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Janaina Medeiros
PUT YOUR BEARD IN MY MOUTH
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祝日 / Permanent Vacation
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"I'm Dorothy Gale from Kansas"
Sade Olutola
Aqua Utopia｜海の底で記憶を紡ぐ
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@wingsofflo
"Il y a comme le caprice d’un phare dans le gris brouillard, qui m’éclaire" Elle découvrit une partie de son esprit, coincée entre deux épaisses couches, l’une d’une tempête passée, l’autre faisant toujours rage .. Elle l’abrita amoureusement comme son trésor pour toujours perdu .. FH [o] 16/11/19
“Work redeems. Work saves. Baked a lemon meringue pie, cooled lemon custard & crust on cold bathroom windowsill, stirring in black night & stars.”
— Sylvia Plath
“On quitte son lieu d'existence habituel, son quotidien, sa vie de couple. On part à l'étranger écrire une histoire, poursuivre un roman, mais en réalité, on ne s'éloigne nullement pour imaginer la vie d'un autre, pas plus que l'on ne vient pour écrire un livre. On aborde un pays inconnu pour s'avancer seul à travers l'informe. On choisit la solitude pour rompre avec d'anciennes formes. Des jours entiers, on cesse d'attendre, de vouloir, de chercher. Peu à peu, quelque chose arrive. On n'écrit toujours rien, la page reste blanche, mais à présent, on ne se concentre plus avec effort, comme auparavant, pour diriger sa progression. Désormais, on se rend transparent à cette avancée qui, seule, se fraie un passage en nous. On s'ouvre dorénavant à cette lente traversée qui nous emporte, nous oriente, nous conduit, on ne sait vers quoi ni où : nulle part peut-être — le risque est toujours là, il n'y a aucun signe rassurant, nulle certitude quelque chose arrive cependant. Sans rien voir encore, le regard s'éclaire. Sans prendre forme, une force palpite. À cet instant, à cette seconde, on accepte, on est face à face avec le rien, on accepte d'être un homme inutile, vivant au bord du vide, face à face, dans la solitude et le silence, avec ce rien sans lequel, pourtant, rien de vital ne peut véritablement émerger, rien d'éclairant ne peut illuminer le réel.”
— Pierre Cendors / L’Invisible dehors / Isolato / 2015.
Dessiné la nuit
Jeudi 04 janvier 19
Dessiné la nuit. Plein de volutes parce qu'il se passe toujours plein de choses dans le noir de la nuit.
Vaseux. Froid. Chaud. Petite boule au ventre.
Marbrures de bleu.
Quand je dessine plus j'écris moins. Normal ? oui.
On dessine plus quand on a le carnet dans la poche, ou à portée de main. Dessiné une dame qui transporte une plante. Presqu'abstrait. Content.
“- t'as quel age ?
- J'ai dansé aux bains, au Queen, au Palace et je prenais des verres au Café Costes.”
Même si je ne suis pas le meilleur, le dessin c'est mon truc. Ce journal écrit, n'importe qui pourra le balayer du revers de la main, pointer son nombrilisme, son vide, le fait qu'il ne parle qu'à moi, sa logorrhée inepte. Mes dessins non. Même si je ne crée rien ex-nihilo, même si je recopie et reproduis les mêmes motifs ad-nauseam. Plus tu dessines et plus tu dessines. Ca veut dire que plus tu dessines plus tu apprends à dessiner (arigato hokusai sensei !)
Tu auras beau dessiner toujours la même rame de métro, toujours le même paysage par la fenêtre, tu ne le dessinera jamais deux fois de la même manière et tu be dessineras jamais deux fois la même chose. Et à chaque fois tu découvriras une nouvelle façon de faire, de représenter et tu t'amélioreras.
“Il se peut que la beauté naisse quand la limite et l'illimité deviennent visibles en même temps, c'est-à-dire quand on voit des formes tout en devinant qu'elles ne disent pas tout, qu'elles ne sont pas réduites à elles-mêmes, qu'elles laissent à l'insaisissable sa part. Il n'y a pas de beauté, du moins pour nos yeux, dans l'insaisissable seul, et il n'y en pas dans les formes sans profondeur, complètement avouées, déployées. Mais les combinaisons de la limite et de l'illimité sont en nombre infini, d'où la variété de l'art.” #philippejacottet La semaison, 1984 (à Jardin botanique de l'université de Strasbourg)
Une fourmi de dix-huit mètres avec un chapeau sur la tête… #Strasbourg #clouds #clouds_storytelling #desnos (à Strasbourg, France)
Ça n'existe pas, ça n'existe pas... #desnos
«Il y a chez moi une incapacité de plus en plus radicale à accepter le monde tel qu'il est, je veux dire avec ses couches superposées d'indifférence, de souffrance et d'injustice.» 3 février 1965._ Lettre de #margueriteyourcenar📚 à Lidia Storoni Mazzolani (à Strasbourg, France)
Toucher ses peaux du bout des yeux. Manger les couleurs. Respirer fort au son du sang qui déboule, et déroule son tapis à tes pieds. S'y noyer comme on prendrai un train de rêve déraillant sous une pluie d'été.. Rouler dans l'herbe, sentir la terre, les yeux rivés au ciel, trouée d'exhalaisons émues. Des images désuètes et torrides.
FloH
Il avait surgit des tréfonds de sa terre, enchevêtré dans les racines, au détour d'un passage, où soufflait, légère, une brise parfumée. Du monolithe vers la forme claire, il s'était animé. Avait pris vie comme une danse joyeuse et simple, un plaisir, comme un savoir profond. Ce souvenir, à savourer, à chérir. Il se plaisait enfin à s'imposer, se vivre. À caresser le vent de son ombelle fragile, avait appris à dompter de son caractère volatile, le désir inspiré. FloH
juin 2016
Il faudrait pouvoir ainsi rassembler toutes les paroles qui agitent nos têtes, tout ce qui se déblatère à l'intérieur, tout ce qui s'y délibère à l'abri des oreilles, tout ce qui fait bouger la conscience et ce qui remue dans l'inconscient, il faudrait pouvoir rassembler ça, il faudrait avoir un appareil à écouter et non à faire parler, car l'appareil à causer existe il a été posé à l'intérieur de soi, d'ailleurs le soi il faudrait y revenir à l'occasion, on pourrait décider d'un commun accord avec tous les soi qui peuplent ce qui se baratine à longueur de journées qu'on en a plus rien à faire, on pourrait déjà décider qu'il faut au moins en finir avec la désignation du moi par ces mots qui caractérisent la personne, il faudrait un peu en finir avec le personnel sans en finir pour autant avec l'intime mais parler de tout ce que l'intime prend du dehors et que c'est cet extra-corporel qui est un matériau brut pour notre usine intime, il faudrait cependant en finir avec notre chapelle et le petit moi dedans comme un petit Jésus qui vient y prier pour sa paroisse qui serait son petit bout de gras, il faudrait en terminer avec le bout de gras face à l'autre bout de gras et que tous les bouts de gras forment un ensemble indivisible par endroits, c'est-à-dire à l'endroit du parler que tout ça génère un bruit phénoménal et incomprehensible et non tout le préhensible commun que crache chaque individu, il faudrait en finir avec le mot individu dont on dit que le un est une forme de vide et que ce vide est dû, il faut en terminer une bonne fois avec le vide qui est dû au un et d'ailleurs il faudrait un peu reprendre en considération le vide et spéculer sur sa vitesse et son ampleur, sa force face au un et on ne serait plus tout seul face à lui on serait un ensemble de singularités prêts à en découdre avec tous les uns et leurs vides on prendrait tous ces tas de uns et on les mélangerait dans une marmitte à solidariser le vide, on serait des invincibilités, on serait aussi des imbéciles ou tout au moins des gens qui n'ont plus peur du vide en dedans, on s'appellerait encore les gens malgré tout car on en aura marre des hommes séparés des animaux séparés des plantes séparées des cailloux ainsi que de tous les minerais et les gaz et on arrêterait aussi de se séparer de la foule des matières qui nous traverse sans jamais nous demander notre avis et on ferait cause commune avec tout ce qui nous est totalement étranger dans le reste de l'univers, la lutte serait alors de partir du plus petit mot pour rejoindre le lointain.
Charles Pennequin (via abridurif)
C'était comme un chapelet de pensées inutiles auquel elle aurait cherché à donner une fonction.
Un sanglot ravalé entre deux courses folles, une fulgurance de la pensée entre deux nécessaires oublis. Une miette de philosophie pour un idéal disparu, ou peut-être simplement, pas de ce monde.
Un débordement incessant vite grimé en mondanités futiles autant qu'appropriées. Un masque pour une soirée de charité en faveur de son moi sans domicile, ou encore ce tweed gris qu'on endosse pour se fondre au bal des costumes… La matière d'un monde. Eviter roulis, lisser relief.
Une ribambelle de dodus et luisants avé entrelardés de pater, délicatement montés sur broche entre la cerise et le marteau, le tout dévidé à l'heure de l'apéro à des invités en mal de bons mots, aux vagues couleurs d'aphorismes.
De quoi éviter la douche froide aux bains moussants de la princesse sortie dîner en ville.
Et le banal terrifiant travestissait la beauté, trop tangible pour ne pas être trouvée et aussitôt perdue …
Il y avait là des restants de lumière, quelques ondes de chaleurs et cette vibrante clarté, nette et limpide…
Et tellement volatile. Qu'elle s'était oubliée.
Mais l'ordinaire qui mariait la routine avec un style admis n'avait pas survécu.
Il lui restait à elle, ce picotement au pied, qui vous force à enlever, gesticulant grotesque, votre botte au milieu de la rue. Inconfort, gêne, incongruité.. nudité absolue.
Jusqu'à ce qu'on s'aperçoive de la supercherie. Qu'allait il rester de ces passives diatribes dans ces sillons ouverts dispendieusement répandues ?
Cul par dessus tête, une certaine idée de ce croissant chaos. (à Gare de Strasbourg)
Elle avait la grâce de ceux qui n'ont pas de miroir et qui regardent le jour comme toutes les premières fois. Elle perçait à jour toute âme inconnue. Toute chose estimée par elle, utile. La lumière. Petit reliquat de chaleur entre les feuilles des arbres. Le temps qui s'enfuit fatalement. Ne connaissait rien d'elle. Dans l'espoir d'une réponse, elle pesait chaque jour son coeur dans la balance. Ne discernait pas même l'ombre d'une oscillation. Elle partageait sa solitude inutile, pour que d'autres se sentent accueillis. Elle parlait trop, et ces nuées de mots s'enfuyaient de sa bouche, pour n'y retourner point, surtout. Elle les oubliait presque aussitôt. Et la voir jongler avec des poignées de mots leur avait cassé les pieds. A force … Alors elle avait décidé de ne plus y penser. Elle enferma son nom dans une enveloppe et y mit le feu. Neuve et vide. Comme un jardin au début du printemps ? Qui sait …
Orées et lisières où tout bascule… Dans l'oubli, sens ébahis, la langueur en écharpe et le but éperdu… Alors elle s'envolait, un monde en poche, de l'amour à répandre. Vanités sourdes et silencieuses. Elle larguait les amarres. Et revenait en corps… Animale sans meute… Et elle revient encore
Souvent ils cherchent dans vos mots un lien vers les leurs. Pensées autocentrées, tournent en boucles immobiles. Stériles égos ont peur du vide. Moineaux effrayés deviennent pigeons avides. Opinions passablement comestibles mais attention avant, bien lire la posologie. Pour fuir les nuisibles détruire le produit. La suffisance ne connaît pas de péremption. Et sous la notice infuse le poison. Pour être libre, rester silencieux .
Comme les détails s'assemblent dans ce halo prometteur, dont tu ne sais pourtant rien faire. Elle avait toujours lévité loin au dessus du sol, ou était-ce son esprit toujours affairé ailleurs... Pourvu que rien ne l'effleure quand tout l'écorcherait. Quand vas-tu donc surgir de dessous ton enclume. Enfin te raccorder. Où le manque ferait creuset à chaque idée nouvelle qui souhaiterait vivre. A déployer ses élytres, sauterelle comble son vide.
Ode à la poussière figée dans le gras des vitres quand un rayon de soleil transfigure le jour morne en pochette de cd … Et le flou dans ton oeil comme une coquetterie chaste te jouait de ces espiègleries. Marthe n'était pas bien belle mais tu étais conquis. Peu importaient crécelles et tristes oiseaux de nuit. Tu sillonnais ton champ, fidèle. Marthe redoutait la grêle, tu lui offrais la pluie entre deux embellies. Jusqu'au dernier brin d'herbe tout était assorti.
Dans la chambre jaunie le même gimmick usé tressautait sous l'aiguille une fois l'été fini. Éternelles idylles changées en tapisseries. D'une manche assurée chasser le gras des vitres.
Chaque seconde, dans un éclair, était la nostalgie. Il naissait à l'autre, perpétuel suivant ... Quand eux, aveugles et sourds, avaient choisi le sang. Au lieu du savoir, siégerait toujours la chair, absurde, car sans autres raisons que celles auxquelles son instinct se plie. Haines des corps sans esprits. Une pensée vide flotte au dessus de la foule. Une volonté se tue. Et les grands de ce monde se pareront encore de l'immédiat oubli.
