Stephen realmente acreditava que seria capaz de retirar aquelas pessoas dali sem maiores empecilhos. Todo seu corpo ainda doía, e era como se os membros se retesassem a cada minuto. Cada contração era uma fisgada mais ríspida de dor, cada passo era como caminhar num solado de pregos, e a mente do irlandês já havia abandonado o fingimento de mascarar a dor, banhando o moreno numa tormenta que ele sabia que nada em seu alcance faria parar no momento. No entanto, mesmo naquele cenário de caos, com fumaça por todos os lados, gritos ainda a serem ouvidos, e feixes se abrindo do salão para a noite, a mera ideia de que cumpriria seu dever com aquelas pessoas servia como energia extra para Barlow. Pelo menos até chegar naquele beco afastado do local da festa, momentaneamente protegido do estopim daquele lugar, e deixar o garoto que trouxera em seus braços. Quando olhou por cima de seu ombro para trocar um olhar cúmplice de missão cumprida com o jovem dotado da mutação climática, percebeu o detalhe gritante de sua falta. Ele não estava lá.
O desespero fora imediato, mas mesmo energizado, Stephen não pôde agir instantaneamente. Suas pernas vacilaram e o rapaz sentou-se no chão sebento, levando os palmos à cabeça e respirando com dificuldade. Por deuses, seu cérebro parecia prestes a queimar. E mesmo contra qualquer indicação física de exaustão, o irlandês ainda usava seu escudo, ainda o expandia com as pessoas ali próximas, que agora ignoravam sua presença para se abraçarem com lágrimas nos olhos e sussurros acalentados, comemorações sutis do fato de que haviam sobrevivido.
Parte de Barlow alegrava-se com aquilo, e seus músculos faciais até ousaram um esforço para fazê-lo sorrir, mas a única coisa que recebeu fora outra agulhada mental, e o jorrar igualmente repentino de mais sangue por seu nariz. Esquecido contra aquela parede, o irlandês ofegou, abrindo as pálpebras e assistindo os pingos espessos de cor rubra caírem no espaço entre suas pernas, misturando-se com uma pequena poça de água no chão. Seu corpo lhe dizia para parar, mas seu âmago, mesmo em frangalhos, dizia para ir em frente.
O moreno ergueu a cabeça, respirando profundamente aquele ar da noite livre de confusões mesmo que por um mísero nanossegundo, antes de olhar pelo caminho pelo qual viera. Aquele rapaz de fato não estava ali -- e aquilo era motivo o suficiente para fazer Stephen voltar. Precisar achar ele, achar Thrisha, achar quem mais estivesse perdido no meio daquele tártaro causado por indiferenças doentias. Era seu dever.
Os minutos que passara naquele beco haviam servido para recobrar suas energias. Ainda sentia que seu corpo lhe trairia a qualquer momento, que seu escudo já não ofereceria mais a proteção integral do começo do baile, e sobretudo que não podia mais confiar em suas próprias ações, mas precisava se arriscar. Stephen trocou alguns palavras com o grupo que trouxera ali, dizendo-lhes que direção seguir, e assim disparou novamente ao encontro daquele caos.
Estava novamente dentro do próprio inferno. No instante em pisara no salão, as lembranças sufocaram o irlandês. Via em sua mente os rostos assustados das vítimas que não pudera salvar, o corpo imóvel do mutante que havia espancado. O fantasma da última expressão positiva que vira na face do jovem de outrora, antes de notar que ele havia desaparecido. Mesmo contra a súbita imersão naquele mar de negativismos, Stephen seguiu. O caos irrompia de todos os lados, haviam brigas acontecendo ainda, porém mais importante do que interferir nelas, era auxiliar aqueles que estavam nas mãos dos novos focos de incêndio espalhando-se no salão. “Mas que merda, isso só pode ser brincadeira.” Praguejou verdadeiramente irritado, desejando ter qualquer mutação contrária para apagar a existência do maldito mutante pirocinético que continuava causando aquilo. Incapaz de fazê-lo, no entanto, o moreno apenas buscou novos grupos para ajudar.
Debaixo de uma mesa, encontrou duas crianças junto de uma mulher que um dia fora elegante, mas que agora trocava o escarlate do vestido pelo sangue que escorria de sua cabeça. “Ma’am, are you okay?” O irlandês indagava alarmado, mas única resposta que obtinha era um gesto fraco das mãos da mulher, e o pedido mudo de seus lábios. “Take my kids out of here.” Entretanto, Barlow era um maldito teimoso, e escolhia voluntariamente tirar todos os três debaixo daquela mesa na linha de um fogo que não parecia acabar.
Era como se o tempo tivesse parado. Stephen conduziu a mulher e as crianças para fora daquele salão e dali para o beco. Aquela era sua saída oficial, e a qual serviu para abrigar o novo padrão que começava: O irlandês voltava para a festa em passos corridos, buscava todos aqueles debaixo de escombros e fracos demais para usarem seus poderes, e os levava para aquela viela mal iluminada, mas que agora servia como um oásis no meio de um deserto de fogo.
Já havia perdido a conta de quantas viagens fizera. De volta ao salão por qualquer que fosse a vez, Stephen permitiu-se respirar e enfim olhar a volta, agora sem mais procurar pessoas, mas, sim, detalhes da situação. E quase como um sopro de ânimos, percebeu: O descontrole psíquico havia acabado. Sua mente não mais captava as ondas esmagadoras de outrora. Quem quer que fosse o mutante telepata que havia perdido as estribeiras e colocado o salão em um martírio mental -- e ele tinha uma vaga noção de quem --, havia cessado agora. Podia, finalmente, afastar sua zona de proteção.
No instante em que desfez as conexões formadas pela extensão de seu bloqueio, Barlow se arrependeu. Não porque aquilo lhe fazia inútil, mas porque retrair toda aquela carga repentina o fez experimentar a sensação nítida de ter um taco de baseball sendo arremessado contra seu cérebro. Mesmo sem desejar, o irlandês bradou, os palmos tapando suas orelhas, a estática lhe sufocando. Subitamente desfazer uma barreira que estivera ali a noite toda o havia tornado violentamente acessível em questão de segundos, e a quebra brusca de parâmetro fora o suficiente para lhe fazer desejar vomitar. O salão girou ao seu redor e o rapaz tossiu, expelindo uma larga quantia de sangue contra o piso imundo. Trêmulos, os dígitos levaram a borda do que um dia fora um terno impecável aos lábios, limpando o sangue, e forçando o irlandês a olhar adiante mais uma vez.
Foi aí que o viu. Aquele rapaz com os cabelos da mesma que os seus, ainda que a estatura fosse menor. Ainda que os dois estivessem, claramente, no mesmo estado exausto.
Levara alguns bons segundos para entender o que acontecia, vendo-o subitamente cambalear como se atingido por algo àquela distância, até que a compreensão viesse tal como a súbita brisa que entrava no salão: Ele estava lutando. Imóvel em seu lugar, Stephen assistiu todo o desenrolar da cena: Os ventos, os ataques vindos de uma moça que desconhecia, os raios que incindiam flashes de luz no salão, e o instante em que uma mesa atingiu a adversária daquele rapaz; encerrando a briga, e colocando o clima dentro do que restava do salão na vertente da calmaria anterior. Pelo menos agora não via mais destroços.
Barlow quis sorrir, até juntar os palmos em uníssono como aprovação para o esforço alheio, porém tudo o que viu quando ele voltou ao habitual fora o fraquejar de suas pernas. Stephen não precisava estar perto para saber que o desconhecido estava prestes a apagar -- e mesmo assim, lá estava ele. Lutando e tentando ajudar as pessoas, como o próprio irlandês e sua teimosia faziam. Mais uma vez revigorado pela cena anterior, Barlow se moveu, mantendo o foco de seus olhos naquele novo grupo de pessoas que saía de um espaço antes coberto por escombros, e agora se dirigiam para fora do salão.
Stephen desviou das mesas caídas e o que restava do local, afastando o olhar somente para fitar o teto que agora se abria para a noite caótica, antes de finalmente alcançar os jardins da mansão que sediava o espaço da festa, e chegar até o outro rapaz. No mesmo momento em que tinha a impressão de ouvir algum chamado de sua voz.
“Hey, I’m here.” Respondeu depressa, aproximando-se do desconhecido e colocando a mão em seu ombro. “Eu vi aquilo… Foi incrível. Não tenho outra coisa pra falar.” Mesmo que a situação não fosse propícia para elogios, Stephen proferiu o seu, arriscando um olhar assombrado e repleto de incentivos, antes de perceber a fraqueza do corpo do outro. “Você está..” Tentou indagar, mas a súbita noção de que ele não era mais capaz de aguentar o próprio corpo se concretizou, quando o tronco do rapaz se moveu para a frente e Barlow rapidamente o segurou, oferecendo algum suporte. “Hey.” Exclamou, alçando o tronco alheio para que ele não fosse ao chão, e buscando as íris escuras do rapaz, não mais brancas como há minutos atrás, para encontrar algum sinal de que ele entendia o que falava. “Chega, acabou. Entendeu? Você não vai mais lutar, nós vamos dar o fora daqui.” Seu tom era assertivo, e talvez já não mais cativo como fora anteriormente, mas precisava fazê-lo entender que tinha que sair dali. Sem mais ficar para trás.
titsay
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