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@nichtkaputtnurecht
Meine Seele ist müde.
Nicht vom Leben selbst,
sondern vom ständigen Starksein.
Müde von Tagen,
die keine Pausen kennen,
von Nächten,
in denen Gedanken lauter sind als der Schlaf.
Meine Seele ist müde,
weil sie getragen hat,
was niemand sah,
und gehalten hat,
was zu schwer war.
Sie bittet nicht um viel.
Nur um einen Moment,
in dem sie sich hinlegen darf,
ohne sich rechtfertigen zu müssen.
Schwarzer Nebel
Mein Kopf ist voll,
so voll, dass er schmerzt.
Gedanken kreisen,
schwere dunkle Gedanken,
und alles Gute wird von ihnen durchzogen,
wie Licht, das im Rauch hängen bleibt.
Es ist, als hätte sich ein schwarzer Nebel
um meinen Kopf gelegt.
Er dämpft die Welt,
macht alles leiser und ferner,
als wäre Watte zwischen mir und dem Leben.
Mein Kiefer steht unter Daueranspannung,
als müsste ich etwas festhalten,
das ich längst nicht mehr tragen kann.
Mein Körper schreit nach Dingen,
die ich mir nicht geben darf
oder nicht geben kann.
Ich frage mich,
ob das eine Depression ist,
ob es Erschöpfung ist,
oder etwas Namenloses dazwischen.
Etwas, das sich eingeschlichen hat
und geblieben ist.
Manchmal empfinde ich gar nichts.
Keine Freude, keine Trauer,
nur Leere.
Und diese Leere macht mir Angst,
weil sie sich anfühlt,
als hätte sie sich ein Stück von mir genommen.
Ich weiß nicht mehr,
was Leben ist.
Ich weiß nicht mehr,
was Liebe ist.
Obwohl sie da sein sollte,
jeden Tag,
spürbar und greifbar.
Vielleicht bin ich nicht lieblos geworden.
Vielleicht bin ich nur müde.
Zu müde, um zu fühlen.
Zu lange stark gewesen.
Zu lange getragen.
Und irgendwo in mir
wartet noch etwas,
leise und verletzlich,
darauf,
wieder atmen zu dürfen.
Er stellte mich immer wieder dorthin,
wo Zweifel lauter waren als meine Stimme.
Nicht mit einem Schlag,
sondern mit Blicken, Worten, Pausen,
die sich anfühlten wie ein leises Drücken nach unten.
Ich begann, mich zu erklären,
wo ich mich hätte schützen sollen.
Ich begann zu zweifeln,
wo ich hätte stehen bleiben dürfen.
Doch irgendwann merkte ich:
Wer mich ständig klein sieht,
kann meine Größe nicht ertragen.
Ich bin nicht zerbrechlich,
nur müde vom Kämpfen gegen etwas,
das mich nie halten wollte.
Und so gehe ich nicht aus Schwäche,
sondern aus Klarheit.
Ich lasse zurück,
was mich lernen wollte, mich selbst zu verlieren.
Ich bleibe bei mir.
Ich bin in diese Rolle hineingegangen
nicht aus Schwäche
sondern aus Notwendigkeit.
Ich habe aufgehört, das Dunkle zu drehen
habe meine Gedanken leiser gestellt
nicht weil sie verschwunden sind
sondern weil ich leben musste.
Ich trage Tage und Nächte
Stimmen, Aufgaben, kleine Hände
und irgendwo dazwischen
halte ich mich selbst
still
ohne Zeugen.
Ein anderer geht seinen Weg
ungebremst
ich halte ihn nicht
ich ziehe ihn nicht zurück
ich sehe nur zu
und lasse die Zeit entscheiden.
Vielleicht ist es ein Spiel
vielleicht ein gegenseitiges Schweigen
zwei Rollen, die nebeneinander laufen
ohne sich wirklich zu berühren.
Ich bleibe
ich tue, was getan werden muss
und tief in mir
ruht etwas
das nicht zerbrochen ist
nur wachsam.
An alle Mamas,
die ihre Last alleine tragen.
Der Körper ist müde,
nicht weil er schwach ist,
sondern weil er zu lange stark sein musste.
Sie geben, ohne gefragt zu werden,
stehen auf, obwohl nichts mehr übrig scheint,
halten Welten zusammen,
während die eigene leise bröckelt.
Und niemand klatscht.
Niemand verleiht Orden
für schlaflose Nächte,
für Rückenschmerzen,
für Tränen im Bad,
die schnell weggewischt werden,
damit niemand sie sieht.
Doch philosophisch betrachtet
ist Dank kein Maßstab für Wert.
Die bedeutendsten Dinge im Leben
entstehen im Stillen.
Wurzeln wachsen unter der Erde,
nicht im Applaus.
Der Körper ist nicht kaputt.
Er ist ein Archiv von Liebe,
ein Beweis dafür,
dass Hingabe Spuren hinterlässt.
Und auch wenn niemand danke sagt
das Leben, das gehalten wird,
trägt zurück.
Vielleicht nicht heute.
Aber eines Tages.
Es gibt Beziehungen,
in denen ein Mensch sein Leben leise ablegt
wie einen Mantel am Eingang.
Nicht aus Schwäche,
sondern aus Liebe, Verantwortung, Pflicht.
Dieser Mensch verschiebt Träume,
stellt Bedürfnisse hinten an,
lebt in Pausen,
zwischen Aufgaben und Erwartungen.
Und dann gibt es den anderen.
Er behält sein Leben.
Seine Freiheit.
Seinen Raum.
Seine Selbstverständlichkeit.
Er lebt weiter,
als wäre nichts geopfert worden.
Als hätte niemand etwas abgegeben,
damit sein Alltag leicht bleibt.
Das Unrecht
liegt nicht im unterschiedlichen Leben,
sondern darin,
dass das Opfer unsichtbar wird.
Denn wenn einer alles gibt
und der andere nichts bemerkt,
entsteht kein Wir
sondern ein Ungleichgewicht,
das sich Liebe nennt
und Erschöpfung erzeugt.
Philosophisch gesehen
ist das keine Partnerschaft.
Es ist die stille Übergabe eines Lebens
an jemanden,
der seines nie aus der Hand gegeben hat.
Die tägliche Last
Jeder Morgen trägt Gewicht.
Noch bevor der Tag beginnt,
liegt etwas Unsichtbares auf der Brust,
leise, vertraut, unerbittlich.
Es ist keine Last, die man ablegen kann.
Sie folgt den Schritten,
sitzt im Atem,
wartet im Spiegel.
Man trägt sie,
weil niemand sonst es tut.
Die Welt sieht das Funktionieren,
nicht das Tragen.
Sie zählt Stunden,
nicht Gedanken.
Und so lernt man,
mit geradem Rücken zu leben,
während innen etwas müde wird.
Doch zwischen Pflicht und Schwere
gibt es feine Zwischenräume.
Momente, die nicht retten,
aber halten.
Ein Licht, das kurz bleibt.
Ein Gefühl, das sagt:
Du bist noch da.
Vielleicht ist das Leben genau das.
Nicht frei von Last,
sondern fähig, sie jeden Tag
neu zu tragen,
ohne sich selbst zu verlieren.
Und manchmal,
ganz leise,
wird aus der Last
etwas, das uns formt,
nicht bricht.
Ich bin müde von Bildern,
die nicht meine sind
und doch in mir wohnen.
Müde davon,
eine zu sein
und mich trotzdem ständig zu vergleichen
mit Schatten, Namen, Blicken,
die du gesammelt hast
wie Trophäen aus Momenten,
in denen ich an uns geglaubt habe.
Ich habe mich leise aufgelöst,
während ich versucht habe, stark zu bleiben.
Habe mich kleiner gemacht,
damit dein Blick nicht weiterwandert.
Habe Fragen geschluckt,
die mir nachts die Kehle zuschnüren.
Du hast Frauen gesammelt.
Und ich habe dabei Stück für Stück
mich verloren.
Nicht, weil ich nicht genug war
sondern weil Liebe kein Raum ist,
in dem man ständig um Existenz kämpfen muss.
Ich stehe hier,
mit Rissen im Herzen
und dem Wissen,
dass Treue nicht nur ein Wort ist,
sondern ein Zuhause.
Und meines ist eingestürzt.
Zwei kleine Herzen schlagen laut in meinem Arm,
Jeden Morgen sitze ich am Tisch,
der Kaffee wird kalt, bevor ich ihn schmecke.
und doch ist es still um mich herum.
Ich streiche Brote, halte Fläschchen,
zähle Minuten statt Gespräche.
Die Sonne geht auf, als wäre alles ganz,
während ich mich frage, wo ich geblieben bin.
Ich habe eine Familie,
und trotzdem trage ich die Morgen allein.
Liebe füllt den Raum
aber sie beantwortet keine Fragen.
Manchmal wünsche ich mir
eine Stimme, die sagt: Ich sehe dich.
Nicht nur als Mutter,
sondern als Frau, die trägt, hält, bleibt.
Und so sitze ich da,
mit Krümeln auf dem Tisch und Hoffnung im Schoß,
allein
und doch stark genug, jeden Morgen wieder aufzustehen.
Es gibt Tage, da fühlt sich der eigene Körper nicht wie ein Zuhause an, sondern wie etwas, das man nur noch mit sich trägt. Ich bewege mich durch den Tag in einem abgetragenen Jogger, bedeckt von Spuren des Alltags, und frage mich, wann ich aufgehört habe, mich selbst zu sehen.
Der Wunsch, mich schön zu machen, ist kein Ausdruck von Eitelkeit – er ist ein leiser Ruf nach Würde. Nach dem Gefühl, mehr zu sein als Funktion, mehr als Erschöpfung in Bewegung. Wenn ich mich im Spiegel betrachte, sehe ich nicht Unordnung, sondern Entfremdung. Eine Distanz zwischen dem, was ich bin, und dem, was ich mir erlaube zu sein.
Vielleicht ist es nicht der Schmutz auf der Kleidung, der mich beschwert, sondern die Schwere der Tage, die sich daran festgesetzt hat. Und vielleicht beginnt Würde nicht mit einem Kleid, sondern mit dem Erlauben, mich selbst wieder ernst zu nehmen.
„Ich trage Dinge, die nie mir gehört haben.“
Ich wünsche allen einen guten Start ins Jahr 2026
Nicht kaputt. Nur echt.
Ich habe lange gedacht, mit mir stimmt etwas nicht. Weil ich müde bin. Weil ich manchmal nichts mehr erklären will. Weil ich liebe und trotzdem zweifel.
Aber die Wahrheit ist:
Ich bin nict kaputt. Ich bin ehrlich geworden.
Ehrlich über das, was Kraft kostet. Ehrlich über das was Kraft kostet. Ehrlich über das was weh tut. Ehrlich über das, was bleibt, wenn man aufhört zu funktionieren.
Das hier ist kein Blog für schöne Fassaden. Das hier ist für die leisen Gedanken nachts. Für die Stärke, die niemand klatscht. Für Menschen, die weitermachen, obwohl sie müde sind.
Wenn du hier liest und dich ertappt fühlst:
Nein, du bist nicht falsch.
Du bist nicht kaputt.
Du bist echt!