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@wosted
Lo siento
No me conociste en un mal momento,
sino en una mala etapa.
Cuando me rompí,
lo que estaba mal en mí
salió primero.
No debiste cargarlo.
Te hice daño.
Lo lamento.
Defendiste tu dignidad
y eso cambió algo en el mundo,
aunque fuera pequeño.
Me obligó a mirarme.
A empezar de nuevo.
Gracias.
No todo lo que existe
pide nombre.
Algunas cosas
solo insisten
en no desaparecer.
Me reconozco,
te reconozco,
pero no te asfixio.
Corto mis lazos
cuando intento conocerte
y me descubro definiéndote.
Entonces doy un paso atrás:
no para perderte,
sino para dejarte
ser sin mi marco.
Aprendí
que nombrar demasiado
también es una forma
de borrado.
No quiero verte directamente.
Prefiero tu imagen
en el reojo de mi percepción,
donde eres más tú que yo
y yo siento como tú
sin ser yo.
El texto acá: http://bit.ly/1K7dXF0
En el tejido de la red,
donde las luces parpadean,
la soledad baila con la información que se recrea.
En el eco de los bits, el corazón susurra,
anhelando el tacto real en esta danza futura.
Se busca la conexión en el laberinto digital,
pero la verdad se desvanece en el eco virtual.
El amor se despliega en líneas de código,
entre la dualidad de lo real y lo ilusorio.
En la sinfonía de datos, la nostalgia se desliza,
recordando un tiempo antiguo, donde el amor existía.
Pero entre los pixeles y las sombras,
late una esperanza, de encontrar en el caos digital una conexión sin distancia.
Así, en este paisaje etéreo donde la realidad se difumina,
persiste el deseo intangible de una conexión genuina.
Donde el corazón se libere de las cadenas de la virtualidad,
y se abrace la verdad de un amor sin mediación ni dualidad.
Instrucciones para mantenerse vivo
Cada vez que las hojas caigan
a tu lado, respira profundo.
Cada vez que los ríos se sequen,
aprende a nadar en el vacío.
Cada vez que los pájaros se olviden
de cantar, inventa una melodía.
Cada vez que el sol se esconda,
enciende una estrella en tu pecho.
Cada vez que los muros se cierren,
busca un camino en la penumbra.
Cada vez que la noche te abrace,
deja que tus sueños sean tu refugio.
Cada vez que te sientas perdido,
recuerda que la vida es un laberinto.
Cada vez que te duelan los recuerdos,
báñalos en el río de tus lágrimas.
Cada vez que la muerte te susurre al oído,
grítale que aún no estás listo para partir.
Cada vez que sientas que todo está perdido,
mantente presente, porque la vida siempre encuentra una forma de renacer.
I will always love you
How I do
Let go of a prayer for you
Just a sweet word
The table is prepared for you
Wishing you godspeed, glory
There will be mountains you won't move
Still, I'll always be there for you
How I do
I let go of my claim on you, it's a free world
You look down on where you came from sometimes
But you'll have this place to call home, always
This love will keep us through blinding of the eyes (oh)
Silence in the ears, darkness of the mind (until it's time)
This love will keep us through blinding of the eyes (oh, oh-oh)
I'll always love you until the time we die
Silence in the ears, darkness of the mind (oh, oh-oh, oh)
This love will keep us through blinding of the eyes (oh, until it's time we die)
Silence in the ears, darkness of the mind
Hmm-oh-oh, oh, oh-oh
Oh-oh, hmm
Godspeed
-Frank Ocean & Malay
La necedad, el error, el pecado, la tacañería,
ocupan nuestros espíritus y trabajan nuestros cuerpos,
y alimentamos nuestros amables remordimientos,
como los mendigos nutren su miseria.
Nuestros pecados son testarudos, nuestros arrepentimientos cobardes;
nos hacemos pagar largamente nuestras confesiones,
y entramos alegremente en el camino cenagoso,
creyendo con viles lágrimas lavar todas nuestras manchas.
Sobre la almohada del mal está Satán Trismegisto
que mece largamente nuestro espíritu encantado,
y el rico metal de nuestra voluntad
está todo vaporizado por este sabio químico.
¡Es el Diablo quien empuña los hilos que nos mueven!
A los objetos repugnantes les encontramos atractivos;
cada día hacia el Infierno descendemos un paso,
sin horror, a través de las tinieblas que hieden.
Cual un libertino pobre que besa y muerde
el seno martirizado de una vieja ramera,
robamos, al pasar, un placer clandestino
que exprimimos bien fuerte cual vieja naranja.
Oprimido, hormigueante, como un millón de helmintos,
en nuestros cerebros bulle un pueblo de demonios,
y, cuando respiramos, la Muerte a los pulmones
desciende, río invisible, con sordas quejas.
Si la violación, el veneno, el puñal, el incendio,
todavía no han bordado con sus placenteros diseños
el lienzo banal de nuestros tristes destinos,
es porque nuestra alma, ¡ah! no es bastante osada.
Pero, entre los chacales, las panteras, los podencos,
los simios, los escorpiones, los gavilanes, las sierpes,
los monstruos chillones, aullantes, gruñones, rampantes
en la jaula infame de nuestros vicios,
¡Hay uno más feo, más malo, más inmundo!
Si bien no produce grandes gestos, ni grandes gritos,
haría complacido de la tierra un despojo
y en un bostezo tragaríase el mundo:
¡Es el Tedio! — los ojos preñados de involuntario llanto,
sueña con patíbulos mientras fuma su pipa,
tú conoces, lector, este monstruo delicado,
—hipócrita lector, —mi semejante, — ¡mi hermano!
Al lector
-Charles Baudelaire
Ver "ゆるキャラグランプリ2018 in 花園 にゃんごすたー＆カパル セッションライブ Nyangostar & Kaparu Mini session live（2018年11月17日）" en YouTube
Pienso que es necesario educar a las nuevas generaciones en el valor de la derrota.
En manejarse en ella. En la humanidad que de ella emerge.
En construir una identidad capaz de advertir una comunidad de destino, en la que se pueda fracasar y volver a empezar sin que el valor y la dignidad se vean afectados.
En no ser un trepador social, en no pasar sobre el cuerpo de los otros para llegar el primero. Ante este mundo de ganadores vulgares y deshonestos, de prevaricadores falsos y oportunistas, de gente importante, que ocupa el poder, que escamotea el presente, ni qué decir el futuro, de todos los neuróticos del éxito, del figurar, del llegar a ser.
Ante esta antropología del ganador de lejos prefiero al que pierde. Es un ejercicio que me parece bueno y que me reconcilia conmigo mismo. Soy un hombre que prefiere perder más que ganar con maneras injustas y crueles. Grave culpa mía, lo sé. Lo mejor es que tengo la insolencia de defender esta culpa, y considerarla casi una virtud.
-Pier Paolo Pasolini
...
Ahmaud Marquez Arbery.
Con este crimen de odio la pandemia adquiría un nuevo perfil mientras cruzaba el Atlántico y atacaba a los Estados Unidos. En Puerto Rico los infectados confirmados no subían de 1 mil 500 personas. Los muertos, hoy por hoy, son 152. Pero esas cifras sólo dan fe de la población que aún reside en la isla. Hay otro Puerto Rico, un Puerto Rico global como es global México o Guatemala u Honduras o Chile; ese Caribe y esa Latinoamérica que habitan en los Estados Unidos. La mitad de la familia, la mitad de los amigos —¿o son más de la mitad?— viven en otro lugar. Algunos se fueron a estudiar y se quedaron
otros se fueron para escapar de la violencia transpolítica y se quedaron
otros más para huir de la homofobia
la violencia de género
la incertidumbre política
la precariedad.
Pero de eso mismo andaba huyendo la gente que pobló las Américas, ¿no es cierto? Las que se arrebataron a los nativoamericanos. Los irlandeses escaparon de la hambruna, los puritanos de la persecución religiosa, los españoles de la Inquisición, la pobreza más abyecta y de las cárceles.
Nosotros los negros y negras llegamos esclavizados.
Sin embargo, cuando el coronavirus cruzó el Atlántico, otra sombra acompañó al contagio en su trabajo de exterminación.
Allá arriba en el Norte, afros y latinos morían el doble de rápido que la población blanca. El virus volvía a escoger a su presa, esta vez no por la naturaleza de su contagio sino por la historia sostenida de disparidad social, económica y racial. Uno de cada tres hombres negros infectados moría de Covid. Uno de cada tres latinos. No tenían que tener más de 60 años. Morían de 36, de 45, de 17, de 25 años. A los que no morían de Covid, los mataban los supremacistas blancos.
...
No puedo respirar
-Mayra Santos-Febre
Revista de la Universidad de MéxicoEspecial: Diario de la pandemia / dossier / Junio de 2020
No sé por qué escribimos, querido George.
Y a veces me pregunto por qué más tarde
publicamos lo escrito. Es decir, lanzamos
una botella al mar, harto y repleto
de basura y botellas con mensajes.
Nunca sabremos
a quién ni adónde la llevarán las mareas.
Lo más probable es que sucumba en la tempestad y el abismo.
Sin embargo, no es tan inútil esta mueca de náufrago.
Porque un domingo
usted me llama de Estes Park, Colorado,
me dice que ha leído cuanto está en la botella
(a través de los mares: nuestras dos lenguas)
y quiere hacerme una entrevista.
Después recibo un telegrama inmenso
(lo que se habrá gastado usted al enviarlo).
En vez de responderle o dejarlo en silencio
se me ocurrieron estos versos. No es un poema,
no aspira al privilegio de la poesía
(no es voluntaria).
Y voy a usar, así lo hacían los antiguos,
el verso como instrumento de todo aquello
(relato, carta, drama, historia, manual agrícola)
que hoy decimos en prosa.
Para empezar a no responderle,
no tengo nada que añadir a lo que está en mis poemas,
dejo a otros el comentario, no me preocupa
(si alguno tengo) mi lugar en la historia.
(Tarde o temprano a todos nos espera el naufragio.)
Escribo y eso es todo. Escribo: doy la mitad del poema.
Poesía no es signos negros en la página blanca.
Llamo poesía a ese lugar del encuentro
con la experiencia ajena. El lector, la lectora
harán o no el poema que tan sólo he esbozado.
No leemos a otros: nos leemos en ellos.
Me parece un milagro
que algún desconocido pueda verse en mi espejo.
Si hay un mérito en esto –dijo Pessoa—
corresponde a los versos, no al autor de los versos.
Si de casualidad es un gran poeta
dejará cuatro o cinco poemas válidos,
rodeados de fracasos y borradores.
Sus opiniones personales son de verdad muy poco interesantes.
Extraño el mundo el nuestro: cada día
le interesan cada vez más los poetas;
la poesía cada vez menos.
El poeta dejó de ser la voz de la tribu,
aquel que habla por quienes no hablan.
Se ha vuelto más otro entertainer.
Sus borracheras, sus fornicaciones, su historia clínica,
sus alianzas o pleitos con los demás payasos del circo,
tiene asegurado el amplio público
a quien ya no hace falta leer poemas.
Sigo pensando
que es otra cosa la poesía:
una forma de amor que sólo existe en silencio,
en un pacto secreto entre dos personas,
de dos desconocidos casi siempre.
acaso leyó usted que Juan Ramón Jiménez
pensó hace mucho tiempo en editar una revista.
Iba a llamarse “Anonimato”.
Publicaría no firmas sino poemas;
se haría con poemas, no con poetas.
Y yo quisiera como el maestro español
que la poesía fuese anónima ya que es colectiva
(a eso tienden mis versos y mis versiones).
Posiblemente usted me dará la razón.
Usted que me ha leído y no me conoce.
No nos veremos nunca pero somos amigos.
Si le gustaron mis versos
qué más da que sean míos/ de otros/ de nadie.
En realidad los poemas que leyó son de usted:
Usted, su autor, que los inventa al leerlos.
Carta a George B. Moore en defensa del anonimato
– José Emilio Pacheco
De: «Los trabajos del mar» (1983)
En medio de constelaciones pinto,
Y de vez en cuando esculpo
En medio de feroces voces me culpo,
Y de vez en cuando me perdono
En medio de la vida sueño,
Y de vez en cuando vuelo.
fckn.hmns