La Penúltima Calle

Me llaman Bruno. Originalmente este blog estaba destinado a publicar microcuentos. Con el paso del tiempo, ya no publicaba tantos microcuentos como antes así que decidí transformar esto en un blog personal para poder integrar más contenido. Siéntanse libres de comentar, criticar e iniciar conversaciones sin mayores preámbulos. Son libres de caminar por esta calle.

[lapenultimacalle]

Sudor

Me despertó una masa se aire caliente que era común sentir en mi habitación en cualquier tarde de verano en que se dejaran las ventanas cerradas, solo que ahora era de noche. La masa de aire me presionaba la piel que estaba cubierta únicamente por mis bóxers. Una ligera sensación de humedad me llegaba de las articulaciones y los rincones del cuerpo y me advertía que cualquier movimiento exagerado podría hacer aparecer fácilmente unas cuantas gotas de sudor. Como instintivamente, me puse una mano en la frente empujando mi cabello hacia atrás. Abrí un poco mis piernas sin alejar los pies y sentí la humedad detrás de mis rodillas. Me puse a respirar lento. Era eso o morir de calor. La ventana se me hacía lejana. Intenté estirar un brazo hacia ella, pero eso resultó solamente en una mano caída sobre mi muslo. Era de noche, hacía calor y yo tenía claro que debía respirar lo más lento posible para no ser escuchado.

[notyoursaviour]

[lapenultimacalle]

Hubo una época en la que nos martirizamos a base de excesiva sinceridad, con el ingenuo convencimiento de que aquello nos salvaría.

"Solaris", Stanislaw Lem.

[lapenultimacalle]

Viejita

-Papi, ¿por qué esa abuelita tiene la espalda tan doblada?

-Porque le van a salir alas, mi niña.

[lapenultimacalle]

Extranjeros

Cuando llegó al otro país, contempló a la gente y se preguntó si no eran acaso ellos los extranjeros, pues caminaban sin mirar, sin mirarse.

[lapenultimacalle]

Reincidencia

"Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida" citó el asesino volviendo a la escena del crimen.

[wordpainting-deactivated2023071]

“A classic is a book that has never finished saying what it has to say.”

Italo Calvino; The Uses of Literature (via wordpainting)

[lapenultimacalle]

La fuga

Cuando salí a la superficie, me pareció ver, a lo lejos, una ciudad en llamas.

-¡Rápido! -escuché que decían desde abajo.

Me apresuré, pues la noche caía, larga, sobre nosotros.

[lapenultimacalle]

Dibujé un Fred.

[lapenultimacalle]

Metamorfosis

Para acabar con el sexismo, se fumó una cigarra. Al momento, a los cigarros les salieron alas y se pusieron a cantar.

[lapenultimacalle]

¿Sabes? Hace unos días soñé contigo. Y fue extraño, porque siempre sueño con cosas que he visto o pensado en el día. Pero no, hoy soñé contigo sin haberte visto ni pensado en ti, en un momento de mi vida que ha sido un poco bastante solitario. Soñaba que me pedías un cigarro(?). Por lo que sé tu no fumas jajaja. Cuando soñé eso, pensé en tus micro-cuentos, y ahora que entro, ya no hay más. Los echo de menos. Un abrazo, Bruno. Disculpa el anon, pero siempre es raro decir que soñaste con alguien.

Hace tiempo que vi este mensaje pero no me había dado el tiempo de responderlo. Quizás qué andaba haciendo yo fumando en sueños ajenos. Se siente bien que otra persona me tenga presente. También se siente bien que otra persona extrañe mis microcuentos. Hace tiempo que no escribo, pero creo que ya es suficiente de vacaciones.

Un abrazo.

[lapenultimacalle]

Hice mi primer cómic. Cualquier comentario es bien recibido :)

[lapenultimacalle]

La pecera naranja

Estaba en mi segunda cerveza mientras leía concentradamente el libro en la pantalla del computador. La primera había sido mezclada con el único limón que quedaba en el refrigerador. La segunda venía preparada con Fanta.

Un par de veces por capítulo, tomaba la cerveza con la mano derecha sin quitar la vista de la pantalla para no interrumpir la lectura. Cada vez se sentía el vaso más ligero, así que mis sorbos iban siendo más cortos para evitarme el tener que bajar la escalera, pasar entre mi papá y mi tío que ven el partido y tomar la decisión de lavar el vaso o servirme otro. Llegó un momento en que la cerveza parecía irse acabando y me detuve a mirar el vaso. Aún quedaba un párrafo, o al menos ese pensamiento tuve, “un párrafo de cerveza”, y sostuve el vaso frente a la pantalla blanca haciendo que las líneas del libro se vieran como una mancha difusa tras el cristal. Pegué el vaso a mi ojo para sentir mejor el efecto visual y de pronto todo se vio naranjo y curvo a través del cristal, la cerveza con Fanta y la base del vaso. De pronto me sentí rodeado de luces blancas, de fondo naranjo, de manchas negras, hasta el sonido alrededor mío parecía sentirse diferente. Fue como estar dentro de una pecera naranja.

Entonces fue cuando decidí detener mi lectura por unos instantes y escribir.

[lapenultimacalle]

Cuando la sociedad es rica, la gente no tiene que trabajar con las manos y se dedica a la actividad intelectual. Hay cada vez más universidades y cada vez más estudiantes. Los estudiantes, para poder terminar sus carreras, tienen que inventar temas para sus tesinas. Hay una cantidad infinita de temas, porque sobre cualquier cosa se puede hacer un estudio. Los folios de papel escrito se amontonan en los archivos, que son más tristes que un cementerio, porque en ellos no entra nadie ni siquiera el día de difuntos. La cultura sucumbe bajo el volumen de la producción, la avalancha de letras, la locura de la cantidad. Por ese motivo te digo que un libro prohibido en tu país significa infinitamente más que los millones de palabras que vomitan nuestras universidades.

Milan Kundera, “La insoportable levedad del ser”

[lapenultimacalle]

Además de explícitos, aquellos sueños eran hermosos. Esta es una circunstancia que se le escapó a Freud en su teoría de los sueños. El sueño no es sólo un mensaje (eventualmente un mensaje cifrado), sino también una actividad estética, un juego de la imaginación que representa un valor en sí mismo. El sueño es una prueba de que la fantasía, la ensoñación referida a lo que no ha sucedido, es una de las más profundas necesidades del hombre. Esta es la raíz de la traicionera peligrosidad del sueño. Si el sueño no fuera hermoso, sería posible olvidarlo rápidamente. Pero ella regresaba constantemente a sus sueños, volvía a proyectárselos, los transformaba en leyendas.

Milan Kundera, "La insoportable levedad del ser"

[lapenultimacalle]

La pregunta

Tengo la ligera sensación de que se nos olvida algo. Cuando camino por la calle, me muevo entre la gente con esa sensación de extrañeza. Voy mirando entre los rincones, en las siluetas, entre todo ese movimiento que pareciera tener siempre una razón para algo, un impulso para ser. Yo simulo ser uno de ellos y camino, me muevo, me escondo entre sus formas indiferentes mientras por el rabillo del ojo voy intentando descubrir esa cosa que creo que olvidamos, a ver si de golpe la recuerdo en algún rincón, alguna esquina, un gesto, un cartel. Siento que hay una pregunta que nos falta hacer, por eso espero que de pronto aparezca alguien entre la multitud, llame la atención de todos y grite esa pregunta bien alto. Pero nunca nadie lo hace, nunca miran a nadie. Es una pregunta lo que nos falta hacer. Es una pregunta importante que debimos habernos hecho antes de que comenzáramos a mover todo este mundo y a luego creer que se comenzó a mover por sí solo. Las personas van desapareciendo para volverse gente y yo siento que mi ropa se va enredando entre los puestos de la calle. Poco a poco siento (o imagino, si es que al final hay alguna diferencia) que sus manos me van sujetando y me van mezclando con ellos. Me dicen que me quede en silencio, que no me atreva a preguntar nada, que mire hacia adelante y siga avanzando. Yo miro a mi alrededor. Me asusto. En algún lugar alguien quiere que calle, en todos los lugares quieren que calle, pero no lo dicen, se mueven, como intentando arrastrarme a su movimiento y susurrando su sentencia. Una gota de sudor me recorre la nuca. El mundo comienza a girar a mi alrededor (o yo a girar en medio de él). Algo me aprieta, me encoje, amenaza con desvanecerme pero yo no lo soporto y me detengo y grito silencio porque hay algo que tengo que preguntar. Y entonces, pregunto.

[arandicanek]

Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado, o cuánto maíz produjo lowa el año pasado. Atibórralos de datos no combustibles, lánzales encima tantos «hechos» que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información. Entonces, tendrán la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse. Y serán felices, porque los hechos de esta naturaleza no cambian. No les des ninguna materia delicada como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos. Por ese camino se encuentra la melancolía. Cualquier hombre que pueda desmontar un mural de televisión y volver a armarlo luego, y, en la actualidad, la mayoría de los hombres pueden hacerlo, es más feliz que cualquier otro que trata de medir, calibrar y sopesar el Universo, que no puede ser medido ni sopesado sin que un hombre se sienta bestial y solitario

Ray Bradbury - Fahrenheit 451 (via ngangen-udwe)