E’ la misericordia ad avermi inferto questa condanna, ammesso che lo sia. Potrebbe anche semplicemente essere che sto accondiscendendo alle sacre scritture, mio malgrado, quando mi si dice che devo porgere l’altra guancia. Senonché dovrebbe almeno rimanermi la consolazione dell’accoglimento futuro nel regno dei cieli. Dunque per essere beati bisogna farsi ammattire.
Chissà se il mio smarrimento è causato dall’averti accolto senza domande, dall’averti condonato le mie prime volte, dall’averti perdonato tutto, ancor prima che tu mi scavassi, dall’averti perdonato anche tutto quello che non farai. Chissà se è meglio così, che sia avvenuto con te. Sì, dice quel lato di me che recita: non si perdona mai veramente qualcosa a qualcuno che ha detto d’amarci. Per l’appunto. Almeno posso concludere rassicurandoti : non fa niente. Poi ti levo quell’accenno di lacrima all’angolo esterno, ma come se non l’avessi visto, così non ti imbarazzi, non scappi. Poi dici che siamo ridicoli, certo io ti rispondo, e tu dici sentiamo perché e io dico perché se tu mi colpisci io porgo le garze, no, questo non lo dico.
Chissà se il problema è davvero intessuto di dubbio, o semplicemente consta di tutti quei frammenti che mi lasci in mano ogni volta che te ne vai “ tutte le volte che ci dividiamo mi lasci in mano un pezzetto di specchio e io comincio a capire cosa sono davvero “. Cosa sono, dico. Spesso e volentieri quello che vedo nella tua iride, ferma e vitrea, assente come se fossi morto. Allora mi preoccupo, è morto! E’altro! E’ altrove! Dove sei? Ma non mi faccio vedere amareggiata o preoccupata, semplicemente tento di scovarti la vita con il gioco delle tenerezze, perciò ti poso addosso un orecchio - di solito appena lo faccio alcune ciliegie maturano d’un colpo - e il tuo sterno s’è fatto conchiglia, il mio orecchio è bambino, il tuo sterno andirivieni, il mio orecchio bagnante. Lì credo che non esistano altre eco. Tu mi dirai, non esistono eco perché non diciamo niente. Se tu parlassi ( fortuna che non violenti mai i miei tuffi silenziosi ) si strozzerebbe la tua voce con le code delle tue parole: muoiono le cose sbagliate nella mia finzione, nella mia carambola lessicale.
Nel dubbio tu ti allontani, certe afasie sono già dialettica, e certi indugi già decisione.
no, non è malinconia: ho l’anima contestualizzata in ogni tempo. I ragni si sono mangiati le tele perché quella che pensavano sarebbe stata una loro preda, è scappata. E’ scappata la preda che non avrebbero mai mangiato, che avrebbero sempre tenuto al caldo nel loro bozzolo perlaceo, e ha lasciato uno squarcio dolorante per tutti i senti di cui i ragni dispongono. Piangono persino le zampe e sanguinano quando tentano di percorrerne il perimetro: non si violano le requie. Cosa farò adesso? Mi nasconderò sotto e onorerò un’assenza come un defunto, come un santo, un ricordo da stringere al petto quando avrò paura del buio, un accenno di felicità come un palloncino. Poi anch’io me ne andrò.
Eppure, non mi concedi riposo, e io non trovo piacere uguale a quello che mi concedo nel dirti sciocchezze.
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