Los Cuentos del Noveno Infierno

Cuentos para leer solo o con tu circulo de traidores.

[artist-varo]

Born Again, Remedios Varo

[emiett]

Darcy come back

[novenoinfierno]

O:

Hay días en los que pienso en ti, hay días en los que veo por la ventana de la oficina esperando a que llegues, hay días en los que veo el celular como si eso ayudara a darte la señal de que debes escribirme.

Hay días en los que te desprecio, hay días en los que odio tus chistes baratos y la sonrisa bobalicona que pones esperando a verme reír o enojar, hay días en los que desprecio sentir algo, en los que odio pensarte, buscarte y racionalizar la existencia que nos ha hecho coincidir

Hay días en los que no valemos la pena y días en los que daría todo por intentarlo un poco más, hay días en los que solo pienso en tus labios colisionando con mis labios

Habrá días en los que te dejaré ir y días en los que te esperaré, habrá días buenos y otros no tan buenos.

Es lo que hay y es lo que queda.

[novenoinfierno]

El sofá

El sol no brillaba en lo más alto, pero el cielo estaba despejado, el silencio era cómodo, el silencio le apapachaba y hacía sentir en paz, la luz no calaba en los ojos, él no estaba, él no había dejado rastro en su hogar, en ese departamento viejo de un edificio viejo, en una vieja calle, lleno de la misma gente de siempre, de esa gente amable que le sonreía al pasar, con esas calles limpias y espaciosas. El sol no brillaba, pero por primera vez en no sé que tanto tiempo, como quién sabe hacía cuanto, su alma estaba en paz, su sonrisa parecía casi natural y el orden de la vida que conocía era un sabor agridulce, con altos y con bajos que aún creía capaz de soportar.

Estaba en su pequeño sofá siendo abrazado por la soledad, por las horas, por su espacio, estaba en el sofá sintiéndose amado, como todos alguna vez, tarde o temprano, a veces más tarde que temprano y también viceversa. Estaba solo, pero eso era bueno. La felicidad era ese saborcillo que te queda después de terminarte un postre, algo dulce que agradeces haber podido probar. La felicidad en ese momento era el en su casa, el en su sofá, con comida en la mesa, con una buena ducha y un buen trabajo al el cuál llegar.

La felicidad...

La felicidad se acabo cuando el peso de la cama le hundió a la izquierda, cuando ese brazo le rodeo por la cintura y le atrajo a el, cuando su respiración acompasada por el cansancio le golpeo en la nuca, cuando se dio cuenta de que no estaba más en su sofá. La felicidad se acabo cuando el cielo seguía oscuro y le había robado las mantas, cuando recordó que le había robado todo: lo bueno, lo malo y lo peor de esa vida que había construido con él y a pesar de él. La felicidad se acabó al recordar que el rumano iba a despertar y los días serían iguales, donde el rumano le iba a ignorar, donde el único escape iba a ser clavarse una aguja en su piel clara y presionar hasta que todo el liquido que debía entrar entrase, dónde había dejado que robase cada parte de el. La felicidad era la utopía que no se creía digno de merecer, porque el amor no lo había salvado, el amor no era eterno, el amor le había fallado, él se había fallado y todo venía dando exactamente igual

Se escurrió hasta que salió de la cama, el aire golpeaba la ventana y sus piernas cosquilleaban por el frío, sus dedos se enfriaban hasta el empeine, dio un paso hacia atrás, dio dos, dio tres hasta que la puerta le hizo reaccionar, hasta que las lágrimas ya no salían, sino que comenzaban a entrar para ahogarlo hasta morir. La puerta se abrió con un chirrido quedo, como de alma en pena y se escabullo hasta la estancia. Las lágrimas estaban ya tan adentro que le habían ahogado el corazón, las lágrimas estaban tan adentro y el sofá, por esa noche, sería su flotador.

[novenoinfierno]

Carta de amantes fallidos

Hoy vi a alguien caminar hacia el centro acuático, por un momento pensé que eras tú, pensé por un momento, un pequeño momento que dentro de todo eso que tú eres (seas lo que seas) habías decidido buscarme, habías decidido enmendar un poco el haberme hecho sentir… “así” me gustaría decir que como puta, pero no, ellas cobran y a ti solo te di cortesías, ni siquiera esperaba amor, ni siquiera esperaba que fueras a buscarme porque me amaras con locura, quería que me buscaras solo porque querías verme, porque estabas aburrido, solo por ir a encerrarnos a tu casa y olvidarnos un poco de todo. Me equivoqué, no eras tú y no tenías porqué serlo, tu no tenías que buscarme, no tenías que correr tras de mi a detenerme a decirme que te interesaba aunque fuese un poquito, no teníamos nada y no nos debíamos ni las gracias.

La primera vez que te vi tenía la certeza de que no te iba a gustar, la primera vez que te escuche hablar tenía la certeza de que esto no iba a ser más que un affaire para olvidarme de mis obsesiones, para olvidarme que estaba enferma, que tenía cólicos, que me sentía incompleta y hecha a mala idea para olvidarme que a tu generación, a nuestra generación el amor nos quedó muy grande, que la sociedad, la escuela, las expectativas y el mundo nos ha desencantado tanto que ahora tú y yo y todos crecimos en la cultura de la decepción donde todo siempre es peor de lo que prometen pero aun así lo aceptamos tal como viene, porque disfrutar la vida no es fácil, pero debemos hacerlo sí o sí. La primera vez que te vi fue porque de toda mi lista de contactos tu mensaje no lo había abierto en dos o tres días, porque hablar contigo no era divertido, porque no decías nada, porque era más productivo hablar con siri que sacar algo provechoso de ti, pero lo hice, fuiste una extraña casualidad, un golpe del destino que dijo: Hoy te toca con el.

Besarte era aceptar que todo se iba a ir al carajo, besarte era saber que me estaba aventando a que alguien me encajara un lápiz en la mano y yo con la mejor de las sonrisas iba a aceptar las cicatrices y la intoxicación por plomo, porque lo que tú me provocabas, porque la forma en que me veías, porque la forma en la que recorrías mi rostro con tus manos (preciosas por cierto) era algo que hacía mucho no tenía. Todos necesitamos amor, aunque sea falso, aunque sea rentado, aunque sea hoy si y mañana no, todos buscamos el amor que se llevó alguien más y a mí me habían roto tanto el corazón que con gusto podía darte un pedacito, si te cortabas no iba a ser problema mío, pero yo me corte, yo…

No ha sido tu culpa que este como este, no ha sido tu culpa que yo tergiversara las cosas, no es tu culpa que yo esperara o no esperara, porque lidiar contigo era un constante sí pero no, porque lidiar contigo era un “Hoy lo quiero” “hoy me gusta” “hoy no puedo creer que salga con este pendejo” “Hoy es el tipo sin futuro” “Hoy es un fracaso” “Hoy no vale ni mi tiempo”. Esta carta no es para culparte por no buscarme, no es para reclamarte por hacerme perder mi tiempo, esta carta no es para decirte la mierda que eres (porque ni siquiera tengo una puta idea de quién o qué eres).

No espero que me encuentres en otros rostros, no espero que beses a alguien y recuerdes como besaba yo, no espero ni siquiera que sonrías al escuchar mi nombre, no espero que recuerdes como me atraganto con agua y la forma en que me mordía los labios cuando me ponías nerviosa, ni lo torpe que era para jugar ni cuando te preguntaba por lo que te interesaba mucho menos como colaba mis dedos por tu cabello cuando te quedabas dormido en mi pecho. No, de verdad no lo espero.

Esta carta es para sacarte de mí sistema, para olvidarme de tus besos de hombre tóxico, de pasión e incontrolable deseo, de tu cuerpo, de tus manos, de tus ojos y tus dientes rotos en diagonal. No nos éramos especiales, tus besos no eran especiales, tus besos los han probado antes que yo y los probaran después que yo, tus miradas no iban a ser mías, tus palabras de amor, tus mensajes a las dos de la madrugada, eso no me pertenece. Esto no es el fin del mundo, esto es un final, nuestro final

[novenoinfierno]

Tamoanchan

La lluvia caía contra la ventana de la florería, el invierno había sido duro y pocas de sus plantas habían sobrevivido, ni todo el cuidado del mundo le ayudó, no era la primera vez y sin duda no sería la última, paseaba en su oficina de un lado a otro cuando debajo de un capelo polvoriento encontró la corona hecha de nomeolvides. La imagen de aquel ser era vago, distante y hasta cierto punto confuso, después de mil vidas vividas no sabía por dónde comenzar, su voz era lejana, la sensación de sus manos sobre su piel era la mejor memoria corporal que tenía, pero nada de eso era él, nada de eso era el ser al que amo. Cuando se fue no dejo nada en su hogar, no se fue con palabras de despedida, solo se fue, porque el amor a veces no basta, porque una pareja necesita más, porque las malas y buenas costumbres de ambos en un punto o en otro dejaron de combinar y todo se fue al carajo. Vaya usted a saber si de verdad lo amo, vaya usted a saber si aún pensaba en el, vaya usted a saber cuando el joven Huitzil Strelka se olvidaría de él. Limpió el capelo, no lo abrió, los recuerdos no se tocan, los recuerdos se ven detrás de una barrera para no salir a buscarlo a las dos de la mañana, para no llorarlo en las noches de tragos, para no gemir su nombre en otros brazos. No, el recuerdo se queda ahí, enterrado en el corazón como una espina, como una bala profunda que es más doloroso sacar que dejar que paulatinamente te mate. Él era esa botella de alcohol que no tomas cuando estas solo. Jamás lo olvidaría, ni sus manos, ni sus labios, ni la forma en que lo veía cuando hablaba, cuando cuidaba su jardín, cuando se desnudaba, no olvidaría la forma en que se acercaba cuando quería besarlo… quizá sus ojos sí, no recordaba si eran azules o negros, tampoco recordaba en que lado de la cama dormía ni la forma en que cuando se enojaba lo golpeaba contra la pared o como le gritaba cuando se había girado a sonreír a alguien más, o como en la madrugada lo despertaba para saciarse con o sin su consentimiento. Ese dolor ya no existía, ese dolor ya no importaba más, el amor que había quedado en su corazón estaba alojado en un hueco pequeño, por eso en cada limpieza no podía sacarlo, no lo encontraba, simplemente ya no importaba. Los gritos, los insultos, el hecho de sentirse solo no importaba. Ya no se sentía solo, ya no estaba solo. El había sido su “quizá”. Quizá esta vez funcione, quizá esta ves este enamorado de mi, quizá esta vez salgamos adelante, quizá esta vez, por primera vez… quizá por primera vez las cosas saldrán bien. Pensar en el era una situación confusa, era un torbellino emocional, una asquerosa montaña rusa en el que subía, bajaba, giraba, gritaba, lloraba, reía, lo recordaba, lo olvidaba y el dolor en el vientre no sabía si era por las mariposas que tanto le hicieron creer en el amor o si solo eran ganas de vomitar. Las flores secas siempre eran un mal augurio, era la calma antes de que el mar volviera para arrasar con todo a su paso, el cual se transmuto en forma de texto. “No he dejado de pensar en ti” La mujer que lo crío en esa vida tenía razón, ella siempre la tenía: Siempre vuelven y no siempre vuelven para bien. El no volvía por Huitzil, por amor, por cariño, por costumbre, volvía por poder, porque sabía que podía hacerlo, porque estaba consciente de que si se lo pedía el colibrí estaría bajo su ventana toda la noche para recibir las sobras del amor que pretendía. El mensaje titilaba en su pantalla. Sí, no, bueno… sí, bueno no, más bien… quizá. Era indeciso, revisaba pros y contras, contras y pros y contras de los pros de los contras. Los indecisos, como él, con relaciones tormentosas… como él, por lo general no sabían que hacer, no sabían proceder. Huitzil no tenía ni puta idea de qué hacer. El amor para él era subversivo, era extraño, era un golpe en el rostro, era morir y renacer, era un lápiz encajado en su mano, era aceptar las marcas y la intoxicación por plomo, como decía Neil Hilborn. Había aprendido a sobrevivir diferentes vidas, diferentes décadas, diferentes épocas. Sobrevivió mil guerras. Él, por otro lado, en todas sus vidas era el mismo cabronazo que le hacía sentir que era mejor pelear y destrozarse un poco cada día a una existencia separados. Era su primer amor, su primer y único amor, el primero en irse, el primero en llevarlo al cielo y en bajarlo al infierno. El primero que importaba, que sin importar qué volvería, siempre volvía. El mensaje titilaba. El amor titilaba ahí, el amor que tanto le dolía, el amor que aprendió que los hombres tenían, que tanto les afectaba que tanto les hacía feliz ahí estaba. “Te veo en diez.”

[novenoinfierno]

Crashcrashcrash

No recordaba que el cielo se viera tan estrellado, no recordaba el frío de la brizna y mucho menos recordaba haber llegado ahí. El dolor le azotó como un balde de agua fría, no lo esperaba, solo empezó a doler su cabeza, sus brazos, sus manos, movió sus píes, si podía mover los pies los demás sería sencillo, se sentó. Un grito, se sujeto su brazo derecho contra su pecho, si no se mueve no duele, se levanto torpe, ugh... las espinas. ¿Dónde estaban sus zapatos? ¿Por qué tenía uno? ¿Qué pasó? Se acercó a la carretera, nadie lo buscaba, nadie sabía que la mujer que conducía iba acompañada, nadie sabía que minutos atrás cantaba a todo pulmón con él.

— Sube a la ambulancia. —¿Dónde está? —Necesitan llevarte. —¿Dónde está? —¿Recuerdas el número telefónico de algún familiar?

Sus labios tiemblan, sus manos tiemblan, su cuerpo está torpe, él no está torpe, él está en otro planeta, la busca pero ella no está. Le llama a su tío.

—Estoy en el kilometro ciento cincuenta y siete. —Es el kilometro ciento setenta y dos —No, yo vi el kilometro ciento cincuenta y siete.

No, no estaba en el ciento cincuenta y siete. El ciento cincuenta y siete estaba una hora atrás, era lo último que recordaba pero nadie tiene el valor de corregirlo más que para aclararle a su tío donde está y a donde va. El carro se veía bien, se veía entero, una bufanda detiene su brazo. No sabe de donde ha salido, como tampoco sabe de dónde lleva ahora una sudadera sobre los hombros

— Osse ¿Dónde está Kali? — No lo sé — Osse... pregunta por ella — Dicen que esta ocupada. — Voy por ti.

Las lagrimas no salen, su cuerpo duele, pero simplemente no salen. Solo hay dolor.

— Creó que me rompí la cabeza — Tu cabeza está bien — Creo que me rompí el hombro — No es el hombro. — De verdad me rompí la cabeza. — ¿Cuál es su nombre? — Osse Gaerys — ¿Quién es ella? — Sí esta rota, pero no hay sangre — Osse... ¿Quién es ella? — Kali Gaerys — ¿Qué es tuyo? — Es mi mamá

Las conversaciones parecen suceder en otro plano, él en verdad no está ahí, él en verdad no piensa en el dolor, el no piensa en... sus cosas ¿Dónde están sus cosas?

—Voy por mi mochila. —Ya llegó la ambulancia. —Necesito mi mochila.

Camina torpemente al coche y saca esa maleta pesada que siempre llevaba, hay vidrios en la carretera y una fila interminable de luces blancas, el tráfico estaba detenido, las sirenas se acercan, su rostro siente frío, el cielo llora por el, por ellos, por ambos. Ve la camilla bajar, pero él esta bien, él no necesita una camilla, él puede caminar, brincar, saltar, solo no del todo bien. No en ese momento.

— Sube — No, llévenla a ella. — Sube tú. — Ella también necesita ir. — Sube por favor. — ¿Y ella? — Ella llegará en un momento.

No esta convencido pero una voz queda susurra en su oido “ve” y él va como si la vida le dejase sin opciones. El paramédico sujeto su cintura y le ayudó a trepar a la ambulancia, se sujeta de la primera agarradera que sus ojos divisan, puta, sus lentes, el par nuevo hecho mierda en alguna parte de la carretera. La ambulancia avanza. “Ella está bien” repite en su cabeza como si fuera un mantra, repite una y otra vez. Los baches le hacen quejarse y morder sus labios, cierra los ojos y ve al cielo. Ruega porque el dolor pare.

—Cuidado, Anthony. - Pedía el paramédico al conductor.- —Sí... cuidado Anthony.- La clínica es pequeña, la poca luz que alumbra la entrada le cala hasta en los huesos.- ¿Llegamos? — Sube a la camilla, bajar será difícil.

Acostarse no es doloroso, es la muerte, su brazo está suelto, su cabeza da vueltas, el mundo se detuvo, su dolor no. La clínica tiene techos altos, dos camas y una pequeña bodega de medicamentos, solo dios sabrá de qué tamaño era. Su cara duele, no se había percatado y el sabor a sangre inundaba su garganta.

—Tengo sed —No ahora cariño- sonríe la enfermera.- —Pero tengo sed.

La enfermera le ve con dulzura, con una mezcla extraña de pena y conmiseración. Osse no entiende, el médico corta sus ropas, la enfermera busca un paño que llena de agua tibia.

—No me toque ¡No se atreva a tocarme! Me duele ¡Me duele! ¡No me toque!- grita, su voz se quiebra, las lagrimas salen, ruega porque pare, no solo la enfermera y el doctor, ruega por despertar, por despertar llegando a casa, ruega porque el dolor le deje descansar un poquito, ruega por una tregua. — Osse, tu ropa tiene espinas, tenemos que sacarla y va a doler... pero ese dolor pasará.- explica el doctor con un tono paternal.- tenemos que limpiar tu cara ¿has visto tu cara?

¿Su cara? ¿Aún tenía cara? Aprovechan esa distracción y arrancan sus ropas, los gritos parecen aprovecharse del eco para aumentar el ruido en la habitación. No puede parar, el dolor le llega hasta la espina dorsal. La enfermera intenta acercarse pero los gritos inundan el cuarto una vez más. La puerta se abre, la campanilla suena.

—Osse... tenemos que preparar lo que necesites, tu tío ya llegó ¿puedes esperarnos?

No habla pero asiente, su tío, un hombre alto y de barba larga le sonríe, pasa sus manos quitando sus cabellos, se sienten pegajosos, solo es la sangre, es hermoso, su pequeño Osse, el pequeño niño medusa es a sus ojos, el joven más hermoso del mundo.

—¿Cómo estás enano? —¿Y mamá? —¿Ya te viste la cara? Parece que te sacaron de Evil Dead — ¿Y mamá?

Silencio, una sonrisa y un tiro al pecho.

— Mamá ya no esta. — ¿Cómo? — Mamá murió.

Otra vez, las lagrimas otra vez, el dolor en el pecho otra vez, quiere levantarse, quiere gritar, quiere maldecir, quiere correr a la carretera y despertarla, quiere llegar a esa puta carretera, en el puñetero auto y subirla, porqué si los doctores no sabían salvarla ellos lo harían, si ellos no podían despertarla su tío y él la iban a volver a armar, a coser parte por parte y convertirla en su zombie favorito. Osse iba a ahogar a sus peces de tanto llorar, iba a ahogar al mar de tanto dolor. Ella ya no estaba y el mundo daba jodidamente igual.

— ¿Por qué? — ¿Por qué qué? — ¿Por qué murió?

Ese hombre alto, fuerte, voluntarioso, no lo sabe, no sabe qué responder, se inclinó a él, besó su frente, no puede tocarlo, no puede abrazarlo y jurarle que todo iba a pasar.

—Me quedé parado a lado de la carretera, te juro que si se hubiera movido, yo la habría traído, te juro, Osse, que yo la hubiera traído a ti, pero no se movió, no se paró.

Y solo dios sabía todo lo que habría dado para que se levantara una vez más. Osse lo odia por dejarla ahí, por dejarla en el asfalto, por dejar su craneo estrellado en el tanque lateral de un camión de carga, Osse lo odia a él, a la vida, a si mismo, porque ella esta ahí, y su risa, su mirada, sus abrazos acomoda almas no iban a existir nunca más. El cuerpo es inteligente, el cuerpo bloquea el dolor, el cuerpo hace que olvides que eso extraño en el panorama era ella con una toalla que alguien había puesto sobre ella, hace que olvides que el coche del otro lado, de su lado, para ser exactos, quedó hecho mierda, que la sangre no solo es suya sino también de ella, el cuerpo, tu cuerpo hace que olvides como el carro se descontrolo, hace que olvides los golpes y saltos entre el camellón, hace que olvides que ella se interpuso entre tu y el frente para no golpearte mientras gritaba “cuidado”, el cuerpo hace que por un segundo olvides que pensaste que todo estaba bien, antes de que la luz del trailer apagara todo. Tu mente hace que tu cuerpo se apague ante el dolor de lo que estaba por comenzar.

[novenoinfierno]

Jellyboy

Ahí estaba otra vez, sentado en un rincón en una parte alejado del salón con las manos sobre sus piernas, no había lagrimas pero sus ojos incomodaban, no podía cerrarlos y definitivamente no tenia la fuerza suficiente para dejarlos abiertos, mientras que sus labios se malformaban, temblaban. No iba a llorar.

No hay nadie... pero ya no quiere llorar.

Era un mal bicho, lo sabía, era evidente que lo era cuando la gente se acercaba a el, cuando pasaban de creer que era encantador a conocerlo realmente, a darse cuenta de quien era pero eso pasa siempre, no eran los demás, no, no eran ellos... Era el, era un chico medusa de esos que hacen daño hasta sin querer, un abrazó, un beso. Imposible el sabía que tarde o temprano solo iba a doler.

“Eres tan guapo” “Eres tan dulce” repetían las enfermeras, los medicos, la señorita de trabajo social. “Te ves muy bien” “Pareces listo y tienes un buen trabajo... ¿Por qué te sientes mal”. Las frases le taladraban los oídos, le corroían la piel, los huesos, el alma. Como si ser encantador te hiciera sufrir menos, como si una vida fácil te llenara el alma. A el ya nada le llenaba.

No quería abrazar a nadie, no quería plantarles un beso en la mejilla, después del primer tacto el ardor comenzaba y les invadía, aunque ellos dijeran que no el chico medusa lo sabía, lo notaba y lo sentía.

Ahí estaba... otra vez en un rincón del salón, temiendo pararse, temiendo tocar, temiendo besar, temiendo sentir, temiendo dañar a quienes aún creían en el.

Ahí estaba, queriéndolos a su modo, desde su lugar.

[novenoinfierno]

La fosa

Seguía en las gradas, había salido de su clase hacía ya horas, pero las “licuadoras”, como llamaba a las chicas de nado sincronizado, la tenían hechizada, se habían sumergido un par de veces mientras los chicos de polo entrenaban cual caballito de mar, con un equilibrio de puta madre y el vientre duro por el esfuerzo.

“La fosa esta descompuesta” escuchaba a los chicos decir desde el primer día, la fosa era una piscina de 5 metros de ondo que desde el día que entro estaba completamente quieta, incluso el agua estaba oscura, tan oscura que no divisaba el fondo y un escalofrío la perseguía cada que se acercaba. Pero ahora, con distancia veía detenidamente, buscando solo una señal, un indicio, un movimiento tan ligero que ayudase a confirmar su teoría. No paso.

¡Claro que no iba a pasar! Era una aberración, ¿Cómo el centro acuático ocultaría un monstruo? Eso es de locos, de chiflados pero... quizá el centro acuático no, quizá algún enfermo de biología que no tenía remedio ni temor de dios, seguro uno de esos crió un monstruo y cuando no supo que hacer con el lo echó ahí... ¡Sí! Eso tenía que ser, por eso estaba la fosa “descompuesta” por eso la última clase estaba “cancelada” y todos parecían desaparecer en cuanto daban las nueve de la noche. Seguro era la hora en la que se juntaban todos los entrenadores para contenerlo una noche más.

Apenas se dio cuenta de sus pensamientos que solto una risa, eso no existía, eso no era verdad, eso no funcionaba, el mundo no pasaba como en su cabeza. Esa noche, después de tantas miles de noches, tomo su sudadera, su toalla y fue a los vestidores a olvidarse de cada pensamiento ambiguo. Esa noche se olvido del monstruo de la fosa.  El monstruo de la fosa no la olvidaría a ella. 

[lady-wilwarin-deactivated202010]

pintó la joda (x)

[mygoldendragonfly]

Que onda?! Que hace este pinche Mads rodeado de puro mexicano jajajajaja su cara no tiene precio!!! Y el mariachi con su happy birthday y Guillermo cantando es demasiado

[lady-wilwarin-deactivated202010]

esaaaaa y que se sienta el power mexicano!!! ♫ ♪ cantemos todos! y VIVA MEXICO CABRONES :D

[madisonsmagazine]

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Style & Craft of Writing:

The literary “weak verb”

Do you have word tics?

Victoria’s Vitamins: vague descriptive words

Victoria’s Vitamins: mood

Breaking writing habits

Varying sentences

Describing colors

Sweetening up character description

Purple prose

Grammar is a tricksy thing

“Smartening” the language of your narrative

Building suspense and making readers sweat

A couple tips about description in fast-paced scenes

Content:

The story of exposition

10 ways to hit your reader in the gut

Make your reader root for your main character

Make your reader hold their breath

What’s the big deal about intros?

A tip about description

The word count of your manuscript

Things that make me keep reading

Choosing ideas and endings

When to describe setting

Battling cliches

Is your story YA, NA, or adult?

When a plot isn’t strong enough to make a whole story

Flashbacks with multiple POVs

Bulking up your word count

Avoiding cliches

Conquer that opening line || response || discussion

Tips on revealing setting awesomely kind of

Deciding between different ideas for the same story 

Revision:

You’ve finished your manuscript! Now what?

Revision sucks but doesn’t have to suck

Where to find beta readers/critique partners

Tips on taking critique

Tips on giving critique

What to do with bad writing advice

Additional insight on bad writing advice

Five quick steps to get into revising that manuscript

When to say you’re done revising

Beginning the awesome journey of revision

Friends are not always the best readers 

Plot, Structure, & Outline:

Writing A Novel Using the Snowflake Method

Effectively Outlining Your Novel

Conflict and Character Within Story Structure

Outlining Your Plot

Ideas, Plots and Using the Premise Sheets

How To Write A Novel

Creating Conflict and Sustaining Suspense

Plunge Right In…Into Your Story, That Is

Tips for Creating a Compelling Plot

36 (plus one) Dramatic Situations

The Evil Overlord Devises A Plot: Excerpt from Stupid Plot Tricks

Conflict Test

What is Conflict?

Monomyth

The Hero’s Journey: Summary of Steps

Outline Your Novel in Thirty Minutes

Plotting Without Fears

Novel Outlining 101

Writing The Perfect Scene

One-Page Plotting

The Great Swampy Middle

How Can You Know What Belongs In Your Book?

Create A Plot Outline in 8 Easy Steps

How to Organize and Develop Ideas for Your Novel

Create Structure in your novel using index cards

Choosing the best outline method for you

Hatch’s Plot Bank

Setting & Making Your Own World

Magical Word Builder’s Guide

I Love The End Of The World

World Building 101

The Art of Description: Eight Tips to Help Bring Your Settings to Life

Creating the Perfect Setting - Part 1

Creating a Believable World

Setting

Character and Setting Interactions

Maps Workshop - Developing the Fictional World Through Mapping

World Builders Project

How To Create Fantasy Worlds

Creating Fantasy and Science Fiction Worlds

Helpful Tools & Software:

Tip Of My Tongue - Find the word you’re looking for

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Stay Focused - Tool for Chrome, lock yourself out of distracting websites

My Writing Nook - Online Text Editor, Free

Bubbl.us - Online Mind Map Application, Free

Family Echo - Online Family Tree Maker, Free

Freemind - Mind Map Application; Free; Windows, Mac, Linux, Portable

Xmind - Mind Map Application; Free; Windows, Mac, Linux, Portable

Liquid Story Binder - Novel Organization and Writing Application; free trial, $45.95; Windows, Portable

Scrivener - Novel Organization and Writing Application; free trial, $39.95; Mac

SuperNotecard - Novel Organization and Writing Application; free trial, $29; Windows, Mac, Linux, portable

yWriter - Novel Organization and Writing Application; free; Windows, Linux, portable

JDarkRoom - Minimalist Text Editing Application; free; Windows, Mac, Linux, portable

AutoRealm - Map Creation Application; free; Windows, Linux with Wine

Grammer & Revision:

How To Rewrite

Editing Recipe

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Revising Your Novel: Read What You’ve Written

Writing 101: Revising A Novel

20 Common Grammar Mistakes That (Almost) Everyone Makes

Synonyms for the Most Commonly Used Words of the English Language

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Commonly Confused Adjectives

A Guide on Punctuation

Common Writing Mistakes

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How to: Avoid Misusing Variations of Words

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[novenoinfierno]

Noches frías, manos tibias.

El sudor frío le recorría la piel, no era la primera noche que despertaba con aquella ansiedad, con el recuerdo de ese sueño perverso que desde hacía un tiempo le llegaba como una visita no deseada, era tan sorpresivo como cuando el cielo se ilumina y se tarda en resonar en cada recoveco de la ciudad.

Desde que llego a su vida él era más que eso, él era una tromba entera que, aunque deseara negarlo, le aflojaba las piernas y le erizaba la piel. No era el amor de su vida, ni su principio, pero muy factiblemente sería su final; sus ojos se pasearon por la habitación, ese cuarto de colores sobrios y atestado de libros, ella no era precisamente ordenada, pero sí se percataba de que no hubiese suciedad. Se giro a la izquierda... después a la derecha, boca bajo y así sucesivamente hasta que rodó por toda la cama para al final terminar en esa deliciosa posición bocabajo en la que bastaba con mover un poco alguna de sus piernas (preferentemente la derecha) para terminar con su cuerpo relajado, laxó. Se encontró con el espacio vacío que tarde o temprano Él ocuparía, era la hora de la sugestión, de la pena por la incertidumbre, ¿Sería bueno? ¿Sería aún peor? Su vista estaba tan cansada que le costo un poco el enfocar la hora del reloj. No importaba.

La escarcha en la ventana delataba el clima en el exterior, pero esa noche su sueño incomodo, sus pensamientos y todo lo que estos conllevaban podían irse muy al diablo, si esa sería su vida, su inminente destino no se lo dejaría sencillo... esa noche no sería fría.

Su mano bajo por su cuerpo, esa noche todos sus pensamientos serían dedicados a el y sus manos se encargarían de pensarlo hasta desfallecer, sus dedos se colaron en su cuerpo con un calor abrazador, con determinación, como era él. Dibujaba en su mente la situación, su voz imponiéndose sobre la de ella, sus manos firmes y sus ojos... esos ojos debían de ser un castigo de alguna deidad que la quería ver pecar. Sus caderas se movían contra las sabanas, sus piernas firmes marcaban un ritmo constante y sus manos que sabían tocar el punto exacto le hacían desvariar de placer, en sus labios hacía eco el nombre de aquel hombre que despreciaba en la misma medida en la que se exigía buscar algo decente en el.

La joven era un caso especial, sus creencias solían contradecirse como si cada idea tuviese diferente dueño. Ella creía en el amor, pero no en un amor eterno como Tristan e Isolda, no creía en los sacrificios hechos en nombre de este. Creía en que un beso de verdad se debe dar con la persona que quieres, mientras que a los demás solo son besos al aire, no significan nada, no representan nada. Ella nunca había contemplado la idea de besar de verdad hasta que lo conoció y no porque fuese especial, pero Masha quería que lo llegara a ser.

Después de pensar al hombre por más de una hora sus piernas tambaleantes apenas y la mantenían como para que terminara boca arriba. Inhalaba tan profundamente como si deseara acabarse todo el oxigeno del planeta, su bata color melocotón termino hecha bola a un costado de la cama mientras que sus bragas seguían enredadas en su tobillo. Y aunque la noche no la quería fría lloro por ella, por él y por como sería esa vida, soñó una vida tan diferente al infierno que había desatado, pero si algo le enseñaron los libros es que había sueños que no podían ser y había estrellas que no brillaban.