la varietà della vita

chiamatemi Svaxen, quello che vedete non è altro ciò che sono o meglio quello che voglio che voi vediate. Tutto ciò che dico e che faccio è estremamente costruito. Molta gente pensa e dice tante cose su di me, certe sono vere, certe sono false, altre inventate da persone che vivono secondo la vita degli altri poichè la loro vita è poco interessante , i cosiddetti "spettatori". Se siete uno di quelli bhè mettetevi seduti e seguite la mia vita ;). Essere una persona costruita non significa essere un falso, un egoista , o una persona vuota. Nel mio caso cambio a seconda di chi ho davanti e da come mi gira, tutto qui. Non credo sia difficile da capire. Sono una persona e come tale prendo delle scelte, una via da seguire, anche se spesso mi ritrovo a svoltare in vie che non avrei pensato di prendere; Sono imprevedivile. Non ho uno stile di vita molto normale, anzi non lo è per niente, ma a me piace cosi. Non dico che non cambierei nulla della mia vita, ma sbagliare e degli avvenimenti spiacevoli delle volte portano a migliorarsi.Sono asocialeil più delle volte, simpatica soprattutto, pazza, ma a chi tengo davvero, sono davvero dolce, al contrario se non mi piacete posso essere davvero la più stronza di qst mondo,manipolatrice falsa, per questo vi suggerisco di non mettervi contro di me. Questa è una piccola spiegazione di come sono xD. Per quanto riguarda i miei interessi, ciò che amo ecc.... Di certo sò che amo la musica, mangiare schifezze,bere,le lingue straniere,leggere Sono fortemente attratta dalla psicologia, i teschi e le figure figuranti morte, dall' esoterismo e tutto ciò di supernaturale,i viaggi e la Turchia Ora facciamo i punti della situazione: Non credo di essere ok, ma non mi frega. Mostro chi sono davvero a chi voglio. Se parli male di me, non mi frega, mi fai felice. Mi interesso a molte cose, ma a poche persone. XD Sono sempre al centro dell' attenzione. Sempre e dovunque e mi piace.

[lavenera]

Parole, chiacchiere…

Silenzio.

C’è chi parla per riempire il tempo, chi per paura del vuoto, chi perché il silenzio gli fa troppo rumore. Le parole si rincorrono, si accavallano, si perdono nell’aria calda di luglio. Restano sospese per un attimo, poi svaniscono come se non fossero mai esistite.

Le cicale continuano a cantare. Non si fermano mai. Il loro canto copre pensieri, ricordi, attese. Sembra il sottofondo di un’estate che conosce ogni storia, ma non ne racconta nessuna.

I rami secchi si lasciano andare senza opporre resistenza. Non fanno rumore quando cadono. Hanno imparato che anche le cose che finiscono possono farlo con dignità.

Sulla Monti Lepini le ambulanze sfrecciano veloci. Una sirena rompe il pomeriggio, poi un’altra, poi ancora un’altra. Ognuna porta con sé una storia che nessuno conosce, un’attesa, una speranza, una paura. Le osserviamo passare per un istante e poi torniamo alle nostre vite, dimenticando che dentro quei lampeggianti c’è sempre qualcuno che sta combattendo qualcosa più grande di lui.

Le pozzanghere si colorano di bianco, riflettendo il cielo accecato dal sole. Le strisce pedonali sembrano passeggiare per strada, come se fossero loro a cercare qualcuno disposto ad attraversarle. Anche l’asfalto sembra respirare sotto il caldo, mentre la città continua a muoversi senza chiedere il permesso a nessuno.

C’è chi ride. C’è chi corre. C’è chi aspetta un autobus. C’è chi aspetta una telefonata. C’è chi aspetta una diagnosi. C’è chi aspetta soltanto che passi la giornata. Ognuno porta sulle spalle un peso invisibile, eppure continuiamo a guardarci senza vederci davvero.

Parole, chiacchiere…

Silenzio.

Forse il silenzio non è assenza di parole. Forse è il luogo dove le parole, finalmente, smettono di fingere. È lì che restano le domande senza risposta, gli abbracci mancati, i “come stai?” pronunciati troppo in fretta e quelli mai pronunciati. È lì che rimane la verità, quella che non ha bisogno di essere spiegata.

E mentre il sole continua a tramontare sempre nello stesso punto e le cicale non interrompono il loro canto, la vita va avanti. Indifferente ai nostri programmi, ai nostri discorsi, alle nostre certezze. Ci ricorda, ogni giorno, quanto siamo fragili e quanto poco basti perché tutto cambi.

Parole, chiacchiere…

Silenzio.

Alla fine resta solo ciò che abbiamo saputo ascoltare. Perché il rumore passa. Il silenzio, invece, conserva tutto.

[lavenera]

La Maglia di Amadou

Amadou era arrivato in Italia con un sogno semplice ma profondo: giocare a calcio. A diciannove anni, con le gambe lunghe e snelle come quelle di una gazzella e il sorriso timido di chi sa di avere tanto da dimostrare, aveva lasciato il suo villaggio in Mali per cercare fortuna. Non aveva soldi, né una famiglia che potesse sostenerlo, ma nel cuore portava un desiderio che lo guidava come una stella polare.

Tra mille difficoltà, era riuscito a inserirsi in una piccola squadra dilettantistica nella periferia di Torino. Non era una grande squadra, né giocavano in campionati importanti, ma per Amadou era un inizio. La domenica era il suo momento: quando indossava quella maglia blu con il numero 10 sulla schiena, si sentiva invincibile.

La maglia non era nuova. Aveva i bordi sfilacciati e un piccolo strappo vicino al colletto, ma per Amadou era più preziosa di qualsiasi altra cosa. Quella maglia non era solo un pezzo di stoffa: era il simbolo del suo sogno, la prova che ce la stava facendo.

Ogni sera, dopo gli allenamenti, Amadou lavava la maglia con cura maniacale. La strofinava dolcemente con le mani, la sciacquava e la stendeva sul balcone della piccola stanza che divideva con altri tre ragazzi africani. La guardava asciugarsi, immaginando il giorno in cui avrebbe giocato in uno stadio vero, sotto le luci, con una folla che gridava il suo nome.

Una domenica d’inverno, il cielo era grigio e minacciava pioggia. La squadra di Amadou giocava una partita decisiva per salire di categoria. Il campo era fangoso, e il freddo tagliava la pelle, ma Amadou era concentrato. Durante il primo tempo, la sua squadra andò in svantaggio, e il morale dei compagni sembrava a pezzi.

A metà del secondo tempo, accadde qualcosa. Un difensore avversario commise un fallo al limite dell’area, e l’arbitro assegnò un calcio di punizione. Tutti sapevano chi avrebbe tirato: Amadou. Prese il pallone, lo posizionò con cura e si allontanò di qualche passo.

Il silenzio scese sul campo. Amadou chiuse gli occhi per un istante e inspirò profondamente. Non pensò al freddo, al fango o alla difficoltà del tiro. Pensò solo alla sua maglia. Quella maglia che aveva lavato cento volte, che aveva cucito quando si era strappata, che gli ricordava chi era e perché era lì.

Quando calciò, il pallone volò come guidato da una forza invisibile. Superò la barriera e si infilò all’incrocio dei pali. Il portiere avversario non ebbe nemmeno il tempo di muoversi. Un urlo esplose dal piccolo pubblico a bordo campo, e i compagni corsero ad abbracciare Amadou.

Quella sera, tornando a casa, Amadou guardò di nuovo la sua maglia. Era sporca di fango, ma più bella che mai. La piegò con cura e la posò sul cuscino accanto a sé. Non era solo una vittoria. Era la dimostrazione che, nonostante tutto, i sogni si potevano avverare, un passo alla volta.

Da quel giorno, la maglia di Amadou divenne un simbolo per tutta la squadra. Non era solo il numero 10: era il cuore, il sacrificio e la speranza di un ragazzo che aveva lasciato tutto per inseguire un sogno. E ogni volta che Amadou scendeva in campo, con il sole o sotto la pioggia, la sua maglia brillava come se fosse cucita di stelle.

[lavenera]

La casa era avvolta nel crepuscolo, un silenzio vibrante che sembrava contenere tutti i segreti mai detti. Il vento ululava tra le finestre, portando con sé odori lontani, come promesse di mondi che Anna non aveva mai visto, ma che aveva sempre sentito esistere. Seduta accanto al fuoco, le mani strette intorno a una tazza di tè ormai freddo, osservava le fiamme ballare. Ogni scoppio della legna pareva raccontare una storia, e tutte, in qualche modo, parlavano di lei.

La pecora nera. Così l’avevano sempre chiamata, quasi fosse un titolo di cui vergognarsi, un marchio che la rendeva aliena nel suo stesso gregge. “Diversa,” sussurravano i suoi parenti, come se fosse una condanna. Fin da bambina, Anna aveva sentito il peso di quelle parole, come un mantello di lana grezza, ruvido e soffocante. Non era come loro, non pensava come loro, e per questo la sua stessa esistenza sembrava disturbare l’armonia della famiglia.

Crescendo, aveva provato a scoprire quale fosse la sua colpa. Forse era nei libri che divorava, con quelle storie di luoghi lontani e avventure impossibili. O forse nel modo in cui si perdeva a contemplare il cielo stellato, come se cercasse risposte che gli altri non osavano nemmeno immaginare. O magari nel suo rifiuto ostinato di seguire le orme già tracciate dai suoi genitori, dai suoi nonni, dai suoi fratelli.

C’era stato un tempo in cui aveva cercato disperatamente di appartenere. Si era vestita con abiti scelti da sua madre, aveva sorriso quando le veniva detto di sorridere, aveva chinato il capo di fronte a decisioni che non condivideva. Ma ogni volta che si guardava nello specchio, vedeva una sconosciuta. Una donna che non era lei, una statua scolpita con mani estranee.

La rottura definitiva avvenne una sera d’estate, durante una cena in famiglia. Il crepuscolo aveva tinto il cielo di rosa e oro, e il profumo del pane appena sfornato riempiva l’aria. Qualcuno, forse suo zio, aveva fatto un commento velenoso sulla sua “incapacità di adattarsi.” Anna ricordava ancora il silenzio che era calato subito dopo, le forchette sospese a mezz’aria, gli sguardi che la scrutavano in attesa di una risposta.

E lei l’aveva data, con una calma che sorprese persino se stessa. “Forse non è che io non mi adatti. Forse è che voi avete paura di cambiare.”

Le sue parole rimasero nell’aria come un fulmine intrappolato in una bottiglia. Nessuno rispose. E in quel silenzio, Anna capì che non c’era più nulla da dimostrare.

Da allora, si era abituata a quel ruolo, ma non come una vittima. La pecora nera non era un errore della natura, non era una creatura difettosa. Era semplicemente un’anomalia, un ricordo che il gregge non doveva andare sempre nella stessa direzione. Forse le sue idee, i suoi sogni, il suo stesso essere non sarebbero mai stati compresi dalla sua famiglia. Ma che importava?

Ora, guardando le fiamme danzare, Anna si sentiva piena di una strana, dolce malinconia. Forse non apparteneva al gregge, ma era parte del vento, della notte, delle stelle che la chiamavano con voci che solo lei poteva sentire. La sua diversità non era una condanna. Era un dono. E in quel momento, con il fuoco che le scaldava il volto e il cuore che le batteva come una melodia segreta, Anna sentì che quel dono l’avrebbe portata lontano, verso luoghi che il gregge non poteva nemmeno immaginare.

[pleoros]

[lavenera]

Da Lahore a Frosinone

Photo by Aliyan Mughal on Pexels.com È il 21 dicembre 2020 sono le 11.00  c’è il sole e io ho deciso di andare a trovare mamma, siamo in zon

#Lahore #Pakistan #Italia #università #leggere #pensieri #scrivere #2020 #dicembre

[papesatan]

Il grande professore

Sorride e mi salta addosso appena può, quella scemetta, crede sia il suo eroe, così va dicendo in giro che suo cugino è professore e insegna il francese. All’inizio la correggevo, ma poi ho smesso. Lascerò che ci creda ancora un po’, finché regge. Non ho alcuna voglia di spiegarle che in realtà suo cuginone è un fallito che a trentun anni passa in rassegna i migliori modi per togliersi la vita, un parassita che non ha un lavoro, né macchina, né amore, ma solo rabbia, paura e rimpianti. Allora dovrei raccontarle tutto, tutti gli schiaffi morali, le avvilenti umiliazioni subite in quella scuola di merda, la dignità calpestata, e a più riprese, tutte le volte che son tornato a casa mortificato, a testa bassa, che ogni volta di fronte a tutto abbozzo un ghigno e mando giù, ritto saldo e ancorato a quel solo pensiero che mi tiene in vita: un giorno, prima o poi, la pagherete, e io avrò la mia rivalsa. L’avrò e allora capirete chi sono, e chi siete voi. E svanisco nell’ombra, Edmond Dantès, ma quest’unico pensiero mi salva, m’allevia, mi quieta, in tormentosa attesa. E nell’attesa, si sopravvive ritti e saldi al castello d’If, ancorati e stretti al pensiero che arriverà, arriverà?

Ieri ho rivisto Wakas, uno dei cinque ragazzi pakistani conosciuti in una tre giorni di supplenze a luglio. Al solito, m’ero ripromesso di non affezionarmi, son tre giorni, mi dico, che ci sarà mai da affezionarsi? E invece al terzo giorno eran già lì, tutti in piedi, quaderni tesi a mo’ di mazze, per insegnarmi a giocare a cricket, loro sport nazionale e grande passione, e allora brava maestro campione, i sorrisi, le risa, ed io già a fantasticare su di un film in cui un maestro italiano costringe i suoi cinque studenti pakistani a formare una squadra di calcio a 5 con cui sfidare e distruggere i colleghi molesti e i loro stronzissimi alunni italiani, così da fargli ringoiare tutte le offese, mostrandogli un chiaro esempio d’integrazione razziale. Manco a dirlo, sarebbe stato ovviamente un disastro, coi cinque ragazzi che perdono malamente l’andata, si preparano per l’agognato ritorno, ma non arrivano neanche a giocarselo, perché un giorno, stufi degli urlacci del maestro, decidono finalmente d’ammutinarsi, confessando il loro unico amore per il gioco del cricket. E il film, non so, sarebbe finito coi cinque che danno vita ad una squadra di cricket col maestro loro primo tifoso a supportargli dagli spalti. Saputo del mio addio alla classe alla fine dei tre giorni, però, i miei cinque ragazzi c’erano rimasti male. Dopo gli abbracci, le foto e i saluti, andarono a lamentarsi in direzione, a chiedere “Why?” “Why he must go?” “We want him”. E da allora non ne ho saputo più niente. Ma ieri rivedo Wakas, per un’altra supplenza, e così mi spiega che: “After you left, me too left the class” e fa spallucce. Come? Perché? Smorfia di spregio. È andato a Modena, dice, vi è stato un mese, ma “no work”. Tornato a Bari, ha scoperto che intanto era stato espulso dal campo, perciò ora la notte s’arrampica oltre il muro ed entra in camera di nascosto per andare a dormire coi suoi amici, “Wakas! But… how do you do? It’s dangerous…” “I climb” “E se ti prendono?” e fa spallucce. Non so se è stato il mio addio a dar vita ad una serie d’eventi piuttosto grotteschi, e mi dispiace, ma poi sento la voce della mia collega dall’altra stanza che fa: “Allora ragazzi, volete fare gli ESERCIZI, oppure volete vedere dei video su internet?” e rido un po’, perché sembra quasi gli abbia chiesto se preferiscono dei funghi fritti fritti fritti e un baccalà imporchettato e intriso unto al Gran Marnier o un’insalata leggera. Ovviamente hanno scelto l’insalata. E io ci penso e rido, ma poi mi volto e noto che loro non ridono, no, non ridono affatto. E hanno ragione, perché non c’è proprio niente da ridere.

[lavenera]

#Waqas #guerriero #urdu #pakistaniinitalia #pakistanzindabad

[lavenera]

Da Lahore a Frosinone

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#Lahore #Pakistan #Italia #università #leggere #pensieri #scrivere #2020 #dicembre

[thetasteofthesoul]

La Ministra Lamorgese parla di "nostri giovani" e di giovani "di seconda e terza generazione", figli di immigrati.

Italiani, come noi, ma a quanto pare non del tutto secondo il punto di vista della Ministra. Non "nostri".

Se non trovate nulla di sbagliato in questa frase, siete parte del problema.

#chetempochefa

[lavenera]

Sono approdata su wordpress se volete leggermi questo è il mio sito.

Buona domenica a tutti e a tutte.

la varietà della vita

[lavenera]

2 settembre

L’estate è andata via di botto. La mattina c’è un bel fresco che accarezza il viso e ti ricorda che bisogna ricominciare,le luci cambiano e chi va a camminare presto non c’è più,rimangono i fedelissimi quelli che anche se piove non rinunciano a farsi i loro sette km. Quando ero più piccola odiavo settembre il 31 a sera iniziava un mal di pancia legato alla paura del ritornare a scuola fino al primo superiore questo mal di pancia mi ha accompagnato come un fedele amico. La paura di riprendere. Ora che sono grande accolgo settembre con piacere,con la voglia di buttarmi in nuove avventure. Con la speranza di farmi travolgere da qualcosa di bello. Guardo fuori dalla finestra ci sono delle nuvole timide che non sanno cosa fare. Ed è tutto bello così. 

[lostaff]

[lavenera]

2 novembre 2020

Torna il silenzio,esco dalla sede dove in questo periodo sto lavorando,è buio le saracinesche dei pochi locali sono già chiuse,percorro a piedi la strada,mi fermo a guardare i due giovani sarti che fanno abiti su misura,si sono spostati in un locale più grande,son contenta per loro. Mi metto le cuffie,non c'è quasi nessuno in giro,ogni tanto passa qualche macchina che alza le foglie. Arrivo a casa,il mio cane abbaia da dietro la porta,preparo la cena,sorrido e penso che peggio di così non poteva andare.

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2 novembre 2020

Torna il silenzio,esco dalla sede dove in questo periodo sto lavorando,è buio le saracinesche dei pochi locali sono già chiuse,percorro a piedi la strada,mi fermo a guardare i due giovani sarti che fanno abiti su misura,si sono spostati in un locale più grande,son contenta per loro. Mi metto le cuffie,non c'è quasi nessuno in giro,ogni tanto passa qualche macchina che alza le foglie. Arrivo a casa,il mio cane abbaia da dietro la porta,preparo la cena,sorrido e penso che peggio di così non poteva andare.

[lavenera]

Grazie Tanseer per avermi fatto ricordare quanto è bello riprendere e fotografare. 

[lavenera]

2 settembre

L’estate è andata via di botto. La mattina c’è un bel fresco che accarezza il viso e ti ricorda che bisogna ricominciare,le luci cambiano e chi va a camminare presto non c’è più,rimangono i fedelissimi quelli che anche se piove non rinunciano a farsi i loro sette km. Quando ero più piccola odiavo settembre il 31 a sera iniziava un mal di pancia legato alla paura del ritornare a scuola fino al primo superiore questo mal di pancia mi ha accompagnato come un fedele amico. La paura di riprendere. Ora che sono grande accolgo settembre con piacere,con la voglia di buttarmi in nuove avventure. Con la speranza di farmi travolgere da qualcosa di bello. Guardo fuori dalla finestra ci sono delle nuvole timide che non sanno cosa fare. Ed è tutto bello così. 

[lostaff]