Palavras do Ocio

Pensamentos daquele que nao tem nada melhor a fazer. contador visitas

[palavrasdoocio]

Entropia

Me peguei acendendo um Marlboro vermelho na janela. Porra, eu não fumo, pensei comigo; não sóbrio pelo menos. Tratei de corrigir isso e me servi de uma dose uísque.

Quem fumava nessa janela era ela... pensei.

Fumava, pretérito imperfeito, tão imperfeito quanto a vida. Imperfeito como a fiação velha que queima uma lâmpada após outra no pequeno corredor que eu chamo de cozinha, o piso soltando no quarto, o box que não fecha no banheiro, ou essa velha janela --- janela onde ela fumava e agora só fumo eu.

As coisas se desarrumam mais rápido do que eu consigo arrumar. E, bom, acho que com o nosso relacionamento foi assim também.

Entropia. A gente joga o nosso jogo e o universo o dele. O pequeno pézinho de cannabis tentando brotar num pote de margarina me mostra que enquanto há vida há resistência. Mas não se enganem, no fim o universo vence.

[palavrasdoocio]

Sr. Vagabundo e Sra. Nicotina

[palavrasdoocio]

O crápula da janela vizinha Meus novos óculos são como lunetas, com eles observo os mundos distantes contidos em cada uma das incontáveis janelas dos prédios vizinhos Numa dessas janelas vejo uma garota Na verdade, velha demais para ser chamada de garota e, não obstante, jovem demais para ser chamada de senhora Ela gesticula os braços e veste apenas um soutien preto Gesticula e se mexe, talvez não esteja sóbria e com toda certeza fala com alguém --- alguém invisível aos olhos deste observador curioso, e que, portanto, não está nessa história. Uma coisa é certa, pelo modo altivo como gesticula, parece feliz, deve ter acabado de gozar e daí resolveu abrir a janela e acender um cigarro, eu suponho Eu tbm fumo um cigarro --- efeito colateral dos óculos É sempre mais interessante observar a janela fumando, então fumo e observo Pele branca sobre soutien preto, corpo com ligeiro sobrepeso, cabelo ondulado Beleza mediana, típica mulher brasileira Como é de praxe, o primeiro pensamento que emerge em minha mente é: eu comeria? Comeria, com certeza, mas não namoraria ou me casaria com ela nem fudendo Sou um crápula por isso? Não sei O sujeito que não está história e que a fez gozar se casará com ela? Não sei Ela quer se casar com alguém? Não sei Fumo e observo Ela gesticula feliz mais uma vez, eu apago o cigarro e fecho a janela

[palavrasdoocio]

Cada cigarro aceso na janela é um poema

um poema imperfeito como essas linhas sem métrica;

é a brasa queimando enquanto a vida queima

ou o café esfriando e misturando-se lentamente ao restante do universo,

como nós mesmos, aliás.

Tudo o que há é uma ilusão de separação --- que nem por isso deixa de ser real:

eu aqui, a janela, a caneca e essa tinta escura e quente...

lá embaixo as crianças, as funkeiras, o caminhão do gás latindo sem parar...

Meus pezinhos de alho poró na janela nascem, crescem, são colhidos ou morrem; tudo tão rápido quanto no tempo deste cigarro.

E eu, claro, planto tudo de novo, mas isso só enquanto eu mesmo ainda estou quente.

Cada cigarro acesso na janela é um poema,

mas eu nem sempre fumo e nem sempre escrevo.

[palavrasdoocio]

Entropia

Me peguei acendendo um Marlboro vermelho na janela. Porra, eu não fumo, pensei comigo; não sóbrio pelo menos. Tratei de corrigir isso e me servi de uma dose uísque.

Quem fumava nessa janela era ela... pensei.

Fumava, pretérito imperfeito, tão imperfeito quanto a vida. Imperfeito como a fiação velha que queima uma lâmpada após outra no pequeno corredor que eu chamo de cozinha, o piso soltando no quarto, o box que não fecha no banheiro, ou essa velha janela --- janela onde ela fumava e agora só fumo eu.

As coisas se desarrumam mais rápido do que eu consigo arrumar. E, bom, acho que com o nosso relacionamento foi assim também.

Entropia. A gente joga o nosso jogo e o universo o dele. O pequeno pézinho de cannabis tentando brotar num pote de margarina me mostra que enquanto há vida há resistência. Mas não se enganem, no fim o universo vence.

[palavrasdoocio]

Autobiografia in vino

Nasci homem como todos os outros ratos,

cresci entre filas, escolas, supermercados.

Minha religião era a mesma de meus pais:

a crença numa libertação e num perdão

que jamais virão.

Na adolescência, peguei em peitos,

menos evidentemente do que eu gostaria.

E hoje,

sou o que sou:

ansioso,vagabundo, obsessivo, nasciso, lunático.

Sou café, sem copo estilhaçado na parede.

Mas acredito nos fatos.

Acredito no Tim  que cheira e não veste branco.

Quase acredito no Rivera e na Kahlo.

Acredito no Lennon que não acreditava em nada.

Hoje sou a Revolução Trotskista

(sem Trótski, aqui filho da puta!)

Hoje sou Verme, 

magro

sem Corote e sem farinha na Augusta,

sou Pedrão careca sem pânico e sem dentista,

sou Tpoc sem noivado.

Hoje sou Mathieu, 

sem novinha e sem Marcelle

em minhas poltronas verdes que são marrons,

sou o mesmo sexto andar

só que mais barulhento e cheio de baratas.

Hoje sou como Casanova disfarçado de Sancho Pança

(ou Sancho Pança disfarçado de Casanova).

Hoje não sei se Paris é uma festa,

mas sei não é nada demais,

é como Argel,

só que “as pessoas são brancas e as ruas são cheias de pombos”.

Hoje detesto os pombos!

Hoje tomo JB como o Brown,

sem Funk,

e sem James,

exceto nos dias de Mingus, clitóris e sorte.

Hoje sou o torneiro mecânico de colarinho branco,

mas na urna eletrônica, mesmo sem esperança,

digitei o treze com ou sem dedo.

Hoje sou o Nikita, falando mal de Iosef, 

mas tão culpado quanto;

sou o bêbado com o sapato nas mãos na Assembleia Geral da ONU.

Hoje sou tão Hemingway 

quanto um covarde como o Bukowski,

tão Góes quanto Periquita era o Fonseca,

tão vinho quanto me permitem os bares com cerveja.

Sou ar e sangue onde era mar,

Rio e Curitiba,

mas São paulo em cada bar.

Sou Mandrake,

sem xadrez,

sem Bertha,

sou Gog Magog afogando (H)igor

com uma jarra de água com gás.

Sou o futuro onde ela só vê o hoje

Sou eu,

ela

Sou nós

Sou Dosto

Sou Nietzche

E por isso mesmo,

não sou nada.

Sou o abismo em cada esquina

ina

nicotina

cocaína

algoz

Sou o vazio que espera por todos nós.

[yukariks-deactivated20201101]

“O amor nada mais é a alegria, acompanha de uma ideia de uma causa exterior (…)

Vemos, além disso, que aquele que ama esforça-se, necessariamente, por ter presente e conservar a coisa que ama (…)”

Spinoza

[palavrasdoocio]

tempos dourados

Hoje eu queria um uísque mais velho do que eu.

Hoje eu queria um uísque mais velho do que ela.

[palavrasdoocio]

Larissa

Larissa tinha um fetish por pés

mas não  era qualquer fetish

e nem mesmo por qualquer pé

Larissa gostava de pés de orientais

sim, pés de orientais

Larissa matava os donos

cortava os dedos dos pés

arrancava as unhas fora

perfurava-os com pequenos espetos de churrasco

besuntava no açúcar e na groselha

punha no freezer

e depois chupava todos como se fossem sorvetes;

Larissa tinha um fetish por pés

e podia passar tardes inteiras chupando sorvete.

[palavrasdoocio]

Na última vez que a vi

foi ainda nessa cidade podre e pobre

mas

seu sorriso era o pôr do sol em meio às ruínas

e eu um privilegiado só em vê-lo

só em poder partilhar de sua rara felicidade espontânea

e de alguma forma

estar parcialmente imune à sua quase justificada misandria

  Infelizmente

na última vez que a vi

o pão da alegria dos povos antigos

já não era pra mim mais que veneno

e meu superego duro e inflexível como um chefe austero 

e meus lábios

tão secos e mudos como as bucetas das freiras

e as pernas dela

ah, as pernas dela...

... tão belas e inacessíveis como 7 maravilhas antigas

(e tudo o que restou entre nós foi a maldita muralha da China)

  Na última vez que a vi

contamos histórias

e permanecemos mudos

falamos de banquetes

e permanecemos famintos

falamos de álcool

e permanecemos sóbrios

falamos de fodas

e permanecemos castos

falamos de Júpiter

e permanecemos terráqueos

falamos futuro

e permanecemos passado

E foi só

infelizmente

na última vez que a vi...

[palavrasdoocio]

 a história se repete. meus lábios outra vez teimam em ficar fechados quando não deviam

[palavrasdoocio]

Os poemas ruins também merecem um pedacinho de papel

[palavrasdoocio]

Tenho um amigo que já quis se matar.

Tenho uma amiga que passou a acreditar em reencarnações

Tenho um amigo que quer ser auditor da receita

Aliás

lembrei agora

Dois amigos almejam trabalhar na receita

– e um deles quer a volta da monarquia

 Eu sei

vendo assim de longe parece tudo tão absurdo, não?

Mas e eu? O que diabos eu quero?

 Quero viver longe do trabalho

quero trepar mais

quero beber mais

quero escrever mais

quero mais

mais

mais

mais tempo

Preciso de mais tempo

mais amores

mais poemas

mais brincos esquecidos na minha cama

mais litros de uísque

menos trabalho

e mais amigos

com mais inspiração

para mais bizarrices

 Mas

sei bem

o que quero é o mais impossível

[palavrasdoocio]

Shostakovich

Toque a Quarta Shostakovich!

Queremos ouvir!

Os sons do velho drama russo com influência mahleriana…

Queremos ouvir!

Tanto como os demônios do céu

e os anjos do inferno

Queremos ouvir!

Vamos!

Toque a Quarta Shostakovich!

E então teremos uma hora de gozo por vir.

[palavrasdoocio]

Pra beber sozinho

Uísque: Se está sobrando algum dinheiro e você procura um pouco de paz.

Gim: Se está sobrando algum dinheiro e você quer que a paz se foda.

Dry-Martini: Se você quer que a paz se foda, só que de um jeito mais fresco ou se você quer pagar de excêntrico perante si mesmo ou se, simplesmente, deseja beber algo enquanto escreve.

Vinho: Se você for Europeu, sulista separatista, gay ou se for um idiota que não entende ironias com estereótipos imbecis e resolver chamar o autor de bêbado homofóbico.

Vinho barato: Se você gosta de vinho, não encaixa em nenhuma das categorias acima, não está com dinheiro sobrando e não tem medo de gorfar no meio da sala.

Saquê: Se você for japa, se tiver comendo comida japa ou se simplesmente quer tomar um porre e ainda poder trabalhar amanhã de manhã.

Todas as anteriores: Se você é um bêbado, solitário, excêntrico, alcoólatra, quer que a paz, o estômago e o carpete da sala vão para o inferno, vai trabalhar amanhã de manhã e  está sentado em frente a um maldito computador às 11 e meia da noite querendo escrever alguma porcaria (ou se, simplesmente, você quer abrir uma cerveja e o que mais quiser e mandar o cara que acha que pode dizer o que deve beber para o inferno).

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Distrito Federal

É tudo culpa do Kubitschek

Não tivesse ele a maldita ideia de mudar a capital de lugar

teus avós talvez ainda fossem vivos

no interior

trabalhando a terra com a enxada

ao invés de terem ido construir Brasília no meio do nada

É tudo culpa do Kubitschek

se não tivesse transferido todas as sedes dos órgãos públicos para tão longe

teus pais talvez não morassem lá

talvez nem fossem funcionários públicos

talvez tivessem outro emprego qualquer

não tão longe

talvez em São Paulo, no Rio, ou em Belo Horizonte

É tudo culpa do maldito Kubitschek

não fosse seu desejo absurdo de colocar a capital federal  no meio do planalto central

talvez você não morasse tão longe

os vôos talvez fossem mais baratos

e o acaso menos ingrato

e talvez tivéssemos dormido juntos mais vezes

bebido juntos mais vezes

sorrido juntos mais vezes...

É tudo culpa do Kubitschek

que levou o governo pra tão longe do mar

que sem querer me afastou de você

que sem querer me impediu de te amar

É tudo culpa do Kubitschek

[palavrasdoocio]

Rio de Janeiro

Um almoço com vista pro mar,

uma dose de uísque

e ao fundo

o Pão de Açúcar

De biquíni

as mulheres vêm e vão

vão e vêm

loiras, morenas, mulatas...

Eu entendo Vinícius,

aqui não é tão difícil ser poeta

a poesia está lá

pronta

é possível sentí-la

cheirá-la

tocá-la

vivê-la

a poesia está lá

pronta

basta abraçá-la

basta pegá-la com cuidado

com as mãos

Em São Paulo é diferente

bem diferente

São Paulo é o concreto

é o aço

o chumbo

a corrente

Em São Paulo

se a gente não toma cuidado

é a poesia que vêm pega a gente