Dissout & coagule @mauvais--sang - Tumblr Blog

« D’abord, seule la nudité de ce corps mince l’avait ébloui. L’impression avait été celle même qu’il aurait eue devant la beauté encore nette de toute sexualité d’une très jeune fille. Il avait été stupéfié, subjugué. Et c’était l’irrésistible pureté rayonnant de cette minute qui avait donné à ses rapports avec Basini l’apparence d’une inclination, ce sentiment nouveau, cette inquiétude merveilleuse. Tout le reste était d’un autre ordre. Tout le reste, il le connaissait depuis longtemps, depuis Bozena, depuis bien avant déjà. C’était la secrète et mélancolique sensualité sans objet de l’adolescent, qui ressemble à la terre sombre, humide, maternelle du printemps et à ces obscures eaux souterraines qui profitent du premier prétexte venu pour rompre leurs digues. »

—Robert Musil, Les désarrois de l’élève Törless, 1906

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« Enfin il abandonna. Tout se resserra autour de lui, les souvenirs foisonnèrent et se déformèrent bizarrement. Il avait de nouveau tourné les yeux vers le ciel, comme s’il espérait qu’un hasard lui permettrait d’arracher à cette voûte son secret, avec la raison de ses désarrois. Mais la fatigue le prit, et un sentiment de profonde solitude se referma au-dessus de sa tête. Le ciel se taisait. Törless sentit qu’il était parfaitement seul sous cette voûte impassible et muette, minuscule tache de vie écrasée par un cadavre gigantesque et transparent. Cela ne lui faisait presque plus peur. C’était comme quand une vieille douleur familière s’attaque au dernier membre encore indemne. Il lui sembla que la lumière avait des miroitements de lait, qu’un brouillard pâle et froid flottait sur ses yeux. »

—Robert Musil, Les désarrois de l’élève Törless, 1906

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« Il n’y a vraiment pas de fin, se dit-il, on peut aller toujours plus loin à l’infini. » Il prononça ces mots en tenant ses regards fixés sur le ciel, comme s’il s’agissait d’éprouver l’efficacité d’un exorcisme. Mais sans succès : les mots ne disaient rien, ou plutôt disaient tout autre chose, comme si, tout en continuant sans doute à parler du même objet, ils en évoquaient un autre aspect, aussi lointain qu’indifférent. « L’infini » ! Törless avait souvent entendu ce terme au cours de mathématiques. Il n’y avait jamais rien vu de particulier. Le terme revenait constamment ; depuis que Dieu sait qui, un beau jour, l’avait inventé, on pouvait s’en servir dans les calculs comme de n’importe quoi de tangible. Il se confondait avec la valeur qu’il avait dans l’opération : Törless n’avait jamais cherché à en savoir plus. Tout à coup, comprenant que quelque chose de terriblement inquiétant était lié à ce terme, il tressaillit. Il crut voir une notion, que l’on avait domptée pour qu’il pût la faire servir à ses petits tours de passe-passe quotidiens, se déchaîner brusquement ; une force irrationnelle, sauvage, destructrice, endormie seulement par les passes de quelque inventeur, se réveiller soudain et retrouver sa fécondité. Elle était là, vivante, menaçante, ironique, dans le ciel qui le dominait. Cette vision était si pénible qu’il dut se résoudre à fermer les yeux.

—Robert Musil, Les désarrois de l’élève Törless, 1906

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« Il n’était pas vicieux. Au moment de l’acte l’emportaient immanquablement sa répugnance à commencer et la crainte des conséquences possibles. Seule son imagination avait pris une direction malsaine. Quand les jours de la semaine, l’un après l’autre, avaient pesé de tout leur poids de plomb sur sa vie, ces charmes corrosifs entraient en action. Les souvenirs de ses visites composaient peu à peu une tentation d’une espèce particulière. Il découvrait en Bozena la victime d’une monstrueuse déchéance et dans ses rapports avec elle, les émotions qui leur étaient liées, une sorte de rite cruel qui eût exigé le sacrifice de lui-même. Ce qui le fascinait, c’était l’obligation d’abandonner tout ce qui l’emprisonnait d’ordinaire, ses privilèges, les pensées et les sentiments qu’on lui inoculait, tout ce qui l’étouffait sans rien lui apporter. Ce qui le fascinait, c’était de courir, nu, dépouillé de tout, chercher refuge auprès de cette créature. »

—Robert Musil, Les désarrois de l’élève Törless, 1906

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danskjavlarna

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Through the course of my research, I’ve encountered some great vintage seances, collected here.

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« Il pensait à de vieilles peintures qu’il avait vues dans des musées sans les bien comprendre. Il attendait, comme il avait attendu devant ces tableaux quelque chose qui ne se produisait jamais. Quoi donc ?… Quelque chose de surprenant, d’inouï ; un spectacle fantastique dont il ne pouvait se faire aucune idée ; un événement d’une sensualité terrifiante, bestiale, qui l’empoignerait comme avec des griffes et le lacérerait, les yeux d’abord ; une aventure qui d’une manière encore obscure devait être associée avec les blouses sales des femmes, leurs mains rudes, les bas plafonds de leurs chambres… avec la boue des cours qui le souillerait… Non, non!… il ne sentait plus maintenant que le filet de feu sur ses yeux. Les mots n’exprimaient pas la chose ; les mots la faisaient plus grave qu’elle n’était ; c’était quelque chose de tout à fait sourd, une sensation d’étouffement dans la gorge, une pensée à peine saisissable, et qui ne prendrait cette forme que si l’on insistait pour la traduire en mots ; mais entre cette forme et la chose, alors, il ne subsistait plus qu’une ressemblance vague, comme sur un agrandissement géant où non seulement l’on verrait tous les détails plus nets, mais où l’on en découvrirait encore qui n’y sont pas… Il y avait tout de même de quoi rougir. »

—Robert Musil, Les désarrois de l’élève Törless, 1906

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sesiondemadrugada

Kikuji Kawada.

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centuriespast

Odilon Redon Puis l'ange prit l'encensoir. (And the Angel took the censer)

RISD Museum

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diana-andraste

Circus performer Olga Denver

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edwordsmyth

Angela Carter

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jareckiworld

Pierre Molinier — Hanel II (silver gelatin print, 1968)

#pierre molinier

petaltexturedskies

I have just stood before the open window of my bedroom and I have breathed in deeply all the honeysuckle-perfumed air, the sunshine, the snowdrops of winter, the carouses of spring, the primroses, the crooning pigeons, the trills of the birds, the entire procession of soft winds and cool smells of frail colors and petal-textured skies, the knotted snake greys of old vine roots, the vertical shoots of young branches, the dank smell of old leaves, of wet earth, of torn roots, and fresh-cut grass, winter, summer, and fall, sunrises and sunsets, storms and lulls, wheat and chestnuts, wild strawberries and wild roses, violets and damp logs, burnt fields and new poppies.

Anaïs Nin, The Diary of Anaïs Nin Vol. I: 1931-1934

#quote #anaïs nin

sarkos

“Argento said how he needed to escape the giallo genre of whodunnit murder-mysteries that had made him famous, how he had pushed the format as far as it could go with Deep Red, and how everyone was now making copycat films with silly titles like The Iguana With the Tongue of Fire. He was ready to do something new and radical, he said, something supernatural. He had toyed with adapting one of HP Lovecraft’s stories but couldn’t find a way into the author’s dense mythology, and then he started rereading his old copy of Suspiria de Profundis, a collection of laudanum-laced essays by the Victorian author Thomas De Quincey, which he’d found in a fusty Charing Cross bookshop years ago on a trip to London, and how he became fixated on a section about The Three Mothers, a trio of ancient, malevolent witches, and in particular Mater Suspiriorum, the Mother of Sighs; and how Daria Nicolodi, his lover and the co-star in Deep Red, had told him about her grandmother who, as a child, took piano lessons at an old school in Basle on the German-Swiss border where black magic was on the after-hours curriculum. He described a road trip around Europe, researching old folklore, meeting witches in Black Forest villages, taking Polaroids of Art Nouveau architecture in Brussels and discovering a mysterious red building in Freiburg called The Whale House. All these places and ideas started swirling in his head, explained Argento – his hands motioning excitedly – and finally settled into a story about a prestigious Bavarian ballet school staffed by a coven of she-devils and ruled by the Black Queen, a centuries-old sorceress called Helena Markos”

— Dario Argento on His Macabre Masterpiece, Suspiria

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