„Es ist immer dasselbe, nicht wahr? Diese sinnlose Scheiße des Kennenlernens, wenn einer den anderen mehr will, mehr braucht, mehr spürt. Du stehst da mit deinem offenen Herzen, mit deinem verdammten Verlangen, und sie – sie sehen dich an, als wärst du ein Regen, der ihnen die Schuhe ruiniert. Du redest, schreibst, bemühst dich, baust Brücken, wo sie nicht einmal bereit sind, den Fluss zu sehen. Und irgendwann brichst du dir selbst das Genick an deinem Stolz, weil du weißt, dass jede Nachricht, jeder Versuch, sie zu erreichen, nur noch mehr von deinem Wert wegnimmt. Es tut weh, verdammt nochmal, so weh, dass du glaubst, es würde dich zerreißen. Du willst ihnen schreiben, wie blind sie sind, wie taub, wie unfähig, dich zu sehen, wie du bist. Aber du schreibst nicht. Du wirst stiller, leerer, kleiner. Sie haben die Wahl, ob sie dich in ihr Leben lassen oder nicht – und du stehst da wie ein Idiot, obwohl du nichts weniger als das bist. Am Ende bleibt dir nur diese stumpfe, bittere Wut. Auf sie, auf dich, auf die Ungerechtigkeit dieser einseitigen Liebe. Es ist ein verdammter Kampf, den du nie gewinnen kannst, weil sie schon längst entschieden haben, dass du nicht wichtig bist. Und irgendwann hasst du sie fast dafür. Aber mehr noch hasst du dich selbst, weil du es zugelassen hast, weil du es immer wieder zulässt.“
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