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@lolalinton
2024/5
Como sabéis, no es lo mismo sentarse a escribir que terminar, efectivamente, escribiendo.
Como sabéis, no es lo mismo decir los nombres que terminar, efectivamente, nombrando.
Como sabéis no es lo mismo preguntarse qué va a ocurrir que terminar, efectivamente, viviendo.
Pero las imágenes siguen estando, efectivamente, mintiendo.
Surf’s up, Quentin Monge
La vida cañón.
(temporada 2)
¿Esto ha sido todo?
Cumplo treinta y dos años.
Tumbada en la cama, pienso en un plan. Un plan para matar la poesía.
Nunca quise ser poeta porque eso no existe
Escribo porque me mana agua salada de los dedos
Migrar desde arriba
Dese la nieve, del pueblo montañoso a la isla
Ser mayor ser joven ser redonda redonda redonda redonda
No sé
El sol sale por ambos lados de este planeta a la vez porque nos queremos
Somos muy pequeños
Desayuno y explico que nunca he ido a un tanatorio
Deayuno y me explican que en Japón nunca se celebra el cumpleaños
Osea uno mismo
No organiza
Uno va a lo que le propongan
Le hagan le digan le gusten
Es bonito regalar
Es bonito regalarme
Ay,
¿Tendré covid o solo dolor de cabeza por entender que yo soy y y cada día mi cara es la de mi abuela paterna a la que siempre he despreciado?
¿Tendré covid o será que cumplo una edad en la que ya podemos tener hijos?
Ya podemos estar cansados
Ya podemos estar satisfechos
Tendré dolor de cabeza porque aquí están todas mis ideas
Mis escritos
Todo lo que teclearé a lo largo de mi vida
A la cola, como en un pub:
Esperando, meándose, queriendo vomitar, queriendo ligar, queriendo irse,
¿Así es todo lo que escribiré?
Escribir es un oficio o es una necesidad vital.
No sé que es el poema porque yo estoy viva. No sé qué es el poema pero esto ni lo recito ni lo vomito, lo entorno lo respiro lo circuncido lo circunvalo
Estoy viva y me basta
Estoy viva y amo y me basta
Estoy viva y escribo y tengo el lenguaje y amo y me basta
Estoy viva y escribo y tengo el lenguaje y la imaginación y el placer y el deseo y el cuerpo y amo y me basta
Estoy viva, desde hace treinta y dos años y no me basta nada
Mañana todo.
A partir de mañana: a por todo
Siempre más, siempre mejor
Felices treinta y dos años,
eme
uvedoble
a
Una estrella muere y unos chicos se apiñan en un camino. La estrella hace el esfuerzo que hizo la mano de la mujer la noche anterior sobre la lámpara de la mesilla, girando esa bombilla para ver si podía extraerle algo más. Pero la mujer tuvo que leer con la luz de su portátil iluminando sus ojeras, y la estrella emitió al día siguiente, en el camino, esa luz de despedida.
Una estrella muere y unos chicos crecen. Ellos no lo saben y la mujer lo puede sentir. Ahí hay una historia en cierta manera.
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Como en los relatos de Clarice Lispector, en un punto dado, la protagonista deja de ser una chica (una chica hace esto, a la chica le pasa esto) y de repente es una mujer (una mujer ve esto, una mujer piensa esto, una mujer accionaría esto): a veces vaciando las propias papeleras de borradores la huella queda pegada a los lados del contenedor.
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Medio 2024: una mujer escribe esto.
La Chimera (2023) dir. Alice Rohrwacher
El tiempo pone a cada uno en su lugar/
/Ya no sé si quedamos por lo que siento o por lo que escribo So, mis fratellas como testigo Mira que rápido que me he monta'o mi equipo
/
Os voy a regalar un texto de esos de desahogo. Porque no todo va a ser intensidad. Porque no todo va ser el relato de cómo vi a un chaval romperse con los bomberos, los médicos, todo el personal, el césped brillante, alguien se comía un bocata calentito, y yo pasaba con mi música y mis gafas de sol: mi primer día en un despacho nuevo. Cómo me quite los auriculares, porque oí llanto desatado.
Mejor os regalo este desahogo. Largo y bien mío. Porque la vida y la escritura a veces va de derrotas, de caídas, de temblores, y de sentir muy clara la famosa imposibilidad. La existencia de esta serie es una ellas, pero mi desahogo, es gratuito, amoroso, y eufórico.
Allá vá. Es lo que tiene escribir cada día. Que sinceramente, no sabes qué camino vas a coger. Y eso es lo que mola en realidad. Un detalle mínimo contextual se convierte en el mayor tema.
De regalo: un texto largo.
En una serie de mierda que me estoy comiendo con patatas escrita por hombres (donde les pagan 0.10 céntimos extra cada vez que meten la palabra maricón y cojones)
Un momento, quiero volver a lo anterior:
Realmente reproduzco un fragmento de la serie -que voy a tratar de reproducir con extrema fidelidad- para que podáis entender el nivel de gravedad del atracón:
-Puta mierda, hermano, vamos a reventarles la cabeza a esos maricones.
-Qué cojones, ni que cojones, hermano, me cago en la puta, y yo soy tonto, no te jode.
-No, a ver, si el tonto soy yo, y el listo eras tú.
-Cállate, que viene la Rubia y la Flaca.
-¿Qué pasa Rubia, el felpudo también lo tienes teñido?
Y aquí viene un fenómeno muy interesante, ojo, atención, que es que estos tres señores (¡los guionistas!) se ponen muy nerviosos cuando las mujeres tienen que hablar (sí, Antonio, porque estamos en el puto 2024, hermano, tócate los cojones, y ahora desde arriba nos dicen que hay que meter personajes femeninos y que tienen que hablar, “personajes femeninos” yo alucino macho, pues yo más, qué cabrón, pues les vamos a reventar los cojones a los panchitos esos, bueno, en realidad el dueño de Movistar es un voxero estándar, así que no te preocupes por eso, hermano, que lo tengo controlado, van a hablar pero van a enseñar las tetas todo el rato, tú tranquilo)
Entonces viene una cosa fantástica que es que han dejado unas líneas en blanco, que han puesto en el guión: “aquí habla la pava”. Pero claro, llega la hora de entregar los guiones, y esos trozos subrayados de color amarillo hay que rellenarlos, y eso es duro, obvio, pero bueno, ponemos cualquier cosa. Es muy divertido, porque si te fijas (ojalá tuviera tiempo y motivación para analizar esto) pero es que cuando hablan las chicas, sobre todo la RUBIA, que así la llaman, RUBIA, y su objetivo, es bueno, ser RUBIA, menos un rato al principio de la segunda temporada (sí, voy por la segunda, no me juzguéis) que lleva una peluca MORENA, para enseñarnos el gran cambio interior que está sufriendo.
En fin, nuestra amiga, la RUBIA, que siempre fuma y lleva tacones de aguja, porque es como una especie de malota de la banda que no descartemos que en realidad podría ser un fantasma, porque dice frases Y NADIE REACCIONA.
Las mujeres en general dicen frases que no provocan verbo de acción, y eso es muy hilarante.
La hermana (cuya trama es: ser la hermana): “déjame de tus líos, me voy a estudiar”
La madre (cuya trama es: ser la madre pero con un audífono, que así da más pena): “ya sabes, es un cabestro” “a mí me vais a matar de un disgusto” “come cocido, hijo”
La amante (cuya trama es: ser la ex-novia.) Si eres esa actriz es un lujo porque tienes que estudiar muy poquitas líneas: ser una bailarina-stripper-que intenta suicidarse en una bañera llena de billetes porque tu ex-novio matón-cabrón-capo de la droga-pega palizas-en chándal está follando sobre una cama llena de billetes con otra es lo que tiene. Lo malo es que tiene que llorar mucho pero a la vez estar muy guapa y muy sensual mirando a cámara porque no sabe cuando va a llamar al timbre el otro y empotrarla, y eso cualquier persona humana que haya llorado alguna vez en su vida sabe que es complicado, pero ella lo da todo.
La novia (cuya trama es ser la novia, y la madre de su hija, y una mujer muy ofendida porque su novio matón-cabrón-capo de la droga-pega palizas-en chándal-vintage-deluxe-que nunca está encasa le pone los cuernos)
Os juro que no hay más mujeres con cara. Luego está stripper uno, stripper dos, Channel camarera porque a veces la amante no puede llorar sola y Channel tiene que decir cosas en plan: te juro que no vas a volver a llorar por él. Ah, bueno, hay una abuela (cuya trama es: ser abuela con frases como: ahí, tirando, voy a hacer unas lentejas) Stripper cuatro, stripper setenta y dos, bailarina quinientos setenta y tres. Ah, una sirvienta, que primero es como filipina (aunque no se le ve la cara) y luego la llaman Nicoletta, pero tampoco se le ve mucho la cara.
Ah, y una bebé, cuya trama es: ser la hija bebé porque en un momento de álgido drama los guionistas no sabían cómo solucionar un conflicto entre el protagonista cabrón-pega-palizas-capo de la droga y la novia y decidieron que un predictor en la mesa sería mejor QUE PONERLES A HABLAR. Os lo juro. Él ve el predictor meado, abre los ojos, ella le mira, se abrazan. Fin del capítulo, han pasado noventa y siete meses, es el bautizo de la niña, vamos, cojones, vamos.
Hay un pánico en esa serie a las conversaciones con mujeres que es bastante desternillante. ¡Hay que evitar que los personajes femeninos digan cualquier cosa con sentido!
Os juro que podría ser una serie de esas de fantasmas donde aún no sabemos que lo son, y por tanto nadie puede oírles, pero está muy bien escrito y no te das cuenta hasta el giro final. Entonces igual sí que le podrían dar un Óscar a la serie (o un latin Grammy por las secuencias musicadas de sexo, fiesta, y drogas que es lo que más le gusta al editor de lejos, digno admirador de MTVhits)
Os digo mis favoritos:
INT. NOCHE. Restaurante fancy. Un violinista o alguna pollada así.
Él: Cásate conmigo, Isa, coño, que estoy buenísimo aunque coma con los codos en la mesa así haciendo mucho ruido porque soy de barrio.
Ella: No puedo, porque estoy casada.
¿Cómo, pero eso es un bombazo, joder, un bombón de escena, qué interesante, cómo va a cambiar esa situación de poder, qué ha pasado, cómo, estos personajes van a ser muy atractivos/CORTE. FIN DE LA ESCENA. NOS LA SUDA.
EXT. DÍA.
La novia (ahora esposa y madre de la hija milagro que nació en una elipsis porque yo no sé ni cómo hablan las pavas, ni cómo meter a una tía embarazada en la trama, así que aligerando, vamos a las palizas y a las escenas de discoteca con culos flotantes) va a ver a la amante.
Se baja de un coche muy caro, muy sexy (ella, el coche no tengo ni idea, si algún día digo que un coche es sexy es que estoy secuestrada y es la clave que os dejo). La ex triste-pero-sensual que estaría haciendo alguna acción típica de chicas (estar en la calle) mira a la novia. Primeros planos. Cruce de puntos de vista. ¿Qué se van a decir? ¿Qué va a pasar? ¿Qué cruce de poderes e información alteraran el curso de la trama? NINGUNA. NO LO SABEMOS. NOS LA SUDA. QUÉ PEREZA DOS PAVAS HABLANDO. CORTE.
INT. DÍA. HOSPITAL.
Se encuentran dos supuestas amigas, La rubia aka LA RUBIA y la esposa AKA LA FLACA (que son amigas porque os recuerdo que no hablan más mujeres en los doscientos capítulos) entonces, cuando la Flaca necesita ayuda para que su ex firme los papeles del divorcio, pues estas dos tipas que no tienen nada que ver, al tener tetas, y ser flacas, pues… se ayudan, yo que sé, “Manolo, escribe: sororidad de esa, que tanto mola ahora”.
Bueno, total, estas super amigas de la vida que no vuelven a interactuar y hace mil que no se ven:
La Rubia: qué tal tía, ¿cómo estás?
La flaca: no estoy en mi mejor momento
AQUI MOMENTO DE PÁNICO. LOS DEDOS SE LEVANTAN DEL TECLADO. LLAMEN A UN DIALOGISTA ME CAGO EN LA PUTA. ¿¿QUÉ SE DIRÁN MÁS DOS MUJERES?? BUENO, CALMA, MIRA, LO TENGO:
La Rubia: Y él, ¿cómo está?
La flaca: Pasa a verle.
Eeesoo es, la palabra clave: hablar de ÉL, que es lo importante en esta trama. Un tío que quiere proteger a su familia, pero en realidad no sabe ni qué comida les gusta, ni cómo se llaman, ni de qué color tienen los ojos las mujeres de su familia.
Y os contaría más cosas, pero es que más o menos la vida es así. Los capítulos duran cincuenta minutos, Movistar, me cago en mi puta vida (como dirían los poetas, perdón, guionistas) tan difícil es añadir más de treinta segundos de dos mujeres hablando.
Que yo entiendo que hay que recortar, y que es difícil escribir, pero es que LA CANTIDAD DE MOMENTOS que no aportan a la trama de los tíos diciendo frases tan importantes como: ¿está guapo o no está guapo? Vete a tomar por culo, caballero, la ventanilla d qué, de qué, de qué, que te reviento, hijo de puta, que soy de vallekas me cago en la puta, sabiendo que esos hombres se hacen una gracia de tres pares de cojones. Qué ocurrentes.
Lo malo es que en el fondo me encantaría escribir así, porque no te tienes que preocupar de nada, solo de escribir con el nabo tus fantasías homoeróticas, en las que claro; si la abuela, la hermana, la novia, y la ex-novia están durmiendo en casa sensualmente esperando a que nuestros héroes abran la puerta de un portazo: tenemos metraje de tíos, y tíos, y tíos a espuertas llevando todo el peso de la trama. ¿Y visualmente? Hombres, cuerpos de hombres, hombres dando hostias, hombres dando portazos, puñetazos, hombres acariciando puños americanos con el deseo con el que querrían que su hermano le acariciara los cojones, hombres en calzoncillos cortando farla, hombres en coche, hombres en moto, hombres haciendo manspreading, hombres fumando, hombres sacando tabaco, pipas, pistolas, trabucos, ah, perros de pelea, hombres dándose abrazos de esos de no decir nada porque a ver si vamos a ser maricones, hombres mirándose a los ojos dándose una pequeña paliza en la espalda como los dúos de rap en los conciertos (puedo entender que a veces superar una prueba de sonido con resaca de M en el festival suputamadre a trescientos grados a la sombra puede ser el equivalente a haber superado un ataque del Reichtag en trincheras, pero bueno: dejemos esa masculinidad para otro día).
En fin, hombres, hombres, hombres, hombres, tíos, hermanos, bros, hombres, hombres, coches, droga, palizas, bates de béisbol, maletas y bolsas fancy llenas de billetes, gimnasio, boxeo, hostias, hombres en chándal, en traje, en pelotas (bueno, eso no, que solo vemos tetas, aquí nadie enseña la polla aunque sea vuestro mayor deseo: a ver si vamos a pensar que sois maricones de esos).
Os lo diré en vuestro idioma:
Hombres, cómo os gustáis me cago en la puta.
Y hasta aquí mi review de esta serie que me he comido con patatas, gracias Movistar (he buscado el presupuesto de esta serie, pero claro, esto no es el puto teatrito público, aquí no hay un portal de transparencia donde yo al salir de ver las obras de teatro de mierda digo: ¿esta mierda ha costado medio millón de euros que lo he visto yo en el BOE?) En fin, gracias heteropatriarcado, y gracias ficción, porque yo venía aquí a escribir mis sentimientos y cosas majas, y he acabado exculpando mi atracón hetero?patricarcal (yo diría que accidentally homoerotic) gracias a la escritura, que sinceramente, es lo mejor que me ha pasado, aunque estos pobres guionistas no vayan a poder entender nunca cómo no estoy sensualmente delgada y desnuda esperando a que un matón aleatorio en chándal venga a guardarme droga EN EL COÑO. (Perdón perdón) Es que quiero terminar pero no puedo, solo puedo pensar en mis queridos actores En realidad pienso en las tres unidades de actrices, porque no me importaría que me dieran el papel de tío random de la serie: toma una chaqueta de plastiquillo y fumar y dar puñetazos a decorados diciendo me cago en Dios, pero ellas, recibiendo esos guiones, donde encima les quitan 0.10 de sueldo cada vez que dicen el nombre DEL SAGRADO PROTAGONISTA.
Moraleja:
Amigas, salgan a crear, aunque luego tampoco te creas que sirve de nada, porque sin poder (poder de verdad: poder de panoja, poder de carguito en movistar o en el INAEM o en el ayuntamiento de Móstoles) tu creatividad se va a tomar por culo (ya estoy hablando como ellos) pero al menos, yo que sé, te echas unas risas.
Abrazo fraternal a hostias pa mis sistas.
Yo en Roma, yo en Madrid, yo en Munich, yo en Berlín, yo en Praga, yo en Menorca, yo en Móstoles, yo en la peluquería, yo en la lavandería, yo en todas las casas, yo en ninguna casa. Cuando en Praga fui feliz a por café porque los fascistas no iban a estar en el gobierno. Yo en el espejo esos días que probaba todas las clases del gimnasio y empezaba a cuadrar disciplina/horario/placer/cuerpo. Yo todos los días antes de tener una accidente de bici.
Yo en 2023.
Lógicamente no me hice ningún selfie en muletas, no grababa cuando mi rodilla hizo ese giro (mira mamá, sin ligamentos) lo ridículos que nos sentimos los humanos al fallar, lo frágiles que somos en realidad, y a la vez lo duras que somos en realidad.
Creo que este es un buen lugar para mi ego, aunque ya tengo un cuaderno secreto de escritura compulsiva (escribo, hago una pila, lo quemo, lo entierro, lo escondo, y a partir de allí ya puedo compartir mis textos).
Escribir era más divertido cuando no había que escribir. La frase no es mía, pero yo diría algo así como, escribir era más divertido cuando solo imaginabas que alguien te iba a leer pero eso era una posibilidad, no un hecho factual. Escribir era más divertido cuando solo escribías. En realidad escribir sigue siendo divertido: el infierno es el otro. Lo otro. Terminar un texto. Pensar un texto sin mis ojos. Pensar un texto con otras voces. Pensar un texto en términos de ritmo de espacio de personas de pregunta con mil ojos con mil lenguas con mil con mil con mil
Veo una chica un poco sola un poco triste un poco excelente.
(En las fotos) (en el año)
[...]
Pero de momento el ventitrés ha sido este. El año en el que escribes desde un Mac, el año de el año de el año.Los recuentos, una misma, mi cuerpo, mi mirada, mi yo. Escribiendo en desconexión escribiendo en viaje escribiendo en exigencia
Dije que nunca haría cosas por amor
Y he acabado haciéndolas todo por ese único motivo
[...]
Dije que nunca sufriría por amor
Y he terminado experimentando los pellizcos en la herida
Escribiendo en nanopartículas de la misma
escribimos tu nombre en un grano de arroz por doscientas pesetas
Ante un público atento, impúdico, latente
-un día me tendrás que decir a quién se lo escribiste porque eso es de verdad-
Dije que nunca sería de esas
Y soy de esas.
[...]
Yo soy yo y las cosas pasan, las cosas llegan, el cuerpo tiembla, el miedo aprende, y la bici cura, aunque tengas accidentes. La vida funciona así. La gente que no sabe escribir publica sin pudor cosas enormes, se anclan al pasado como los clavitos de un telar de una extraescolar. Las personas, las otras, los otros, los cuerpos, las preguntas.
Relacionarse con el teatro público nacional como quien se relaciona con su centro de salud.
Yo fui, yo estuve, yo aprendí.
[...]
Theater Camp (2023)
Verano 2023
________________
Una fracción atraviesa el revestimento de cristal y es absorbida por el fondo reflectante, de aluminio o plata. Si se concentra un poderoso rayo láser sobre este punto durante el tiempo necesario, y el fondo absorbe la radiación y la calienta, el rayo puede finalmente taladrar el espejo.
_______________
¿Como coño se ha acabao la primavera y el otoño? Solo queda el invierno y el verano, hermano
[y no hay más opciones]
Vivaldi se ha quedado sin estaciones Si compones, si conoces la penuria de no sacar todo lo que debes, lo que puedes Verdadera lujuria cuando ves que ya lo tienes
Añado: Mejor que te aclares/ vienen fríos polares
hagamos vida en bares/---/¿Es que no lo veis que mi alma se consume?/ quiero mojitos/en chiringuitos/tangas apretaítos/bailar pegaítos/al son de Puerto Rico/no sé si me explico/no se puede sufrir siempre.
________________
Y de pronto tienes 30 años, el plan renove no te parece tan desproporcionado. Como darle la vuelta al calcetín. De las más joven a la más mayor en grupos de exactamente misma edad. Como sacudir un mantel desde un octavo piso. Las miguitas del pan integral 100% volando por el barrio. Hundiénonos en la vida.
Metiendo los pies en pedalear al borde del Mein, ver piezas con temazos que te vuelvan loca, hundir, hundir, hundir en ensaladas del lidl, en guiñar los ojos porque viene el sol, el sol llega como llegó el amor, en tromba, en oleada, en tentáculo.
Antifascismo en el espectador contra un actor. Vaya juego, vaya efecto. La emoción se lo come todo. La emoción lo hunde todo. Y me hundo, me hundo. En la emoción excitante de ser tan intelectual que mis orgamos son el hilo de mis neuronas titilando y sabes qué. Me da igual.
Hundirnos en siestas, en cines, en amistades, en todo y en nada. El mes de las consecuencias. El mes de abrir los ojos llenos del legañas, y firmar: no quiero más así, no hay consecuencia y el tiempo es tuyo entero.
Leer en la cama, en el sofá, en el metro, en el tranvía, en todas, todas, todas las cafeterías. Leer y que te piquen. Leer y que las letras sean mis hormigas y mis aceitunas y mis puntos de la i. Leer y respirar. Leer y tirarse por el tobogán del spa de Praga. Leer y leer subtítulos. Comer, pho, algo de fiebre, algo de baile, algo de cuerpo, algo de hombro, y algo de cuello.
Ha sido un verano que se ha enfrentado como una hiena y una avispa, el ocio, el placer, la vida, la brisa, las horas de sueño, las ficciones.
Miss Maisel, las tortugas ninjas, falso amor, las almas en pena de isherin, las vidas pasadas, oppenheimer, barbie, la tienda de los horrores, y el rey dijo qué mágica máquina es esta, la arquitectaTECETC los perssonajes las personas las mujeres las casas las necesidades encontrar la voz, la voz te habla de lejos porque eres pequeña y estás saltando al agua en verano y quieres llevar biniki de mayores, y luego la voz artística soy yo
y estoy invadiendo y estoy asustando y exigiendo y gozando abriendo dando cediendo invado contamino y me calmo porque tengo un hambre voraz
soy la voz artística y te sonrío con restos entre los dientes
y luego llueve tanto, se caen señales, se caen los alambres que ponen en las ventanas para que no se ponen las palomas, llueve todo el agua que no ha caído en verano, lloro un poquito por dentro, me rompo un poquito por dentro, y me arreglo, y ponemos postits y somos amigas, y entra más gente, y abrazo y ensancho, y nos contamos, nos emborrachamos a gritos, nos viajamos, nos visitamos, nos amamos,
no tengo muchas conclusiones
tengo un aviso un susto un miedo un alivio
paralizarse no sirve de nada
pedir ayuda a los tuyos
sí, siempre
Elena diciendo: "Ponlos a follar si quieres, pero a cenar: no."
____
Un deseo de mi amiga que extiendo a toda la gente que amo: espero que estés comiendo rico, disfrutando del fresco, yendo en bici a todas partes, durmiendo, follando, leyendo mucho, mirando al cielo, respirando, andando descalza por la casa, quedándote dormida a ratos en el sofá con los platos de la cena aún en la mesa, despertando para ir a la cama sin darle importancia porque total, ya los fregarás mañana.
__________
Past Lives, 2023 (dir. Celine Song)
Las renuncias que no conocemos, los amores que solo intuimos.
This may not be that exciting for you to hear, but no it happened because of the system. Because the system is fucked, its diabolical. Despite the fact his is how every single one of us enters the world, despite the fact that women have been giving birth for as long as human kind has existed, this is the best we have come up with. Its a system that bullies and scares and terrorizes and humiliates and rushes and ruins women and their bodies. And somehow… somehow we have been part of making this system seem normal and necessary and just a byproduct of what happens should a woman be in a position should a baby need to exit her body.
Dead Ringers (2023) “One”
Lo de Alice Birch no tiene nombre, la verdad.
Qué ritmos, qué monólogos, qué diálogos, qué idea, qué redondo....
Si no hay teatro supurando esta serie MÑE
Carla Gugino as Carol in Alice Birch’s Anatomy of a Suicide
“CAROL: I hope you live. Big. All the time. In every possible moment. With As Much as you possibly can. Like you do. Like you already do.”
No funciona *nunca*, y aún así...
Bailará, cuando el DJ ponga el tarará-tarará
Cada día más mayores, cada día más autoconscientes, cada día menos insegura, cada día más asustada ante la pequeñez humana.
Cada día más segura del auténtico dolor, cada días más conmovida ante la bondad de los demás, cada día más asombrada de que esta es la vida que soñaba cuando subía mis primeros posts en este blog a los diecinueve años. A pesar de que la vida es así: el vibratto de lo que siento es intenso, desarma y yo lo atrapo con las manos.
-Perdona, no te merecer leer el texto desgarrado y hermoso que me ha salido- ahora soy mayor- ahora entiendo el valor precioso de lo íntimo- ahora atesoro el brillo ideal de los límites- de lo realmente compartido con unos pocos- ahora entiendo la parábala que podría hacer nuestro potencial- lo siento mucho, me quedé con todo el amor-
joder cómo me ha jodido
cómo me ha jodido que tuviesen razón
que flotar sobre algo no es flotar
que el ejercicio que hicieron mis plumones mi cavidad
que la o que dibujé con mis labios
que el gesto repetitivo, desenrollar con mis labios el pintalabios, fue como desenroscar esta historia de pompas
ese gesto mi cara poniendo ese gesto
de mi para ti
una 0 con la boca
todo el cuerpo
los pulmones trabajando
la intimidad abriendo
el cuerpo abriendo
vamos a hacer esta burbuja juntos porque si soplas y pones todos los medios
se crea
y esos reflejos
convexos
la luz que refracta una burbuja de jabón
esa luz la puedo atrapar porque esa luz la he vivido yo
la he dibujado con las grietas de mis labios
en esas grietas metí mi pintalabios mate y metí mis miedos y te te metí allí
y te dije ven a vivir todo va a estar bien
todo va a ser una explosión
*
no funciona nunca.
¿Te aburrimos, francés?
Estaban mis amigos bailando borrachos (y puestos de M) a las cuatro de la mañana en mi boda, y me acerqué a mi padre y le dije: mira, papá, son mis amigos, les quiero mucho.
Papá estaba en un taburete, yo estaba borracha -no había dormido en 48 horas, y había ingerido los siguientes líquidos: Nestea, Nestea, 7 botellas de agua, Nestea, 2 botellas de agua, medio vino blanco, medio vino tinto, 2 vodka con hielo- Y mi padre me dijo: yo también tenía uno de estos.
Se refería a ese grupo de gente joven, una masa de juventud, e idealismo ya casi perdido -seremos los funcionarios, el cuerpo de la docencia pública del futuro, la generación más preparada, la universidad pública española, las dos crisis del PP y covid hecha esencia//fuimos activismo, anticapitalismo, antibolonia pero solo nos quedó maxibon, niño y feminismo descafeinado-// Papá dijo: yo también tuve uno de esos, pero luego se casaron, primero unos, luego otros, y luego tuvieron hijos, y luego casi todos se casaron, y se fueron a vivir fuera, y ahora mira. Y se rió pero con una risa triste y me dio mucha pena, claro. Porque mi padre tuvo un grupo de amigos, y yo tenía allí el mío bailando en una mezcla de colores pastel y chillón contrastado con el marrón suelo del bar de Víctor, y gracias al silencio tras la risa de mi padre me quedé un ratito en ese hueco, sabiendo que la juventud era efímera, se nos desborda de las manos, y esa masa era lo que yo era (en ese exacto momento) y que a mí me faltarían aún muchas cosas por ser, y por pertenecer, aunque papá y yo estamos juntos allí en ese silencio con reverberaciones de titi me pregunto si tengo muchas novias.
Por favor, guárdame la valentía. Pónmela aquí, en este bote. Déjame la elevación déjame el cariño déjame la bondad déjame la belleza déjame los rostros déjame las mejillas las narices los surcos de los labios. Déjame el arrojo, déjame la admiración, déjame el estupor y el viaje adolescente. Déjame la posibilidad, mínima, remota, escondida en la grieta, de que a los valientes y a los buenos todo les vaya bien.
