Memento morie @lotilia - Tumblr Blog

Posts

je ne comprends plus très bien, lorsque nos corps s'entrechoquent, le rythme de mes pensées saturées . Et je ne veux pas devenir aveugle mais la vérité en souffre tout autant.

@lotilia

oviri7

“« Qu’étais-je avant d’être conçu? Avais-je quelque être, et étais-je quelque part? »”

— Saint Augustin - Confessions

Liberté avortée.

Une réalité ralentit par la multiplicité de phénomènes humains nous ayant conduit doucement vers un désastre nuancé. Nuancé par la belle idée commune que ce temps imposé de confinement, rapprocherait les êtres au sein de leur environnement. La vérité est que fasse à la peur et à l'ennuie tout le monde s'est mis à rechercher un coin de retraite tranquille, un bout de jardin là où le leurs n'était pas suffisant. Pour supporter une telle situation, il me semble que la nécessité d'une grande intériorité est majeure afin de ne pas suffoquer face à un extérieur restreint. Vivre avec soi-même de la manière la plus simple n'était plus contingent mais une nécessité dans laquelle certains ne sont d'or et déjà pas prêt à se plier. " Les malheurs des hommes viennent d'une seule chose, qui est de ne savoir pas demeurer en repos dans une chambre. " Pascal, Pensée 139 Abolissez toute notion de divertissement et les hommes se mettront à parler avec eux-mêmes dans le but de ne pas être confronté au noir écho dans lequel n'importe quelles musiques résonnent inlassablement.

orageusealizarine

(L’)innocence

L’innocence se pense comme un fantasme, mais j’ai rêvé une autre parure.

Baiser les doigts des bourreaux comme un délice, protestation du bien commun, des vertus trop prisées, élimées, être soi, oui, et à n’importe quel prix, quitte à nier le bon, le juste (si on ne peut être soi qu’exclusivement, contre les autres).

J’ai lu dans une préface, un jour, fadeur du bien saveur du mal,

Trop pensé, trop loué,

De la soupe à l’eau claire,

Aux épices noyées, piétinées,

De cette innocence qu’on continue encore de mâcher comme un chewing-gum sans goût,

Moi qui ne mâche pas de chewing-gum (jamais).

Comment paraître dans la candeur des fleurs séchées,

Conservées avec mon juillet dans un cadre,

Déposées comme mon moi d’août dans un vase,

(Encadrées, envasées)

Bijoux des hautes sphères

(Mais la vertu du pauvre est bon marché)

Opium du peuple, trop d’ersatz,

S’il n’y a plus que des imitations qui courent les rues, et les esprits,

Si même l’innocence est une opinion dont les innocents se lassent,

Passée comme on le dirait d’un drap, d’un tissu,

D’un blanc tirant sur le jaune, d’un jaune délavé,

D’avoir passé entre trop de flux, de reflux,

Trop de marées digitales,

D’avoir roulé dans trop de représentations collectives administrées comme un cachet.

Fadeur, pâleur du bien,

Du mal qu’on ne fera pas,

Qu’on ne pensera pas,

Douleur de l’innocente monotonie, qui d’elle-même s’ennuie,

Mal du siècle (encore qu’un autre),

Saveur, saveur, chaleur, du penser mal,

De déchirer la chair des mots,

Blasphémer les idoles sans égard à leur signification, appartenance,

Blasphémer les valeurs, les idéaux,

J’ai tort,

Blasphémer jusqu’à soi-même, au néant.

Mais la douceur ce sont les fleurs qu’on imagine sur la peau, et leurs déhanchements arythmiques dans les champs, mais la langueur le soleil qui s’allonge sur les ombres, et puis les doigts délassés sur la courbure des tables et des verres. Car il pleut des lunes tant qu’on y pense, il pleut de tout, des euphorbes même sous les toits. Et l’innocence, les lèvres rouges trop fardées, l’inélégance, les boucles lourdes et tombantes, l’action pure, vraie, d’une couleur qui ne prête pas à la confusion. Mon équivoque innocence !

A l’eau les papiers où l’enfance résonne comme un paradis sans arrière pensée, (autant se rappeler que Freud est passé par là, dans la mesure où on peut l’entendre, un peu), et les mains blanches, salies par le bruit des bâillements, des crimes en silence, en absence. Je n’en veux plus des images qu’on connaît, qu’on institue et qu’on recycle à outrance, et tant pis si pourtant elles me plaisent et me subjuguent, tant pis pour l’agrément si l’idée la contredit, tant pis.

Tant pis si l’innocence c’est du sang imaginaire, des tabous idéalement démystifiés, si elle se prélasse comme une nymphe, lascive dans la forêt, si le blanc est bien davantage couleur de la froideur et de l’arrogance.

Puiqu’au fond qu’en est-il du crime, acte ou pensée,

De l’innocence réelle, imaginée,

Au fond, mon innocence, même si j’ai l’âme souillée, fleurs fanées, enfance salie, jetée volontairement dans les égouts les plus proches,

Qu’en est-il de mes mains blanches,

Criminels en puissance, dépravés spirituels.

Mais cette véritable innocence c’est l’horreur de son désenchantement, de reconnaître l’envers de sa pensée.

orendil-deactivated20221010

“La vérité est qu’il faut rencontrer l’amour avant de rencontrer la morale. Ou sinon, les deux périssent. La terre est cruelle. Ceux qui s’aiment devraient naître ensemble. Mais on aime mieux à mesure qu’on a vécu et c’est la vie elle-même qui sépare de l’amour. Il n’y a pas d’issue – sinon la chance, l’éclair – ou la douleur .”

— Albert Camus à René Char , 7 novembre 1949 (via causeries-litteraires)

la-belle-et-le-blues

T'as jamais essayé de réparer les choses à chaque fois, que tu voyais que tu cassais quelque chose. Tu ne t'es jamais attardé dessus. Tu n'as jamais essayé de me rattraper, tu nous as laissé tomber. Tu m'as laissé marcher sur tes bouts de verres au lieu de les ramasser. Tu m'as toujours laissé partir sans me retenir, et pas une seule fois, tu m'as retenu. Non, tu ne t'es jamais battu. C'est pas ça, l'amour. C'est pas ça.

(via la-belle-et-le-blues)