Podia ter sido uma noite como outra qualquer, mas não foi: ela estava a criar uma obra de arte, tive a certeza de que era arte pela forma como mexia o seu cabelo e mordia a caneta, buscando perfeição. Estava sentado na minha janela e ela não me via, mas eu via-a, via-a toda desde que saiu pela primeira vez à rua durante a noite, de casaco e chinelos, às vezes de pijama dentro do casaco e se limitava a olhar para o céu. Encontrei-a no jardim em frente da minha casa após tantos anos a olhar para uma paisagem vazia e sem cor.
Passaram-se dois anos e ela nunca me viu à janela. Via-a no verão na casa dos tios mas ela não é daqui, são estrangeiros e falam esta língua em que agora escrevo, sei que vais conseguir traduzir de algum modo e que raio de filho seria eu se não te desse trabalho?; o que me dirias se te disse-se que me apaixonei pela sua língua e que não me refiro ao Português que ela fala? Não importa, como eu estava a contar: ela criava e eu pensava "tem que ser hoje", já chegava de esperar naquela estúpida janela, tinha que descer e dizer-lhe quanto a amo sem sequer a conhecer. Queria dizer-lhe que chorava sempre que a via chorar sozinha naquele jardim, com os fones nos ouvidos e a andar às voltas como o animal enclausurado que sempre foi. Queria dizer-lhe que queria ler o que escrevia no seu caderno negro, que queria que partilhasse comigo a sua música, que queria que me quisesse e que subisse à sua janela e me observasse quando eu não a visse para saber o que me dói, como eu sei o que lhe dói a ela quando a admiro. Mas quando cheguei à porta da entrada e a olhei estava a dançar com o caderno ao peito e eu mal queria esperar para ver a sua obra prima. Aproximei-me e mostrei-me à luz clara de um candeeiro de rua, estava de fones e só quando se virou é que me viu. Assustou-se e o pequeno salto que deu ao tirar os fones com rapidez fez-me amá-la ainda mais. Tapou a boca com as mãos e a expressão de dor que me mostrou confundiu-me. "Está tudo bem?" perguntei na sua linguagem que falada por mim soa pior que mal.
Começou a pedir ajuda em inglês e eu levantei as mãos e pedi-lhe que se acalmasse, prometi que não lhe faria mal a não ser que ela mo pedisse: é assustador as coisas que somos capazes de fazer quando estamos apaixonados e a pessoa que causa caos no nosso coração nos pede. Ela correu para dentro de casa e eu entrei-lhe pelo jardim tentando desculpar-me pela primeira invasão e sem pensar na de propriedade alheia que havia acabado de cometer. Ela voltou e eu sorri, mas ela ignorou-me e nem olhou para mim, telemóvel na mão e o tio atrás dela, debruçou-se sobre a rede que envolve o jardim e só aí me perguntei de como consegui atravessar para o outro lado.
Quando lhe segui o olhar encontrei-me morto. O meu corpo esmagado pela gravidade, ela a tentar saltar a rede e o tio a ligar às urgências, "não vale a pena, estou morto" pensei dizer-lhe, mas ela gritou por ajuda e chegou perto do meu corpo, senti as mãos dela nas minhas e ouvi-a sussurrar-me ao ouvido "Deus não o leves que eu ainda não o amei". Quando os lábios dela tocaram os meus e me devolveram a vida (e o ar) fui sugado de volta para o meu corpo; tudo me doía, mas tinha-a comigo e quando abri os olhos ela beijou-me com uma paixão que eu, até então, desconhecia. Pensei em falar mas ela gritou que eu estava bem e que precisava de assistência médica ao tio e depois sussurrou-me "vou amar-te", ou terá dito "vou cuidar de ti"? não sei, naquela altura eu não era tão bom a português e nunca lhe perguntei: ela fez as duas de qualquer maneira. E hoje eu agradeço àquela janela por me ter cuspido fora, porque nunca tive tanto ou fui tão feliz. Ainda subo à janela quando ela vai ao jardim e a observo, ela sabe e ama-me assim, deixando-me olhá-la e olhando-me quando preciso de ser visto do mesmo ângulo.
Ela convenceu-me a escrever quando lhe falei dos teus pecados e ela me mostrou o caderno negro com a obra de arte que criara na noite em que me salvou: "Vou ensinar-te que o sangue do nosso sangue merece saber onde o resto do sangue que já não lhe pertence está mesmo que não o ame. Família é o pináculo da criação: nunca podes deixar de amar algo que está ligado a ti pelo sangue por mais sangue que seja derramado entre ti e esse alguém." Ela escreve por pecado mãe, e tudo o que escreve para mim são verdades imutáveis. Por mais que me tenhas magoado tenho o teu sangue em mim e sei que te preocupas comigo, por isso quis contar-te que não preciso de ti mas escolhi estar perto de ti mãe.
Quero que saibas que estou feliz e que eu e ela te iremos visitar em breve.
muitos beijos do teu filho,
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