Saudade até que é bom...

É melhor que caminhar vazio.

[homeostasear]

Então compreendi perfeitamente o que gerava a dor. Não era o corte com a ponta da faca, a topada na quina da cama, o amigo que não liga mais, o café que sujou o fogão, as palavras duras, as notícias na tv, obviamente isso soma-se ao fardo, mas não é ele em si. A dor era gerada pela sede insaciável do nada. Pois quando não se tinha o que queria sofria e quando conseguia almejava outra coisa para sofrer. E é por essa sede que os humanos consomem seus dias, pelos futuros que nunca virão ou que serão fadados quando chegarem. E a maior idiotice era perceber: eu também era um desses tais que nunca estava de barriga cheia.

Fernando Pessoa.  (via readequei)

[nakedmanpenus]

[cinzentos]

uma troca improvável de correspondências (talvez) tristes

olá moça recebi sua mensagem, e vou responder de forma micro e macro, assim como a sua existência. (a nossa existência, temos uma artéria escondida unindo as nossas lágrimas) sua vitrine é admirável. preciso dizer que parei pra olhar diversas vezes. o vidro embaçado, as cores vibrantes atrás. você vitrine, eu, pedestre. a vida segue como tem que ser, cada qual com sua exibição, ambos passageiros, renováveis, potencialmente tristes.  imagino a graça e a dor de ser vitrine. olhares. amargos como o fim de uma existência assustadora, mas olhares. não deixam de ser olhares, em qualquer parte do mundo, em qualquer circunstância. medo, curiosidade, admiração, quem sabe tudo junto. imagino também a delícia de alguém passar com as pontas dos dedos nos teus vidros, desenhando corações e nomes de casais. é a delicadeza espontânea em cima de um monte de possíveis cacos. sempre possíveis, sempre impecáveis, vitrine. aqui de fora eu vejo teu lindo cabelo rosa, teus olhos fortes, tuas palavras com cheiro de tardes aleatórias, às vezes sangrentas, ás vezes não. eu sou o cara que para e olha a vitrine, sem nunca entrar. eu tenho pressa em continuar o meu caminho, a cada passo que eu dou, tenho mais chances de esbarrar com pessoas avulsas e encontrar combustível pros meus textos melancólicos e crus. eu preciso continuar, sempre. independente de quantas vitrines eu deixe passar. eu, eu mesmo, tenho necessidade de passar. mas queria que alguém gostasse de ficar, só pra não cair nessa rotina horrível. tudo o que vejo no passado e no futuro são costas e belas vitrines pelas ruas. mas gosto do que você expõe. gosto das suas lágrimas expostas. é como se uma vitrine, pela primeira vez, me olhasse de volta.  eu sou o cara que nunca ofereceu a cara a tapa, mas sempre recebeu tapas. de todos os lados, de todas as mãos, de todas as formas. menos no sentido literal da palavra (até porque eu, logo eu, tão bonzinho) eu sou o cara que nunca gritou com ninguém no supermercado, mas todas as vozes me parecem gritos. talvez o silêncio esteja me deixando medroso e louco. talvez não estejamos assim, tão protegidos. você com seu cabelo rosa, eu com meu cabelo raspado. quem amaria uma vitrine? eu sei como é, só não sei como é ser. eu sou simplesmente um cara desconhecido encarando outros caras desconhecidos ouvindo música dentro do ônibus. ninguém sabe (só você e o resto de um planeta mudo), mas eu me apego até mesmo aos carros que andam na minha frente. eu fico triste quando eles mudam de faixa. que tipo de pessoa a gente é? por que a gente sente as dores um do outro?  eu só sou o cara que te faz chorar. você é só uma vitrine olhando um pedestre. eu amo todas as pessoas que passaram por você e não te olharam. claramente, é sobre esse tipo de pessoa que eu escrevo. sobre pressa, sobre medo, sobre solidão, sobre amor, sobre mim. só sobre mim, num ego autossuficiente que faz cafuné em si mesmo nos dias de terça feira. eu consigo me enxergar nos vidros da sua vitrine. isso é lindo, e triste. temos algo em comum. tá tudo uma merda, sim, de fato, mas tá tudo bem. você me olha de lá, eu te olho daqui,a  gente se esbarra, a gente chora, eu te entendo, você me entende, a gente se cruza no meio da rua, eu encaro o seu cabelo rosa, você me ignora e segue com seu coração em pedaços, e eu também. tá tudo bem, moça, tá tudo bem. 

(Cinzentos)

[paulo-leminski]

Vai me ver com outros olhos ou com os olhos dos outros?

Paulo Leminski. 

[sinedoque-blog]

[xeptum]

[poesilar]

História bonita do sertão?

Maria Gomes ficou conhecida carregando bonita de sobrenome, encantou a Virgulino, que teve o coração aceso feito lampião, ao ver a moça do sertão. Ela se encantou com o perigo do cangaço e apaixonada por Virgulino, cedeu e morou por 8 anos no meio do embaraço, do cansaço. Lampião apelido ganhado graças a vida de cangaceiro, que por nome de batismo era Virgulino Ferreira. Era moço injuriado com a situação da população mais pobre da qual fazia parte, cresceu ouvindo histórias do cangaço, quando tinha dezenove resolveu fazer parte. Travou lutas, perdeu um olho, mas ficou com o outro. Era o suficiente dizia ele, cometeu crimes, saques, torturas e assassinatos. Porém, nunca deixou uma batalha por medo de não sair vivo ao término da mesma. Maria Bonita e Lampião tiveram uma filha, fruto da conturbada e apaixonada relação de ambos, a qual deram o nome de Expedita. A partir de uma traição, entre tiros e feridos, houve a degola de Maria e a morte de Virgulino. A morte que desfez uma bonita e complicada relação nascida no sertão. Restou apenas a história de amor que não teve nem caixão.

[deletarei]

Memória Amar o perdido deixa confundido este coração. Nada pode o olvido contra o sem sentido apelo do Não. As coisas tangíveis tornam-se insensíveis à palma da mão Mas as coisas findas muito mais que lindas, essas ficarão.

Carlos Drummond de Andrade (via clarividente)

[postumas]

I can't stop my heart when you're shining in my eyes♪♫

[oxigenio-dapalavra]

Certos ácidos adoçam a boca murcha dos velhos e quando os dentes não mordem e quando os braços não prendem o amor faz uma cócega.

Carlos Drummond de Andrade.  

[sobversos-deactivated20200511]

Remorso

[bossa-atomica-blog]

Às vezes, uma dor me desespera… Nestas ânsias e dúvidas em que ando. Cismo e padeço, neste outono, quando Calculo o que perdi na primavera. Versos e amores sufoquei calando, Sem os gozar numa explosão sincera… Ah! Mais cem vidas! com que ardor quisera Mais viver, mais penar e amar cantando! Sinto o que desperdicei na juventude; Choro, neste começo de velhice, Mártir da hipocrisia ou da virtude, Os beijos que não tive por tolice, Por timidez o que sofrer não pude, E por pudor os versos que não disse.

Olavo Bilac

[bossa-atomica-blog]

Falaram-me os homens em humanidade, Mas eu nunca vi homens nem vi humanidade.

Vi vários homens assombrosamente diferentes entre si. Cada um separado do outro por um espaço sem homens.

- Alberto Caeiro.

[cadaver-de-poeta]

O Bicho

[balburdiei]

Vi ontem um bicho Na imundície do pátio Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa, Não examinava nem cheirava Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão, Não era um gato, Não era um rato. O bicho, meu Deus, era um homem.

                                                                    Manoel Bandeira

[ogostodeser]

Passarinhando

[ogostodeser]

No dia em que eu amanhecer passarinho e os meus olhos se tornarem pequeninos, me assearei na areia que o vento traz aos paralelepípedos, batendo as asas, dançando de alegria, cantando baixinho, sem temer os carros que passam, os terremotos causados pelos pés dos passantes. Meu café da manha será feito no galho da árvore mais alta, ao alvorecer, o sol batendo nas sacadas das casas, nas janelas, no elevador da construção. Várias casas eu terei para fazer minha refeição, uma minhoca, um pedaço de arroz, de pão, de macarrão, roubarei alpiste das gaiolas dos meus companheiros e lamentarei vê-los presos, fadados a uma vida de voos interrompidos por grades de ferro, de cantos tristes. Quando eu amanhecer passarinho, abrirei minhas asas, enfim. Não precisarei de roupas, de armários e cabides, visitar lojas em liquidação ou me preocupar com a moda. Minhas penas serão suficientes para me protegerem do frio nos meus ninhos, nas noites em que eu tentarei alcançar a lua ou rasgar o céu mais rápido do que um avião. Minhas penas não serão cortadas, nunca, jamais…! Coloridas estarão quando o sol nelas bater, banhadas de terra e beijadas pelo vento do amanhecer. O vento que me ajudará nas minhas rasantes. As minhas asas aguentarão o meu corpo. O meu pequeno coração. Baterão incansavelmente… Poderei ser amiga de um beija-flor. Assim que eu passarinho, cantarei na sua janela a mais linda melodia. Quero que você amanheça em paz. No meu bico eu levarei uma rosa, água de cheiro para pingar no seu telhado, pólen para as flores do jardim, beleza para a sua janela. Cantarei como eu jamais cantei para te impressionar, voarei ao céu, acima do morro, voltarei com uma coroa de plantas para enfeitar os seus cabelos, jogarei nas telhas a essência da liberdade e na janela eu vou esperar você dormir. Eu passarinho… Amarei de cima, captando os movimentos de cabeças pensantes. Visitarei Quintana para dizer-lhe que a poesia de ser pássaro foi descoberta outra vez. Gritarei de liberdade a cada vez que minhas asas abrirem-se e os meus olhos te verem dormir, na cidade quente e inquieta, sob meus voos, finalmente. Eu serei feliz. Thayane Thandra

[retratos-seus-deactivated201901]

Conjungação

Às vezes a gente é capaz de encarar o mundo por alguém, outras vezes você quer ser esse mundo dentro do peito dela, mas a verdade, é que na maioria do tempo suas artérias estão ligadas as dela, mesmo que ela não saiba. Você se doa, muitas vezes mete os pés pelas mãos, mas se dedica, se entrega, entra de cabeça porque é o que seu coração quer, o que a sua mente deseja e quem é você para recusar um conjunto de endorfinas, um infinito de reações químicas explodindo dentro do seu físico.

Acha mesmo que pode lidar contra essas inexplicáveis sensações? Eu acredito que é natural querer recuar depois de uma perca total no amor, é comum entre os humanos querer evitar certos sangramentos, mas não dá para guardar os sentimentos no bolso e sair andando, não para sempre. Dia após dias você passa a se perguntar o que aconteceu com sua personalidade, em que momento se tornou tão frágil e idiota, em qual dos segundos que você respirou mais fundo e quase morreu de amores, quantas vezes seu interior se estremeceu e parecia que não voltaria a ser o mesmo… De repente você se encontra dentro de uma película de vidro e não consegue mais enxergar os sinais, por mais que se esforce, sua perspectiva mudou, primeiro você vê o seu amor, depois as coisas que o mundo tem a oferecer e nada parece ser tão grande como o que habita seu coração, começa a pensar, do que adianta ter um cargo dos melhores e não poder pagar a conta do jantar, do que adianta poder fazer viagens internacionais, se você não tem alguém incrível para levar, do que adianta ter uma cama enorme que cabe três de você, se não pode acordar todas as manhãs com a mesma mulher. Eu sei, são ângulos e ângulos!

Em outros casos, ter alguém pode te fazer entender que nem sempre o calor será da paixão e que lágrimas surgiram no meio de uma briga, na hora você vai querer ir embora e não desejar voltar, vai se exaltar, dizer coisas horríveis e se arrepender depois, vai partir o coração dela, mas vai desejar que doa apenas o seu, vai chorar como uma criança que deixou cair o tão saboroso doce, vai tentar comer do chão, mesmo sabendo que é sujo e contém bactérias, vai desejar voltar minutos atrás e ter evitado aquela discussão que causou tantos danos à ambos, contudo, não menos pior, via ser orgulhosa por alguns instantes, não porque você quer, mas acaba sendo um mecanismo seu e também um meio de proteção. Logo vai voltando a si, vai acalmando as ondas até se tornar maré, vai rever a situação que acabara de ocorrer, vai reagir de uma outra forma e vai se perdoar primeiro e pedir perdão a dona do seu coração, vai se dedicar mais uma vez, vai levar ela para tomar café da manhã em um lugar aconchegante, vai querer passar o dia com ela, mas sabe que precisa trabalhar, seu peito fica pequenino e não quer se despedir, porque mesmo estando quase tudo bem, por que ainda nos sentimos mal? Sei também que o amor pode curar, pode causar um eufemismo imenso nos seus dias, pode aumentar o nível de sorrisos, pode elevar seu ser nas alturas, pode causar uma sensação única e esplendida que só acontece uma vez na vida ou segundo Bukowski a cada dez anos.

                                                                                                       retratos-seus

[postumas]

Ignorem! 

[oxigenio-dapalavra]

Oculta consciência de não ser, Ou de ser num estar que me transcende, Numa rede de presenças E ausências, Numa fuga para o ponto de partida: Um perto que é tão longe, Um longe aqui. Uma ânsia de estar e de temer A semente que de ser se surpreende, As pedras que repetem as cadências Da onda sempre nova e repetida Que neste espaço curvo vem de ti.

Jose Saramago, Espaço curto e finito.