pra encontrar um homem que me puxasse pra dançar qualquer música que não fosse uma dança lenta, porque isso significava que ele não tinha medo nenhum de ser visto feliz e passando vergonha ao meu lado. Foi assim que ela escolheu meu pai e nunca se arrependeu.

E papai gostava de dançar. Era o jeito dele de dizer que amava as pessoas. Nossa família sempre dançava.

Conheci o Ricardo no aniversário de uma amiga, ele era o cara popular, o mais bonito, tinha acabado de se alistar e a família de militares só tinha patente alta, o que significava que Ricardo era a melhor opção pro meu futuro. Todas queriam ele, mas ele me quis. Veio até meu pai, pediu minha mão em namoro, só encostou em mim depois da permissão, e essa permissão demorou DEMAIS porque seu Joaquim não tinha ido com a cara dele.

Ele, o príncipe encantado, e o Nico, seu primo e fiel escudeiro. Um hippie que só sabia falar de música. Era um saco, todo dia levava o violão pra escola, ninguém aguentava mais. Até cantava bem, mas isso não diminuía o fato de que era impossível andar pela escola sem esbarrar no violão.

tw: menção a aborto espontâneo e luto

Apesar de caçula, fui a primeira a casar e isso criou muitas expectativas sobre mim, como ser a primeira a sair de casa, ter filhos logo, prosperar na carreira. Isso parece ter mudado o Ricardo. Já não era mais tão atencioso, estava alheio demais e não foi difícil suspeitar da traição. Eu fiquei arrasada, mas o que diriam de mim se deixasse um homem que me sustentava? Talvez eu não tivesse sido a melhor esposa, talvez as diversas tentativas de engravidar, as duas perdas, o feto no vaso e a minha total incapacidade de conseguir manter uma criança em meu ventre tivessem sido motivos. Cinco anos de casados e nenhum filho? Cristiana teve um bebê no primeiro ano do casamento, Adriana e Nico no terceiro porque queria aproveitar a lua de mel. E eu? Eu queria tanto! Eu fiz promessa, ritual, pulei onda, usei calcinha preta, fiquei de cabeça pra baixo... Nenhum bebê ficava. Eu era um fracasso, eu era uma coisa ambulante e sem propósito, não poderia dar ao meu marido um filho. Não poderia... eu não parava de chorar, o meu peito queimava enquanto apertava aquela descarga.

Você acorda de manhã e precisa de ajuda pra levantar a cabeça? Você lê obituários e sente inveja dos mortos? É como viver em um penhas sem nunca saber quando vai despencar. Você sabe como é morrer e continuar viva?

Tinha sido o quinto. O quinto! Era sempre no quarto mês.

fim do tw.

No aniversário da Gabriele foi que as coisas começaram a fazer sentido. Ricardo não largava a churrasqueira. Do outro lado da área, Nico, Adriana e alguns amigos riam, bebiam e lembravam da época de escola em um jogo antigo. Era fim de festa e só tinha os adultos acordados.

– Ok... tá! Eu nunca... fui apaixonado pela esposa do meu primo. - quando Ricardo soltou aquela, todo mundo riu. Isso não era mentira, Nico realmente teve uma queda por mim na época de escola, mas eu não faço o tipo Maria Violão. – Aí é covardia! O namorado do Ângelo é irresistível mesmo. - Nico sempre foi engraçadinho, e Adriana gostava de um comediante. – Ai, Ricardo, vai olhar a linguiça! – Aí, Nico! Sua mulher quer me mostrar a linguiça. – Quem vai ver a linguiça depois sou eu. - Ricardo parou e olhou pra todo mundo. Talvez fosse o álcool falando, mas quando Nico não estava com o violão, até que ele era bonitinho. Logo começou a tocar uma música, era um daqueles charmes de letra duvidosa que tocava nos bailes. - Ah não! Essa é a minha música! - era alguma coisa bem ofensiva que eu me recuso a citar por aqui. Enquanto Nico puxava Adriana pra dançar, Ricardo sentou ao meu lado com um tabuleiro de coração que ele sabia que eu gostava. Me abraçou e me segurou. – Vem, Lu! Vamos mandar o passinho. Eu sei que você sabe. – Pode deixar, primo, a gente vai se curtir aqui um pouco. Só não mexe muito senão sua mulher vai parir agora. E não me soltou. Enquanto isso Adriana gargalhava conforme ele dava seus passos tortos e era corrigido pelo Helder, marido de Cristiana, que era tão ruim quanto, mas ele pelo menos sabia mexer o quadril. Eu estava atraída por aquela bagunça e Ricardo estava atraído pelo meu pescoço. Eu queria dançar. Eu dancei depois, mas não foi com meu marido. Eu ainda me recuperava da descarga quando saí naquela madrugada pra pegar um ar fresco e encontrei o Nico juntando as cracudinhas. Só tinha eu, ele, as estrelas, uma porcentagem bem alta de álcool no corpo e confissões adolescentes aos 30 anos.

Positivo. Eu não estava mais tão esperançosa. Sabia que depois do quarto mês doeria mais uma vez. Cinco meses. Nunca tinha chegado no quinto mês. Quando bateu seis, a gente já não sabia o que fazer. Era difícil se planejar já esperando pelo fim, mas aos 9 meses era certeza. Ela ia nascer. Ela ia nascer viva e saudável. Colocamos o nome de Gertrudes para seguir a tradição: três meninas, três nomes com G. Giovana tinha nascido meses antes e Gabriele já andava. Ricardo queria chamar de Milagre ou Vitória, mas Nico dizia que aquela era a ideia mais genérica e ultrapassada. Ela já era um milagre por existir.

Ela nasceu com aqueles olhos esbugalhados, muito cabelo na cabeça e a minha cara. Nada do pai, graças a deus. Mas aos poucos a face que conhecemos hoje foi tomando forma. Malandra, cínica, sarcástica. A cara de quem tinha milhares de planos infalíveis e colocaria a prova a toda semana.

Gertrudes era tudo o que uma mãe de menina queria: quieta, educada, aprendia as coisas com facilidade. Pelo menos por dois anos foi a primeira da turma, no que poderíamos chamar de QI de uma criança. Ela era sempre bem elogiada pela sua educação, pelo seu prazer em ajudar as pessoas, em estar sempre cuidando dos colegas de turma. Aos 2 ela começou a ter dificuldades e foi quando descobrimos a dislexia. Tudo bem, não tinha problema. Algumas pessoas são diferentes, mas aquilo não era um empecilho. Nada seria. Gertrudes era um milagre por existir.

Por isso foi difícil aceitar a mudança. Com 4 anos ela começou a sentir uma dor muito forte no estômago, uma dor que parecia não parar por nada. Junto disso vieram as ideias de virar menino, cortar o cabelo, mudar de nome, jogar bola. E eu até conseguia aceitar o carrinho e a roupa azul, mas menino? Não, de jeito nenhum! Eu tava mais preocupada em fazer aquela dor parar. Era desesperador a forma como ela chorava, implorava para aquilo acabar. Nenhum médico soube diagnosticar.

– Por que a gente não corta o cabelo dela? – Pai... não. De jeito nenhum! – Olha pra ela, filha. Ela não tá feliz. – E como isso vai fazer a dor parar? – De qual dor estamos falando? Tira pelo menos essa agonia dela. – Eu não sei. – Se ela tivesse nascido menino, você ia rejeitar? – É claro que não. – Então corta! Se não der certo, pelo menos cabelo cresce.

Foi no mesmo dia. A gente cortou e ela parou de chorar, parou de reclamar de dor, ficou até mais... radiante, eu acho. Ela brincava mais, conseguia ser mais criativa. Meu pai também estava diferente. Ele sempre dizia que queria ter um filho homem, mas deve ter comido muita soja quando mais novo. Parecia que eu tinha dois pirralhos em casa novamente. Papai e Gertrudes soltavam cafifa o dia todo, jogavam bola, bola de gude, faziam as maiores bagunças, coisa que você não via Gabriele ou Giovana fazendo. Com 6 anos ele queria mudar de nome e mais uma vez as dores de barriga só pararam quando a gente acatou. Genaro... pra seguir a tradição do nome com G. Aquilo era temporário, eu tenho certeza.

Mas eu já não conseguia mais. Não conseguia olhá-la da mesma maneira. Era pra ser minha garotinha, minha pedra preciosa, não um moleque que corria descalço na rua. A gente tinha um nome de peso, uma marca mundialmente famosa, não dava pra ficar agindo como trogloditas. Depois do que aconteceu na escola, a gente decidiu que era hora de Genaro voltar a ser Gertrudes, não tinha mais condições de viver nessa fantasia. O risco de ela voltar a sentir as dores novamente eram grandes, mas a gente poderia contornar de outras maneiras. Mudamos de escola, mudamos toda arrumação do quarto, mudamos tudo o que era possível para que ela voltasse a ser minha menina. E com isso eu só coloquei um assassino pra dentro de casa.

– Ela não sai do quarto. – Ela tá arrasada. – Ela precisa ir pra escola, Luciana. Vão bater na nossa porta, dizer que estamos sendo negligente. – Ricardo, só deixa ela passar por isso. – Por dois meses? Larga de ser besta, Luciana. Ela tá inventando desculpas pra não ir à escola. – Meu pai é uma desculpa agora? – Não fala merda... – Não sou eu quem tá falando. – Só tem titica nesse teu cérebro! Parece que come minhoca. Presta atenção, se você não for lá agora, eu vou fazer ela ir pra escola à força. – Não encosta na minha filha! – Ela é minha também! - infelizmente. – Isso não te dá o direito. Ela tá sofrendo. Você não percebe? Você lembra de como eu sofri? Ah não, você não lembra. Nessa época era quem? – Ai, Luciana, vai pra casa do caralho, vai. – Meu pai estava certo sobre você. – E agora ele tá morto. Eu subi pro quarto de Gertrudes decidindo não manter a conversa. Não ia pra lugar nenhum. Quando entrei no quarto, ela ainda estava debaixo do cobertor de carros. Na nuca eu via a gola preta. Já havia três semanas que ela só vestia aquele smoking que meu pai tinha comprado. Só tirava pra lavar, então vestia novamente e passava o dia deitada na cama. – Ge? - ela nem se moveu, mas eu tinha certeza de que ela estava acordada. - Filha, você precisa levantar e ir pra... – Foi culpa minha. - sua voz era chorosa, trêmula, quase incapaz de completar aquela frase. - Fui eu... foi a minha pipa... foi a minha linha com cerol. – Não fale bobagens. Levanta, eu deixo você ir com o smoking pra aula hoje, mas você precisa pelo menos tomar um café an... – Não é bobagem, mãe. Fui eu! - ela levantou com velocidade, ainda tinha o corte de cabelo masculino, apesar de um pouco maior, seu rosto estava inchado, os olhos vermelhos, as olheiras... – Você tem dormido? E então eu vi, entre seus dedos, o carretel de linha. Linha verde. A mesma linha que tinha sido encontrada na rua onde meu pai estava.

Aquela foi a pior dor que eu poderia ter sentido, mais do que todas as perdas. Meu pai era meu herói, minha razão, minha força. Ele quem tinha me abraçado em todas as perdas, ficado do meu lado em cada teste, me confortado em cada noite mal dormida, dançado todas as minhas danças. Ele quem virava noite cuidando as crianças pra gente poder dormir tranquilo, ele quem mantinha a ordem na casa mesmo sendo um grande bobão. Perdê-lo foi uma desgraça, mas perdê-lo para minha própria filha? Naquela tarde uma parte de mim se foi também, junto com a morte de Gertrudes.

Ricardo decidiu que divulgaria aquilo como um acidente, faria campanhas contra o uso de cerol e mandaria Gertrudes para o mais longe possível de nós. Desde que nunca mais colocasse os pés na nossa casa, até os 18 anos ela poderia viver onde quisesse e fazer o que quisesse.

– Senhorita Luciana, tem uma pessoa no portão querendo falar com a senhora. – Eu não estou esperando visitas, Edson. Pode dispensar. – Já tentei, senhorita, mas ele insiste que sabe que a senhora está aqui e só vai sair quando for atendido. Disse que se você ama o falecido Joaquim, vai atender a porta. – Esses malditos jornalistas que não deixam meu pai morrer. Já vou pra avisar que a polícia está a caminho. - Quando me deparei com a figura no portão, a raiva me consumiu. - Eu não disse pra você sumir? O que te dá o direito de aparecer no meu portão? Edson, chama a polícia, eu não tenho dinheiro pra dar pra pedinte. Você não pode mesmo ser tão cara de pau a ponto de aparecer aqui pra pedir dinheiro... – Eu não vim aqui pedir dinheiro. Não pra mim. – Vá embora! Edson, a polí... - Gertrudes puxou a bolsa pro lado revelando uma barriga de gravidez. Poderia ter sido a cena mais bizarra que eu já vi, mas o sentimento que me despertou era outro. – Eu vim por ela. - ela...

O acordo foi simples: ela ficaria na casa só até o bebê nascer, eu teria total controle sobre a criança, podendo nomear e dar o rumo que eu gostaria. Assinado em contrato. Depois nunca mais apareceria. E como faltava 2 meses pra isso acontecer, seria rápido. Não foi. Eu não sei o que aconteceu, mas ele ali facilitava as coisas. Ela. Gertrudes. Gertrudes tinha assumido uma postura centrada, inteligente... masculina. Não era o mesmo pirralho atentado, como se a existência daquele bebê tivesse trazido uma maturidade que eu nunca acreditei que existiria. Era tudo muito fácil com ele ali.

A bebê nasceu, registramos como Gertrudes. Ele não se opôs. Talvez porque não iria se aproximar. Mas ele cuidava tão bem, com tanto carinho. O plano era ir embora assim que nascesse, mas não aconteceu porque eu pedi pra ele ficar.

Essa bebê tinha algum poder, alguma coisa, mas ela tornava tudo mais confortável entre nós três. Dava uma esperança, uma sensação de que as coisas voltavam aos eixos. Mas que eixos? Seus olhos eram de uma ingenuidade e pureza que assassino nenhum carregaria, como uma criança sapeca e obediente ansiando pelo próximo passeio ao parque, como um filho que segurava sua irmã mais nova no colo, como... a primeira vez que Genaro a pegou no colo, eles dançaram. Uma playlist com as melhores do funk anos 2000 porque era o tipo de música que ele realmente apreciava. E enquanto aquela imagem dançante se concretizava na minha frente ao som de Claudinho e Buchecha, ele me olhou da maneira mais empolgada, com olhos brilhantes de uma criança que ganhava uma bicicleta.

_ Ela tem um sorriso lindo.

_ Deve ser de família.

Meu filho. Não era palavras difíceis de dizer, afinal.

Estava chegando o dia do batizado e eu só podia pensar em uma coisa: o vestido branco que Genaro usou. Ainda estava nas coisas guardadas, assim como vários brinquedos e pelúcias. Quando cheguei no quarto, Genaro a tinha vestido com uma roupa horrorosa. Aquele era o momento mais importante da vida dela e ele queria marcar da forma menos feminina possível?

– Você trate de tirar isso dela. – Ela tá com frio. – É dezembro no Rio de Janeiro. – Ainda é frio. Esse vestido tem muita passagem de ar, o macacão segura melhor. – Se você está vivo até hoje, é porque eu soube muito bem quando era calor e frio. – Se eu estou vivo até hoje, é porque eu fiz umas boas aulas de jiu-jitsu. E o leite dela, já deu? – Eu trouxe uma bananinha. – Introdução alimentar agora? - arrumei a fruta em um pratinho e amassei até ficar pastoso o suficiente. – Ela já tem tamanho pra isso. – Ela é bem grande sim... pra um recém-nascido. Ela é muito pequena, não acho que é uma boa. – Eu tive uma filha e duas sobrinhas, então se você está vivo... – ... jiu-jitsu! – Vem, minha lindinha, vamos usar essa roupinha feia como babador mesmo. – Eu to falando sério, pega o leite na geladeira, mãe... Mãe. O mundo ficou silencioso depois daquela palavra. Coloquei a bebê de volta na cama. Como ele ousava proferir aquela palavra? – Eu não sou sua mãe! A gente não tem nenhum tipo de relação. Já era pra você ter ido embora daqui. Só te permito nessa casa porque você é ajuda e nada mais, então coloque-se no seu lugar de hóspede. Eu mando nessa casa, eu mando nessa família, eu mando nessa merda. Se eu digo, é a lei. E você não vai me tirar o direito de ter algo meu mais uma vez. – É isso? É sempre sobre você? - a bebê tinha começado a chorar, mas ele estava no meio do caminho. – É sobre a minha única chance de ser mãe. – Você... tá tentando me substituir? – Como substituir o que nunca existiu? – Você é doente! – Quer saber? Sai da minha casa. - a bebê chorava mais alto.

Aquele pesadelo outra vez. Dias de uma criança que não parava de chorar, noites acordada sem achar uma solução, visitas a médicos que não sabiam o que fazer até decidirem que seria melhor ir pra UTI. Talvez... ela só parava de chorar quando estava com ele, ela só ficava calma em seus braços. Foram várias ligações rejeitas até finalmente ele atender no segundo dia. Não sei o quão perto ou longe ele estava, mas ter aparecido no hospital com uma fantasia de espantalho deixava claro que ele tinha largado tudo para estar lá.

E funcionou. Quando a tocou, quando ouviu sua voz, Gertrudes parou de chorar. Talvez eu tivesse subjugado, talvez eu tivesse sido dura demais. Ele não só fazia de tudo por ela, ele era tudo pra ela.

Eu assisti de longe, da porta. Não consegui entrar na sala. A última vez que o vi chorar daquela maneira foi 25 anos atrás quando o meu pa... Não. Não. Ele não parava de falar sobre o quanto ela estava fria e tudo o que eu precisava era que ele calasse a merda da boca. Me agarrei ao batente da porta porque a pressão foi ao chão, a cadeira de rodas me levou pra longe dali.

Nunca ficamos tão próximos desde aquela tarde. Ele não me soltava e nem eu soltava ele. O luto veio outra vez, tão forte quanto todas as outras, mas dessa vez, dessa vez eu tive conforto. Ele segurava meu braço com carinho, com vontade de me segurar, com vontade de me abraçar. Pela primeira vez eu pude sentir o luto, pude viver aquela dor de verdade, não me sentir culpada por não conseguir respirar. Era uma dor horrível, mas com o meu filho ali, com ele ao meu lado, com seu abraço, eu nem mesmo sentia culpa pela noite com Nico. E só agora eu entendo porque a ida de Ricardo foi um alívio, não uma dor.

_ A autópsia concluiu algo que... - o médico prendeu a respiração por dois segundos e soltou em um. Nos entregou o papel com o laudo, como se aquilo concluísse sua frase, e nenhuma palavra parecia existir.

_ Obrigado pela preocupação, doutor, mas eu agradeceria se as palavras estivessem em bom português. - meu filho estava irritado e coberto de razão. Quase um mês pro resultado sair e ainda nem conseguimos velar o corpo.

_ Sua filha - ele me olhou - tinha uma irritação estomacal grave. É um caso raro em que o bebê está completamente formado por fora, mas seus órgãos internos, mais especificamente o aparelho digestivo, não estão completamente desenvolvidos. Ou seja, era um bebê de 8 meses com órgãos de aproximadamente 4 ou 5 meses.

Genaro tinha uma expressão complicada. Muitas vezes ele fazia aquela cara e eu nunca sabia se estava pensando em tudo o que poderia ter causado aquilo ou no que iríamos almoçar naquela tarde. Logo a minha mente fez o mesmo.

_ Você está dizendo que... meu deus... Genaro... - ele segurou minha mão com delicadeza antes mesmo de as lágrimas escorrerem. Ele não me culpava? Ainda assim seus olhos não paravam quietos, como se buscasse uma resposta nos quadros do consultório.

_ Eu preciso perguntar. Os bebês absorvem tudo o que a mãe coloca pra dentro do corpo. Um bebê com esses sintomas são normais quando são prematuros, mas ela completou a gestação, então eu preciso que me responda com sinceridade. Dona Luciana, você tentou abortar?

Genaro soltou a minha mão.

Eu nunca mais dancei.

[alekseii]

como um bom filho de nyx, aleksei não havia pregado os olhos naquela noite. tinha hábitos perigosos, como o de passear pela madrugada, oculto na escuridão da ausência da lua. por onde andava, apenas a fumaça de seu cigarro denunciava sua presença, efêmera, conforme ele guiava passos largos e sem rumo. guardava as bitucas de cigarro no bolso, para não incomodar as ninfas, e lançava olhares furtivos para o bosque atrás de si. antes do primeiro grito, ele se lembrava da sensação que lhe percorreu a espinha— um silêncio ensurdecedor por breves segundos, interrompido abruptamente pelos gritos.

tw: existe uma série de gatilhos associados a morte e assassinato, além da menção de sangue. caso tenha sensibilidade com algum desses temas, pule para o último parágrafo.

gritos sempre haviam sido um gatilho para ivashkov. assombrado pelas memórias das últimas palavras de diversas pessoas, proferidas em gritos ou sussurros pouco antes de seu pai tirar-lhes a vida. e depois de seu pai, ele. um fantasma mais recente se unia aos outros para ativar violentamente o gatilho em sua mente: flynn. os gritos do dia do baile ainda percorriam sua mente torturada.

não sabia determinar se os gritos vinham de perto ou de longe, ora ensurdecedores, ora parecendo vir de algum ponto mais adentro do bosque. ele girava, tentando capturar algum sinal que denunciasse o que os causava ou de onde vinham, até ouvir o alarme ser acionado. talvez seu maior erro tenha sido decidir ir completamente sozinho atrás dos gritos, acreditando que logo mais semideuses viriam consigo. era imprudente, mas, cá entre nós, era exatamente o modus operandi que sempre tivera.

a névoa parecia se espessar conforme avançava mata adentro, e ele não via nenhum outro semideus. agora parecia impossível de fugir, como se algo tivesse plantado em sua cabeça e o sugasse para o epicentro do caos. ele se lembrava de transmutar um pedaço de tronco em seu machado, e então as coisas ficaram pouco claras.

ao olhar para baixo, sangue. em todas as suas mãos. erguer o olhar fez com que percebesse que já não estava mais no acampamento meio-sangue.

a cena fez com que fosse fácil esquecer de tudo. como se todas suas memórias tivessem sido subitamente limpas, e só restasse o que vinha antes daquele ponto. a primeira vez em que seu pai o fez assistir. o cenário de árvores tinha sido substituído pelos painéis de mogno escuro. olhar para cima permitia um vislumbre de teto ornamentado com afrescos dourados, com entalhes que misturavam mitologia russa com padrões barrocos. dele, longos lustres de cristal pendiam, apagados. a única iluminação vinha, na verdade, da lareira de mármore branco, que ainda queimava fracamente. e abaixo de si, a poça de sangue, manchando todo o tapete persa vermelho.

o cenário em si só denunciava, sem a necessidade do sangue, que algo terrível havia acontecido. o tapete de trama intricada estava virado, fora do lugar. a mesa de centro de vidro, quebrada, espalhava cacos por cima do tecido vermelho. a cadeira de veludo verde estava caída, com o estofado rasgado. o vento gelado entrava através da janela alta, empurrando as grossas cortinas vermelhas, e, mesmo assim, o ar parecia abafado.

a memória estava distorcida, pois, por mais que aleksei não tivesse mais que dez anos quando aquilo acontecera, estava em sua fisionomia atual. recuando pelo cômodo como fizera naquele dia, seus olhos tentavam se distrair, sem sucesso. até os retratos de antigos aristocratas, pendurados em quadros de molduras douradas sobre todo o salão, pareciam fitá-lo profundamente, como se fossem capazes de ver sua alma. e o silêncio sepulcral, interrompido apenas pelos ocasionais estalos da madeira no fogo morrendo.

ele caminhou para trás, trêmulo. era exatamente como naquele dia, mas não via seu pai por ali. mesmo enviesada, sua mente conseguia perceber que algo estava errado, fora do lugar. ivashkov carregava a culpa pelo corpo que jazia no piso de madeira desde aquele dia, mas ainda assim, o autor do crime não estava presente na memória deturpada. ele não conseguia definir se a realidade estava ali ou nos flashes das memórias que passavam em sua cabeça—do pai lhe mandando limpar o machado, enquanto se apropriava da parte separada da figura decapitada. aquilo fez com que ele manchasse suas mãos de sangue, a mancha que nunca saíra.

continuava a recuar. dali, a cena ia se desenvolvendo em paralelo ao real. na memória verdadeira, tinham ido embora não muito depois daquilo, no silêncio da noite. mas ali, ele ia se afastando, e o cômodo se alargando, até metamorfosear por completo em um quarto com um único objeto. um espelho. não vira o espelho, mas sabia que ele estava ali, como um demônio pendurado sobre sua coluna.

deveria virar? o ímpeto duelava fortemente com o frio que congelava. e então ele virou, e achou no reflexo a figura que faltava.

seu pai. o instinto de tocar o rosto, tentando conferir a realidade, fez com que ele se sujasse de sangue. isso prolongou o desespero, a sensação de sujidade, o peso da culpa. ele tentou andar para trás, e tropeçou. mais uma vez, não estava mais naquele lugar. outro corpo ocupava a sala, mas não havia sido seu pai o autor. não, aquilo tinha sido ele.

a primeira pessoa que matara a serviço de nyx.

ivashkov gritou. as memórias continuaram, depositando sobre si traumas que ele havia empurrado fundo em sua mente, expondo rostos outrora esquecidos. o evento torturante durou por horas, até que ele finalmente foi acordado. ainda sozinho, ainda na floresta. e agora em prantos.

“ressentimento, ele ainda ressente tudo que passou. o maior medo do aleksei está em tomar o mesmo trajeto que o pai. de fazer exatamente a mesma coisa e acabar se tornando a mesma pessoa, e definitivamente o medo de ter um filho. isso porque ele acha, em partes, que já se torna aos poucos essa pessoa, como um processo irreversível que lentamente progride. e assim, acabaria criando outro dele, a pessoa que ele mais odeia nesse mundo.”

@silencehq @hefestotv

[averyrevelio]

Onde: campo de quadribol

Com: Rita Skeeter

Task 03  — Entrevistando os estudantes 

Não fora uma surpresa a abordagem abrupta para interrogá-lo sobre o Torneio e a campeã de Durmstrang. Sim, interrogar era a palavra, pois de forma alguma aquilo era uma entrevista amigável. O grego sabia que estavam atrás de qualquer fraqueza que pudesse encontrar sobre os campeões e, por mais que não tivesse dado nenhuma entrevista antes, ele já havia visto sua mãe sendo abordada daquela mesma forma em campeonatos e mundiais vezes o suficiente para aprender o mínimo. De qualquer forma, sempre fora muito bom em fingir. 

Rita Skeeter era a mulher mais irritante que Niklaus conhecera em toda a sua vida. A maneira como ela o olhava era, no mínimo, desconcertante. Sempre gostara dos holofotes mas a cada dia que se passava ele percebia que queria mais do que nunca se manter nas sombras. A pena de repetição rápida se moveu rapidamente à sua frente, balançando-se como se pudesse ver através dele, enquanto o bruxo revezava o olhar irritadiço entre ela e a sua entrevistadora, os olhos azuis de Rita olhando-o de cima à baixo por trás das lentes dos óculos. 

Você chegou a se inscrever para o torneio? Porquê acha que não foi escolhido pelo Cálice de Fogo? Como se sentiu?

— Sim, me inscrevi. — Respondeu secamente. Não queria e nem podia demonstrar fraqueza àquela altura. Rita era famosa por seu sensacionalismo e muitas vezes extremismo após as entrevistas. Era a hora dele mostrar-se tão confiante quanto sempre fora e apoiar tanto sua campeã quanto sua escola. — Não creio que eu seja alguém grandioso o suficiente para questionar as decisões do Cálice, sou tão bom quanto os campeões mesmo que não tenha sido chamado e me sinto indiferente quanto à essa escolha. — o que era uma grande mentira. Nunca na vida Niklaus mentira tão descaradamente quanto agora. Havia ficado completamente frustrado com aquele tombo, porém, já o havia superado e talvez por isso fosse tão fácil fingir indiferença. 

Ficou satisfeito com o trio de campeões? Qual a sua relação com o campeão de sua escola? Acredita que ela realmente seja a pessoa ideal para representá-la?

— Não tenho o que dizer sobre os outros campeões, não os conheço. — outra mentira, ainda mais cínica. Sempre nutrira um carinho familiar por Gianluca e, agora mais do que nunca, deveria deixar a informação de que eram realmente uma família apenas entre eles. Não influenciaria muito em sua vida se descobrissem, porém, Nik temia que pudesse ser um escândalo para Luca devido agora sua posição no Torneio. Quanto à Carlisle, ele era bom, tinha de admitir. Extremamente inteligente e com reflexos rápidos. Talvez fosse um pouco medroso mas, quem não era?. Mesmo havendo conhecido ambos os campeões das outras escolas, sentia ser aquele o momento de se manter às sombras fingindo desconhecimento. 

A pergunta sobre a Hakansson, todavida, provocou um sorriso presunçoso em sua face. O bruxo deu de ombros, as sobrancelhas erguidas e o sorrisinho confiantemente evidente. — Acho que precisamos de um pouco mais de representatividade feminina no mundo e Astrid é mais do que ideal. Ela é insana, acho melhor sua pena pegar exatamente esta palavra. Insana. Durmstrang está mais do que orgulhoso de tê-la como nossa campeã, e se depender de nós, faremos de tudo para que ganhe. — queria dizer se dependesse dele, mas sentia que não poderia referir-se de maneira tão pessoal. Contudo, como se sua língua estivesse louca para lhe trair, ele soltou sem pensar — Ela é minha melhor amiga. 

Na sua concepção quem tem mais chances de conquistar o prêmio? E quem não tem chance nenhuma?

— Astrid claro, você não me ouviu dizer que ela é insana?! Ora! Eles não tem chances contra ela, e esse ano a taça será de Durmstrang. Os búlgaros vão fazer um banquete com carne francesa. — brincou. As palavras podiam ser cruéis mas Niklaus tinha um senso de humor ferino as vezes, principalmente quando se tratava dos seus. Intimamente torcia para que Luca não se ferisse e adquirisse o segundo lugar pois sua lealdade mantinha-se à sua escola. 

Em seu conhecimento das edições anteriores, quais elementos você acha que não podiam faltar nas tarefas desse ano? No que apostaria se fosse um dos idealizadores do torneio?

— Esse ano eu apostaria em lógica e estratégia. Muitos acham que é necessário apenas inteligência para ganhar, mas certamente não é só isso. O prêmio vem para o mais esperto. — desdenhou. — mas... não me leve a mal. Quando digo esperteza estou me referindo à sagacidade. Podemos ser altruístas por sagacidade e não necessariamente por natureza. Obstáculos que precisem desse tipo de inteligência, se os idealizadores estiverem lendo essa entrevista vão saber do que estou falando — piscou com a resposta, logo cruzando os braços confortavelmente. Realmente acreditava naquelas palavras. Não precisava ser desonesto para ganhar, mas certamente não podia ser burro. 

Você diz ser o melhor amigo de Hakansson e exatamente por isso vim entrevistá-lo, então me diga, Niklaus Avery, é apenas amizade... ? Ouvimos boatos de que vocês dois pombinhos andam sempre juntos, acha mesmo que não está apaixonado pela nova campeã ou ela pelo atleta?! Conhecemos a sua mãe sabemos que você tem um futuro promissor no quadribol assim como ela teve. 

A última pergunta lhe pegou de surpresa, fazendo as mãos suarem entre os bíceps contraídos. Niklaus umedeceu o lábio inferir, ponderando sua resposta. Certamente ouviram boatos sobre o filho de Nice, visto que fora criado para ser um bom atleta, mas jamais esperava que aquilo viria à tona visto que ele não havia se tornado campeão. Além de tudo, não sabia de onde Rita havia tirado aquela ideia maluca. Claro que andavam sempre juntos, eram melhores amigos, mas por alguma razão aquilo o deixou desconfortável. Sua face, no entendo, era inabalável. 

— Sério que, nos dias de hoje, mulheres não podem ter amigos homens?! São sempre mal interpretadas ou necessariamente tem de estar apaixonadas? — bufou irritado, a postura ereta. — É apenas amizade, e mesmo se não fosse não acho que devemos alguma satisfação aos seus espectadores. — as palavras eram ferinas mas o sorriso malicioso estampava a diversão, estava aprendendo a jogar aquele jogo, afinal. — E quanto ao atleta aqui, certamente terei um futuro promissor. Avise no seu jornal que o filho de Nice Daskalakis está chegando. 

E com aquela última resposta o loiro meneou a cabeça, indicando que já estava bom por hoje. O cenho franzia-se a medida que os passos largos caminhavam pelo gramado de volta ao treino. Além de tudo aquela desgraçadinha fofoqueira o havia tirado no meio do treino para fazer suas perguntas intrometidas. De certa forma, estava aliviado por estar longe dela e daquela pena, mas a mente embaralhava-se cada vez mais com o teor daquela entrevista, a confusão logo pairando como uma neblina em sua cabeça diante daquela insinuação. 

@tripontos

[a-painintheneck]

OCTOBER TASK - SEVEN DEADLY SINS PRIDE

[dedalorei]

𝑵𝒐𝒏 𝑷𝒍𝒂𝒚𝒃𝒍𝒆 𝑪𝒉𝒂𝒓𝒂𝒄𝒕𝒆𝒓𝒔 𝒐𝒖 𝑵𝒐𝒏-𝑳𝒊𝒗𝒊𝒏𝒈 𝑪𝒉𝒂𝒓𝒂𝒄𝒕𝒆𝒓𝒔

Vocês devem ter lido o blablablá do coroa sobre pipas e cafifas. É realmente triste pensar que você pode ser morto pela pessoa que mais ama pelo motivo mais besta: ego. Ou talvez nem seja tão besta assim. O ego é a arma mais poderosa que uma pessoa pode usar pra se matar. Ela fere de dentro pra fora, corrompe o ser, aniquila uma alma e espalha o caos por todos que o rodeiam. Só que eu não vim aqui pra te contar uma história sobre ego, e sim sobre o fim temporário dele.

Pega a playlist! Ela é menor, mas é boa demais!

TASK 003: NPCS Parte 2 TW: Morte (pouco detalhada), aborto (menção), transfobia, nome morto. @aletheiahotelrp

Quando o Genaro descobriu que estava grávido de mim, as coisas foram bem difíceis. Meu outro genitor era um desses políticos que ninguém imagina os escândalos, mas que com certeza colocaria a vida de Genaro em perigo, mas esse não é o papo mais importante nessa história, nem o menos. Cara, é que quando você vive contra as normas da sociedade, também vive contra as próprias normas, porque não importa o quão pra frentex você seja, os tabus estão ali, vão permanecer ali, e é uma eterna luta negá-los. E mesmo após anos, perceber-se em um corpo capaz de engravidar não foi fácil. Assumir aquela posição, aquele papel, aquela estrutura não foi e nunca seria fácil, nem pra si e nem para os que o rodeiam.

tw: insinuações de aborto

Não fui desejada, e por um tempo a tentativa de me tirar de lá foi considerada. Lidar comigo significava lidar com uma imagem que o torturou por toda a sua vida. Não só fui indesejada, eu fui odiada, desprezada, rejeitada e quase expelida.

fim do tw

Para além disso tinha o fato de que voltar para a casa dos pais , significava admitir fracassos, e infelizmente dar razão e motivos. Motivos para falar tudo o que estava entalado nos últimos 23 anos, encarar bem de pertinho o rosto daqueles que magoou, encarar o vazio de alguém, o título. Não, eu não deveria nascer.

Nasci.

Algumas humilhações precisam acontecer. Talvez fossem os hormônios falando mais alto, mas Genaro não teve coragem, não teve forças, principalmente depois do ocorrido com Joaquim.

Nasci saudável, 9 meses, bem gordinha, sem nenhuma complicação. O problema era que Genaro não conseguia ainda me olhar nos olhos, me segurar, me dar um banho. Sequer foi responsável por me dar um nome, mas Luciana escolheu um que pareceu não agradar ele. O plano era se manter por perto até que eu não precisasse mais e depois iria em bora com a história de que o bebê era filho de Giovana. Para alguém que trabalha com mentiras, não planejou bem isso daí.

Mas eu sim.

Aqui vai um resumo completo de como funciona a mente dele: Genaro trabalha com sentimentos. A razão nunca será páreo para a emoção, porque até mesmo ela vem de um princípio sentimental. Para manipular alguém é necessário entender o seu sentimento base, e todo mundo tem um dos quatro sentimentos base. É necessário despertar a curiosidade pela raiva, pela tristeza, pela alegria, pela angústia. Aqui eu fiz jus ao sangue que corre em mim.

Eu precisava conquistar ele, por isso apelei pro jogo sujo. Peguei os olhos de Joaquim, que passaram para Luciana, evitaram o alvo e chegaram até mim. Depois eu só precisava rir toda vez que ele falava alguma coisa, literalmente cair na gargalhada com o som da sua voz. A terceira jogada foi parar de chorar ou só dormir quando ele estivesse na sala. Viramos melhores amigos! Ele com certeza era a melhor pessoa da casa e eu provavelmente era sua única amiga.

Foi fácil demais chegar nele. Não deu muito tempo a gente já tinha piada interna, reconhecia o outro pelo olhar, conversava sobre os mais diversos assuntos. No caso, ele falava e eu só fazia alguns quando terminava de ouvir. Em determinado momento fez todo um diálogo sobre o porquê de XSPB 1 ser o melhor de todos, como a última música era linda. E era, eu só dormia com essa. Em outro a gente ficou horas cantando no karaokê da sala, Giovana, ele e eu. Antes de dormir ele me contava sobre suas viagens, sobre a nave alienígena que tinha em Niterói, sobre a mão que emergia da terra na Europa, sobre os palácios indianos. Eu queria conhecer todos aqueles lugares.

Luciana já tentava outras coisas. Toda vez que falava meu nome era bem alto e intenso, para todos ouvirem. Vivia me emperiquitando com lacinhos, vestidos, roupas de princesa, bonecas, cócegas na barriga. Luciana era, pelas palavras de Genaro, uma perua de primeira classe. Inclusive começaram a brigar por minha causa: que ia passar mais tempo comigo no dia? Era um absurdo o quanto ela fazia questão daquilo, como se fosse direito dela estabelecido pela lei. Genaro batia o pé.

Giovana uma vez disse que ele estava diferente, que parecia de novo com o primo dela e não como um adolescente deprimido. Disse que tinha perdido as olheiras, que a pele estava mais bonita, que ele estava até com mais cara de pai com aquele bigode ao invés de raspar a cara toda. Que ele não ficava assim desde... ela não completou a frase. Nunca completavam aquela frase.

Genaro ainda se recusava a me chamar pelo nome ou de filha. Eu era o bebê. Tinha alguma coisa a ver com algo que chamavam de nome morto, e ele odiava esse negócio, por isso eu sempre fui o bebê.

Eu tinha 6 meses quando a discussão aconteceu, tinha acabado de sair do banho e ele tinha comprado um macacão com vários anjinhos que combinava com a camisa marrom dele. Estava me explicando que o batizado era uma forma de oficializar meu nome no cartório de Deus pra não morrer e parar na área dos indigentes do céu. Dizem que os indigentes não reencarnam, e seja lá o que fosse isso, eu queria reencarnar. Luciana entrou no quarto com um vestido de bebê branco nas mãos.

tw: transfobia e nome morto – Olha o que eu achei! - Genaro a olhou e a raiva foi instantâneo. – Que porra é erra? – Um vestido lindinho pra ela usar no batismo. – Ela já tem roupa, Luciana. Obrigado! – Eu não vou deixar ela usar esse macacão horroroso sendo que eu tenho esse vestido guardado há anos. – É Junho, tá frio pra usar esse vestido. Além do mais é só um batismo. Não precisa disso tudo. – Precisa sim! Se você não quer ser menina, o problema é seu, mas não imponha nela seus erros. – Meus erros? – Sim! Ela é uma menina... - ela se aproxima e tira a minha roupa, eu sinto ar frio percorrer o meu corpo antes de ela me vestir com o vestido. – Ela é um bebê! – ... e vai continuar sendo uma menina... - ainda é um pouco frio. – Isso não é algo que você pode controlar. – ... e eu não vou tolerar mais uma maluquice dessas dentro da minha casa. – Beleza, a gente sai. - Genaro se inclinou para me pegar. – Ela fica! – Não, ela vai comigo. – Gertrudes, eu não vou deixar você matar outra pessoa da minha família! Eu comecei a chorar. Não queria que aquilo continuasse, doía em mim, doía minha barriga. – O que você disse? – Quer ir embora? Vai. Mas a bebê fica. – Você não pode fazer isso. A gente vai embora. – Gert... – PARA DE ME CHAMAR ASSIM! – Ger-trudes! Foi assim que eu te registrei, foi assim que eu te batizei. Esse é o seu nome. – Não, esse é o nome que você deu pra bebê porque é incapaz de aceitar que sua família perfeita não é tão perfeita e agora você quer fingir que eu nunca existi e tirar ela de mim. – Eu vou educar ela bem o suficiente pra não se tornar uma assassina. Minha barriga doía demais. – Quer saber? Eu nunca quis ter ela mesmo, o plano era ir embora quando ela não precisasse mais de mim. Pelo visto ela tem tudo com você não é? Então leva ela no batismo, vista ela com esse vestido que você vai fingir que não foi meu. Já tem meu substituto. fim do tw

Foram três dias de muita dor. Eu não conseguia parar de chorar. Parecia que minha barriga estava contorcendo, que todos os meus órgãos eram torcidos dentro do meu corpo. Luciana me levou à três médicos, mas ninguém sabia dizer o que passava.

Finalmente quando Luciana não viu mais pra onde recorrer, ela liga pra Genaro. Ele não atende. A dor se intensifica. Ela liga mais uma vez. Nada. Mais dor. Ela liga pela última vez.

Agora Genaro está no quarto, mas já não dá mais. Dói tanto que eu não consigo emitir som, não consigo respirar. Ele chora. Luciana chora. Eu não choro. Não tenho motivos pra chorar. A dor passa, os barulhos passam, o frio passa. Genaro me envolve no seu casaco, ele não para de chorar, mas eu já estou em volta de três mantas.

tw: Morte – Ei... Tá tudo bem. O papai tá aqui. - foi a primeira vez que ele se chamou de pai. - Tá tudo bem, hm? Quando... quando você melhorar, o papai vai te levar pra passear pelos lugares favoritos dele. Lembra que eu te falei? A gente vai dar uma volta de nave espacial, conhecer o mundo todo pelos olhos dos alienígenas. O que me diz? Hm? Eu só preciso que você que boa logo, tá bom? Promete pra mim? Promete pra mim que você vai ficar aqui comigo? - Genaro não saiu do quarto um segundo naquele dia, nem no dia seguinte. Não doía mais, não estava frio. Estava quente, estava bom. - Oh, filha... - aquela palavra, ele disse. - Oh, minha filha, fica quentinha, por favor. - Mas eu tava quente. Eu tava bem quente. Ele tocou minha testa, pegou mais uma manta. Naquela altura já eram 5 mantas e um casaco. Eu só precisava do casaco. - Minha filha. Filha, filha, filha, filha. Você tá tã... você tá tão gelada, filha... Filha. Abre o olho, filha. Por favor... Fica comigo. A gente vai voltar pra casa, vai ouvir a música da borboleta, vai dançar High School Musical, vai ficar julgando as pe...

[a-painintheneck]

OCTOBER TASK - SEVEN DEADLY SINS WRATH

Malachi hates a lot of things and it doesn’t take much for him to feel annoyed or dislike something or someone. However, there are a few things that get under his skin more than most.

1. ABANDONMENT:

Seems hypocritical since he does this a lot to other people but he hates it when someone walks away from him. When he was human he felt abandoned and left for dead in the concentration camp he was in and then his sire left him moments after turning him. So he has issues with this and therefore tries to keep people around through manipulation and fear. He abandons the vampires he sires because in a way it makes him feel better about himself.

2. BOREDOM:

Malachi and boredom do not go well. He hates it. He hates when things get dull and uninspired. Even when he kills he needs something extra to keep him entertained. Which is why he often times makes  his kills a lot more theatrical than they need to be. Boredom is what makes him so careless and what drives him to play with fire. He likes living on the edge and feeling the adrenaline pumping at all times. 

3. SUPERIORITY:

The holier than tough attitude some people have makes him extremely angry.  He hates it when people act like they are better and stronger than him, which is why he can’t stand originals. Elder vampires who flaunt their power to him or tell him how they are stronger because they are older irritate him. 

4. WEAKNESS & FRAGILITY:

Which leads us to weakness. He hates feeling vulnerable, fragile and powerless. At the same time he has no respect for those who show the same characteristics. Malachi likes to twist and manipulate those around him in order to feel a sense of control since it was one of the things he lacked during his captivity. 

5. ISOLATION & LONELINESS:

He hates being left alone with his demons either physically or emotionally. Malachi is also very scared of confined spaces because it brings back very dark and painful memories. He can’t stand being chained or feeling trapped in any way. The worst thing you could do to him is leave him in a small room by himself for days. It won’t break him though, just make him very angry. 

6. FAITH & RELIGION:

His mother used to be an extremely religious woman but Malachi never really believed in anything she tried to teach him. It always felt empty and the more he tried the worst it felt. At some point he did feel as if there was something wrong with him for not having the faith that he was supposed to have. Then when he was captured and watched as other prisoners prayed to be saved or to find peace only to be killed the next day made him a lot more resentful towards it. He thinks that if you are going to believe in anything then you should believe in yourself and not in some deity.

7. SCARS

The thing that makes him the angriest are his scars. At the same time he doesn’t search for ways of removing them completely because they are a reminder of who he is and what he overcame. Still, he doesn’t like looking at them. He specially hates it when people ask him about them or try and touch them. He’s probably killed a few just for pointing them out to him.  

[sharbolt]

⸻ # task 03 : juraron que no sabían nada, pero el viento no sabre guardar secretos.

𝗅𝖾𝖺𝗏𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾𝗆 𝖿𝖾𝖾𝗅𝗂𝗇𝗀 𝖻𝖾𝗍𝗋𝖺𝗒𝖾𝖽 𝖻𝗋𝖾𝖺𝗄𝗂𝗇𝗀 𝗍𝗁𝖾 𝖻𝗈𝗇𝖽𝗌 𝗍𝗁𝖺𝗍 𝗒𝗈𝗎'𝗏𝖾 𝗆𝖺𝖽𝖾 (𝗂'𝗆 𝗌𝗈 𝗌𝗈𝗋𝗋𝗒) 𝗍𝗁𝖾𝗋𝖾 𝗂𝗌 𝗇𝗈 𝗉𝗋𝗂𝖼𝖾 𝗐𝖾 𝗐𝗈𝗇'𝗍 𝗉𝖺𝗒 (𝖿𝗈𝗋𝗀𝗂𝗏𝖾 𝗆𝖾) 𝗐𝖾 𝖻𝗈𝗍𝗁 𝗄𝗇𝗈𝗐 𝗐𝗁𝖺𝗍 𝗂𝗍 𝗍𝖺𝗄𝖾𝗌 𝗍𝗈 𝗌𝗎𝗋𝗏𝗂𝗏𝖾

post original ━ @losavntos

La transmisión es ruidosa. Su alrededor también lo es.

Lo intuye, en realidad, más que escucharlo, porque en sentido auditivo lo único que percibe es un zumbido. Fuerte, agudo; va en compás de corazón golpeando con fuerza en el pecho al entender las implicaciones de las palabras de Vesper.

Ella mató a Otis.

Cuando vio a Carmine aquella noche, seguido por Herae, pensó que había sido él. Lo resintió por años. Fue incapaz de acercarse a él hasta que película tuvo lugar y tuvo la oportunidad de conocerlo genuinamente.

Vio a Hera con las manos llenas de barro y pensó tantas cosas. Se convenció a sí mismo de una imagen que nunca ocurrió, de que quizá intentó ayudar a Otis, sin que el resto la viera. O que quizá— se obliga a sí mismo a detenerse. Se cegó a sí mismo por amor, por preocupación, porque no la creyó capaz de cruzar un límite. Se siente estúpido, ridículo, porque la respuesta siempre estuvo frente a sí y él nunca intentó averiguarlo. Nunca le preguntó. Fue el fantasma en la habitación durante el transcurso de su relación que nunca se atrevió a confrontar.

Porque hacerlo significaba mucho más de lo que él estaba preparado para sobrellevar entonces.

Piensa en Carmine, en la charla que tuvieron durante los interrogatorios, donde admitió que no recordaba lo que ocurrió y Seth le preguntó de vuelta si de verdad no lo sabía. Porque él lo recordaba, con nauseabunda claridad, pero al final del día, también estuvo equivocado.

Hay una revolución que ocurre entre las costillas. Piensa en Otis, en esa noche, en las anteriores, en vínculo que nunca tuvo sentido en su mente y se pregunta qué habría ocurrido de haberse tomado la valentía de meterse, de actuar por cuenta propia en lugar de buscar ayuda por otro lado. Estómago se cierra, empuja náuseas, quiere arrancarse la mano que no tiene en el cuello pero que la siente todos los días.

No se justifica. Haber sido un joven con demasiado miedo, con todo para perder, no es excusa. Ni la usa como una.

Reacciona cuando escucha a Albertina. Se acuerda que está a su lado y que necesita estar para ella, incluso si él no se merece la oportunidad de estar a su lado.

Llama su nombre un par de veces, quiere alcanzarla pero no puede. Aunque estén limpias, siente las manos sucias.

Albertina explota y él lo toma por completo. La escucha sin juzgar, sin criticar. No le importa que le grite, que alce la voz; se queda ahí como un fuerte y lo recibe todo sin quejarse. Es lo mínimo que puede hacer por ella.

Lágrimas corren por rostro femenino y no puede evitar ser egoísta. Las limpia, con cuidado, pulgares que recorren piel en un gesto tan suave que parece apenas la sugerencia de un roce. La abraza con fuerza, la sostiene. Ofrece lo único que tiene por el momento: Un lugar seguro para drenar, desahogarse. Sin pena ni miedo. Si quiere gritar, la escucharía. Si quiere golpearlo, lo aceptaría.

—Estoy aquí para ti —Dice tras una ligera inhalación. Suena a una promesa. Lo es.

Piensa, también, que tiene razón. No habrá castigo cuando siempre ha sabido que personas así siempre ganan. Lo vio incontables veces con sus abuelos, con sus padres. Cómo el trabajar duro no es recompensa suficiente. El cómo esforzarse día a día palidecía en comparación con quiénes tienen el verdadero poder de hacer y deshacer a gusto. La justicia nunca fue justa, por eso se toma con las propias manos.

Hay que hacer lo que se necesite hacer para sobrevivir. Eso lo sabe bien. Ridículamente bien. Después de todo, se había vendido a sí mismo en favor de proteger a alguien más.

[elxwenthehxpeful]

Task - 03 What's Your Type

MBTI -> INFP-T

Mediators (INFPs) have vibrant, passionate inner lives. Creative and imaginative, they happily lose themselves in daydreams, inventing all sorts of stories and conversations in their minds. These personalities are known for their sensitivity – Mediators can have profound emotional responses to music, art, nature, and the people around them.

Idealistic and empathetic, Mediators long for deep, soulful relationships, and they feel called to help others. But because this personality type makes up such a small portion of the population, Mediators may sometimes feel lonely or invisible, adrift in a world that doesn’t seem to appreciate the traits that make them unique.

Few personality types are as poetic and kindhearted as Mediators (INFPs). With their unique gifts, Mediators can overcome all sorts of challenges and obstacles – and brighten the lives of those around them in the process

Enneagram -> The Helper (the caring, nurturing type) (7 points)

Alignment -> Neutral Good

A neutral good character does the best that a good person can do. He is devoted to helping others. He works with kings and magistrates but does not feel beholden to them. Neutral good is the best alignment you can be because it means doing what is good without bias for or against order. However, neutral good can be a dangerous alignment when it advances mediocrity by limiting the actions of the truly capable

Love Languages

Quality time - 27%

Words of affirmation - 23%

Physical Touch - 17%

Acts of service - 17%

Receiving gifts - 17%