#treppenvers

[huldras-halbtraum]

* * *

Manchmal vergesse ich:                Halbe Jahrhunderte                             haben schon alles gesehen. Nichts an mir ist einem                halben Jahrhundert                             unbekannt oder unfassbar. Aber es gibt noch ein                weiteres Zählsystem,                             wo ich den Winden verwandt bin. Das ist die einzige                wirkliche Maserung –                             Ahnungen, welche wir tragen.

[huldras-halbtraum]

Falls es          nur eine von uns                               jemals gegeben hat –                                                                  diese                                                                        ganz sicher: Jene,     die sich beim näheren Hinschaun                                              als Märchen erwiese.                                                                            Ihr strich er flüchtende Flechten ins Haar                               und benetzte ihr Lachen                                              mit tauenden Sternen, Ihr,     die gewesen ist,                       gab er Gewissheit,                                         die Lügen der Welt                                                             zu entkernen, während sie eigene flocht                               unterm ledrigen Licht,                                                             und die Monde                                                                            sich schälten. Sie war verfallen:                   Dem eigenen biegsamen Wesen;                                                             den sichergestellten Dingen,            die andere                           (ohne zu fragen!)                                                    erfanden                                                             und nächtelang woben. Und ihr war warm                      in den silbrigen Nächten,                                          denn sie war sich sicher:                                                                            Da oben sind ihre Namen                   in Bände gehalten,                                              die keiner                                                             (auch nicht mit Eisen!) könnte zerbrechen                   und schänden,                                     und sie                                               ins vergessene Unterholz weisen. Was aber,                wenn es auch sie                                              nie gegeben hat?                                                                            Was, wenn ihre Hülle                               aus brüchigem Glas und ihre Finger                       aus Hohlwind                                              bestehen?                                                             Was, wenn von uns allen,                              die nie gewesen sind,                                                             keine mehr                                                                            blieben? Wer       hat die letzten                             zwölftausend Verse                                                             geschrieben?

Hat wer geschrieben?

[huldras-halbtraum]

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Sag mir,            wie ist es eigentlich,                                        zu wissen,                                                       dass man geboren wurde? Dass es           irgendwo auf der Karte                               eine Stadt gibt –                                              mit oder ohne Namen, eine Straße,                aus der man kommt,                                                  und                                                        in die man zurückkehrn könnte. Wie ist es,                  zu wissen,                                    woher                                              die eigenen Wurzeln wachsen? Und wie,                sag mir,                               fühlt es sich an,                                              sich ans eigene Sein zu erinnern? Wie ist es,              ein Kind zu sein?                               Wie ist es,                                              im Wind zu spielen? Wie ist es,               nicht zu bezweifeln,                                              dass man gewesen ist?

[huldras-halbtraum]

DIE BRIEFMARKEN Ein Sammler-Zyklus

I

Ich werde dich zart vom Papierblatt lösen. Der Kleber ist fest, doch mir hilft die Hitze. Langsam befreit meine Fingerspitze deine verfangenen, nebulösen

Linien (halt nicht am Alten fest …). Besser, ich leg dich zum Trocknen nieder. Alles, was einmal sein Haus verlässt, endet im Sumpf meiner Augenlider.

Noch eine Marke – aus welchem Land? Dachte der Brief doch, euch hält ein Band, welches kein Anderer soll zerreißen.

Doch meine Sammlung ist Fang und Fluch. Gleite hinein in das Einsteckbuch. Du kannst nicht bleiben? Was soll das heißen?

II

Meine Galerie ist groß und rar: Über ein Jahrzehnt Philatelie. Und es wächst um noch ein Sammlerjahr                               meine Galerie.

Dies ist meine schädlichste Manie: Was noch nicht darin vertreten war, fällt hinein, wenn ich am Faden zieh.

Jeder derbe Leim ist ablösbar. Ich hab meine eigne Galaxie seltner Marken. Mein Reliquiar,                               meine Galerie.

III

Ich werde verrückt                            vom Warten.                                           Alle Arten des Wahnsinns                                                                            kenne ich gut. Doch von einer bestimmten                                              kocht mir                                                             das Blut                                                                         in den Adern – ich werde besessen                               und wild,                                          und es schrillt                                                             (völlig unangemessen) in meinen Ohren:                            „Fang ihn!                                         Schreib seinen Namen                                                                            ins Buch!“ Ich verabscheue                        diesen unstillbaren Fluch,                                              aber höre auf ihn                                                             – immer wieder – wie ein                  hoffnungslos                                              Süchtiger. … und das Schuldgefühl                                           kommt                                                        immer flüchtiger. Nur das               ständige Warten                                             macht mich verrückt.

IV

Seltenheiten schauen aus den Seiten. Viele Ringe halten sie zusammen bis in meine späten Ewigkeiten.                               Amen.

Abgefangen auf den weiten Wegen zwischen ihrem Vor- und Nachher-Namen, fanden sie bei mir den letzten Segen.                               Amen.

Und ich wische Staub von ihnen; küsse ihre fremden Stempel in den Rahmen, tauche sie ins Gold der Versen-Flüsse.                               Amen.

V

Ich hab eine schreckliche Angewohnheit: Ich möchte die Welt gewinnen und jegliche Seite, die unser Mond hat: außen und innen.

Doch nur eine ewige Opfergabe lässt meinen Zorn erkalten: Denn wenn ich sie erst in den Händen habe, will ich sie auch behalten.

VII

Alles, was ich weiß, weiß ich von mir. Wie man sich bewegt, um nicht frieren; schöne Dinge zu kollektionieren; wie ich meinen trüben Tag verzier.

Wie ich meine Mitmenschen verwirr, um mich an dem Spiel zu amüsieren. Alles, was ich weiß, weiß ich von mir. Zwischen Mittags-Gin und Abend-Bieren

merke ich, wie ich das Ziel verlier, doch dann fang ich mich: Auf allen vieren ist man fern vom Rauch und nah an Tieren; gierig nach der Kernsubstanz der Gier. Alles, was ich weiß, weiß ich von mir.

VIII

Glaub mir,                Liebling,                               ich weiß,                                              wie das geht. Ich muss es                     – nur einmal –                                              berühren. Alles             hinter den Türen                                            ist spannender und der Planet                     hat zu viele davon                                              geschlossen. Ich will                keine Wohnung,                                              kein Haus. Möglichkeiten                          möchte ich                                               haben. Doch die Möglichkeiten                                              gehen mir aus wie vertrocknete                               Wasserfarben. Also wickle ich mich                                    – Anonymus –                                                             in Tüll, und                      laufe                                         die Moose. Und ich male mit                               Feuer,                                           Stein                                                    und Acryl, wie                    eine                                        Grenzenlose.

IX

Alle Männer fahren                           hinaus aufs Meer. Alle Frauen warten                       zu Haus und weben. Hinter den Besonderen                                       bin ich her. Ich will bloß ein Stückchen                           von ihrem Leben.

Alle sind wie Briefmarken                                  auf dem Weg, um die zweite Hand               auf dem Land zu finden. Ich will nur ein winziges                                           Sakrileg: Nur durch dieses Licht      werd ich nicht verschwinden.

Sag mir, dass ich schön bin,                          und sing für mich; lass mir ein paar Blüten                               in meiner Vase. Bis ich einem wütenden                                   Sonnenstich ungehemmt und heilig                                 entgegenrase.

X

Das ist die Wahrheit. Ich liebe viel. Ich liebe feurig. Ich sammle gerne. Mein Auge ist spitzt wie ein Federkiel: Rares sehe ich aus der Ferne.

Ich schaue mir abends die Alben an. Ich blättre langsam und lächle leise. Ich sammle, bis ich nicht mehr weiterkann. Jeder sammelt auf seine Weise.

[huldras-halbtraum]

Der Architekt IV

Mancher Abend                               bleibt ewig                                              im Innern. Nach dem Konzert                               sind wir                                          trunken und laut. Stell dir nur vor:                         Zwei Mädchen                                              erinnern sich immer noch                               seufzend                                              an deine Haut; an den musternden Blick                               aus den lachend-engen Augen,              und wie du                               – so lang nicht mehr! – uns Kippe um Kippe                               ansteckst.                                              Wir hängen deinen                Bewegungen                                            hinterher. Und in deinen Händen                               schmelzen die Stunden; du holst die glänzende Kamera.                                                          – Tut so, als gäb‘s mich nicht.                                              Ich bin gebunden um dich                wie das Hutband                                              um deinen Hut. Sie greift zum Feuer.                               – auf der anderen Seite. Tu nicht so.                Du weißt,                               was du machst. Ich schwinge                        gleich einer Gitarrensaite, die du              zupfend                               verhundertfachst. Wir lachen.                Wir schmachten.                               Wir teilen den Flachmann. Dreißig Jahre                               als Maßeinheit. Toller Abend,                   nicht wahr, Jungs?                                              Ach, Mann, schon so spät.                          Wohin rennt die Zeit? Bier ist alle.                               Ich will dich halten. Ziehst du mir                               später                                              die Stiefel aus? Wir sind                kindisch                               und ungehalten. Nimm uns                        lieber                                     hinein ins Haus. Doch,          – das war es schon.                                              Kuss.                                                         Umarmung. Gute Nacht!                      Bis zum nächsten Mal. Sag mir,                hast du                               die leiseste Ahnung, wie ich mich                         in deinen Augen                                                       aal? Fast schon peinlich …                               Wir stolpern zur Bleibe: Zwei blaue Mädchen,                                        vor Hitze rot. Immer,           wenn ich dich                               wieder schreibe, weiß ich,                   was                             mir am Ende droht. Noch ein Abend                        – bleibend im Innern –, du am Singen.                      Dann Bier und Rauch. Gib mir              etwas,                           dass ich mich                                                    erinnern kann,           wenn ich                            etwas Wärme                                                     brauch.

[huldras-halbtraum]

Mots morts

Bunter Stein um die Gartenpforte – kleines                Tür-                               Kies: Ich träumte zehn stille Worte, eins war                               türkis.

Die anderen gelb und grünlich, ocker                und                               rot. Doch wenn ich erwache, fühl ich: Sie sind                               längst tot.

[huldras-halbtraum]

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Ich streife mir                       kraftvoll                               die taube Haut ab. Das Morgenlicht                          schlägt                               erste Nägel ein. Die Nacht,                die unter                               den Schlägen nachgab, ertränkt sich                     maulend                               im satten Rhein.

Ich wasche                die Hände                               im Säureregen. Die Straßen                zischen sich                               ranzig an. Die U-Bahn                hat Mühe,                               den Kopf zu bewegen. Ich glänze –                was jeder                               mit zwanzig kann.

Und Jahre                   später:                               dieselbe Großstadt, nur ich            bin hässlich                               und abgezehrt. Doch jeder,            der seinen Geist                               entblößt hat, fühlte sich                     einmal                               begehrenswert.

Noch kann ich                mir diese Nacktheit                               erlauben. Man glaubt,                dass ich eigentlich                               „besser kann“. Ich bin        nicht Gott,                um an mich                               zu glauben. Ich bin echt,                        also                               fass mich an!

                                             Düsseldorfer                                              Rheinuferpromenade

[huldras-halbtraum]

               Ich nähe mir eine Hose in schwarz                aus meiner eigenen Stimme Samt.                Ein gelbes Hemd aus drei Metern des Tages Ende.                Über den Nevskij der Welt, sein geschliffenes Streifenband                flaniere ich mit dem Gang des Don Juan und Dandy.                                             – Vladimir Majakovskij

Der Leuchtturmmann

Durch das Netz                der eisernen                               Treppen und Gassen, durch der lauten,                wachsenden                               Neustadt Bann, nimmt sich                einer vor,                      den Lärm                               zu erfassen: der raue,                metallische                               Leuchtturmmann. Seine Augen                sind stechende                               Strahlerscheine und er rauscht                wie ein schwebendes                               Schiff im Wind, wenn die              weiten,                      flatternden                               Hosenbeine an deinem                Schlafzimmerfenster                               vorüber sind. Doch kommt                der Morgen,                               dann wird er zärtlich und selbst                seine Augen                               sind licht und sanft. Und ihr liegt                bis zur Nacht                      auf dem                               Orientteppich und seht zu,                wie langsam                      der Tag                               verdampft.