NosreffeK

Be Unique; Be Stranger.

[nosreffek]

O Nunca-escrito

Quero escrever. Me coço para escrever, crio a coragem e abro o arquivo. Abro o documento já com alguns bons parágrafos feitos, continuo escrevendo. Escrevo dois parágrafos, leio, acho uma merda, apago-os.

A vontade foi completamente abocanhada. Zero inspiração. Zero humor. 

[nosreffek]

A Descoberta do Afogado

“Eaí, o que descobriu?”

“O rapaz é inocente. Não era nem delinquente”.

“Juvenil? Nem fudendo. Aquele cara tá fedendo, duvido ser um simples civil”.

“Era sim, pode ter certeza. O rapaz tinha proeza em latim”.

“Como assim, rapaz? Aquele sujeito era vendido, não era mais que um bandido. Um simples capataz”.

“Não, não, você se engana: o sujeito era bem querido — não por ser temido —; o rapaz tinha fama”.

“Fama!? do quê? Era doutor? Procurador? Me diga o porquê”.

“Tu vai ficar assustado: O nosso bendito sujeito tinha um pouco de respeito. O senhorio era advogado”.

[nosreffek]

Onomatopeia Bélica

Haste.

shhpá-pá-pá! — sacou e correu.

Duas.

katchim-katchim! — corte perfeito.

Mais…

arrrggghhhh! — a dor do primeiro. klunck!! — a queda do segundo.

… dois a frente.

rá-tá-tá-tá-tá-tá! — o gatilho nervoso.

shhh-tchin! — saque e corte.

grrrhhhaa-glup! — garganta cortada, engasgo.

wheeeeeeeeeee! — caindo.

ka-booom! — explodiu.

pá-pá-pá-pá! — corrida para a frente.

Biiff! — desdentou um.

Pow!! — desnorteou outro.

Pá-crakt! — arrebentou a porta.

Quero os papéis.

Você nunca vai ter-.....

swoooosssh! — cortou o ar…

Tsssss-glup! Glup! Filho… da…

Grrrrhh-glup! — e a garganta.

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O Mausoléu Etéreo Da Rainha

A amena temperatura acolhe os perdidos e intensifica os de bravura.

Convictos de encontrar boas viradas de doses pela noite, ou boas bocas para beijar.

Aquele cheiro de cinza no ar, aquela brasa comum. Braços de qualquer um, praguejador e raivoso; ranzinza.

O que antecede a luxúria noturna sempre são fumos dum maço feito em penúria.

Meu olhar vagalumeia pelas vidraças escuras sem discernir figuras; mente torpe e cheia.

A Expressão estava posta: não controlaria meu Eu — estava preso no breu Sob essa condição imposta.

Não estava mais sob meu controle pleno; você sabia disso, pois era causa primária dos vaga-lumes pairarem no terreno.

Ó Doçura, ia ao seu convite — com olhos de volúpia, donzela, com certeza pularia em sua janela —; ia ao seu lascivo apetite.

Já me chamava, me acolhera mais cedo. Você me esperava.

O voo não era mais distante: aguardara isso a anos-luz, pois isso era o norte que conduz: não ter mais nada obstante.

Fiz uma rotina bem intensiva, aceitei algumas dores para ter você como definitiva.

Faria eu grandes poemas a ti, uma nova Ilíada talvez. E afirmo, de vez, que você vai estar aqui.

Seus lábios eram libidinosos. Engana-se quem pensa apenas ao carnal. Eram belos enigmas; saborosos.

Cada esquiva rápida e certeira dessas pequenas orbes oblíquas dilacerando de dianteira.

Quem dera eu ter você. Seria o homem mais sortudo, pois iria amá-la a la vontê.

Terá que desenterrar da profundeza, pois você está presa e acorrentada em minha mente. A guardo com firmeza.

[nosreffek]

Liquidamente Desassociado

Já não sinto o mesmo frio de antes. Já estou inebriado, afastado de tudo e de todos. Já me sinto outro homem.

Quando reviro meus olhos sobre os meus ombros, vejo — de longe — um Eu mais alegre e brilhante — bobo e oscilante. Atravessei alguns limites a mim mesmo impostos no passado; pois sou/era fraco. Agora — mudado e segregado — com algumas boas garrafas-irmãs; sem mais as boas vontades afãs; refletido em mim mesmo, comigo, sobre a mim, converso com Eu:

Atravessei por que quis? Atravessei por que eu fugia? Não ligo-me ao meu eu verdadeiro desde o ano passado, em fevereiro. Descobri minha fantasia: Não me reconheço mais no tempo.

Opero-Me no automático: vou indo aos poucos degenerando-me — talvez polindo-me…? Quem sabe. Mas não estou lapidando-me, não estou aperfeiçoando-me, apenas estou desconstruindo-me.

Não às maneiras profundas e filosóficas, mas do jeito mais direito e péssimo. Já não sei quem sou, apenas vivo; apenas volições catastróficas.  

Quem diria, eu — um homem com amor à vida —  está apenas vivendo. Mas não vivendo do jeito certo. Sobrevivo o dia-a-dia aos trancos e barrancos, deitando-me sobre bancadas, beijando bocas mal amadas. Talvez um dia eu durma aos bancos de qualquer sacada.

Meu corpo atravessara a ponte; mas — claro, é bem nítido! —  meu espírito ainda está na fonte.

[nosreffek]

Consulta Esotérica Com O Ciclo Infindável Da Vida

No fogo, alguns grãos soltos de antigos cidadãos. Ossos e cinzas dum passado não muito fraco. Arrojado!

Fumaça em função do processo xamânico. Vinha aquele olho de emoção dum ímpeto vulcânico.

Oh, jovem ave, porque veio até aqui?! Perguntou os olhos em rubi. Mesmo em tom suave

não dera mínimo espaço a nenhuma resposta. E logo veio a sabida proposta: já sinto o grande lasso

de seu retorno; o carma. já vejo sua alma: sem arma.

[nosreffek]

Bilhete apaixonado

Lembre que o tempo voa. Lembre: o amor passa. Lembre-se que palavras não perdoam.

Mas lembre-se que lhe espero com taça.

[nosreffek]

O Bom e Velho Português

Regogizar... Re... rejogixar... Regozogizar... Rego... Rejojijar? Rejojigar! Regojijar... Re-go-zi-jar!

Palavra difícil.

[nosreffek]

Discrepância do Chá das Cinco

À minha bocarra aberta, lanço boa bebida.

Café quente, nunca gostei de chá. Detesto.

Já o outro, gosta; infelizmente.

Mas casei-me com ele.

[nosreffek]

Envio, por meio desta carta, um comunicado ao senhor.

Ainda me deve aquele montante de 5 mil. Pagar em nota. Agradeço.

[nosreffek]

A fantástica fábrica da Modernidade

Na frente — a sacada a vista — lá do alto, avisto o Senhorio: bem feito; rosto bonito e com boas afeições, mesmo com aquela genérica cara carcomida e de alguns bons séculos.

Junto-me a todos, o trenzinho de pequenas mentes e reveladoras pessoas — quiçá grandes artistas do futuro — vão marchando em fileirinhas, comportadas. Seguindo um capataz mais velho e experiente.

O capataz, a frente, diz em alto e bom som… Ah, desculpe-me, estava muito atrás e nem pude ouvi-lo (talvez sem as lufadas quentes das máquinas seria fácil entendê-lo).

Não importa! Inútil sua mensagem! (Quem realmente liga para ordens de mais experientes naquela idade?)

Marcharam um pouco, seguindo os caminhos de rato pintados em amarelo com pequenas bolhas e nódulos ao chão. Os da calçada — mais novos — havia grandes divisórias no caminho das peças renovadas no mês passado(?).

Aqueles barulhos obscenos — vozes e gritos de patentes altas e de alguns de patentes baixas — direcionado aos preguiçosos ou os menos ativos, ou simplesmente àqueles que não seguiam o takt certo.

Lufadas! Fuuuussssssssssshhhh

Estalos! Tak-Tak-Tak!

Correias guinchando. Iiiiiinnnnnnkrrrrr Gritavam!! Iiinn-Iiinn-Iiinn-Iiinn-Iiinnkkrr

Mas tudo isso era deslocado pelas mãos gesticulando do tutor a frente. Avisava da grande algazarra que havia ali e que — com tom sarcástico — dizia-nos para acostumarmo-nos (não havia graça nenhuma).

Não dava. Nem pedindo, nem mandando era muit-...

Pá-Pá-Pá-Pá! Fusssh-Fussh

Um fluxo contínuo de valores passando por nós, que, ao pouco que saibamos, eram apenas caixas Sendo transportadas a um lado a outro por homens uniformizados.

Mais passos, mais andados. mais tudo! Pois em fábrica dos sonhos — como ali — tudo se produz e se faz, então, por consequência, barulhos acontecem, né? completamente inútil essas reclamações, um senhor de quarenta e tantos anos diria-me caso eu tivesse tido a louca ideia de abrir minha boca ali mesmo.

Além do repúdio dos outros, amigos e colegas de marcha, seria logo cortado, sem falar no miasma desgraçado e pútrido, poderia me matar fácil sem máscara. Eles diziam que de mal nada havia naquela espessa nuvem visível aos olhos, apenas “dejetos nada nocivos”. Idiotas, então porquê estamos usando máscaras?

Mais caminhada, mais estalos, mais correias sendo torturadas em um plano fundo, sombrio e talvez lúgubre de anos e anos. Ohh, tais correias, tenho penas delas, estão lá apenas para servirem como uma peça simples de uso descartável.

Quem dera fosse simples e descartável. Aquelas correias torturadas e loucas eram tão caras, mais tão caras, que era melhor destruir completamente a mente e a coluna de um senhor de quarenta do que pensar em trazer um técnico para consertá-la. Nem falamos o preço dela. Nem falamos dos custos de reposição por uma peça nova! Aiii, os custos logísticos. Os custos com a fábrica-mãe, mais mãe que essa — pois aqui era a fábrica dos sonhos dos sonhos de senhores que hoje só restam pó, ainda bem que os sonhos deles continuam sendo produzidos mesmo em forma póstuma — são exorbitantes e de quantificação de zeros das quais faltam uma convenção no português para como dizê-los na forma por extenso.

E nem falamos do plano de saúde caro, estrangeiro, vindo lá-do-não-sei-aonde-mas-é-de-qualidade feita por uma empresa — sim, outra empresa! não aprendes? o mundo gira em torno desses nomes — com mais senhores de quarenta anos com dores nas costas, não por ter que cuidar de correias, mas sim por ter que aturar os outros senhores de quarenta anos que tem reais motivos para estarem raivosos. Isso dói as colunas!

Faziam-se ali sonhos, dos mais higiênicos possíveis! (Não era uma fábrica de papel higiênico, caso o senhor (a) pergunte). Talvez a palavra correta seja higienista para captar melhor o entendimento. Uma fábrica maravilhosa que faz sonhos — não os de padaria. aqueles são sonhos maravilhosos mesmo! — para um sonhador que não existe. Pois é assim que a modernidade funciona, infelizmente, criança.

Mas o pior de tudo é o fator de limpeza que elas têm. Esse é o pior: para se fazer sonho, para si, para defuntos fundadores controladores de massas de senhores de quarenta anos, é preciso extrair sonhos. Pois máquinas, mesmo que caras e feitas em países orientais de baixo custo — mesmo que não sejam mais de baixo custo de acordo com a mídia, ainda é sim de baixo custo! — e projetado por designers de narizes empinados que falam o bom e escrupuloso inglês, não geram sonhos do éter, do vazio obstante e preenchido de artistas futuros embebidos em crises existenciais, do nulicípio, do void, ou do caralho alado de longe pra porra que nem existe.

Fabricam sonho por que fazem, a partir da extração dos sonhos dos seus funcionários — já não bastava arrancar e sugar completamente a alma e alguns trinta anos de expectativa de vida deles —, os seus próprios e empacotados sonhos. Captam e roubam também seus sonhos.

No fim: tivemos que fazer um relatório sobre o que achamos do local. Eu!, você pergunta, o que eu fiz? Eu disse que estava suja de poeira. E nem tava. Eles realmente limpam, deixam bem limpim.

[nosreffek]

1937-11-07_0002345; químicos sobre papel. Colorizado.

Vamos, vamos se aproxime!

Vem, logo, pô! Não temos tempo.

Ok, ok. Já vou, deixa só eu…

Vem logo, *impronunciável*.

‘Pera… apenas vou ajeitar a boca da calça… só um minuto a mais.

E ficaram esperando mais que um minuto.

*impronunciável* já estava preparando-se para tirar o estalo alto do registro visual.

O *impronunciável* chegou. Abaixou-se novamente para ajustar a maldita veste, mas no meio tombou.

*Impronunciável* tirou o ‘take’. O causador caiu feito batata. O segundo, carregado pelo primeiro, desmoronou a postura inteira. O último, voltou-se aos outros dois e perdeu a pose para a câmera. Ficou de costas.

Um belo registro daquela grande algazarra que garantiria uma boa bocarra, pois aquilo tudo era sinistro.

[seu-bobo-da-corte]

[nosreffek]

Percepção dum Cérebro Reptiliano

“Doce, doce, doce…” Murmurava ritmizado. “... sente o ar cheio de doçura?” Riu descorado. “Ahh, esqueci… você perdeu suas narinas!” Rira bem mais empolgado.

“Não… não… não...” Debochava aos tiques. “... você não perdera… você escolhera!” Outra gargalhada copiosa. “Bobo. Tolo! Perdera os sentidos por pura besteira.” Aos risos. “E agora me vem com isso de querer voltar! Idiota!” Fatiou qualquer possível resposta. “Você está largado ao piso por querer ganhar uma aposta!” Deixou a vergonha exposta.

“Você é uma completa vergonha...” Começou o linchamento. “... enche de idiotices a fronha do seu travesseiro; de medo! Medo de outro ferimento. Já não basta perder os sentidos por um coma. Você é um brinquedo. Uma marionete de seus aflitos, das emoções calorosas. Não tem uma mente composta por longas e duras prosas. Linhas e linhas de textos complexos. São apenas seixos a sua frágil mente de uma rua, mas a rua está esburacada. Um simples manequim de alma nua. Mente parca — ainda por cima de mãos atadas. Um energúmeno. Um imbecil em estado puro. Um completo Mente-vazia de ímpeto em númeno. Uma malha com grande furo!”

Parou para respirar, pois o espancamento fora tanto que nem se tocou em pensar em diminuir o desdém. Já despejara o ensinamento; agora era só restava fechar.

“Volte já para o lúcido, meu bom corpo de carne: Levante, seu pútrido!, O mundo lhe aguarda. Suba e lance o escarne bem aos olhos dele, meu grande guarda…”

“... soque, morda, chute, Oh, meu grande touro!, usurpe a jaqueta de couro  daquele maldito chucrute!”

[nosreffek]

Estopim Lunático

Olhos que fitam a luz dourada. Observam e desdenham da existência de nada.

Encaram bravos aquela fresta, pois a odiava. A repudiava. Queria eliminá-la e fazer uma festa em gigantesca escala para ver se queimava.

Um bom psicótico destrói o biótico. Soca, esmaga, não afaga. Esmurra e perfura. Tritura! Destrói com os dentes. Morde e rasga a carne proeminente e a lança ao Escarne.

Quem está sendo mutilado? Eu não sei! Apenas não olho para o lado. Odeio a mim. Alguém gosta de quem não atira balas de festim? Eu mordo, rosno e abato.

O garoto que gritava para os animais não mais estava entre os mortais. A si mesmo lavava em sangue, o que antes Lavava-se com sais. 

Entre os socos e tabefes na carne fria dos corpos dissonantes: “não mais blefe!” diziam antes do copo que lhe arrefece.

[nosreffek]

Obrar

Levanto o braço e ataco. Perfuro, corto e esmerilho. Sei que ao fundo disso, tem ouro. Esse é meu compromisso.

Levanto o braço e refaço. Organizo e limpo meu aço Que uso quando faço obra-prima do cansaço.

Lapido tudo de pedras. Faço com força poética o que eu já tentei fazer de forma fonética.

Meu trabalho é obrar algo ao fim disso tudo. Pois você não vou abraçar mais; já nem lhe saúdo.

Enfim, amor, acabei criando essa peça bela e perfeita, mas o que eu queria era ter você a minha direita.

[nosreffek]

Declaro-me louco!

Apequenar-se. Conhecia? Eu pensei que se escrevia “apequeninar-se”, mas não. Talvez um dia nos tomos de nossa língua assim escreverão:

apequeninar-se. Verbo pronominal. Tornar a si mesmo pequeno, menor, limitado, e recolher-se a um local primordial e acolhedor para chorar por horas enquanto diminui-se por pessoas que destruíram seu coração, mas você, um fraco, não tem capacidade de superar isso e prefere acolher-se em um refúgio embrionário.

É. Talvez em dicionário não esteja escrito assim. É pedante, é precário.

Mas bem, um escritor, talvez, Sinta-se na capacidade de criar mais uma de suas “era uma vez...”.

(Eu tentei rimar, mas nem poeta sou)

Estou pensando alto — como sempre —, mas acho que isso é “auto”. “Auto” de “automático” não de “a si própria”.

Sempre penso muito, pois os demônios em mim são grandes e famintos. Li uma vez, em um livro de filosofia, da existência de um Coro de Demônios. Pensamentos ardilosos e perversos que resguardamos a nós, e somente a nós. O nosso lado mais perverso. Talvez o meu seja pensar demais. Não há saída nem folga para o guarda que sempre está em posto de comando esperando o exército inimigo. É exaustivo, cansativo.

Era para ser uma poesia com flores e belezas. Mas a mim não resta firmeza na minha caligrafia.

Vou-me logo, pois já nem me atento as minhas necessidades básicas. Esqueci de comprar feijão. Então vou indo.

Na volta apequenino-me em algum lugar. Ainda não achei meu refúgio embrionário.