MIS(S)PLACED

Call me Mis | FicWriter (as vezes)

[missplacedforyou]

MIS(S)PLACED:

A Miss mundial em estar sempre no lugar errado na hora errada.

-> Hey! Uma boa vinda ao meu blog, meu bem! Podem me chamar de Mis (ou Miss, enfim!)

-> Escrevo histórias originais e poemas em um geral, (normalmente com foco em romance) e também pretendo trazer fanfics/oneshots de idols variados.

-> Aceito pedidos e adoro bater papo, manda aí algo!

[yzkmicah-deactivated20250823]

── .✦ Um Toque De Calma

⤷ marido jungwon × esposa leitora

જ⁀➴ Após um dia estressante no trabalho, Jungwon chega em casa e, sem querer, desconta sua frustração na esposa grávida. Percebendo seu erro, ele se desculpa com carinho e encontra consolo ao conversar com o bebê, que responde com um toque especial, trazendo paz ao coração do jovem casal.

ꪆৎ gravidez, estresse pôs trabalho, discussões, reconciliação, choro (¿?) fofo , angst (um pouquinho)

𓂃 "Stay" - Rihanna ft. Mikky Ekko , "Yellow" - Coldplay , "Love Me Like You Do" - Ellie Goulding , "Falling" - Harry Styles , "Still With You" - Jungkook

A porta da frente bateu com um pouco mais de força do que o usual, ecoando pela casa silenciosa. O som fez você levantar os olhos do livro que segurava, recostada no sofá da sala. O relógio marcava quase oito da noite, e a luz suave da luminária ao seu lado criava um ambiente acolhedor, contrastando com a tensão que parecia acompanhar Jungwon quando ele entrou.

Você ouviu o som dos sapatos dele sendo deixados na entrada, seguido por um suspiro pesado. Jungwon apareceu na sala, os ombros tensos, a gravata frouxa e o cabelo levemente bagunçado, como se ele tivesse passado as mãos por ele várias vezes. Seus olhos, normalmente brilhantes e cheios de carinho, estavam opacos, carregados de frustração.

— Oi, amor — você disse suavemente, tentando avaliar o humor dele enquanto acariciava sua barriga de sete meses. O bebê, sempre ativo à noite, deu um leve chute, como se respondesse à sua voz.

Jungwon apenas murmurou um “oi” rápido, sem olhar diretamente para você. Ele jogou a bolsa no canto da sala e se dirigiu à cozinha, abrindo a geladeira com um movimento brusco. Você franziu a testa, percebendo que algo estava errado. Ele não era assim. Não com você.

— Tudo bem? — você perguntou, fechando o livro e se endireitando no sofá.

Ele pegou uma garrafa de água, tomou um gole e respondeu sem se virar:

— Só um dia ruim. Nada de mais.

O tom cortante em sua voz fez seu coração apertar. Você sabia que Jungwon trabalhava duro como líder do grupo, lidando com ensaios intermináveis, reuniões com a equipe de produção e a pressão constante de estar à altura das expectativas. Mas ele raramente trazia esse peso para casa. Pelo menos, não assim.

Você se levantou com cuidado, apoiando uma mão na barriga, e caminhou até ele.

— Quer conversar sobre isso? — perguntou, tentando manter a voz leve.

Jungwon fechou a porta da geladeira com força, o som fazendo você dar um pequeno salto. Ele se virou, os olhos faiscando com uma irritação que não era dirigida a você, mas que, naquele momento, parecia engoli-lo por completo.

— Não, eu não quero conversar! — ele exclamou, a voz mais alta do que o normal. — Será que eu não posso ter um segundo de paz quando chego em casa? Tudo o que eu quero é descansar, mas parece que até isso é pedir demais!

As palavras cortaram o ar como uma faca. Você piscou, surpresa, sentindo um nó se formar na garganta. Não era comum Jungwon levantar a voz, muito menos com você. A gravidez já deixava suas emoções à flor da pele, e aquele tom, tão diferente do marido gentil que você conhecia, fez seus olhos arderem.

— Eu… só estava tentando ajudar — você murmurou, a voz tremendo um pouco enquanto dava um passo para trás.

O silêncio que se seguiu foi pesado. Jungwon passou a mão pelo rosto, como se estivesse tentando se livrar da nuvem escura que o envolvia. Quando ele olhou para você e viu a mágoa em seus olhos, algo pareceu estalar dentro dele. A expressão de raiva desapareceu, substituída por uma onda de culpa que o fez cerrar os punhos.

— Meu Deus… amor, me desculpa — ele disse, a voz agora suave, quase desesperada. Ele deu alguns passos rápidos até você, hesitando antes de tocar suas mãos. — Eu não deveria ter falado assim. Não com você. Nunca com você.

Você respirou fundo, tentando afastar as lágrimas que ameaçavam cair.

— Tudo bem, Jungwon. Eu sei que você tá estressado. Só… me avisa quando precisar de espaço, tá? — Sua voz saiu baixa, mas firme, embora o aperto no peito ainda estivesse lá.

— Não, não tá tudo bem — ele insistiu, segurando suas mãos com cuidado e puxando você gentilmente para mais perto. — Eu fui um idiota. Você não merece isso, ainda mais agora. — Ele olhou para sua barriga, e seus olhos suavizaram ainda mais. — Nenhum dos dois merece.

Você sentiu a sinceridade em suas palavras, e o calor de suas mãos segurando as suas trouxe um pouco de alívio. Jungwon sempre fora bom em se desculpar, em consertar as coisas com o mesmo cuidado que colocava em tudo o que fazia por você. Ele se abaixou lentamente, ficando de joelhos diante de você, e colocou as mãos com delicadeza em sua barriga.

— Oi, pequeno — ele disse, a voz agora um sussurro carinhoso, como se temesse assustar o bebê. — Desculpa se o papai assustou você. Não foi a intenção. Eu só… às vezes o mundo lá fora é meio pesado, sabe? Mas você e a mamãe são meu porto seguro.

Você não pôde evitar um leve sorriso ao vê-lo falar com a barriga, como fazia quase todas as noites. Era um ritual que ele adorava, conversar com o bebê como se já pudesse entender cada palavra. Você acariciou o cabelo dele suavemente, sentindo o coração se aquecer.

De repente, como se respondesse ao pai, o bebê deu um chute forte, bem no lugar onde a mão de Jungwon descansava. Ele arregalou os olhos, surpreso, e então riu, um som leve e cheio de alívio.

— Ei, você tá me ouvindo mesmo, né? — ele disse, o rosto iluminado por um sorriso genuíno. — Tá me dizendo pra me comportar, é isso?

Você riu também, o peso do momento anterior se dissipando.

— Acho que ele tá te dando um sermão — você brincou, relaxando enquanto Jungwon continuava a falar com a barriga.

— Tá bom, tá bom, eu prometo ser um papai melhor — ele disse, fingindo seriedade, mas com um brilho travesso nos olhos. — Nada de gritar com a mamãe, nunca mais. Prometo.

O bebê chutou novamente, e Jungwon olhou para você, os olhos brilhando com uma mistura de amor e gratidão.

— Acho que ele aceitou minhas desculpas — disse, levantando-se e puxando você para um abraço cuidadoso. — E você? Me perdoa?

Você suspirou, envolvendo os braços ao redor dele.

— Já perdoei, bobo. Só não me assusta assim de novo, tá?

— Nunca mais — ele prometeu, beijando sua testa com uma ternura que fez seu coração derreter. — Eu te amo. Vocês dois.

Vocês ficaram assim por um tempo, abraçados, com o bebê dando pequenos chutes esporádicos, como se quisesse fazer parte da conversa. A tensão do dia parecia ter desaparecido, substituída por um amor que, mesmo nos momentos mais difíceis, sempre encontrava um jeito de se reafirmar.

— Vamos pedir algo pra jantar? — Jungwon sugeriu, ainda segurando você. — Algo que você e o pequeno queiram.

— Pizza? — você sugeriu, sorrindo.

— Fechado — ele respondeu, dando um beijo rápido em seus lábios antes de se abaixar novamente para falar com a barriga. — O que acha, pequeno? Pizza tá bom pra você?

Outro chute veio, e vocês dois riram, sabendo que, não importa o quão estressante o dia pudesse ser, momentos como esse tornavam tudo valer a pena.

De micah para

@m4ryszz

Fiz um mimo pra vc, ja que você me ajudou 🩵

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═╬ AMOR DE MORTE LENTA

Porque matar é amar em demasia

● Original Character • WC 755 • Soft horror(?), término, drama •

✎┋ Encontrei um desafio de escrita onde tinha que começar com a frase "Ele ainda não estava morto", e saiu isso aí! Que de alguma forma gostei mt, espero que vocês gostem tbm┋

Ele ainda não estava morto.

Maria sentia o peito dele subir e descer sob sua bochecha, num compasso que não combinava com o silêncio do quarto — um silêncio de velório não anunciado. Ajeitou a cabeça em seu tórax, como quem repousa sobre o túmulo do que ainda não morreu.

Fernando dormia. E, no fundo, isso a enfurecia.

Ela bufou, impaciente, perguntando-se por que ele ainda continuava vivo. Por que era ela quem morria, dia após dia, deitada ao lado dele?

Seus dedos caminharam pelo peito nu do homem com a delicadeza de um carrasco. Observou os pelos finos, as marcas da pele, e pensou em como seria arrancá-la em tiras. O amor também faz isso: destrincha a carne até o osso.

As coisas seriam bem mais fáceis se ele simplesmente morresse. Sempre fora mais fácil lidar com a despedida da morte do que com a despedida de alguém que nunca partia de fato.

Talvez devesse envenenar sua bebida preferida — aquela que ele tomava religiosamente, e lhe fazia ficar com o sorriso estupidamente fofo no rosto.

Ou coloca-lo em um ônibus e fazê-lo colidir de frente com um poste — só para ver se ele acordaria do torpor em que vivia. Como o filme que haviam visto.

Ou sufocá-lo com o próprio travesseiro — o objeto já não lhe era tão útil, de qualquer forma; sempre preferiu se aconchegar no corpo quente do rapaz.

Mas o melhor, talvez, fosse usar uma faca. Simples. Profunda. Repetidas vezes. No coração. Nos olhos. No queixo. No amor. Só para que ele sentisse ao menos metade da dor que ela carregava.

Ela o amava. Amava de forma grotesca.

Amava como quem aperta demais um animal pequeno.

Amava até o limite do insuportável — e odiava a si mesma por não saber até onde ele acharia isso belo, ele ao menos amava ela de alguma forma?

Porque Fernando conseguia ser doce, calmo, gentil.

E também uma tempestade, faca, víscera exposta.

E ela? Ela possuía algum adjetivo?

Ela tinha que matá-lo, pois jamais conseguiria se despedir de alguém que a tratava tão bem, mesmo sentindo tão pouco.

Precisava assassiná-lo, não por crueldade — mas por autopreservação.

Porque não saber o quanto ele a amava era pior do que saber que ele a odiava.

Porque o silêncio dele a comia viva.

Porque ela não sabia lidar com meias-intensidades.

Se ela o comesse, talvez entendesse.

Se abrisse seu crânio, grelhasse seu cérebro, tragasse sua memória, talvez descobrisse onde ela se encaixava naquela mente indecifrável.

Talvez descobrisse por que diabos ele ainda não havia ido embora, ou a mandado ir.

E então Fernando se mexeu.

— Hm.

Um grunhido, quase um ronronar de bicho ferido, escapou de sua garganta. Ainda de olhos fechados, ele se inclinou para frente e a envolveu num abraço leve, torto, como quem segura uma criança que não quer dormir.

Aquele gesto a rasgou.

Como ele podia ser tão bom para alguém que estava prestes a matá-lo?

Ele abriu os olhos, para a infelicidade da mulher — que ainda alimentava a esperança de que ele tivesse tido uma morte silenciosa e estivesse apenas nos espasmos finais. Em vez disso, sorriu. Um sorriso bobo, quase idiota. E selou os lábios nos dela com a leveza de quem não carrega peso algum no coração.

Maria tentou resistir. Mas seus lábios sorriram antes que pudesse impedir.

Como sempre.

Fernando se ajeitou novamente, murmurou algo incompreensível e, num piscar de olhos, voltou a dormir. Quase como se tudo tivesse sido uma alucinação da madrugada.

Voltou a dormir.

Como se o amor não fosse um campo de batalha.

Como se ela não estivesse em frangalhos.

Como se a presença dele não a despedaçasse, mesmo no silêncio.

Maria se acomodou outra vez. Passou uma perna por cima do corpo dele, entrelaçou os braços em sua cintura como quem se agarra à própria salvação — ou um ursinho de pelúcia.

E então os pensamentos voltaram. Sempre voltavam.

Ela podia apertá-lo até os ossos cederem.

Podia sufocá-lo de tanto amor.

Nunca soube medir seus sentimentos de qualquer forma: sempre amou demais, ou de menos.

Esse era o verdadeiro problema. Talvez o assassinato de Fernando estivesse agendado por pura incompetência emocional. Talvez, se ela sentisse da mesma forma que ele, se vivesse o agora sem pensar no amanhã — sem querer saber onde estariam daqui cinco, dez anos — as coisas funcionassem.

Talvez ela o matasse, sim.

Não por ódio. Mas porque amava com fome de faca.

Porque, no fundo, sabia: não havia como amar alguém como ela.

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AUTOCRÍTICA

• Poema autoral • WC 384 •

Ó, pobre criatura és tu

Não sentes o peso podre de tua existência?

Não te envergonhas da carne exposta,

Das vísceras que despejas ao menor corte?

Tu, que nem ao menos sabes o que é o amor,

Mas te atiras a qualquer resquício moribundo dele,

Sempre da forma errada — sempre patética.

Tola. Fútil. Jovem imunda.

Tu não desejas o amor, mas a aprovação,

como um cão sarnento.

O que queres não é amar.

O que queres não é curar-te.

É algo entre o alívio da lâmina abrindo tua pele

E o gosto amargo de tuas próprias lágrimas.

É a necessidade do castigo —

A súplica para que alguém, alguém, qualquer um,

Declarar que és digna

— Mas é claro que tem que ser da pessoa errada.

Então grite!

Berre tua miséria aos ventos sujos,

Corra, tropece, role na lama de tua própria degradação!

Vamos, rasgue-se um pouco mais!

Implore, suplique, ajoelhe-se diante de tua própria vergonha,

Besta ridícula, repugnante!

Acabe esse verso como não consegues acabar com sua vida.

Abrace tua nova fantasia medíocre,

Essas ilusões que cultivas sozinha.

Porque o que realmente é belo te cega,

E tu preferes apodrecer no escuro.

Exalta essa merda de borboletas apodrecendo em teu estômago,

Essa sonolência que te acomete perto de quem julgas seguro.

Mesmo com as mãos geladas,

mesmo que quando realmente precisa,

o sono te negue repouso.

Esquece. Esquece de cada espasmo grotesco,

Da sufocante falta de ar,

Do tremor pútrido em tuas pernas,

da visão obscurecida.

Vamos! Rasga-te mais um pouco!

Seja putamente inocente!

Doe cada pedaço fraturado de teus ossos,

Esvazia-te como todos aqueles antes de ti,

Cuspa essas emoções intensas como se fossem veneno,

E finja que elas algum dia foram reais, e não vazias.

Tu és uma criança zumbi,

Insaciável, roendo até os ossos dos próprios pais.

Nunca estarás saciada

— Choramingarás, espernearás, arrancarás os cabelos,

Tudo por aquele único doce

Que não conseguiste devorar.

Tu és um gato medroso,

enroscando-se no desespero.

Escalando árvores com garras quebradiças,

Arranhando quem tenta salvar-te,

Vomitando restos podres do lixo que escolheu comer.

Caia. Afunde. Esmague-se sob teu próprio peso.

Eu? Eu estou exausta demais para segurar-te.

Como se impede um corpo em queda livre?

Como se salva um ser que sequer sabe

Não... sabe

Nem ao menos como terminar este verso?

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