Textos & contextos

[textosecontextosposts]

​🚢 Sou o Capitão do Meu Navio

​Sou o capitão do meu navio!

​Escolho a rota, iço a âncora e solto as velas. É hora de zarpar!

Eu moldo o meu caminho!

​O coração é a bússola, e a fé, meu colete salva-vidas.

O vento enfuna a vela do caminho que escolhi.

​Decisões, motor que impulsiona meu barco rumo à vastidão do intento da alma.

Deixo para trás o cais da inércia e sigo sereno a bordo de mim, traçando o mapa que me faz vibrar, pelo farol do amor que me sustenta.

​Quando a incerteza obscurece todo o horizonte, mantenho os olhos de dentro prontos, para ver além da cerração a bombordo. O coração me ensina a rota a seguir, nele, a Intuição é a roda do leme.

​Eu sou o mestre desta arca que navega, ancorando no porto dos meus sonhos pueris, onde a inocência rema solta e travessa, na imensidão de todas as possibilidades.

​Cuidado, marujo! O leme é frágil,

Pode escorrer por entre os dedos se a fé do menino oscila, invertida e ferida, e o descrédito sufoca o sonho que te move.

​Pobre de quem se afastou da Alma do Mundo, arriou as velas e soltou o timão da própria jornada. Sim, este é um porto que conheço de perto: É o meu mapa, onde a dor aperta.

​Já naveguei pela vida como um náufrago numa jangada.

Levado à deriva pelas correntes do acaso, submerso no mar revolto da ilusão, esperando que a sorte me levasse para um porto seguro.

​Sou o capitão do meu navio!

Velejo a favor do vento, sereno, saboreando o presente que se desdobra agora, Presente Divino a ser vivido intensamente.

O tempo é curto. A vida, breve demais: Se ela é ruim, é por fugir assim.

​Sou o herói da minha história, o único capitão! Comando este navio e ele é só meu.

​Na névoa da inconsciência, ou no temor de naufragar, muitos vestem o papel de grumete ou figurante.

​Sou o capitão do meu navio!

Ainda sinto medo, confesso. Sou apenas humano!

Mas o entusiasmo é a bússola que me rege: Ele me liga ao eu real, à essência infinita, e me faz seguir avante.

​Sou Jack Sparrow, sou o meu Pérola Negra!

Capitão e marujo, um velho lobo do mar, de astúcia e cicatrizes após tantas tormentas.

​Voltei ao comando, por ter perdido e aprendido: Aceito as batalhas, mudo o rumo deste jogo, e navego em busca da minha melhor versão.

​É preciso zarpar! Estar a bordo e liderar sua própria caravela!

E, para tanto, é preciso audácia: Pois são eles, os corajosos, que mantêm o entusiasmo aceso e constroem diques para conter o medo.

​É preciso ir em busca do próprio horizonte e ser, enfim, o leme do próprio destino.

​— Vânia Pereira

[textosecontextosposts]

10 posts!

Só o começo.

[textosecontextosposts]

🎁 A Lição do Sabonete e o Batismo com o Escárnio

Naquela vila, a luz do futuro vinha da coragem silenciosa de mulheres como minha avó. Ela forjava o próprio destino: criava porcos. A venda era a fonte que custeava nossa educação, a "herança às avessas" para mim e meu irmão, "despachados" para o sertão.

Aquele seria meu primeiro Amigo Secreto. A empolgação me fez incluir o nome na lista. Cheguei em casa vibrando, mas fui brutalmente repreendida pelos tios: eu era um fardo, morava de favor, e ainda acrescentava despesas. O choque foi imediato.

Para me poupar da vergonha, minha avó fez sua escolha. O presente foi um sabonete, embrulhado em papel pardo de pão. Um luxo, um item de alto custo para a família numerosa.

Fui para a festinha. Chegou minha vez de anunciar: "Meu amigo secreto, que não é mais secreto, é Pedro!"

Pedro rasgou o embrulho. Ao ver o sabonete, a turma inteira irrompeu em uma chuva de vaias e assobios. O motivo: a simplicidade do presente. O sentimento de inclusão desapareceu.

Mal sabia eu que o pior estava por vir.

Chegou minha vez de receber. Abri o pacote e me deparei com uma pequena ave de gesso pintada. Eu não sabia o nome daquela figura.

Meus colegas, porém, sabiam. Gritaram em coro, deleitando-se com a minha ignorância: "Cocá!" Era uma galinha-d’angola.

O termo bullying era desconhecido nos anos 70, mas sua essência se materializou ali.

"Cocá" passou a ser meu novo nome, um grito de escárnio repetido dentro e fora das paredes da escola. Aquela brincadeira cruel selou o meu destino de criança forasteira, transformando o breve sonho de pertencimento em uma marca de dor cortante

[textosecontextosposts]

​🌵 Entre o Mandacaru e o Tamborete: O Batismo no Sertão

​Aos cinco anos, a vida desmoronou. De São Paulo, fui para a vila de São Gabriel. A rua era de terra batida, esburacada, sem luz. A casa, imensa. Por dentro, paredes verdes, rodapé marrom. Não havia luz elétrica. O candeeiro a querosene tentava, em vão, romper as sombras. O ambiente inteiro exalava estranheza.

​O motivo, eu entenderia mais tarde, era a separação dos meus pais. Na época, eu só sentia o peso da perda.

​Tímida e retraída, tive medo de não ser aceita por aquela gente de pele morena e sorriso espontâneo. Eu ficava quietinha, não falava, não perguntava.

​O Porto Seguro: A Lição do Mandacaru

​Descobri logo que ali havia pessoas incríveis! Meu avô, forte e protetor, era meu porto seguro.

​Minha avó, no entanto, encarregava-se de tudo: onde dormir, o que comer, como sobreviver à nova realidade. Descobri nela o espelho de que precisava para crescer forte: um mandacaru diante das adversidades. Ela nunca baixava a cabeça. Era uma rocha e, ao mesmo tempo, uma manteiga derretida, cheia de metáforas para ensinar os mistérios da vida.

​Assim que me estabeleci, ela começou a me ensinar as primeiras letras.

​Sua técnica: trinta sementes de milho. Eu repetia a leitura da "Cartilha da Infância Brasileira" trinta vezes, separando cada grão. Assim comecei a descobrir nas linhas miúdas narrativas fantásticas.

​🚽 O Riacho Incontrolável e a Humilhação na Escola

​Com as novas habilidades, comecei a frequentar a escola do vilarejo.

​Na primeira avaliação, acertei todas sobre a origem das frutas. Mas na vez da mangueira, respondi convicta: "Água, professora. A mangueira dá água." Fui motivo de riso por um bom tempo.

​Acabei me fechando ainda mais. Não tinha coragem de pedir para ir "na licença" (ao banheiro). Se tinha vontade, segurava ao máximo, até a saída. Essa postura era um tormento gigante.

​O que eu não imaginava era que o pior estava por vir.

​Numa simples manhã de segunda-feira, a causa de todo o meu tormento se revelou. Chupei tanta melancia (vermelhinha, deliciosa) que fiquei com a barriga redondinha.

​Por volta das oito e meia, a necessidade urgente de ir ao matinho (não havia banheiro) não deu para segurar. Tentei, mas não dava. Comecei a me retorcer no tamborete velhinho. O pobre assento rangia.

​A professora, irritada, mandou-me para o castigo.

​Resultado? O riacho desceu incontrolável na direção de meus colegas. Eles riam, gargalhavam e me envergonhavam, destruindo qualquer esperança de me manter invisível.

​Eu chorava. As lágrimas se misturavam ao líquido amarelinho que fluía pela sala. Tarde demais. O resultado do maior mico que paguei na vida foi um ano inteirinho de pirraça e apelidinhos. Uma humilhação profunda.

[textosecontextosposts]

​🩸 O Rastro Vermelho da Rotina

​Era apenas mais um dia na rotina da professora de matemática. Aulas prontas, mochila organizada, e o café esfriando. Sua única pendência: conferir os pneus da velha bicicleta vermelha, a Monark que era uma extensão de seu corpo. Chovesse ou fizesse sol, ela chegava ao Colégio Estadual João Durval Carneiro pedalando. Uma certeza diária que mal pressagiava o caos.

​Sete e meia em ponto, o sinal tocava. Cinco aulas de matemática. A mais trabalhosa? O Sexto B. Aqueles que tinham como passatempo favorito atormentar um vizinho, o Neinha. Punham apelidos, gritavam sem medo, e depois corriam mais rápido para desviar das pedradas que o pobre homem atirava.

​As cobranças sobre respeito às diversidades eram exaustivas. Ela e os colegas falavam, mas os alunos preferiam dar vazão aos seus instintos mais básicos: buscar prazer na ira alheia.

​Finalmente, o sinal da saída. A turma saiu em disparada. Coincidentemente, lá estava Neinha, indo passear. Foi o suficiente. O Sexto B o encontrou, e começou a algazarra, a gritaria e a chuva de apelidos.

​O vizinho, em fúria, apanhou várias pedras e começou a atirá-las nos alunos. Mais motivos para a pilhéria de mau gosto.

​Naquele instante, retornando à paz do lar, lá vinha a professora. Pedalando sua Monark vermelha, alheia ao pandemônio.

​Virou a esquina da escola calmamente e só sentiu o impacto seco.

​Não era a familiar colisão de uma bola de borracha. Era algo muito pior.

​Ela levou a mão à têmpora, o ponto exato do acerto. O que viu não foi grama, nem asfalto, mas um fio escuro e pegajoso. Quando afastou a mão, percebeu que a mecha de seus cachos estava ali, manchada por um rubro que se espalhava rapidamente.

​O desespero a fez largar o guidão. A bicicleta caiu.

​A mancha que escorria por sua testa tingia o concreto de um vermelho espesso, criando um rastro longo demais para ser apenas o fim de um passeio.

​A cena paralisou a todos. O silêncio só foi quebrado pelo barulho da moto do diretor. Ele a amparou, levando-a às pressas para o hospital.

​"Por favor, não raspe minha cabeça," ela implorou à enfermeira, a voz mal saindo.

​Naquele leito, entre a dor latejante e a preocupação com a cicatriz, a professora de matemática teve uma constatação fria:

​A única coisa que realmente ganhara com o Sexto B e seus instintos primitivos não foi respeito ou aprendizado.

​Foi apenas alguns pontos a mais.

​Eram pontos de sutura. E eles somavam muito mais do que todas as notas daquela turma.

[textosecontextosposts]

​✨ A Matéria Oculta do Amor

​Eu vivo em busca do Amor.

​Não é o amor vazio, clamado em versos, ou frases de efeito, exibido em telas frias. Não é o amor que se esgota num tênue e breve momento de deleite.

​É a razão maior que eu busco,

O sentido deste breve velejar pelo caudaloso rio da vida.

​Não, não busco o amor fugaz que apenas cativa o peito e embota os sentidos.

​Falo do Amor que arranca a máscara,

que expõe a essência crua: a face oculta que reprimimos e tememos revelar.

​Quero conhecer o Amor:

O sentimento que abraça, com vastidão, todas as criaturas da terra; mas que também rasga a alma com um grito do ego sempre que a nossa vaidade é ferida.

​Ele é a verdade.

​É o espelho implacável onde o outro, enfim, consegue ver o que tememos: o lado de nós que insistimos em negar.

​É o Amor que simplesmente se revela, com a doçura de quem semeia a luz; contém em si todos os códigos gravados na Tábua do Profeta.

​Chegou a hora, tal como anuncia o poeta: garimpar no lodo desta vã fantasia, onde ressoam os gritos efêmeros de tweets e stories vazios.

​Ali, buscar o rumo dos dias que nos cabem, o alvo de nosso esforço diário: pincelar de cores vivas nossa breve, breve passagem.

​Pois a vida é ilusão que se esvai

feito areia em ampulheta rara.

​Nesta breve jornada, a única certeza, o mais puro e raro tesouro que nos resta: A pedra mais preciosa, o único sustento...

​É este eterno Amor.

​— Vânia Pereira

[textosecontextosposts]

🌟 Com Fios de Ouro

O excesso de distrações ilude a vista e desafia a alma.

São óculos de lentes verdes a vestir nosso olhar.

E o boi, em doce engano,

mastiga o amargor da palha, crendo-a verde alfafa no frescor do pasto.

Cada um tem o seu manto, de cores e texturas diversas:

Jargão alheio, idioma emprestado,

veneno sutil que a alma absorve sem aviso nem filtros.

Mas,

Quando a vida cobra o preço do voo que se deve, do limite a romper.

Ela não cochicha, não é a vó terna com a moeda na dobra do lenço.

Ela apenas irrompe, e bate.

Bate com a força do mundo.

Quando tudo se desfaz

e o que amamos escapa dos dedos, areia fina, ampulheta vazia,

só resta o mergulho nu no abismo de si,

para garimpar o ponto-chave que nos move,

a linha mestra que nos faz seguir.

No desconforto da imersão, no embate sem trégua contra a sombra:

Aí a ferida se revela, profunda e viva:

aquela que foi calar com as distrações cotidianas;

a mesma que não teve voz, amordaçada pela conveniência:

Máscara de happy hour, Ilusão de sábado qualquer.

Quando a vida rasga as escolhas fáceis, e veda os atalhos.

Quando a roda para, e o hamster despenca, enfim liberto de ilusões banais.

Nossa dimensão mais autêntica, despida de personagens e máscaras sociais,

emerge e exige a luz.

Ela deve existir, deve respirar, e nos dilacera até a essência.

Só então, dos caquinhos que restaram,

com fios de ouro refazemos o vitral.

Onde há ferida, o fio doura:

Marca de guerra, agora símbolo de vitória.

Para dar vazão à dimensão mais pura e necessária.

E uma vez despidos das tralhas que sufocam,

encontramos o tesouro que torna plena a jornada:

o próprio e indelével sentido da vida.

— Vânia Pereira

[essencial]

[textosecontextosposts]

O Deus interior é extremamente poderoso.

[princesagelo]

Ser sozinha não é estar perdida

Às vezes a solidão chega como silêncio, e nele descobrimos mais sobre quem somos. Estar sozinha pode doer em alguns dias, mas também pode ser um espaço de liberdade e autodescoberta. Clarice Lispector escreveu: “Sou como você me vê. Posso ser leve como uma brisa ou forte como uma ventania.” — e é exatamente isso: quando aprendemos a estar conosco mesmas, percebemos que a força e a leveza podem habitar no mesmo corpo.

Ser sozinha é aprender a andar com o próprio passo, a ouvir os próprios pensamentos, a não depender do barulho do mundo para sentir-se inteira. Como disse Rainer Maria Rilke: “A verdadeira pátria do homem é a solidão.”

E talvez seja nesse espaço que florescemos — não porque não precisamos dos outros, mas porque aprendemos, antes de tudo, a precisar de nós. 🌻

[equipebrasil]

Apenas! Aproveita e corre pra conferir o blog da @princesagelo.

[textosecontextosposts]

Alma de Bronze

 

Sempre me indaguei: Quem sou?

A alma que calou, agora me pergunta:

Sou a menina-fardo, pequena e muda,

sobejo que a sorte um dia deixou?

A esposa-vitrine: espelho ou cortina

Que a própria vontade o contrato calou?

A mãe que provê, sombra do abandono

Oceano de amor, ilha de omissão?

Mestra dos caminhos

Rouca ao fim das horas,

Giz e alma em pó,

No fim do quadro, extinta?

Quem sou, afinal,

Além do eco de todas elas?

Onde reside o peso da minha identidade?

No gesto que se expõe ou na palavra que eu lanço

Ou será na entrega que me faço, sem metade,

Que o peso do ser alcanço?

Busquei meu valor na sombra de quem pensei que era:

Sufocada pelas vozes que gritavam: 

"Você não será NADA, jamais!"

Minha força quase acreditou.

Continuei a indagar: Quem sou?

Na busca incerta de quem eu seria,

Subi degraus: o diploma, a Mestria,

Para, então, cair em mim e ver:

Que o valor real que em mim residia

Era a luz que eu podia oferecer.

Busquei em vão meu valor

no apreço falso que me deram,

tão fugaz quanto a sede.

Abracei o calor que me usava,

para logo sentir o frio do adeus

na pressa do descarte.

Ainda me perguntei quem sou

Mas a maturidade veio, e com ela

A clareza que só o tempo entrega:

O valor que eu buscava, em meio à treva

nunca esteve no apreço fugaz...

Estava em mim.

Sim, em lugares onde a vista me falhou.

E depois dessa busca insana,

Finalmente descobri quem sou:

Venho dos punhos erguidos dos quilombos

perdidos na caatinga do sertão.

Sou indomável, selvagem

como os ancestrais

que fundaram a vida no meio do nada.

Índia guerreira,

que o cativeiro não pôde calar.

Alma de bronze

Que a dor não pôde fundir.

Filha do mato, sou minha própria história...

Dentro de mim, há um milhão de vozes:

Meus ancestrais se refletem

na força que me permite ser quem sou.

Trago em mim os traços:

A identidade que tanto busquei

Mora em mim vem do meu sangue,

E essa força me proíbe de cair.

Eu sou negra, cabocla e mestiça.

Sou Brasil, a essência!

Não este país de hipócritas no trono,

mas o cerne de um povo que ressurge

por maior que seja a fogueira que nos queimou.

Não me pergunto mais quem sou: eu agora sei.

Eu sou tudo e sou nada.

Quando eu me for, serei lembrada? — Que importa!

Afinal, desvelei a resposta:

Sou uma vida inteira que cabe num instante.

Sou o meu próprio e imenso universo.

Sou o fogo incandescente da vontade.

Meu valor está em quem eu sou, agora...

Isso é certo.

Esse "eu" que se derramou em poesia,

Mas que certamente caberia

em um só e simples verso.

Vânia Pereira

[textosecontextosposts]

Das cinzas: a fênix

No deserto da memória contada, não há só areia ou dor.

A primeira manga

(Ah, meu Deus, ainda lembro),

o mel que ainda mora na língua.

O imbu direto do pé, do gosto mais doce.

O milho cozido

em panela de ferro

era o mundo numa espiga.

O cuscuz, moído na hora.

O barulho de avó pilando

era uma cantiga de ninar ritmada.

Lembro o gosto da primeira pinha.

Do feijão bajinha cozido a miúdo,

no fogo baixinho

de brasa serena,

e do arroz de pilão.

Para além desse trivial,

tinha "esconde-esconde" e "macaquinho qué mé".

Pula macaco, baleado.

No pula elástico, a brincadeira se esticava

até de noitinha.

Goiabeira era trampolim.

O galho mais alto era meu,

onde eu voava sem rede,

sem medo.

Era um circo inteiro,

e o trapezista ainda vive em mim.

E todo o universo

cabia no quintal.

Nos causos de almas que davam tesouros,

minha tia contava.

​Ah, Tia Anália.

Com tal maestria

​Cercada de infância,

​tal qual preta velha,

​contava e tecia

​com voz de flautista.

Não sei se inventava,

mas ela jurava que era real

E essas histórias 

Pintava os enredos

De meus pesadelos.

Era somente uma criança,

alma sem âncora, caída do ninho,

Num chão sem amparo.

Onde a mãe era a avó

e o avô era o pai.

Era nesses carinhos

que se abrigava.

A parte que lhe cabia

nesse latifúndio de amor negado.

O que doía mais fundo

era não poder dizer

desse amor que nascia ao pé do fogão.

Pois o preço a ser pago

por tão querer bem

era ter a inocência

Dilacerada,

Desfeita,

Negada.

“Você não é daqui!

Quer roubar minha família?

Essa casa nem é sua!

Aqui você não tem nada!

Invasora!

Nariz-de sol, Corisco!

Pernas de saracura!

Nariz de inchucabocão!

Pé de moleque sem doce!”

Olá, você,

que assim, meio sem querer,

roubou de mim a luz,

a vontade de viver.

É sobre você que falo,

que ao escolher  cada atitude,

fez eu me sentir por fora de tudo.

Sem nexo.

Sem vínculos.

Sem laços.

Sem lar.

Sem nada.

Hoje, já madura, a hipótese me encontra:

Seria eu a exceção que confirma

A regra da diversidade?

A melanina que me falta,

pesa nessa casa como um fardo de exclusão?

O sangue de além-mar corre em minhas veias,

Sangue de vovô, filho de africano.

Sangue de vovó, neta de Maria,

A "semente" que coloriu a pele de nossa gente.

Tenho o cabelo rebeldes

O nariz pontudo,

Mas, no tom da pele, sou o avesso da foto.

E para Narciso, que só ama o que é igual,

A imagem que eu refletia

Não cabia no pertencer.

Essas supostas raízes desse não gostar.

Desse não querer.

Desse não sentir.

Desse não me amar.

Meus passos tateiam a escuridão,

Buscando a candeia que a tudo revela.

Na roda de peles morenas,

Eu era o ponto pálido, a pergunta sem voz.

A criança que espelhava as suas faces,

Mas nunca entendia o motivo da cruz.

Cresci.

Meu mundo inteiro caberia

na cascata que corre dos meus olhos

e fere a página em que escrevo essas lembranças.

E a cada vez que relembro,

que refaço minha estrada nesses versos,

eu altero meu destino

e das dores me liberto.

Escrever é reviver e aprender.

O que o poeta resumiu em uma linha ou duas, eu sei:

"Tudo vale a pena!"

Tudo vale a pena!

Já que minh'alma de sonhar não se perdeu,

sou só gratidão.

Aos que tentaram me aniquilar,

Parabéns!

Rendeu demais!  Meio século de duração ...

O inferno em que me jogaram,

a fogueira em que me queimaram...

me tornaram Fênix.

E das cinzas

me fiz renascer.

[textosecontextosposts]

O ESPELHO E A FONTE

Siga o mapa que te chama!

Ainda que o frio te assuste,

escuta a alma que te sinaliza o rumo, 

desenhado no cerne do teu ser mais profundo.

Dá o primeiro e decisivo passo!

Só o teu pé cria a estrada sob o aço da vontade. 

A antiga lenda é certa: a trilha se revela quando o andarilho desperta.

Permita que o Universo te sustente!

Caminhe firme ou sem convicção, vibrando ou frágil. Apenas vá!

O tempo de ontem é cinza fria que se esvaiu

não é lar, mas só o eco de uma dor que já morreu.

O que resta é a força aprendida nos tombos

e a memória forjada no fogo de tudo que se revela 

quando a alma se entrega.

Segue o rumo que a intuição te dita.

Um a um, passos febris no ritmo do entusiasmo;

pois ele é o oráculo, a voz bendita da essência que te chama 

e indica o traço da via exata 

que te leva ao lugar que é teu,

Se por acaso há pedras na estrada,

(E sempre haverá, a vida é isto, não se iluda).

Paciência: construa sua ponte, uma obra muda.

E que o brilho do seu pé teimoso

seja a única luz, sem aviso,

para aqueles José que esquecem o próprio sinal.

Tudo procede da mesma e única mão:

as pedras, os poetas e a estranha paixão

dos loucos que vivem a própria lenda e abraçam o dragão,

resgatam a princesa, e conquistam o tesouro...

Mas o maior deles, o ápice de todos os percursos,

é o espelho, a fonte, o encontro de si mesmo.

Apenas caminhe!

Vânia Pereira 

[textosecontextosposts]

Textos e contextos

"Blog dedicado à escrita autoral. Encontre aqui: Poemas, contos, crônicas e reflexões. Conteúdo novo toda semana.