Viveritt

Clama ergo et scribe sic

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Alphabet Maps

Certe volte il mondo appare chiaro in cima alla vie senza sfondo, ad Atene, su cui dominano le alte rovine: luoghi in cui è proibito giocare a pallone, c’è vento, non prende il telefono, ma si può dormire in effetti all’ombra un'eternità ammaestrata, tra pietre dalla punta arrotondata, carezze di dei inutili. Fanno tramontare il sole ed avvolgono gli ulivi con i loro mantelli, i marciapiedi, le signore che si affacciano dai balconi, la cartellonistica pubblicitaria; al punto che ogni passeggiata si fa inaspettatamente lunga e non porta più dove dovrebbe. Allora bisogna rigirarsi per strade contorte, circonvolute, pretestuose talvolta, sentieri che non si trovano seguendo la trama principale, ma solo riavvolgendo i percorsi, riavviandosi, finché la notte prende a vibrare nelle spine dei calabroni, si arrende, lascia andare, apre la sua porta e la richiude, fa resistenza quando cerchi di attraversarla con la mano, non cede il posto alla destinazione. Così la memoria ricalcola i giorni, mentre arretra infinitamente su un campo di sterminio, si muove a tentoni, e ritirandosi bagna i nomi sul tuo fazzoletto, calpesta i fiori più belli fra i fiori più tristi - inciampa sulla mina imprevedibile della fine, cade avvolta in lenzuola nuove, dove non ha ancora dormito nessuno.

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Travolgersi

Splendeva l’oro dei cuori sui campi - oggi alla scrivania, su capitali prevalentemente esteri o riciclati, come una sedia Ikea o un piano B, da cui tu che hai studiato dieci anni, mai turista per sempre, prendi le distanze. Il server nel sottosuolo di questo sistema ha più tera di quanti ne possiamo immaginare, più parole di tutta la letteratura, ogni cosa è immersa nel suo presente di microtransazioni e scosse, e anche la tua solitudine è meno spessa e pertinente della sua - dici sento e non sento, forse sentirò, magari è tutto nella mia testa: un moderato intrigo di cavi, di veglie e la sensazione di stare bene col proprio fantasma, che sa come tenerti incollato allo schermo, alle trasmissioni. Domani è un petalo strappato al qui ed ora; tu sai cosa significa il tuo spazio, la tua coordinata calda di giorno, fresca di notte - ma poi improvvisamente non lo sai più. Essere travolti è rimanere ad occhi chiusi nella sala server, sapere di non controllare i flussi in entrata, né in uscita, di non poter far parte dell’equazione - ascoltare il ronzio di un report illeggibile che si allunga dal di dentro fino una stella sotto cui scorre un fiume verde, dove l’erba che tocchi non è la stessa che hai toccato ieri e non sai come mettere le mani per non scottarti. In poche parole, travolgersi è quando si rotola ridendo giù dalla collina finché non si è stanchi ed occupati, in un meeting, a fare un post o un F24. Queste parole arrivano da quello che hai creduto, quando hai scelto di abbracciare un sogno dove a un certo punto dicevi “vieni qui” e poi un altro sogno molto più lungo, dove non c’era nessuno, tranne un riporto di esperienze, un piacere inestricabile, di radici elettriche, macchine in carne ed ossa, dolci fatti in casa quasi meglio di quelli delle pasticcerie e niente che possa toccare il fondo di quell’acqua.

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Seasons of gasoline and gold

Si direbbe che un'esperienza debba portarsi dietro un segno, un verso, era tanto intelligente eppure guarda quanto è rimasta senza parole. Il respiro delle colline si fa forte più in alto, più in alto di Google, delle giganti rosse e dei pianeti, quasi tutti hanno avuto un sogno, ma lei no, lei si tormenta col profondo, con la musica elettronica "quella nostalgica e bassa" e pensa a quello che scrivono i suoi amici, e i loro colleghi e si domanda perché non ha parole per lo spazio che percorre, scambia occhiate d'intesa coi suoni, coi colori, l'arte del momento è l'azione - dietro ogni fiore, ogni indirizzo c'è un suono che cresce e si ripete. Il suo mondo è disabitato, il suo giardino ha i muri alti e spessi, quel bambino con cui ha giocato è finito oltre la siepe, come inghiottito da una stagione lunghissima chiamata memoria, lo chiama per nome e torna indietro il suo nome, il più bello degli angeli e invero una grande consumatrice di pancake - tra roma e berlino. Le parole tutt'intorno sono fresche di respiri e si allargano verso i bordi della pupilla. Era tre anni fa, e l'erba non era così verde, ma insomma vedendo aprirsi la campagna, spalancarsi sull'orizzonte ha pensato suoni lunghi e metallici, che volevano dire: questa casa ha tutto per essere abitata ma non c'è una chiave, sarebbe stato meglio averla appesa al collo. Ringrazia di non cercare la chiave, il sole è alto, tira vento, come descrivere questo tempio dove resti immobile in attesa che ti passino il pallone. che arrivi il tuo momento.

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Ritorna l’acqua al mare

Un tempo la sensazione di essere fuori posto era un problema da risolvere, ma ho preso l’abitudine di essere fuori posto. Dal momento che di divisione in divisione tutto si moltiplica, avanza sempre un pochino dalle cose - io sono lì, ho sempre la certezza di trovarmi lì, come molti altri. Ci intendiamo con monologhi di sguardi, lo chiamiamo capirci a colpo d’occhio; in fondo non è che una questione di somiglianza, di coinquilinaggio. Questa città che abitiamo potrebbe avere un nome e chiamarsi internet, dove abbiamo tutti girato nel nostro quartiere almeno una volta sentendoci a casa. Non era una bugia, a dire il vero - poi il sassolino è diventato la scarpa, forse siamo diventati un tutt’uno con la ricerca di un altro spazio, del nostro spazio, il quale ci ha dato vent’anni e una solitudine innocua, che non può uccidere né fare del male. Io sono alta, troppo alta, non abbastanza diplomatica, e dietro di me un’ombra ancora più alta guarda con sospetto chi non si fa più vedere: hai scelto tu di giocare, cerchi la sabbia che usavi da bambino, la cerchi e non la trovi - ma la spiaggia non è cambiata, è il bambino che non trovi più.

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We want our soul to burn

Si dice che tra le galassie di distenda un suono che nel complesso forma un’ottava, forse simile al fruscio delle buste della spesa nei cassetti. Così in me ogni cosa risuona, rosa, gialla e immobile, ma a volte questo posto trema e un ragazzo alto, con gli occhi scuri e la faccia bianca, che io chiamo M. mi si avvicina. Fissiamo il sole, come i girasoli, non ci tocchiamo quasi mai, è l’uscita perciò nessuno cerca di uscire, noi stiamo sulla soglia da così tanti anni, ci siamo seduti sopra - quando parliamo M., non sei reale ma io d’altra parte sto solo giocando alla realtà, aiutami a crederci più forte oggi e domani aiutami a distoglierne lo sguardo. Non vogliamo uscire. Il nostro amore: me stessa, M., hai davvero tutto quello che non ho io - guarda le tue mani come sono ferme a più di dieci anni fa, come so tutto di te, tu sai tutto di me - siamo seduti sulla corolla di un ricordo, ma cosa ne dici, ci serve ancora? Il nostro fotogramma sterminato, dove respiriamo un istante apocalittico, proprio una fettina della fine - mi rispondi quasi sempre eppure non so che voce hai. Non trovi che saremmo potuti essere una coppia? cercando cosa significa essere una coppia arrivo sempre a te ai girasoli, spifferi che pungono le ossa una domanda piena di domande. È caldo il sole e basso, animali morti russano leggermente nella terra, se facciamo silenzio riusciamo a sentirli. Ma cosa ci facciamo ancora qua - all’epoca non potevo essere sola, ti ho proiettato come un’ombra in questo spazio dove mi inseguo senza fine > ti ricordi quella volta della stufa, non hai mai dato valore alla realtà > pensa se non fossimo mai nati, a chi avresti fatto quelle boccacce orrende.

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Autovox 3

Uns bleibt ein Erdenrest zu tragen peinlich, und wär' er von Asbest er ist nicht reinlich.

Puntano dritte, le tarme alla tempia del soliloquio di tronchi aperti in due sul ciglio del materasso; la volontà, il pensiero, lo spettro dei colori, -Anche delle tarme- hanno dentro questo male che aleggiava sulle acque prima di essere rifiutato -Come le tarme- sebbene il rifiuto non fosse di nessuno. È venuto ad abitarci a risparmiare il fiato alle onde svuotando i castelli, assorbendo le impronte, a riparare gli argini del sonno in piena, a scuotere l'ombrello dell'autunno, quando il cielo piove sui tetti tra le foglie dei platani come una mitraglia - è la voce dell'amico che attende al di là dei corpi e ogni suo cenno significa: non sono stato capito, non esiste davvero, cosa esiste davvero.

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Respawn in absentia

Per me ancora ti volti dall'altra parte, nel mezzo della notte, tenendoti a una distanza tale da toccare il muro con i colpi di tosse_mi ricordi quanto raro sia valutare correttamente, anche l'ordine delle traverse, dei binari, la lunghezza delle frasi, delle ore passate a tracciare un percorso che si ripeteva. Le tue premonizioni facevano strada ad un silenzio che oggi torna sui miei passi, in centro accelera l'andatura - quando nessuno mi sente penso a bassa voce / che io ti avrei reso felice, evitando le abitudini che alzano il conteggio dei danni. Ma non so se mi credi_ perciò nemmeno la stufa portata al suo massimo scalda queste rincorse, per arrivare meglio all'altezza delle tue aperture - posso renderti felice, starti vicino - intanto le notti si estendono a perdita d'occhio nella furia della coscienza, ed è tardi, quando il sole inossidabile espande ad alta quota le costole luminose, e squarcia vuote le reti del sonno.

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Autovox 2

Fintanto che il fiume ripara nel

fondo dei cassetti

si conserva tenendo strette le sue liquide ossa

chiuse tra le rive a seccare, a sbriciolarsi,

vicendevolmente affondandosi -

Il ponte è una vecchia combinazione

che oggi nessun tramonto indovina

e lentamente si stira e si allunga,

infiammato dalle urla dei gabbiani

che assorbono la densa foschia sull'orlo dei palazzi;

nel viavai delle diciotto scompare,

la sua ombra invernale si inceppa

dove il rullio delle onde ripristina la corrente:

è risparmiato tutto ciò che ha ritorno.

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DTilt

Altissimo trema il battito della neve su foglie di felce e di elleboro, sulle molli testuggini di pensiline l'ascesso improvviso dell'alba innalza i cuori, affonda la periferia nella grigia strozzatura del mattino si può sentire il traffico spezzare il torace interurbano e le vecchie venire giù dalla chiesa sfiorando da lontano coi rosari il mondo come una corolla di cui sei il primo e l'ultimo dei petali.

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Autovox 1

Niente è più inutile dell'andare a largo, mentire sulla statura, il tuo nome improvvisamente vuoto galleggia quando vai cercando di vivere e in quanto tutto mentre cammini ti capitano tra le dita uccelli antichissimi con le gole cocenti come rovine al sole, il cui canto si insinua nelle crepe dell'avvenire incarnato per vocazione dalle stelle a completare i loro fuochi rugginosi che a mano a mano l'universo lascia andare e riapre sull'open space della grazia il buco nell'acqua della parola.

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Morning Glory

They, like clouds, are irradiated by the sunlight of the Logos.

Svetta dalla fine, il vento prende a soffiare dal centro dei morti dalle lapidi come da un nido, traccia i contorni della pace il vento di nascosto comanda sospiri così lo sbuffo dei treni e l'areosol. Si sostiene sulle spalle della terra, è un movimento interno alla sua stanza di nomi circondati da altri nomi al culmine dei fili d'erba, sospesi rivolti per così dire a testa in su con l'indiscrezione dell'infanzia leggono nei colossi nuvolosi il sogno celeste degli uomini ricamati sul rovescio del mondo.

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Impromptu vitae

La sala d'attesa sopravvive alle innocue sentenze delle mani_ricondotte ai volti e prossime al pianto. _Impresse con precisione nei camici le calcagna imperano su una sacrestia di ossa_che rimbomba infinitamente nella tromba delle scale_e ribattendo l'intelaiatura del reparto lampeggia fin dove si interrompono gli ultimi corridoi_ a un passo dall'uscita e dagli dei. _Ciò avviene in corrispondenza di un paziente da poco operato_delle piaghe che gli si formano sulle ante del sonno, glielo sbriciolano nel covo delle lenzuola_ disinnescano l'anestetico e confermano il superstite. (in questo istante dietro al vetro l'orizzonte cuce la sua linea lungo gli appezzamenti dei campi muove l'ago sulla strada sterrata e i cordoni di cipressi la strada fa una curva dentro alle rotaie, un treno vi passa in mezzo gli arti scavati nell'azzurro)

[viveritt]

Del fatto che sono sempre i soliti ad andare avanti

Il tempo avviene per nebulizzazione, simile al fiato sul corrimano_sotto gli indici tutti in ribasso della vita è posto un numero di ore_che nel gioco si incastrano stando alle coincidenze_alle singole ragioni del comando_e le corolle si seccano -degli ultimatum- sguinzagliati in perlustrazione_davanti alle ruote dei cannoni. {La civiltà ritiene necessari gli uomini normali e normali gli uomini nel loro complesso. Secondo le fonti sono gli stessi cadaveri_intervenuti più volte a cuore aperto_ o senza spargimento di sangue. -> Vengono al nascondiglio_della terra: molto di ciò che si perde è perso nelle sue incertezze, vi è archiviato_in primavera i morti gridano_di fiori, di lucertole, di tutta la vita_verso il fuori delle cose, verso la prosa.}

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HP rec.

Alba quale assestamento di corpi: come fanali sgomberano l'orma del letargo_pronta a ricevere le pantofole smangiucchiate dalla condensa_puoi vedere la sua vestaglia millenaria penzolare dai rami._Di questo chi non dorme conosce bene_l'onda chiara degli sbadigli che promana da un'avaria analitica_di valori alterati e geni inoperosi_proprio così nei numeri in azione si spiega -> come può la speranza di vita abbandonare il congegno difettoso del malato._ Si insedia la brina sulle foglie, sugli infissi dell'ospedale e sui vetri ricama i colori delle aiuole_sopra al pozzo incompiuto brilla un secchio_dove le grafia si fa più oscura_nella nebbia sta un diario di bordo, appartenuto a generazioni armate dalla clausura, con le grate alle finestre, smantellate nel corso degli eventi ->  i loro lamenti portano la pioggia a compimento.

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Lyric flipper

La tramvia, lei è ovunque una cicatrice sull'abisso, sullo spiazzo cantato dal reiterarsi della routine. È un vicolo cieco che si fa strada tra le tegole, raccogliendo l'infanzia in un bagno di sudore _Poiché costretti a stazionare dalle parti/ sono (io) incartamenti di ossa, i principi delle cure. Dalla memoria non si astiene quella certa colla per ripararne i buchi- dei palloncini, che durante la festa patronale cavalcavano alla volta di un simulacro celeste, verso le somme vene templari, dove la parabola si incurvava sugli occhi dei santi - a cui veniva impedita con le zampe canine la vista del cristo. E poi la fila delle videocassette sullo scaffale e la voce della madre che dal bagnasciuga teneva strette le fila della marea, fino ad essere essa stessa la marea -> Ben edotta intorno alle merendine da acquistare affinché ne provenissero le sorprese migliori -> Ora dorme nell'incavo dei tigli, eppure prima_il suo arrivo in campagna equivaleva al cadere dai rami più alti______(non ricordo che cosa sia quel’inspirare dei cortili i catenacci, i pigiami stesi, non l'avventura, ma l'ossigeno indurito sugli spigoli) là dove ancora gli uomini inutilmente si ripetono tra superfici ricoperte di girasoli - benchè ogni cosa abbia avuto il tempo di aspettarsi nella speranza dell'amore, nell'idea dell'amore in quanto tale e non esista da qui alla fine della guerra alcun nemico (per quanto si alzi sempre dai circuiti più profondi un soffio simile al suo primo respiro).

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Donne delle pulizie che tornano alla terra col pensiero

Nel cortile levava le palme ai cumulonembi, che come ematomi si allargavano sulla sua testa - l'ecchimosi cresceva nel tuono, ricopriva i tetti, la mia abitazione - lei parlava di togliere i panni. Ancora indossa gli stessi abiti/ come memorie da ribaltare, ripiegare ad una certa altezza, coerentemente all'imprinting generazionale. Nella scelta delle stampelle i settings dello scheletro la guidano, nel cambio di guardaroba, nella localizzazione dei dolori. -> non avere altro dolore all'infuori di sé -> qui è il male: sotto il segno che i collant le lasciano sui fianchi, nel mero valore affettivo della fede (in dio e nel corso avanzato di cucito). Se è mezzogiorno esce in terrazzo e cerca con gli occhi una banderuola, su cui si fissa fino all'ora di rientrare nella casa_ che nuovamente la accoglie tra le mani. L'uso di scarpe antinfortunistiche crea una rimozione all'altezza dei nostri ambienti, in pratica produce effetti sulla capacità di comprenderne le mosse, gli andirivieni. Ma si sa che i passi delle domestiche per tutto hanno un interesse, un cannocchiale. Vedono attraverso le gambe dei mobili e dei box doccia, le spighe di grano che ondeggiano - secondo l'andamento del mercato_ in pianure lontane, da cui i morti non sanno di rifiorire.

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MPS

Avanza un certo che di lavanda, in consonanza con lo strabuzzare degli scatoloni_ perchè non venga meno lo spirito del trasloco si ascrivano gli incarnati più pallidi al numero dei dispersi_ Rispetto al primo giorno, la scollatura delle impiegate ha recuperato qualche centimetro / è importante dominarsi, dal momento che in chiusura i nervi smettono di rispondere e lo sfinimento disegna lo schema virtuoso dell'ultima ora: i fogli più in ordine, le pratiche addizionate con somma cautela. Sorveglia l'impietoso tema dell’addio l'agente atmosferico dei sotteranei, chiazze di muffa che campeggiano su un oltremare in muratura, certi deserti in appendice alla contabilità_ Non si domanda alla vita se non di cambiare l'ordine dei fatti, lo stabilimento di origine. Assorbito dall'allontamento degli effetti personali, è il cassiere ad accorgersi, dopo tanti anni, che nel caveau non ha mai fatto né fresco né caldo - che in presenza di umidità perde di tono il sangue freddo dei valori. Così lascia l’ufficio. Un ufficio con un numero di scrivanie che rispecchia quello dei dipendenti, con un baricentro insospettabile: si erano affezionati alla fotocopiatrice - a tratti faticava, era lenta, ma non demordeva e i risultati erano accettabili - quando la rimossero non c'erano più nemmeno gli adesivi sugli armadietti, e il caso si chiudeva - di necessità.