LE GANG BLOG

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Garder la chambre ou risquer la vie

Peut-on vivre confiné et heureux ? Pourquoi cela parait-il si ennuyeux, quand ce n'est pas terrifiant ? Ce temps de retranchement imposé devrait être l' occasion de se recentrer sur des choses essentielles mais il semble que vivre retiré soit insupportable pour beaucoup.

« Tout le malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne pas savoir demeurer au repos dans une chambre », expliquait Pascal. Et de fait, il suffit qu'une deuxième personne entre dans la pièce en question pour que déjà le repos s'en aille et que le risque s'installe.

Celui de la conversation au moins et, avec elle, du malentendu. Quand ce n'est pas le péril d'autre chose et la possibilité de tout perdre, comme nous l'a prosaïquement montré plusieurs fois l'actualité politique : il y a quelques années dans la suite d'un Sofitel à New York comme plus récemment avec les vidéos d' un prétendant qui aurait du faire montre de tempérance plutôt que de talents de vidéaste. Il est vrai que pour l'auteur des Pensées, « le cœur des hommes est creux et plein de souillure ».  Adage que la réalité valide trop souvent.

Dès lors, la solitude voire l'isolement permet d'éviter le pire. Savoir demeurer au repos dans une chambre serait donc le gage d'une sagesse par défaut, d'une « morale par provision » toute cartésienne. Cela tombe bien, nous y voilà ! Nous y sommes ! Cloitrés ! Claquemurés ! Reclus et perclus ! Comme nous devrions donc être heureux !

Et pourtant, il faut bien reconnaître que, pour nombre d' entre nous, la perspective de demeurer confinés dans un endroit clos à l'abri de toute sollicitation, hors de toute vicissitude, n'est pas à proprement parler réjouissante. Comme si être assignés à résidence nous privait d'existence.

Loin de se résumer à une privation de liberté, ce temps de claustration imposée devrait être l'occasion inespérée pour chacun de se retrouver, de se recentrer sur des choses essentielles parfois occultées par le bruit de la vie courante : prendre soin de soi ou de ceux qui nous entourent, lire, peindre, cuisiner ou que sais-je d'autre ? Mettre sa vie « en examen » comme dirait Socrate et réfléchir, hors du tumulte, à quel cours lui donner.

Un risque bien plus grand que celui extérieur pour certains,  qui une fois privés de l'étourdissement du divertissement pascalien se retrouvent seuls face à eux même et à leur vacuité, fuites et mensonges ? Pascal nous avait prévenus :

 « Rien n’est si insupportable à l’homme que d’être dans un plein repos, sans passions, sans affaire, sans divertissement, sans application. Il sent alors son néant, son abandon, son insuffisance, sa dépendance, son impuissance, son vide ».

Las ! Ne soyons pas si sévère ! A vivre comme un ermite ou un prisonnier, reclus du monde, retranché des hommes et protégé de la menace, mais aussi de ses désirs, vit-on vraiment heureux ? En sécurité peut-être, mais heureux c'est plus douteux.

Car la vie se nourrit de ce risque qui veut qu'un jour on ouvre la porte pour découvrir le monde ou la bouche pour dire aux autres ce que l'on pense. Avec le monde et les autres, les problèmes certes commencent, les turpitudes se multiplient et les menaces augmentent qui échappent à toutes prévisions. Mais c'est là que se trouve aussi le sel de la vie.

« Dans chaque plan soigneusement établi pour organiser la vie humaine, il est nécessaire d'injecter une certaine dose d'anarchisme suffisante pour empêcher l'immobilité qui conduit au dépérissement mais insuffisante à provoquer la rupture » remarquait Bertrand Russell dans ses Essais Sceptiques.

Alors seulement les choses arrivent et une vie... se vit, hors de tout confinement. La “traversée des catastrophes” peut s’effectuer avec un optimisme candide, vérifiant l'adage qu'il vaut mieux avoir des ennuis que de s'ennuyer.

Mathias Leboeuf

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Kiss or be dazzled

Sergey Kononov présente à la galerie Lazarew ses derniers tableaux. Une vingtaine de toiles sur lesquelles explose tout le talent du jeune Ukrainien.

Un baiser. Kiss. Deux visages effacés, fusionnés par leur étreinte tant elle est intense. Fondu déchaîné de l'enlacement. Impossible de ne pas penser à Francis Bacon en voyant ce tableau de Sergey Kononov. Le peintre de 23 ans présente à la galerie Lazarew ses derniers tableaux du 22 novembre au 14 janvier 2019. Une vingtaine de toiles sur lesquelles explose tout le talent du jeune Ukrainien.

Un baiser, mais aussi des visages qui semblent scruter le spectateur qui vient poser ses yeux sur la toile avant d'être happé, captivé par la touche si singulière du peintre. Hors de tout académisme, Kononov redonne une puissance à l'art si exigeant du portrait. Ses visages délivrent une fraîcheur d'expression magnétique. Celle là même qui capture l’œil dans une sorte de rapt visuel.

Vagabonds livrés à l'attente sur un matelas, adolescent aux cheveux teints en bleu portant un T shirt AC-DC, jeune femme aux chiens ( figure récurrente du travail de l'artiste) ou en robe à crinoline, petits blacks espiègles en streetwear ou survêtement Puma... ses modèles sont résolument ancrés dans la quotidienneté la plus triviale, la notre, celle que nous croisons tous les jours au coin de la rue. 

Comme Le Caravage bien des années auparavant, c'est là que Kononov va chercher son inspiration. Il y a quelque chose du street art dans son travail et ce n'est certainement pas un hasard si le peintre travaille à la bombe. Mais Kononov n'est pas à proprement parler un peintre « réaliste ». Car sa peinture décèle et révèle l'aura des êtres qu'elle représente pour littéralement irradier l’œil de celui qui la regarde. C'est l'art et la magie de Kononov de transfigurer cette banalité pour nous donner à voir un réel ( sa peinture ) inédit, inouï, invu. Réjouissant.

Mathias Leboeuf

Galerie Lazarew, 14 rue du Perche, 75003 Paris. Du 22 novembre au 14 janvier 2019.

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Harmonious society, intoxicated eyes

EXPOSITION.Olivier Catté présente ses nouvelles œuvres à la Galerie Lazarew du 16 novembre au 13 janvier 2018. La ville toujours et le carton encore, mais l’artiste se renouvelle d’une façon bluffante à travers cette série originale,  puissante et enivrante,  inspirée d’une résidence en Chine.

« Plus les moyens sont pauvres, plus l’expression doit être forte » explique Pierre Soulages. L’équation d’écrit parfaitement le travail d’Olivier Catté. Depuis plus de 10 ans, le peintre rouennais utilise des cartons de récupération pour investir son sujet de prédilection, la ville. Ces cartons trouvés dans la rue sont pour le peintre comme l’emblème de la société de consommation mais surtout le point de départ de son travail.  « J’aime le passé de marchandise de ces cartons d’emballage. On en trouve partout. C’est un peu l’icône ou le symbole de la société de la globalisation. C’est surtout le moyen d’aller vers quelque chose qui m’est essentiel, à partir de cette contrainte que je me suis imposé » explique Olivier Catté. Une démarche proche de la transfiguration du banal chère au philosophe Arthur Danto.

Le matériau aussi brut que commun est récupéré avec ses traces de vécu, ses inscriptions, ses déchirures et ses trames. Ce carton, Oliver Catté va le « peler », le découper au cutter, l’enduire d’encre, de pigment, le gratter, le lacérer pour en faire émerger une ville. La ville. Les villes d’Olivier Catté. Car non content de  se cantonner à ce matériau  « pauvre », l’artiste est obsessionnellement attaché à ce thème qui nourrit exclusivement sa création. Et plus le thème est unique plus l’invention doit être puissante. C’est le talent du peintre de toujours nous étonner, donner à voir, faire surgir de l’ « invu » : non pas de l’invisible mais un visible qui jusqu’alors n’a jamais encore été vu.

Olivier Catté réinvestit sans cesse la ville pour nous en montrer la trame comme celle des cartons qu’il utilise. Cela a commencé avec la série New York Cartons qui donne à voir la puissance de ce décor architectural sans égal. La ville est là, cinématographique, panoramique et verticale. Géant d’acier et de verre  qui s’impose au regard pour le sidérer.  

A partir de 2011, un paysage plus abstrait surgit des cartons d’Olivier Catté. Inspiré des constructions HLM de certains quartiers new-yorkais, avec Interface, la ville se fait plus asphixiante, dévoilant un univers  futuriste de blocs et barres. L’architecture s’évanouit au profit du plan, révélant ce que le tissu urbain peut avoir d’oppressant. Volume et perspectives s’imbriquent comme les rouages d’une mécanique déshumanisante. La série Cityscapes fait apparaitre un paysage encore plus abstrait et nous livre le découpage en blocs, le croisement des rues, laissant apparaitre le diagramme de la ville. Aérien, le regard semble porté par le vol d’un drone. En reconnaissance devant l’évidence des réseaux.

A la faveur d’une résidence d’artiste en Chine durant un mois et demi, Olivier Catté va ouvrir une nouvelle série, inaugurer une nouvelle ville. Lorsqu’il répond à l’invitation qui lui est lancée avec cinquante autres artistes français,  le peintre ne sait pas ce qu’il va y chercher. Il part à l’aveugle, sans autre attente que de voir… autre chose, autrement. Quand les autorités locales lui demandent quel est son projet, ce qu’il à l’intention de faire, le peintre répond «  Je vous dirai quand j’aurai trouvé ». Catté a toujours été rétif aux discours.  Le peintre, en tant que peintre, ne parle pas. Il peint puis montre. Seule l’œuvre justifie la recherche et la démarche du peintre. « Le discours ne m’intéresse pas en tant que tel, explique Olivier Catté. La peinture doit se suffire à elle-même, sans qu’on ait à lire l’intention de l’artiste » La réponse sera visuelle. En peinture.

“La peinture doit se suffire à elle-même, sans qu’on ait à lire l’intention de l’artiste” O. Catté

En Chine, Olivier Catté découvre un environnement paradoxal mais fertile. Logé dans une petite bourgade fantôme en construction, la ville semble flotter dans la brume. Montagnes et immeubles cohabitent dans des circulations de flux « comme des respirations, plutôt que comme des masses » livre le peintre. L’occasion de déterritorialiser  le regard et de remettre en question de la perspective occidentale, mentale comme physique. Du moins l’usage que le peintre rouennais en fait.  En espérant toucher aussi celle du spectateur ensuite. Pour le surprendre à nouveau. Et casser la paresse de l’œil. Car celui-ci aime la permanence. Il est “feignant” et obéit volontiers à la ritournelle du visible, celle qui permet la vision quiète. Cartésien : il a besoin de certitude. Tout le travail du peintre sera de déjouer cette attente. Et Olivier Catté y excelle.

Zen, l’environnement chinois ? Pas vraiment : l’univers est pollué, physiquement et psychiquement. Les tensions et le contrôle règnent. La société harmonieuse promise et vantée fait place à une « Intoxicating City » comme le mentionne prophétiquement une inscription imprimée sur un carton chinois.

L’occasion pour Olivier Catté de « salir » la belle facture mais aussi de réintroduire du mouvement. Harmonious Society fait sortir la ligne du rectiligne. Le découpage au cutter n’est plus omniprésent. Il a laissé de la place à la déchirure mais aussi au bombage et aux flux d’encre qui viennent décadenasser la forme pour faire émerger une ville sans racine, flottante.

Métaphore de la recherche du peintre ? Peut être. Les points de fuite se multiplient jusqu’à affoler le regard qui cherche où se poser. Les tensions se matérialisent autour des bâtiments perdus dans une dynamique qui les dépassent. Et, pour la première, fois la ville semble s’effacer. Comme engloutie par la brume et les forces qui l’entourent.  Face à ce spectacle, l’œil s’enivre à la vue des dernières œuvres d’Olivier Catté. « Intoxicated » lui aussi.

Mathias Leboeuf

Exposition du 16 novembre au 13 janvier 2018. GALERIE LAZAREW 14 rue du Perche - 75003 Paris.

En savoir plus sur Olivier Catté :

https://youtu.be/oDH38Wydw9k

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PETIT MANIFESTE DE BIEN-PENSANCE à l'adresse de mes amis réactionnaires persécutés

NON, je ne pense pas que tout était mieux avant et que tout désormais fout le camp. NON, je ne pense pas que les étrangers sont un danger. NON, je ne pense pas que mon identité est  menacée parce que tout le monde n' est pas comme moi. NON, je ne pense pas que l'art contemporain c'est de la merde. NON, je ne pense pas que tous les musulmans sont potentiellement des terroristes. NON, non je ne pense pas que la féminisation de la société met en péril cette dernière, et accessoirement ma "mâlitude". NON, je ne pense pas que la France est un pays de race blanche. NON, je ne pense pas que l' Europe est responsable de tous les maux. NON, je ne pense pas que les jeunes sont tous des crétins abrutis et incultes. NON, je ne pense pas que les frontières, le ressentiment et le repli sur moi vont me protéger de quoi que ce soit. NON, je ne pense pas qu' accorder le mariage aux homosexuels va faire disparaître la famille. NON, je ne pense pas que le Front National est un parti comme les autres. NON, je ne me tairai pas devant ces idées-remugles ni ne me laisserai intimider par les réactionnaires décomplexés de tout poils.

OUI , je sais, je suis un bien pensant...

par Raging Beef

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JoeyVedette

Les States ont Ice-T, vous vous souvenez, ce type qui chantait Cop Killer avec son groupe Body Count pour finalement s’embourgeoiser en jouant un… flic dans la série New York Unité Spéciale. En France, on a JoeyStarr !

Te souviens-tu, toi, fan de hip-hop, d’un gars qui défrayait la chronique avec son groupe Nique-Ta-Mère ? Un gars qui avait propulsé le rap français à un niveau supérieur. Un gars qui, comme le clame Orelsan, serait hermétique au système et aux chants des sirènes. Un gars dont les rugissements faisaient fuir ma voisine de palier.

Cinéma, cinéma… Ce gars a disparu, ou plutôt s’est transformé. Joey semble avoir enlevé un « r » à son nom de scène, place à Joey la star, ou plutôt Joey la vedette, parce que mon gars, quand on essaye de faire l’acteur dans de mauvais films français, on est au mieux une vedette, mais sûrement pas une star. Le cinéma, bordel ! C’est là, que tout s’est barré en couilles. Ce jour de 2002 où toi, Didier Morville de ton vrai nom, tu as préféré vendre ton single Gaz-L, à la B.O. d’Astérix plutôt qu’à celle de Féroce, un film militant anti-FN. Ce jour-là, on a tous compris que ta rebelle attitude devenait fake, pourtant on a essayé d’y croire encore un peu.

Toi-même Le pire dans ton parcours cinématographique est qu’au départ tu as joué ton propre rôle. Il y eut l’oubliable et oublié La Personne aux deux personnes de Nicolas Charlet et Bruno Lavaine en 2007. La même année, tu te jouais encore toi-même dans Le Bal des actrices, film narcissique s’il en est de Maïwenn. Narcissique, le cinéma français t’a bien eu, car dès le départ, il t’a fait croire que tu étais le plus beau et que tu étais un grand acteur en te faisant jouer… ton propre rôle. La ficelle était tellement grosse qu’on aurait pu faire du saut à l’élastique avec. Parce que voilà, que tu fasses du cinoche car maintenant tu kiffes d’aller te faire questionner par Alessandra Sublet – souviens-toi le genre de personnage médiatique sur qui tu chiais avant d’être une vedette ‑ passe encore, mais merde, fais de bons films au moins !

Retourne-toi Oui retourne-toi, regarde ta filmo : L’Amour dure trois ans de F. Beigbeder, Les Seigneurs de O. Dahan, Do not disturb de Y. Attal, Max de S. Murat ou encore le must Les Gorilles de T. Aurouet avec Manu Payet, bordel Manu Payet, c’est pas possible ! Alors retourne-toi encore un peu, un peu plus loin. Et regarde bien ou réécoute La Fièvre, Laisse-pas traîner ton fils ou encore Police. Je ne pousserai pas le vice à te demander de réécouter également Authentik ou L’Argent pourrit les gens.

Reviens Joey, ils t’ont fait croire que savoir jouer quelqu’un d’autre que toi allait faire de toi un des leurs, mais tu ne le seras jamais vraiment, tu le sais bien. Alors avant de te retrouver en couverture de Télé 7 jours, rappelle Kool Shen si tu te souviens encore de lui. Remets tes dents en or. Recommence à rugir comme le Jaguarr que tu peux être, à rapper, à nous offrir cette énergie qui faisait de Suprême NTM le plus rock’n’roll des groupes de rap français. C’est tout ça qu’une génération entière attend. Le cinéma, c’est pas ton truc, tu ne seras jamais une star, de plus ma voisine de palier, celle qui me demande régulièrement de baisser le son, commence à t’apprécier et ça, non !

Par Colonel Dawa

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Je me souviens de Michael avant Jackson

Le 25 juin 2015, comme depuis six ans à cette date, certains ignoreront la disparition du King of Pop, les plus nombreux le pleureront et certains continueront de soutenir qu’il est toujours… vivant. Le Colonel, lui, se souviendra longtemps de l’année 1980, le disco était dead, Michael Jackson allait régner.

L’Afrique Oui, je m’en souviens, même très bien, pas comme si c’était hier mais presque. Le décor est encore planté dans mon esprit : cette grande maison en Afrique, l’ambiance humide et brûlante à l’extérieur et l’air conditionné dedans, cette platine vinyle que mon père vient de m’acheter, je suis là, à écouter ABBA, Boney M ou Bob Marley… idoles d’enfance. Je suis là et j’attends l’arrivée de ma sœur qui nous rend visite de France. Et avec elle la promesse de toutes ces bonnes choses qu’elle va rapporter.

Décembre au Congo-Brazzaville, le climat est à peu près aussi agréable qu’un hammam boulevard de Clichy, mais ma vie privilégiée de fils d’expatrié me rend le tout plus qu’agréable. École le matin, repas sur le pouce, tennis et baignade dans l’océan l’après-midi, les devoirs passent régulièrement à la trappe et les premiers Walkman rythment cette vie facile en musique.

Je me souviens donc de ce jour où ma sœur arrive. Elle a, en effet, les mains pleines : d’excellentes choses à manger mais aussi quelques cadeaux dont ce paquet… D’après les dimensions, je devine que c’est un disque.

Vinyle On a oublié ce qu’était de sortir un vinyle pour la première fois de sa pochette. On a oublié ce qu’était de poser ce rond noir de 30 cm sur la platine, d’en approcher le diamant et de découvrir le premier morceau de la face A.
 On a oublié qu’avant, on écoutait les disques dans l’ordre et qu’il n’y avait pas de place pour l’aléatoire.

Moi aussi j’ai oublié tout ça, mais je me souviens précisément de ce jour-là. Ce jour-là, je découvre la pochette d’un artiste qui jusque-là m’est totalement inconnu. J’ignore alors que l’élégance du visuel n’est que l’écrin d’un des albums les plus marquants de la musique afro-américaine. 

Droit dans ses chaussettes déjà brillantes, l’artiste est debout, affichant un sourire presque hilare, en costume noir et chemise blanche. Derrière lui, comme en contraste, issu du ghetto, un mur en briques rouges sur lequel est écrit Michael Jackson Off the Wall. Sept syllabes qui vont me faire entrer dans les eighties avec un son nouveau.

Modernité À ce moment-là, au contact du fameux diamant, après quelques grésillements propres aux vinyles, les premières notes de Don’t stop till you get enough sonnent, bousculant les enceintes. Je n’ai jamais entendu un morceau de funk aussi moderne. Tout y est : la sexualité, la fête, la sophistication, une sorte de mixité musicale impeccablement équilibrée. Le son ne me semble pas assez fort, il faut que je le monte, encore et encore. 

Puis les autres morceaux s’enchaînent, le classieux Rock with You, l’africain Working day and night, le funky Off the wall, et puis aussi Girlfriend composée par Paul Mc Cartney et I can’t help it de Stevie Wonder… Au total 10 titres et rien à jeter.

Cette première collaboration avec Quincy Jones, reste la pièce maîtresse de l’œuvre de Michael Jackson. Trois ans plus tard, le duo formé avec Quincy Jones marquera à tout jamais l’histoire de la musique avec Thriller. Comme un symbole de son règne sur les eighties, le 1er janvier 1980, Don’t stop till you get enough s’installait à la première place des charts US, il y restera presque une année, 

C’était avant que Michael ne devienne la machine Jackson, mais la folie ne faisait que commencer.

Par Colonel Dawa

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La garde à vu(e) du visible

PETITE PHÉNOMÉNOLOGIE DU VISIBLE ( I )

La peinture est au “milieu des mots” a écrit Michel Butor. Telle est encore aujourd’hui la situation du visible tout entier. Au milieu des mots comme un noyé au milieu des flots : submergé par l'onde du discours, le flot de gloses critiques, le flux sans reflux du déluge discursif. Les « spectateurs » des grandes expositions de peintures comme de photographies ne passent-ils d’ailleurs pas leur temps à lire ? Ou comment consommer des explications pour ne pas voir ce qui se montre. Comme s’il y avait toujours quelque chose d’insupportable dans le visible qui en justifie le déni discursif. Et pourtant, des artistes continuent à peindre ou à photographier le réel. Non pas tant pour faire parler que pour libérer l’œil de sa cécité ( I ) et faire voir le surgissement de l’invu (II)

Chacun d'entre nous, dans la mesure où il possède au moins un œil en état, perçoit la réalité sans pour autant interroger ce qu’il voit. Notre vision au quotidien est sereine, quiète et sûre d'elle-même. Sans question. C’est-à-dire sans excès et sans défaut. Ainsi, il est rare que nous interrogions de nos yeux le trajet que nous parcourons tous les jours. De même, le visage connu et vu au quotidien ne nous apparaît que dans sa permanence et non dans son mouvement : nous ne voyons pas la ride qui surgit au jour le jour et entaille la chair. Nous la constatons, avec désarroi et surprise, lorsqu'elle est manifeste parce que l'œil est cartésien : il a besoin de certitude. Au prix de s'aveugler lui-même si on en croit le Fernando Pessoa, lui qui écrivit “Avoir une certitude, c'est ne pas voir”. Nous avons besoin de ne pas voir. La plupart du temps notre œil préfère la certitude à la vue, au visible. Peut-être est-ce d’ailleurs pourquoi, avec la complicité du langage, il crée (de) l'Invisible.

Notre œil aime la permanence. Il est “feignant” et obéit volontiers à la ritournelle du visible, celle qui permet la vision quiète. Sa principale activité consiste alors à reconnaître et à identifier ce qui de lui est déjà connu. Aussi nous ne voyons pas mourir les êtres ni même naître les choses. Nous nous rendons compte, un beau jour, qu'elles sont là. Sans comprendre pourquoi. On ne les a pas vues venir. L’œil n’aime pas l’advenir. Idéalisant et statufiant, il ne prend pas la peine de s’occuper de la genèse ou de l'effritement des choses visibles mais au contraire les évite. Il enregistre et s'acharne à seulement revoir ce qu'il a déjà vu. Conservateurs, avides de répétitions sans différence, nos yeux parcourent alors la représentation de ce qu'ils doivent voir et ne cherchent pas la faille d'où pourrait surgir un nouveau visible. Une image faillée du réel viendrait en écorcher la belle quiétude.

Les besoins de l'œil (la sérénité plutôt que l'inquiétude chaotique du visible) déterminent ses préjugés, ses pré-voyances. La vue se confond alors avec une perception du prévu sans chercher à voir l'apparaître, le surgissement au/du visible. Reconnaître le déjà vu, tout subsumer sous un re-vu. L'œil passe le réel en revu(e), programme et pré-voit ce qu'il va voir, et, de fait, ne voit que ce qu'il a prévu. Nous nous attachons alors exclusivement à vérifier que le pré-vu coïncide avec le re-vu, en gestionnaire tranquille du stock de déjà-vu. 

Sans excès, cette vue n'intègre aucun visible nouveau, aucun Im-pré-vu. Avec l'aide du concept, elle dénie le mouvement et l'avènement du nouveau visible qui sourd. Sans défaut, elle sature la représentation qu'elle se fait du réel. Tout est vu pour celui qui prévoit. À ne voir que ce qu'on a prévu, la représentation n'est jamais inquiétée. Notre vision du monde se traduit en prose du monde et se fige en image de la réalité. L’œil peut alors rejeter toute question du visible d'une devise infatuée de certitude : “C'est tout vu !”. Le visible est gardé à vu.

Par Mathias Leboeuf

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Procrashtination

Fin avril, je recevais un mail. À l’injonction presque guillerette de l’impot.gouv.fr (« cette année vous pourrez profiter de nombreux avantages en ligne… »), je répondais par une déclaration. Celle de mes revenus 2015. Croyez-moi, ça n’a pas traîné. Dans la foulée, j’ai renouvelé les pass Imagin’R des enfants pour 2016 et regardé les quatre premiers épisodes de GoT, histoire de ne pas me faire spoiler.

Procrastiner ? Très peu pour moi.

D’abord parce que c’est un mot que je prononce très mal. Ça finit toujours en bouillie croustillante dans ma bouche et ça déclenche un réflexe salivaire qui manque de me faire baver. Donc, pour ne pas avoir à le dire, j’évite de le faire. Toutefois, je dois reconnaître qu’un domaine me résiste : celui des congés d’été. J’ai beau les avoir posé à la DRH depuis trois mois, je ne sais toujours pas, aujourd’hui, quand/comment/où/avec qui je vais partir. Et tous les ans c’est pareil. Et tous les ans, je finis dans le village natal de ma mère, El Arenal/Castille/Espagne. Oui, je sais : « C’est pas normal doit y avoir un truc dans ton inconscient qui te pousse à passer tes vacances là-bas, depuis quarante-quatre ans. » Ouais. Bon…

Sauf que j’ai des excuses, arguments. D’abord les gosses me supplient d’y aller. Et je ne peux quand même pas les priver de leurs souvenirs d’enfance. J’y ai quasi tous les miens, alors y a pas de raison. Et puis, j’ai toujours été sensible au chantage émotionnel. Ensuite, ma grand-mère a 95 ans et lorsqu’elle me dit, chaque fois que je rentre en France, lèvres tremblantes, mouchoir au coin de l’œil et sa vielle paume ridée contre la vitre du taxi qu’elle prie pour être encore là, l’année prochaine, parce que « tu-sais-je-ne-vis-que-pour-ça-autrement-je-serai-déjà-partie… » allez savoir pourquoi, je la crois. Oui, j’ai toujours été sensible au chantage émotionnel.

Après faut pas se mentir, là-bas, il fait beau. Toujours. Et chaud aussi. Trop. Mais depuis Facebbok où tout le monde poste ses knackies, en temps réel, face à une plage/mojito/piscine/martini, à l’heure du couchant, je préfère être, moi aussi, sous le soleil, qu’à Paris sous la pluie. J’en entends déjà dire : « Nan, mais moi, j’adooore Paris au mois d’août. » Ouais, ouais… Ça, c’est comme l’ostéo qui est « trooop génial, en plus il fait pas craquer » et les twelves dans lesquelles on est « coooomme dans des chaussons ». Une phrase comme une autre dans le top 10 des expressions bobo. Moi j’ai développé une addiction pour les tongs et l’ostéo, j’aime bien quand il est craquant.

Mais la vraie raison, c’est que souvent je n’ai pas une thune. L’été dernier, profitant d’un changement radical de vie divorce/licenciement/déménagement, je nous offrais à ma progéniture adorable (message en MP si intéressé) et moi-même, un premier grand voyage. Trèèèès loin. Comme j’avais assez peu confiance en mes capacités de tour-operator et assez conscience de mon problème de procrastination, je m’y étais prise dès avril, en confiant les clés du projet et mon portefeuille à Evasion Spirit. Le buddha rose qui s’affichait sur le site, promettait un voyage à la hauteur de mon IBAN et franchement, j’en ai eu pour mon argent, même la cabine de l’avion était rose, signe que le crash ne serait pas au rendez-vous. Et ce n’est pas la turista chopée en mangeant des crevettes – roses aussi – mais à onze pates sur le floating market qui me fera regretter d’y être allée. Après tout, j’attrape la même, chaque année, en me gavant de pastèques au village ou en buvant à la fontaine (oui, je vis dangereusement). Benef’ : -3kg, je dis ça…

C’est donc fauchée, mais pleine de souvenirs de l’été dernier, que je m’apprête à rempiler pour des vacances au bled. Comme tous les ans, je me résigne en promettant d’économiser pour les prochains congés. Et comme tous les ans, je sais bien qu’à l’heure où je m’y prends, rien que le prix des billets d’avion pour moi/lesenfants/lechat (elle ronronne à la demande/sait parler aux pigeons/rapporter la baballe – message en MP, si intéressé), me coûtera probablement le prix d’un all inclusive pendant deux semaines, dans un resort à Bali. Mais qu’importe. La procrastination c’est comme l’inconscient finalement. C’est un truc imprononçable, mais contre lequel tu peux pas lutter.

Par Meiga

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La ville est un carton d’invitation

Octobre 2011.  Une foire d’art contemporain sur les bords de Seine. Je me souviens encore du choc lorsque, au cours de ma déambulation, je suis tombé sur un monumental et magnifique panneau de carton gratté représentant New York.  J’écrivais alors pour un journal d’art contemporain et j’étais là pour « sourcer » des artistes. Celui-ci, il fallait que je le rencontre, que je l’interviewe. Impérativement. Depuis je n’ai cessé d’aimer l’œuvre d’Olivier Catté.  Son travail, en perpétuel mouvement, me surprend à chaque fois. Ses dernières pièces sont justement présentées à la Galerie Lazarew à Bruxelles du 4 juin au 18 Juillet. L’occasion de revenir sur le parcours et l’œuvre de cet artiste aussi talentueux que discret.

« En créant les villes, en inventant le béton, le goudron et le verre, les hommes ont  inventé une nouvelle jungle dont ils ne sont pas encore les habitants. Peut-être qu’ils mourront avant de l’avoir reconnue », écrit J.M.G Le Clézio. C’est certainement pour habiter cette jungle de bruit et de fureur si souvent inhospitalière que les hommes ont recours à la création artistique. L’œuvre d’Olivier Catté répond à cet enjeu : apprivoiser la ville, ou tout du moins la reconnaître, s’en emparer, tenter de s’agencer à cette réalité démesurée et la ramener à notre portée.

Olivier Catté n’est pas à proprement parler un artiste affilié au mouvement Street Art. Il est plutôt un « artiste urbain », puisque la ville, réelle ou imaginaire, constitue son thème de prédilection depuis maintenant plusieurs années. Source d’inspiration inépuisable, la métropole est également pour Catté, la pourvoyeuse de son art. Comme pour défier l’artiste de magnifier ses propres scories, elle livre elle-même au peintre le matériau d’élaboration de son œuvre : le carton.

Cartons. « Il y a eu une espèce d’évidence physique et métaphorique avec ce matériau », explique le peintre. Carton rebut, emblème de la société de consommation dont il emballe les produits  avant de retourner à la rue. Mais aussi Carton refuge, emballage protecteur mentionnant « fragile » comme en une formule incantatoire. Après les marchandises, sa destination finale sera souvent de servir de couverture aux démunis qui dorment  à même le sol dans la rue.

Olivier Catté s’empare de ces chutes de fortune qu’il trouve de-ci de-là et choisit selon leur configuration. Chacun de ces cartons est pour lui une invitation à faire surgir la vérité d’une œuvre urbaine, forcément urbaine. Rien ne se perd, tout se transforme, tout se crée.  Matériau vil et pourtant si riche de promesse artistique, le carton chez Olivier Catté est une Archi-texture.

Chaque chute est dépositaire d’une charge émotionnelle et d’une histoire dont le peintre va se servir pour faire surgir le diagramme de notre environnement mais aussi donner à voir nos propres labyrinthes mentaux. Pour reprendre le mot de Leonard de Vinci, la ville comme la peinture est « causa mentale » et c’est ce que nous donnent à voir les pièces d’Olivier Catté.  

Pour cela, il enduit, pèle, gratte et lacère au cutter cette matière brute et parfois revêche, lourde de vécus. La trame des sous-couches doit livrer son rythme, ses lignes mais aussi les stigmates de son usage passé. L’énergie, la beauté et la violence de la ville sont là, cachées, repliées dans les aspérités de cette ressource triviale. 

New York Cartons.Ville-monde entre toutes, la rencontre entre New York City et  Olivier Catté paraît évidente, naturelle, inéluctable. Le peintre s’y rend pour la première fois en 1985. La déflagration est si grande qu’il mettra plus de dix ans avant de s’emparer artistiquement du sujet. « New York Cartons » donne d’abord à voir le spectacle de la baie de l’Hudson river et de Manhattan hérissée de ses tours de verre et d’acier. Décor sans égal, cinématographique par excellence, New York se livre d’abord en plan large. Sidérante et sidérale, New York est une ville panoramique dont l’étendue seule tente de compenser la verticalité des tours, magistrales, à l’instar de l’Empire State Building, véritable vigie architecturale. 

Puis le cadre se resserre et chaque bloc devient à lui seul une scène de la vie urbaine, condensé de force et de densité, concrétion de tensions et d’émotions. Ville gratte-ciel mais aussi gratte cils, New York vous saute aux yeux et vous dessille la vue. Chaque tableau d’Olivier Catté est capteur et captif de cette énergie et de ce graphisme inné de l’architecture de Big Apple.

Interfaces. Avec la série « Interfaces », la ville réelle s’efface pour faire place à un paysage abstrait, pourtant inspiré des constructions HLM de certains quartiers new-yorkais. L’univers urbain devient la plateforme modulable de nos cauchemars les plus asphyxiants. Le regard est pris dans la concentration répétitive des formes qui semblent s’agglomérer puis se déliter sans fin. Les blocs font place à des barres. L’architecture s’évanouit au profit du plan. La ligne se fait oblique, transversale, comme si elle cherchait à échapper à cet univers organisé, verrouillé, se répétant à une différence près. Pas de ligne de fuite pourtant. Le labyrinthe est là qui se reforme sur lui-même et se referme sur nous autre. C’est son identité, sa raison d’être. Ce paysage est-il encore habitable ? Volumes et perspectives s’imbriquent sous nos yeux comme les rouages d’un casse-tête.

Cityscapes. Avec « Cityscape », ce n’est pas tant la ville qui se dresse que le spectateur qui prend son envol. Le regard devient aérien. En surplomb. Il embrasse de sa hauteur l’ensemble du plan, le découpage des blocs, le croisement des rues, l’entrelacs plus ou moins dense des masses et des vides. Le dédale de la ville se desserre et se fait moins oppressant. Les ombres portées témoignent d’un espace qui laisse passer la lumière. La géométrie ouverte fait place à une trajectoire possible. La ville reste pourtant désespérément vide. Comme si tous ses habitants étaient partis contempler les tableaux d’Olivier Catté pour mieux la retrouver.

Par Mathias Leboeuf

Exposition à Bruxelles du 4 juin au 18 juillet 2015

http://galerie-lazarew.fr/v2/bruxelles.php

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D’amour et de pluie

C’était presqu’hier quand il m’a dit : « Tu es comme la Terre qui accueille la pluie. » J’ai dit : « C’est beau » et puis j’ai ri. Il a ri et puis il a dit : « Merde, je vais me retrouver dans une de tes chroniques. » « Aucun risque, ai-je répondu. Je n’écris plus. » La vérité, je suis sèche comme une terre sans pluie.

L’amour, l’écriture ou la pluie c’est du pareil au même. Kif-kif. Moi je dois venir d’un pays où il ne pleut pas. Ou alors pas assez. Ou pas comme il faut. Oui, voilà, pas comme il faut. Rien à attendre de ce petit crachin qui dépose un film sale et glissant sur le bitume montmartrois. Rien à attendre de cet orage violent qui dévale ses torrents inutiles sur une terre trop dure pour se laisser pénétrer. Rien non plus du côté du déluge tropical dont le fracas oblige la nature à crier plus fort. Partout, la seule qui vaille c’est cette pluie régulière, douce et tiède qui tombe en biais selon un angle bien précis dans un champ nourri d’herbe. Il est facile de la reconnaître. Elle te donne envie de te mettre pieds nus et de jeter ton parapluie. Elle caresse tes cheveux. Elle dépose des taches de rousseurs sur tes pommettes quand tu regardes le ciel. Oui, cette pluie-là est la seule qui vaille. Elle attendrit la terre. Elle en fait ce qu’elle veut. C’est une ondée bienveillante et sentimentale. Petit à petit, quand elle aura bien préparé le terrain, elle se fera plus drue pour enfin se laisser accueillir.

L’amour, l’écriture et la pluie, c’est du pareil au même. Ploc-ploc. Personne n’a vraiment renoncé à se mouiller. Nous cherchons tous à être aimés comme d’autres cherchent leurs mots perdus sur le bout d’une langue assoiffée de ne pas assez embrasser. Peut-être ne cherchons-nous pas assez à aimer.

Le lendemain comme un écho lointain à cette question que je n’ai jamais cessé de me poser, j’ai ouvert un livre qu’on m’avait tendu quelques jours plus tôt. « Tiens, il paraît que c’est pas mal. » Tiens, oui. J’avais oublié ce que c’était de lire. Je suis sortie de ce roman comme d’un sommeil d’une traite. Il y avait cette phrase page 90. « C’est un romantique dans le fond. À tous les coups il voudra que je l’aime et que je souffre. Je me méfie de l’amour. » Un instant, j’en ai oublié la pluie pour ne plus retenir que le très terre à terre de cette formule millénaire. Ainsi, nous en étions encore là.

– Alors nous en sommes encore là ? ai-je demandé le jour suivant à un ami avec lequel je déjeunais et qui calculait les minutes qui lui restaient avant d’envoyer un texto à une nouvelle conquête. Il a parlé de temps réglementaire. « Finalement ce sont bien des matchs qui se disputent sur Tinder, mais ce sont les mêmes que sur Terre, lui ai-je fait remarquer plutôt amusée. Les mêmes codes les mêmes règles. Attendre pour envoyer un texto. Ne pas faire l’amour le premier soir. Créer dans la distance le manque, faire souffrir l’autre et espérer qu’avec tout ça, il tombera amoureux… » – C’est comme ça, nous sommes des chasseurs. Celui qui te dit le contraire est à moitié honnête. Surtout avec lui-même. Les sites de rencontres nous ont privés de la partie la plus excitante du jeu amoureux. Celle qui nous mettait en danger. Et nous nous sommes laissés faire. En représailles de cette lâcheté nous exigeons de vous encore plus de résistance. Il vous incombe d’offrir à nos pauvres egos l’opportunité de livrer bataille. Surtout ne pas nous céder tout de suite. Encore moins le corps que le cœur. » – C’est débile, ça devrait être l’inverse, le vrai défi est de conquérir le cœur. Le corps c’est facile, ai-je dit à court de présence d’esprit. – Si tu veux. Pour nous c’est pareil. Pour vous aussi finalement. Ça te contrarie ? – J’ai ri. Oui et non. Je me demandais quels étaient les mots qui couleraient de tout ça. J’avais envie d’écrire.

Un silence sans importance s’est installé dans l’ombre du nuage interminable qui venait d’envelopper notre table. J’ai regardé autour de moi sur la terrasse. Nous scrutions tous le ciel. Sans trop savoir si ça nous contrariait vraiment nous attendions la pluie.

Par Meiga

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QUAND HOLLANDE MONTRE SA GARDE AU LIEU DE LA MONTER …

L’Obs nous présente la jeune garde du Président Hollande. Petite sémiologie picturale d’une photo désastreuse.

C’est juste une image. Mais pas une image juste comme dirait Godard. Ou alors juste à coté de ce qu’elle est censée nous dire. Car avant de dire, une image montre. Celle-ci nous montre en double page d’ouverture de la section « Grands Formats » de l’Obs, trois jeunes femmes et trois jeunes hommes. La parité est sauve. Les six, quatre trentenaires et deux quadras, prennent la pose dans un décor lambrissé, au milieu d’ors et de soie damassée. Ceux-là sont la jeune garde du président de la République nous dit la légende. Celle-là même dont il s’est entouré pour lui « confier les clefs du pays » ! Diantre !

Le message se veut clair. « La relève, elle est là » (c’est Hollande qui parle, donc mal). Et le Président Hollande, il (c’est moi qui parle comme lui, parce que je l’aime bien) n’est pas largué. Parce que le Président, il s’appuie sur ces forces « vives », sur cette génération 2.0 pour renouveler la politique, rester en contact avec la réalité et accessoirement préparer son éventuelle candidature à une réélection abreuvée de ce sang vendu comme neuf par ce publireportage élyséen de l’Obs (qui lui-même n’est plus nouveau, et ce depuis longtemps).

Des jeunes au pouvoir ? Très bien ! Mais que nous montre l’image derrière les mots ? Six personnages en quête d’hauteur ayant atteint les sommets du pouvoir et de la tristitude ! Six figures de cire engoncées dans les habits du pouvoir, comme empaillées dans un décor aussi statique que leur posture est figée et leur regard fixe, forcement fixe.  Le cliché donne l’impression d’avoir été pris au Musée Grévin et non à l’Elysée. Bonjour les forces vives censées remettre la France en mouvement ! 

Juste une image. Mais une image juste à coté. Le chromo est construit comme une peinture classique. Avec cette composition en triangle savamment ordonnée. La jupe rouge en point de fuite, symbole de puissance, de conquête, mais aussi d’ambition. Et de fait, que voit-on ? De petits marquis contemporains. Après les Ménines de Vélasquez, les Minimes de Hollande ! 

Des tronches de petits vieux certes, mais des tronches surdiplômées nous survend l’auteur zélote de ces élites ! Tous, ou presque, sont effectivement diplômés de l’ENA ou de L’ENS. «  C’est gens-là » pour reprendre l’expression d’Emmanuel Macron ne sont effectivement pas « illettrés ». C’est bien pour cela que ces bons apôtres ne travaillent pas pour GAD mais pour GOD himself, dans le saint des saints de la politique. 

Terrible tableau évoquant la reproduction des élites (Bourdieu revient ! Ils sont devenus encore plus fous !), sa déconnexion du réel (On sent que ces cerveaux ont du se frotter à la réalité la plus âpre)  et sa dégénérescence aussi tant la scène est catatonique et glaçante ! Même la si pétillante Nathalie Ianetta, ancienne journaliste sportive, à l’air  d’une mamie confite dans les ors et les fastes de la République ! 

Allez, n’accablons pas plus ces Tanguis de la politique, sous peine de tomber dans le délit de sale gueule. Laissons les jouir de leurs prérogatives pour les quelques mois qui leur restent avant de peut-être redevenir jeunes et vivants. A regarder une dernière fois cette édifiante photo, j’entends d’ailleurs une voix les appeler, celle du Président peut être : 

« Les enfants à table ! La République est servie ! Il faut manger tant que c’est encore chaud ! »

Par Raging Beef

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Reset 2015. N’ayons l’R de rien.

Janvier est un mois en l’air… Foutu, irrécupérable… et si on recommençait ? Hier, 23 janvier, lors d’un dîner, j’ai lancé : « Et si on fêtait le nouvel an, le 31 ? » Personne ne m’a regardée bizarrement. Tout le monde savait de quoi je parlais. Tout le monde était partant pour tout Recommencer. Avec un grand R.

L’idée avait germé quelques heures plus tôt dans la journée alors qu’avec une copine nous traînions notre lose d’un fauteuil à l’autre de la Rédaction en Ruminant nos Récentes Ruptures entre Rires et Résignation. Là, tout de suite, on aurait bien voulu avoir une gomme. Car si habituellement janvier est le mois des huîtres claires, des bonnes Résolutions, des Rêves initiés dans la légèreté des bulles du Réveillon, cette année il en a été tout autrement. On passera sur les disparitions prématurées des êtres aimés. Sur les déconvenues amoureuses de chacun : vaines Rencontres, trahisons mesquines, Revanches sans courage et conversations virtuelles s’achevant dans le silence… On n’évoquera pas le manque de travail et les salaires qui se font désirer comme la neige parisienne et fondent tout aussi vite. J’ai bien Regardé autour de moi, nous étions tous dans le même navire, échoués dans la tristesse et l’angoisse.

Un mal qui avait pris Racine quelques jours plus tôt, lorsqu’une fois de plus, une fois de trop, le sang de l’humanité s’était Répandu sur la planète. Au Nigeria, paroxysme de l’horreur, une fillette de 10 ans s’était fait exploser enlevant dix-neuf âmes – vingt avec la sienne – à une nation ayant déjà sacrifié 2000 des siens. En France, deux frères sous prétexte de venger leur prophète meurtrissaient leur propre Religion en s’attaquant à des hommes libres d’user de leur droit d’expression et de leur créativité. Un autre au même moment, brandissait la même excuse et une arme lourde pour tuer des innocents d’une autre confession.

Alors les jours suivants, c’est un autre air qui s’est élevé. Celui du Rassemblement. De la Rébellion contre la peur. Et ça Réchauffait le cœur de voir cette silencieuse communion pousser un cri au nom de la liberté et se Recueillir sur les valeurs de la République. Pourtant ça n’a pas suffi à Rallumer la lumière. Comment cela pourrait-il suffire ? Il y a des dommages  irréversibles. C’est notre humanité qui a été touchée au-delà de la liberté d’expression. Même si la mobilisation s’est organisée autour de cela, car les hommes ont toujours besoin d’un symbole autour duquel se Regrouper. La Réalité c’est que nous avons surtout besoin de nous Rassembler. Nous Retrouver pour éprouver cette humanité, la Ressentir, se Rassurer et ne plus avoir peur d’être seuls face à l’incompréhensible. Et ça fonctionne… un temps. Nous sommes tous Repartis solidaires et soudés, certains que l’on allait dépasser tout cela. Ensemble. Le temps de Rentrer chez soi et de comprendre qu’il allait tout de même falloir continuer. Seuls. Que Rien n’avait été réglé. Que mille questions avaient été posées, débattues, et mille autres étaient Restées sans Réponses. Qu’on n’avait finalement peu avancé. Qu’il serait bien plus simple de tout effacer, d’organiser une fête et de Recommencer l’année. Après tout, février est aussi un mois en R : comme Reset. Bonne année !

Par Meiga

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Je suis Minute (?)

Et si Charlie était encore là ? Et si tout ça s’était passé « différemment ». Que serait-il advenu ? Comment aurions-nous réagi ?

Au Gang Blog, nous avons bien évidemment vécu ces derniers jours avec sidération. Nous sommes journalistes et nous aussi, il nous arrive d’être irresponsables, bêtes et méchants. Charb était une de mes idoles. J’adorais le travail de ce mec. Inconditionnellement. Quelques années de cela, il m’a autorisé à utiliser l’un de ces dessins pour illustrer une de mes chroniques portant sur la bêtise. Avant de donner son accord, il avait demandé à lire le papier. Normal. Je me souviens encore des interminables secondes à attendre sa réponse en envisageant la déception d’un éventuel refus. Je n’eus pas à essuyer cette déconvenue. Son consentement fut une délivrance et une joie gamine. Nous nous étions parlé quelques instants, sur la bêtise justement, et comme un con tout ficelé par mon émotion, j’avais enchaîné les banalités du type «  j’adore tout ce que vous faites ». Bref, la nouvelle de sa  mort, puis celle des autres, fut un séisme. Pour moi comme pour mes camarades.

La suite des évènements alimenta d’innombrables discussions parfois controversées, notamment sur l’attitude que les musulmans devaient adopter. Puis vint LA question, posée par Le Cowboy de Tchernobyl, membre de l’équipe. Vous n’avez pour l’instant rien lu de lui car il est au Gang Blog ce qu’était Harpo pour les Marx Brother : il nous fait rire et pour l’instant reste muet ! Du moins sur le blog, car dans la vie germent dans son cerveau drolatique et dérangé des interrogations telles que :

« Que crois-tu qu'il se serait passé si c’était la rédaction de Minute qui avait été dessoudée ? »

Eh oui ! Putain de bonne question !  Qu’aurions-nous fait si les frères K. avaient rafalé la bande de fachos et de réacs de ce torchon d’extrême droite ? La  mobilisation aurait-elle été la même ? Aurions-nous défilé sous la bannière « Je suis Minute » pour défendre la liberté d’expression chérie? Et si oui, de quoi la France aurait-elle eu l’air aux yeux du monde ? Serais-je resté chez moi en me félicitant de l’assassinat de ces types que je conchie et qui pourtant ont le droit d’écrire ce qu’ils pensent ? Aurais-je été tacitement complice ? Avec Charlie, ai-je défendu un principe ou mes idées ?

Des questions auxquelles j’ai bien du mal à répondre encore aujourd’hui. La mort tragique des clowns résistants de Charlie m’en dispense lâchement. Ce sont eux qui ont payé pour nos rires, eux que je pleure sincèrement. Mais vous, qui lisez ces lignes, avez-vous idée de ce que vous auriez fait ?

Par Raging Beef

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Marche d’hier, combat de demain

C’est beau un rassemblement national. C’est beau de voir des gens de toutes les couleurs et de toutes les religions marcher pour une seule et même cause, la liberté d’expression. C’est beau mais il y a… Martial.

Martial a 35 ans, il est Parisien et gagne plutôt bien sa vie. Heureusement pour lui car sinon, avec sa femme Nadège, ils ne pourraient pas vivre dans Paris intramuros, ils habiteraient en banlieue, mais ça, il préfère ne pas y penser.

Martial se lève tous les matins à 7h, il prend son petit déjeuner avec ses deux petites filles de 5 et 8 ans et ensuite, il les emmène à leur école située à deux pas. Pour l’instant, tout va bien, elles sont en primaire et ça ne craint pas encore trop dans cet établissement scolaire. Dans son 9e arrondissement, c’est pas la crise, mais quand l’ainée rentrera au collège Place de Clichy, Martial va peut-être songer sérieusement à demander une dérogation ou alors… l’enseignement privé.

Martial s’engouffre ensuite dans le métro, station Liège, cette portion de la ligne est particulièrement tranquille. D’autant qu’il descend et travaille à Miromesnil. Tous les jours, il se dit qu’il a de la chance, et surtout celle de ne pas habiter plus haut sur la ligne 13, du genre station Porte de Clichy ou Porte de Saint-Ouen, parce que là « C’est un peu trop métissé » comme il dit.

Martial passe une journée tranquille, ponctuée de moments de travail, de pause cigarettes et de discussions avec ses collègues. La politique est bien souvent au cœur du sujet, il faut dire que Martial vote à gauche et prône l’ouverture d’esprit et la tolérance. Mais voilà, Porte de Clichy, Porte de Saint-Ouen ou la banlieue, même proche, il ne préfèrerait pas y vivre, pas pour lui bien sûr, mais pour ses filles qui sont encore petites.

Ce soir, après une journée de travail qui au total, a cumulé 6 petites heures si l’on déduit le repas, pause cigarettes et… les discussions entre collègues, Martial a changé de trottoir. En effet, en remontant au métro, il a croisé un type à capuche et un peu basané. Le gars n’avait pas l’air bien clair et Martial a changé de trottoir. Plus tard dans le métro, Martial l’a recroisé, le type lui a demandé l’heure et finalement, il n’avait pas l’air si méchant.

Martial est enfin rentré chez lui, il a dîné en famille et câliné ses filles, puis il a ouvert son journal Libération du jour et a trouvé scandaleux que ce flic américain ait pu abattre à bout portant un jeune noir qui s’est avéré finalement innofensif.

Ce dimanche 11 janvier 2015, Martial a marché pour la liberté d’expression, la république et en étant convaincu que dans la vie, il faut être tolérant.

Le combat commence, vous avez marché, changez maintenant !

Par Colonel Dawa

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L’été de la jupe

En juin dernier, je me suis acheté une jupe magique. En sweat fin, grise, droite, courant le long de mes jambes jusqu’aux pieds, à peine fendue sur le côté droit : 16,90 euros. À la fois casual et chic comme on dit dans nos rédactions.

 Je l’ai souvent portée avec des sandales plates et un débardeur informel qui répondait à la couleur du ciel quand l’air du matin n’était pas encore pollué. Pourquoi magique ? Parce que ce bout de tissu, même pas court, même pas transparent, certes près du corps mais pas au point de mouler, n’a pourtant cessé de provoquer des réactions chez les hommes de la rue. Ça a commencé un matin, près du bar tabac de la rue des martyrs. Un séduisant barbu en costume-cravate me dépasse se retourne et me lance : « Ça a été un plaisir de descendre cette rue derrière vous. Bonne journée ! » Puis il continue son chemin, me laissant un sourire aux lèvres.

Même rue, fin d’été, fin de journée, je dépasse un jeune tout rachitique qui n’a pas les moyens de s’offrir une ceinture et remonte péniblement la rue, la mobilité de ses hanches réduite par un pantalon qui aspire à rejoindre le trottoir, quand j’entends : « Hummmm, ça doit bien le faire le petit string sous la jupe. » Ça monte d’un coup. Je lui balance : « Et l’élastique de mon string dans ta gueule, ça te tente aussi ? » Le gamin est seul mais ne se démonte pas : « Ben quoi madame, t’es bonne, j’te prendrais bien en levrette ! » Quelques rues plus tard, un autre jeune homme, saoul, assis sur une valise tirera sur ma jupe en me disant « eh madame, tu veux pas m’adopter ? ».

Je rentre et je regarde cette jupe magique qui a le don de provoquer les hommes et de donner un poids deux mesures à mes réactions. Car enfin, où commence la drague, le compliment et où commence le harcèlement ? Dans le vocabulaire choisi ? Dans l’insistance ? Oui, dans tout ça sans doute. Aux États-Unis ces deux hommes auraient été fourrés dans le même panier : catégorie harceleurs. En France, notre tolérance comporte plusieurs degrés, mais par principe nous sommes peu nombreuses à l’avouer. Aussi bien ai-je raconté à mon entourage la deuxième anecdote comme valeur d’exemple, aussi bien me suis-je abstenue pour la première. Pourquoi ? Parce que moi, la première, j’encourage ma fille, jeune adulte, à lutter contre le harcèlement quel qu’il soit. J’ai le devoir de l’armer contre toute forme de manque de respect. Et aussi parce que la société s’est emparée du phénomène, souvent à grand renfort de vidéos virales. À juste titre, mais difficile dans ce contexte d’avouer qu’on a souri à un homme qui vient de complimenter votre cul.

Je reconnais m’être interrogée : y a-t-il un truc qui cloche chez moi ? Aurais-je dû me sentir insultée ? Certes ces hommes ont explicitement démontré s’être entichés de la même partie de mon anatomie. Mais pas de la même façon. Cela fait-il une différence ? Cette différence se situe-t-elle dans le faciès ? Je me livre à une petite expérience mentale et j’intervertis leurs propos. Aurais-je souri si le jeune défroqué m’avait lancé la phrase du beau barbu ? La réponse est oui. De même que j’aurais claqué l’élastique de mon string à la gueule du costard-cravate, s’il avait évoqué une levrette. Ouf ! Finalement, c’est bien dans le propos que se situe le harcèlement. Après à chacune son seuil de tolérance. Mais agir contre le harcèlement, d’une certaine façon permet de garder cette tolérance, car ce sont bien l’inaction et l’impuissance qui mènent à toute forme de radicalisation. Du coup, je vais aller m’acheter une nouvelle jupe.

Par Meiga

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Ce n’est pas parce tout s’écoule que tout s’écroule

Aphorisme post-héraclitéen , Raging Beef

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Friedrich Nietzsche vous souhaite une bonne année sur Le Gang Blog

Pour la nouvelle année.

Je vis encore, je pense encore : il faut encore que je vive, car il faut encore que je pense. Sum, ergo cogito : cogito, ergo sum. Aujourd’hui chacun se permet d’exprimer son désir et sa pensée la plus chère : et, moi aussi, je vais dire ce qu’aujourd’hui je souhaite de moi-même et quelle est la pensée que, cette année, j’ai prise à cœur la première - quelle est la pensée qui devra être dorénavant pour moi la raison, la garantie et la douceur de vivre! Je veux apprendre toujours davantage à considérer comme la beauté ce qu’il y a de nécessaire dans les choses : - c’est ainsi que je serai de ceux qui rendent belles les choses.Amor fati : que cela soit dorénavant mon amour. Je ne veux pas entrer en guerre contre la laideur. Je ne veux pas accuser, je ne veux même pas accuser les accusateurs. Détourner mon regard, que ce soit là ma seule négation! Et, somme toute, pour voir grand : je veux, quelle que soit la circonstance, n’être [que pure adhésion]!

in Le gai savoir,1887 ( Trad. Henri Albert )