INSIDE THE EARTH

"That you are here, that life exists and identity, That the powerful play goes on, and you may contribute a verse." W. Whitman.

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J’avoue que certain emploi de l’imparfait de l’indicatif – de ce temps cruel qui nous présente la vie comme quelque chose d’éphémère à la fois et de passif, qui, au moment même où il retrace nos actions, les frappe d’illusion, les anéantit dans le passé sans nous laisser comme le parfait la consolation de l’activité – est resté pour moi une source inépuisable de mystérieuses tristesses.

Marcel Proust, Sur la lecture.

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Tout va bien.

Dors, dors.

Si le monsieur dort dehors, c’est qu’il aime le bruit des voitures. S’il s’amuse à faire le mort, c’est qu’il joue avec les statues. Et si un jour il a disparu, c’est qu’il est devenu millionnaire... c’est qu’il est sûrement sur une île avec un palmier dans sa bière.

Tout va bien ! Tout va bien, petit, tout va bien. Tout va bien. Tout va bien, petit, tout va bien. Tout va bien, tout va bien.

Si la voisine crie très fort, c’est qu’elle a pas bien entendu... Si elle a du bleu sur le corps, c’est qu’elle a joué dans la peinture. Et si, un jour, elle a disparu... c’est qu’elle est partie en lune de miel ! En attendant les jours de pluie, elle met ses lunettes de soleil.

Tout va bien ! Tout va bien, petit, tout va bien. Tout va bien. Tout va bien, petit, tout va bien. Tout va bien, tout va bien.

Si les Hommes se tirent dessus, c’est qu’y’a des vaccins dans les balles. Et, si les bâtiments explosent, c’est pour... fabriquer des étoiles. Et si, un jour, ils ont disparu, c’est qu’ils s’amusaient tellement bien qu’ils sont partis loin faire une ronde, tous en treillis, main dans la main.

Tout va bien ! Tout va bien, petit, tout va bien. Tout va bien. Tout va bien, petit, tout va bien. Tout va bien, tout va bien...

Dors, dors...

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Enfance IV

Je suis le saint, en prière sur la terrasse, - comme les bêtes pacifiques paissent jusqu’à la mer de Palestine.

Je suis le savant au fauteuil sombre. Les branches et la pluie se jettent à la croisée de la bibliothèque.

Je suis le piéton de la grand’route par les bois nains ; la rumeur des écluses couvre mes pas. Je vois longtemps la mélancolique lessive d’or du couchant.

Je serais bien l’enfant abandonné sur la jetée partie à la haute mer, le petit valet, suivant l’allée dont le front touche le ciel.

Les sentiers sont âpres. Les monticules se couvrent de genêts. L’air est immobile. Que les oiseaux et les sources sont loin ! Ce ne peut être que la fin du monde, en avançant.

Arthur Rimbaud, Illuminations, « Enfance IV »

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La larme sonne l’alarme.

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Je suis une belle phrase.

Haute Surveillance, Jean GENET.

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Le Bateau ivre

Comme je descendais des Fleuves impassibles,

Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :

Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,

Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J’étais insoucieux de tous les équipages,

Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.

Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,

Les Fleuves m’ont laissé descendre où je voulais.

Dans les clapotements furieux des marées,

Moi, l’autre hiver, plus sourd que les cerveaux d’enfants,

Je courus ! Et les Péninsules démarrées

N’ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.

La tempête a béni mes éveils maritimes.

Plus léger qu’un bouchon j’ai dansé sur les flots

Qu’on appelle rouleurs éternels de victimes,

Dix nuits, sans regretter l’oeil niais des falots !

Plus douce qu’aux enfants la chair des pommes sûres,

L’eau verte pénétra ma coque de sapin

Et des taches de vins bleus et des vomissures

Me lava, dispersant gouvernail et grappin.

Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème

De la mer, infusé d’astres, et lactescent,

Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême

Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;

Où, teignant tout à coup les bleuités, délires

Et rythmes lents sous les rutilements du jour,

Plus fortes que l’alcool, plus vastes que nos lyres,

Fermentent les rousseurs amères de l’amour !

Je sais les cieux crevant en éclairs, et les tombes

Et les ressacs et les courants : je sais le soir,

L’Aube exaltée ainsi qu’un peuple de colombes,

Et j’ai vu quelquefois ce que l’homme a cru voir !

J’ai vu le soleil bas, taché d’horreurs mystiques,

Illuminant de longs figements violets,

Pareils à des acteurs de drames très antiques

Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !

J’ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,

Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,

La circulation des sèves inouïes,

Et l’éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !

J’ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries

Hystériques, la houle à l’assaut des récifs,

Sans songer que les pieds lumineux des maries

Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !

J’ai heurté, savez-vous, d’incroyables Florides

Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux

D’hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides

Sous l’horizon des mers, à de glauques troupeaux !

J’ai vu fermenter les marais énormes, nasses

Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan !

Des écroulements d’eaux au milieu des bonaces,

Et des lointains vers les gouffres cataractant !

Glaciers, soleils d’argent, flots nacreux, cieux de braises !

Échouages hideux au fond des golfes bruns

Où les serpents géants dévorés des punaises

Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !

J’aurais voulu montrer aux enfants ces dorades

Du flot bleu, ces poissons d’or, ces poissons chantants.

- Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades

Et d’ineffables vents m’ont ailé par instants.

Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,

La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux

Montait vers moi ses fleurs d’ombre aux ventouses jaunes

Et je restais, ainsi qu’une femme à genoux...

Presque île, ballottant sur mes bords les querelles

Et les fientes d’oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds.

Et je voguais, lorsqu’à travers mes liens frêles

Des noyés descendaient dormir, à reculons !

Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,

Jeté par l’ouragan dans l’éther sans oiseau,

Moi dont les Monitors et les voiliers des hanses

N’auraient pas repêché la carcasse ivre d’eau ;

Libre, fumant, monté de brumes violettes,

Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur

Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,

Des lichens de soleil et des morves d’azur ;

Qui courais, taché de lunules électriques,

Planche folle, escorté des hippocampes noirs,

Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques

Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;

Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues

Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais,

Fileur éternel des immobilités bleues,

Je regrette l’Europe aux anciens parapets !

J’ai vu des archipels sidéraux ! et des îles

Dont les cieux délirants sont ouvertes au vogueur :

- Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t’exiles,

Million d’oiseaux d’or, ô future Vigueur ?

Mais, vrai, j’ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Toute lune est atroce et tout soleil amer :

L’âcre amour m’a gonflé de torpeurs enivrantes.

Ô que ma quille éclate ! Ô que j’aille à la mer !

Si je désire une eau d’Europe, c’est la flache

Noire et froide où vers le crépuscule embaumé

Un enfant accroupi plein de tristesse, lâche

Un bateau frêle comme un papillon de mai.

Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,

Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,

Ni traverser l’orgueil des drapeaux et des flammes,

Ni nager sous les yeux horribles des pontons.

Le Bateau ivre, Arthur Rimbaud.

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Sois donc heureux. Car n'être aimé / Que pour ce dont on est un instant costumé, / Doit mettre un cœur avide et noble à la torture ; / Mais ta chère pensée efface ta figure, / Et la beauté par quoi tout d'abord tu me plus, / Maintenant j'y vois mieux... et je ne la vois plus !

ROSTAND, Edmond. Acte IV, Scène VIII. In Cyrano de Bergerac [1989]. Paris : Flammarion, 2013. Collection GF. ISBN : 9782081310056

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Puis, ô désespoir, la cloison devint vaguement l'ombre des arbres, et je me suis abîmé sous la tristesse amoureuse de la nuit.

Arthur Rimbaud, Les Déserts de l’amour

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LA FEMME QUI PORTE UN ENFANT DANS SES BRAS - Je n'ai plus de nationalité. Ma nationalité c'est cet enfant que je porte dans mes bras. Ma nationalité c'est la terre. Ma nationalité c'est le ciel étoilé au-dessus de ma tête. Ma nationalité c'est le vol des oiseaux. Je veux avoir la même nationalité que les oiseaux qui volent au-dessus des frontières. Je veux avoir la même nationalité que les nuages qui se promènent au-dessus de la terre. Ma nationalité c'est le vent. Je veux avoir les mêmes droits que le vent, que les oiseaux et que le ciel étoilé. Vous sentez le parfum des tilleuls en fleurs ? Je veux avoir la même nationalité que les tilleuls. Vous voyez ce beau coucher de soleil? Je veux avoir les mêmes droits que les couchers de soleil. Les mêmes droits que les saisons... Les mêmes droits que l'équinoxe et que le solstice... Regardez, il a commencé à neiger. Depuis que j'attends à la frontière, il s'est mis à neiger. Regardez comme c'est beau, les flocons de neige. Je veux avoir la dignité des flocons de neige. Que l'on me reconnaisse cette dignité-là. Rien de plus, rien de moins. Que la dignité des flocons de neige. Que l'on m'accorde le droit d'être aussi digne que les flocons de neige.

Attention aux vieilles dames rongées par la solitude, « Attendez que la canicule passe », Matéi Visniec

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En attendant Godot - S. Beckett (Acte deuxième)

ESTRAGON : En attendant, essayons de converser sans nous exalter, puisque nous sommes incapables de nous taire.

VLADIMIR : C'est vrai, nous sommes intarissables.

ESTRAGON : C'est pour ne pas penser.

VLADIMIR : Nous avons des excuses.

ESTRAGON : C'est pour ne pas entendre.

VLADIMIR : Nous avons nos raisons.

ESTRAGON : Toutes les voix mortes.

VLADIMIR : Ça fait un bruit d'ailes.

ESTRAGON : De feuilles.

VLADIMIR : De sable.

ESTRAGON : De feuilles.

Silence.

VLADIMIR : Elles parlent toutes en même temps.

ESTRAGON : Chacune à part soi.

Silence.

VLADIMIR : Plutôt elles chuchotent.

ESTRAGON : Elles murmurent.

VLADIMIR : Elles bruissent.

ESTRAGON : Elles murmurent.

Silence.

VLADIMIR : Que disent-elles ?

ESTRAGON : Elles parlent de leur vie.

VLADIMIR : Il ne leur suffit pas d'avoir vécu ?

ESTRAGON : Il faut qu'elles en parlent.

VLADIMIR : Il ne leur suffit pas d'être mortes.

ESTRAGON : Ce n'est pas assez.

Silence.

VLADIMIR : Ça fait comme un bruit de plumes.

ESTRAGON : De feuilles.

VLADIMIR : De cendres.

ESTRAGON : De feuilles.

Long silence.

VLADIMIR : Dis quelque chose !

ESTRAGON : Je cherche.

Long silence.

VLADIMIR : (angoissé) Dis n'importe quoi !

ESTRAGON : Qu'est-ce qu'on fait maintenant ?

VLADIMIR : On attend Godot.

ESTRAGON : C'est vrai.

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La Terre va-t-elle savoir me supporter ?

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Aux heures perdues qui se suivent, s’enfilent, s’épuisent.

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L’Échec, Yann Tiersen

J'aimerai voir notre échec. Face à face un beau jour, détailler sa personne, en cerner les contours. Et dans l'ambiance un peu crue d'une ville en été, lentement m'éloigner, pour ne plus le croiser, me mouvoir dans la foule, bienveillante ou hostile, plaisanter pour une fois, dans un supermarché. Et les bras plein de courses, sentir qu'on a enfin quitté le périmètre de son ombre portée. Reviendra le matin où la mine légère, on mangeait des tartines, la fenêtre entrouverte. On allait se laver, bien plus tard en riant du retard qu'on avait pris sur les autres gens. Et le pas nonchalant, le sourire bien en place, on ira sûr de nous, dans les rues familières, vers un point de la ville, un endroit inconnu, retrouver là notre échec, et son ombre portée.

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I don't believe that anybody feels the way I do about you now.

Wonderwall - Oasis

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Les effluves fleurissantes fondaient fatalement, fanées elles furent furibondes.

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Avons-nous déjà fait connaissance ?

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L'Univers s'agrandissait impitoyablement, m'éloignant encore plus de toi. Rien ne pouvait arrêter cela, le temps rejoignait sa cause, vous sombrerez, disait-il, fous croyant à l'amour.