Ce matin, il y avait une jeune fille dans la salle d'attente. Encore une petite jeune qui va nous demander la pilule parce qu'elle est amoureuse, c'est mignon.
Ce que je peux me tromper parfois.
Cette femme avait mon âge, 23 ans. Elle nous dit en nous montrant son ventre qu'elle veut “enlever ça, là . Sale!”
Dans un anglais-français approximatif, elle nous raconte son histoire.
La guerre, son mari et ses enfant ensevelis sous un tas de gravas après une explosion. La traversée de la méditerranée, un moteur qui casse sur un vieux rafiot, des jours de dérive. Récupérée par les gardes côtes turques. Puis un camp de réfugiés en Turquie. La saleté, les malades, le froid.
Et puis on ne sait trop comment, elle est arrivée en France. Prise en charge par Terre d'asile, on lui donne des nouveaux vêtements.
On lui a expliqué comment s'habiller comme une européenne. Avant dans son pays, quand il y avait pas la guerre, elle mettait des robes roses, son papa lui disait qu'elle était belle comme ça. Son papa? Mort, aussi. Sa mère elle l'a jamais connue, elle est morte en couche.
Et cette femme se retrouve aujourd'hui seule, dans un pays inconnu dont elle ne connait rien. Elle a perdu du poids parce qu'elle ne connait pas la nourriture d'ici.
Aujourd'hui, elle veut qu'on lui enlève “ça, là ”. Parce un de ses violeurs l'a mise enceinte. Elle sait pas lequel, ils étaient pleins.
Voilà . La crise des réfugiés, c'est pas des “sales arabes qui viennent voler le boulot des bons français”.
La crise des réfugiés, c'est cette dame qui a laissé échappé une larme, une seule, pour exprimer tout ça.
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