Perfumes em farrapos

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Aprendes com eles tantas coisas. Por exemplo que um nome se venera somente de longe, mesmo que seja o princípio mais parco e destemido.

São os gatos em constante precipício, penetrando enferrujados nas traseiras de hotéis e hospitais, e ronronando com a mesura certa em sustenido.

E há um que afina o lume ao rés de todos, traz o facho triste da fadiga, não poupa nada: desperdiça júbilo, ternura, palpitações.

Sabe que a vida há-de ser apenas um subúrbio da alegria, a necessária tralha fútil, o alarde, coisas de emprestar e devolver.

Subúrbio da alegria, de Miguel Filipe Mochila em Tempo da Impaciência. Artefacto, 2016

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nos livre

     O Senhor nos livre dos pensamentos bons, eles arrastam os outros. Em geral somos livres para pensar bem, mas não cuidamos que o diabo ama os que se julgam fora de toda a tentação porque se armaram de caridade e de integridade e de piedosos conselhos. Mas ninguém é bom; e tudo o que sai do coração humano é turbulência da razão e conspirações do corpo.      O diabo é um título das nossas esperanças. Quanto mais elas são ardentes, mais nela arde o diabo, sem se consumir, como é próprio do seu espírito. Temei os que muito amam; eles são destinados a cometer os maiores erros. Muito ama o diabo; é esse o seu maior castigo e o que o carrega de cadeias para a eternidade.

Agustina Bessa-Luís em Eugénia e Silvina, 1989

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não tem

em Branca de Neve, de João César Monteiro (2000). Aqui. 

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nada que

Pensais, por acaso, que por crer na imortalidade, ela vos será dada? Ela é obra da fé, do egoísmo, da desolação. Se existe, não importa que falte a crença: respostas ignorantes são as humanas se a morte interroga. Andai lá com vossos ritos, oferendas aos deuses, ou grandes monumentos funerários, inflamadas preces, cega esperança. Ou então aceitai o vazio que virá, onde não há-de soprar sequer um vento estéril. Aquilo que há-de vir será de todos, pois não há mérito no nascimento, nem nada que justifique a morte. Alocução pagã, de Francisco Brines (trad. Albino M.). Tirado daqui. 

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foi-se

Foi-se o sono e olho a água Dos meus olhos estancados; Lá fora, um rumor de aves Evoca aromas molhados.

A luz alta fere as casas Brancas de neve, fluidas; Meu corpo é um prado seco Onde caem estrelas húmidas.

Reflexos de sonhos idos Limitam-me o pensamento; Os ramos das árvores escondem Silêncios desaparecidos. Ruy Cinatti em Anoitecendo a Vida Recomeça, em Ruy Cinatti (org. Joaquim Manuel Magalhães), Editorial Presença, 1986

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aquele vermelhinho

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nada perdoa

Não sei nada. Duvido de tudo. Desci ao fundo dos fundos, lá onde se confunde a lama com o sangue, as fezes, o pus, o vómito; fui até às entranhas da besta e não me arrependo. Nada sei do futuro, e o passado quase esqueci. Li muito e foi pior. Conheci gente variada nesta viagem. Pobre gente: estúpidos de medo, doidos espertalhões, toscos patarecos, foliões e parasitas da vida, parasitas (os mais criminosos, estes) chulos do próprio talento, desperdiçando tudo: as horas do relógio deles e dos outros, e os defeitos de todos, que tudo tem o seu calor e exemplo; os frustrados falhados tentando arrastar os mais para o poço onde se deixaram cair por impotência de criar, lazeira ou cobardia (mas o coveiro nada perdoa). Cadáveres adiados fedorentos viciosos de manhas e muito mal mascarados. Uma caca a respirar.

Somos puros. Sabemos e cumprimos. Bem-aventurados somos e vós também. Se sabeis estas coisas, bem aventurados sereis, se as praticardes.

Luiz Pacheco em Textos Sadinos, Plurijornal, 1991

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esquecemos que

Nada, nem sequer o verão está completo. Menos ainda o colar  de sílabas que, desvelado,  te ponho à cintura. Nunca me pediste mais, nunca te dei outra coisa. Quando juntamos as mãos esquecemos que somos culpados da nossa inocência. E sorrimos, alheios ao sol que declina, à estrela do norte que sabemos no fim. O privilégio da vida é este silêncio musical que do teu olhar cai nos meus olhos e regressa a ti acrescentado pela luz da manhã varrendo o mar. “Nada”, por Eugénio de Andrade, de “O Sal da Língua”. Em “Poemas”, Fundação Eugénio de Andrade, 2000

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those who did not die at twenty

“And I sit here alone and far from you, and it is night and I am reflecting on everything all around me and I am thinking of you. I saw it in your eyes, in your love, you too are swinging towards the depths of your own being in longer and longer circles. I saw happiness and pain in your eyes and reflection of the Paradises lost and regained and lost again, that terrible loneliness and happiness, yes, and I reflect upon this and I think about you, like two lonely space pilots in outer cold space, as I sit here this late night alone and I think about all this and about you.” “Song of Avignon” (1998), curta-metragem de Jonas Mekas. Disponível aqui. 

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é só

Não estejas só. Tu também és o que já foste e o que esperaste vir a ser. A manhã que se aproxima há-de passar, não importa. Para já, os diligentes aviões de madrugada sobrevoam o desenho das colinas de Lisboa - e cá dentro, muito fundo, numa redoma de música, os amigos ainda bebem para esquecer o futuro, que outro remédio não têm, se a hora não se repete e a vida é só esta espuma. “Nocturno com aviões”, de Rui Pires Cabral. Em Grisu 01, 2012

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pode ser que

"Father and daughter" (2000), animação de Michaël Dudok de Wit.

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mas tanto

Um ser humano é um combinado de egoísmo, sofrimento e necedade. Não comove ninguém. Uma pedra não comove ninguém. A beleza é um acidente banal e pressupõe a morte; muitas vezes se rodeia de sandice, e se nos fala, chega a ser assustador. A inteligência, refrescante como um duche, sabe bem, no Estio; mas agora, que é Inverno toda a vida, que lugar atribuir à inteligência? O de criada de servir nos aposentos da ganância. Não comove, é evidente, ninguém. A bondade, sim, comove. Mas é tão débil e tão rara que ninguém a ouve. Não é fácil, assim, encontrar algo que possamos amar. Eu tenho procurado, eu juro que não sei o que fazer: tudo me parece, até a música, produto de uma falha. Vou por essas ruas ao acaso e não acerto a conhecer quem me convença que bem outra poderia ser a vida. Tudo se mostra sob espelhos deformantes, tudo arde numa estranha aceitação. Francamente, não consigo perceber. E gostava tanto, mas tanto, que alguém me demonstrasse que não tenho razão.   Morangos Silvestres — Ingmar Bergman (1957), de José Miguel Silva, em “Movimentos no Escuro”. Relógio D’Água, 2005

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as time will tell

“You will live or you will die. Both are good.” William Burroughs para o seu filho, William Burroughs Jr., quando o último, internado num hospital, esperava por um transplante de fígado.  Contado por Allen Ginsberg, depois de interpretar “Father Death Blues”.

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se eu pudesse

Se pudesse encarnar e tirar agora do meu seio aquilo que em mim é mais profundo, se pudesse saciar com palavras estes meus pensamentos, e assim exprimir alma, coração, e espírito, paixões e todos os sentimentos, ah, tudo o que poderia ter desejado, e desejo, sofro, conheço e sinto, sem que morra, numa só palavra — e que essa palavra fosse «Relâmpago!» — eu a diria; mas não, vivo e morro voltado para o silêncio apenas,  com sufocadas vozes que guardo como uma espada... Excerto de “Tempestade”, de Byron, em “Poesia Romântica Inglesa”. Relógio D’Água, trad. Fernando Guimarães

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futuro em fábrica

Mas não creio que ninguém, ali, nesse tempo, pensasse realmente no futuro. Só talvez dois ou três, cuja vida, mais tarde, tão eficiente e bem administrada, teve sempre um ar de coisa previamente fabricada. Mas só esses. Os outros todos não faziam nenhum cálculo sobre o futuro. Para eles o presente era um prazo ilimitado de disponibilidade, suspensão e escolha. Não calculavam o futuro — apenas, vagamente, o esperavam.  Excerto de “Praia”, de Sophia de Mello Breyner Andresen, em “Contos Exemplares”, Figueirinhas, p.124

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às vezes contamina

Não queiras transformar em nostalgia o que foi exaltação, em lixo o que foi cristal. A velhice, o primeiro sinal de doença da alma, às vezes contamina o corpo. Nenhum pássaro permite à morte dominar o azul do seu canto. Faz como eles: dança de ramo em ramo.  “De ramo em ramo” de “Ofício de paciência”, por Eugénio de Andrade, em “Poesia”, Fundação Eugénio de Andrade, p.490

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Screen Series, por Matthew Tischler “I shoot through window screens, netting, and scrims, creating grid patterns that become the sharpest focal element of each image. I employ these grids and barriers in order to dissect, pixelate, filter and flatten landscapes and space. Subjects and figures are broken apart and reconstructed in such a way that they are both integrated into their environments and isolated within them.”