MANOR GARDEN

Tal vez me mojó las plumas el revente de la luna.

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You met me at a very strange time in my life.

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PALAHNIUK

La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos, no hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seríamos millonarios, dioses del cine, o estrellas del rock. Pero no lo seremos, y poco a poco lo entendemos, lo que hace que estemos muy enfadados.

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Bukowski.

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Dios, pensé ¿y qué pasa con el escritor? El escritor era la sangre y los huesos y el cerebro (o la ausencia del mismo) en estas criaturas. El escritor hacía latir sus corazones, les daba palabras para hablar, los hacía vivir o morir, lo que quisiera. ¿Y dónde estaba el escritor?¿Quién fotografiaba alguna vez al escirtor? ¿Quién aplaudía? Aunque menos mal ¡Joder!, claro que menos mal: el escritor estaba donde debía estar: en algún rincón oscuro, observando.

Charles Bukowski.

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[d-r-e-a-r-y]

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