E então, ele uivou… Uivou profundamente, com todo o ar de seus pulmões. A noite estava cálida e silenciosa. Não havia lua cheia.
O ar gelado da noite no campo lhe fez sentir-se vivo… Estava solitário em sí, mas seu uivo não era de socorro, apesar do desespero em sua alma.
Seu lobo interior, que naquele momento saiu, expos sua alma, nua e crua ao mundo, ou apenas às outras criaturas da noite como as corujas e guaxinins das redondezas.
O silêncio predominava. Nenhuma resposta. Seria isso o que ele esperava? Não se importou muito, pois sabia que sua mensagem, hora mais hora menos chegaria aos seus destinatários.
Contemplou a natureza e pensou se ali deveria viver ad eternum. Apagou a fogueira e acendeu um cigarro de palha, feito ali mesmo na manhã daquele dia. Com isso pôde contemplar as estrelas.
E como brilhavam! Podia identificar diversas constelações, e “criar” ali mesmo outras… Pensou na vida, e a rever seus passos dela que ali havia trilhado.
Ali tentou refletir sobre a natureza das coisas, viu que eramos deveras pequenos diante de tudo. A Via Lactea lhe sorria ironicamente, e ele prontamente entendeu.
Primeiro, um sorriso lhe veio ao canto do rosto e, em seguida, uma risada, que começou a ficar forte e mais forte até gargalhar na escuridão por alguns segundos.
Pensou “Como é que tem gente que ainda pensa que representa algo realmente significante nesse universo? Que são superiores ou que desempenham papel maior no universo…”
Deu outra tragada em seu cigarro que estava pela metade em brasas e boa parte das cinzas já no chão… Por quanto tempo estaria divagando a respeito do universo e das coisas sem perceber?
Lembrou-se da bebida e de sua maquina de escrever. Logo que foi atrás delas, decidiu digitar ali mesmo, no escuro… ouvia-se apenas corujas e o som de cigarras do campo.
Naquele mesmo lugar, em meio à escuridão iluminda apesas pelas estrelas ali vistas e a lua, que estava começando a crescer, saindo de sua fase “Nova”, puxou as mangas de sua camiseta, apesar do frio e começou a digitar.
Não precisava enxergar. Conhecia aquela máquina, sua companheira de tantas noites, como ninguém. Preparou um novo cigarro, acendeu-o e começou a digitar sem parar. Não precisava pensar… tudo fluia como o vento daquela noite.
Escreveu, em versos, sobre as criaturas da floresta, sobre o frio, a solidão, a morte e sobre suas musas. Tragou um pouco mais seu cigarro e deu um belo gole de cerveja de sua garrafa.
Olhou para o céu e viu estrelas rodarem… na embreagues daquele momento, esqueceu o frio, pois ardia em seu coração, a chama de um poeta determinado. Inspirou-se e logo estava na segunda, terceira… quinta página.
Ao terminar sua poesia viu o que estava estampado ali naquelas páginas. Era uma pintura. O retrato de sua alma, posto em palavras.
Viu dor, viu tristeza, viu a solidão… mas também viu a arte, em sua essência… sincera e crua. Viu o amor, e suas percepções sobre o mundo ao seu redor… olhou para o lado e viu garrafas recem abertas e bebidas e muitas bitucas de cigarro no chão.
Perdera-se no tempo e espaço de novo. A lua já estava do outro lado do céu, as constelações já eram outras. Tudo rodava mais ainda. Estaria delirando? Se sim, se não, apenas sabia que aquela sensação era boa, e quis estar ali para sempre.
De repente… começou a ouvir uivos, muito muito distantes. Naquele momento, sorriu vendo que seu chamado fora ouvido. Apagou.
O que se viu naquela noite, ou o que ninguém viu, foi o desaparecimento de um homem e a ascenção uivante de uma manifestação nebulosa em forma de lobo, que foi até o infinito dos céus.
Não restou mais nada além de sua máquina de escrever e as garrafas no chão. E nessa noite nasceu a Poesia Uivante.
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