art blog(derogatory)

Janaina Medeiros
Sweet Seals For You, Always
trying on a metaphor

shark vs the universe
No title available

祝日 / Permanent Vacation
todays bird
almost home
occasionally subtle

blake kathryn

Product Placement
RMH

roma★
let's talk about Bridgerton tea, my ask is open
noise dept.
No title available
wallacepolsom

No title available
TVSTRANGERTHINGS
seen from Türkiye
seen from United States

seen from China

seen from United States

seen from United States
seen from United States
seen from Brazil
seen from Chile
seen from United States

seen from Australia

seen from Malaysia
seen from United States
seen from Brazil
seen from India
seen from Malaysia

seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
seen from United States
@rafaleph-blog
Tu mirada se despega y se aleja, se tambalea detrás de mi, y duerme en mi hombro, se desprende otra vez y se vuelve a alejar luego regresa y me mira desde la mano, busca mi mirada encuentra mis ojos, y ambas pupilas bailan como la luna llena en el mar, esperas un segundo antes de cerrarla y sentir las pestañas unidas, en ese momento nuestra visión es borrosa e inerte... ahora solo queda el tacto y el olfato ya que ante todas las circunstancias si algo no cambia es el brillo que corre con ellas... J.R.B.S.
"El recuerdo mas antiguo que tengo, fue antes de los cinco años, donde la imagen me lleva a ver ami abuelo enseñándome atar mis pasadores, lo seguía con la mano en el otro zapato y con la mirada embargado por el amor y el entusiasmo, nunca dude que la primera enseñanza de la vida seria de él, y que esa enseñanza me seguiría a escucharlo y pedirle consejos hasta el día de hoy... Feliz día del padre abuelo... el recuerdo que me viene a la mente de mi padre, es también uno de los recuerdos más bonitos que he sabido conservar, la edad entro en el olvido, pero un beso en la frente y un abrazo después de un llanto, me condujo al primer reconocimiento de la alegría, amor paternal, y lo magico que puede llevar una circunstancias a veces irrelevante, eso me hizo entender que la vida es absolutamente todo, hasta el espacio alejado de la memoria tiene una pisca de significado... Feliz día papá..." J.R.B.S. (Rafaleph)l
En el mismo comienzo del Génesis está escrito que Dios creó al hombre para confiarle el dominio sobre los pájaros, los peces y los animales. Claro que el Génesis fue escrito por un hombre y no por un caballo. No hay seguridad alguna de que Dios haya confiado efectivamente al hombre el dominio...
"Conmigo conociste las carcajadas, el gusto interminable por los espejos, los gritos y las demás estrellas, un nuevo significado del cielo y un dulce amor por los detalles." J. R. B. S. (Rafaleph)
CONOCÍ UNA ESTRELLA
Una vez recogí una estrella, no estaba aún muy llameante, pero de todos modos mis manos quedaron marcadas hasta ahora; eso no me importo…, nunca una estrella había estado tan cerca de mí, la guarde en mi pecho para no perderla, esta solución trajo consigo que mi corazón palpite por momentos tan rápido como nunca antes, que por ratos me daba cierta sensación de felicidad y otras de agonía.
De vez en cuando la sacaba de mi pecho, para que respirara un poco, para que observara las nubes, su lugar en el cielo, para que se refleje en las lagunas, mirara los prados y probara los dulces, hasta que creció.
Pequeña estrella tú que caíste tambaleante como un copo de nieve, tibia, pequeña luminosa, no caíste al suelo, te fijaste en mi hombro, tu calor esa noche era tan débil que sin dudarlo tuve que anticiparme y saber que tu presencia iba a continuar conmigo un buen tiempo.
Compartimos secretos y momentos de calor que ahora es parte de mis manos, todo mi cuerpo quedo marcado, ya ambos nos pertenecemos como otras veces, mas unidos y de noche.
Conmigo conociste las carcajadas, el gusto interminable por los espejos, los gritos y las demás estrellas, un nuevo significado del cielo y un dulce amor por los detalles.
Pequeña estrella que hoy te veo interminable, sin darme cuenta te propuse el cielo,… hoy ya no te alcanzo…, mil veces prefería la nostalgia que tu huída, mil veces tu grito que tu silencio, ¿Cuándo pasarás otra vez estrella a mirarme?, mis ojos ya no aguantan la oscuridad que dejaste, mis manos pierden tu aroma cada día, la estela que dejaste describe un camino y no es el mío, y sufro…, ya no hay un brillo como una sonrisa; nunca más volví a tocar nada, mis manos pertenecen a tu superficie, date cuenta lejana estrella cuán difícil es hacer las cosas con los pies.
Cuantas cartas he dedicado a tu ausencia, cartas interminables que nunca leerás.
No estoy exhausto, tus pasos por mi cielo han dejado una huella indeleble.
Aprendiste muchas cosas en tu estadía, te hice conocer las dudas, la suavidad de una almohada, las semillas y las flores, el placer de mirarnos cara a cara como si nada más existiera, el ignorara el pasado (¿Por qué tuve que enseñarte eso?), el sentirse único, para los dos.
Tu eres inmortal estrella, por eso nunca te detuve, no quise que te des cuenta que yo algún día tendré un final, tu muy bien sabes que las estrellas no tienen lagrimas, te explique en ese momento desmedido que cosa eran esas gotas sobre mi rostro cuando lloraba y te mentí, no quise que tu alma virgen ocupe ese sentimiento dentro de tu corazón.
Siempre supe que esa estela que dejaste, no era un camino de regreso, y que como una noche igual en la que te conocí, en la que te tuve acurrucada como una pelota de algodón, nos perderíamos ambos como si nada hubiera ocurrido ¿es tan importante quedarse tan solo en un recuerdo?...
Me compre un telescopio, hoy podría diferenciarte entre miles de estrellas, aunque cada vez te veo mas puntiforme.
Estrella yo sé que no guardas recuerdos, aun así espero que el azar te devuelva otra vez hacia mi mano; por ahora solo permanezco inquieto, incesante a la espera de la noche y el retorno de tu brillo.
Bendita estrella que pude haberte detenido, perteneces al cielo, a la libertad esa misma libertad que un día temiste, y que por eso te mantuviste alojada en mi pecho, hasta que el vacio de mi corazón te hostigo, perteneces también al olvido, a los barcos de la noche, a los deseos de los niños, a alguna constelación, a la nostalgia de los románticos, sabía desde que apareciste, que te alejabas cada vez que te acerbas más a mi…, era inevitable desde que te conocí, pero todavía mantengo mi vista firme en la noche y solo la noche quiero que llegue a mí, porque solo espero que en el infinito una estrella voltee su cara para mirarme desde lejos…
J. R. B. S. (Rafaleph)
30/05/12
Fragmento de El Principito
El principito, una vez que llegó a la Tierra, quedó sorprendido de no ver a nadie. Tenía miedo de haberse equivocado de planeta, cuando un anillo de color de luna se revolvió en la arena. - ¡Buenas noches! - dijo el principito. - ¡Buenas noches! - dijo la serpiente. - ¿Sobre qué planeta he caído? - preguntó el principito. - Sobre la Tierra, en Africa - respondió la serpiente. - ¡Ah! ¿Y no hay nadie sobre la Tierra? - Esto es el desierto. En los desiertos no hay nadie. La Tierra es muy grande - dijo la serpiente. El principito se sentó en una piedra y elevó los ojos al cielo. - Yo me pregunto - dijo - si las estrellas están encendidas para que cada cual pueda un día encontrar la suya. Mira mi planeta; está precisamente encima de nosotros... Pero... ¡qué lejos está! - Es muy bella - dijo la serpiente -. ¿Y qué vienes tú a hacer aquí? - Tengo problemas con una flor - dijo el principito. - ¡Ah! Y se callaron. - ¿Dónde están los hombres? - prosiguió por fin el principito -. Se está un poco solo en el desierto... - También se está solo donde los hombres - afirmó la serpiente. Fragmento de El Principito. ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY
Fragmento de Damian. H.HESSE
“Y me contó la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendía sus brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigía todos sus pensamientos. Pero sabía, o creía saber, que una estrella no podría ser abrazada por un ser humano. Creía que su destino era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyó todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel que habría de purificarle y perfeccionarle. Todos sus sueños se concentraban en la estrella. Una noche estaba de nuevo junto al mar, sobre un acantilado, contemplando la estrella y ardiendo de amor hacia ella. En el momento de mayor pasión dio unos pasos hacia adelante y se lanzó al vacío, a su encuentro. Pero en el instante de tirarse pensó que era imposible y cayó a la playa destrozado. No había sabido amar. Si en el momento de lanzarse hubiera tenido la fuerza de creer firmemente en la realización de su amor, hubiese volado hacia arriba a reunirse con su estrella. (...) Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque creen que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino que elige la mayoría.”
Fragmento de Damian. H.HESSE.
PEQUEÑO POEMA A MI MADRE
a Guisella Santillán C. con amor
He desterrado un poema de mi alma
Compartido desde mucho tiempo entre besos y caricias
He salpicado los sin sabores
Y aun así te sigo queriendo
como en el momento que no quise apartarme de tu vientre
atado entre las aguas de tu útero
y el lienzo que me une a ti hasta el fin
no es un querer ,es un amor, un triunfo, una alegría;
también una sombra cuando no estas
que depilas el camino para no lastimarme los pies
estas sumergida en todo para mantenerme a salvo;
hay un recóndito lugar donde no existe ni las letras ni el orbe
pero inevitablemente tu sonrisa por todas partes me saborea la mejilla
tu siempre, siempre que ofrecías tu pecho a mis labios encorvados
sabía otra vez desde ese día que inconscientemente daría mi vida
por ti en cualquier instante…
instante como otras veces que me diste para multiplicarlos todos…
y todos siendo absolutamente tuyo como un ser que parte de otro...
J.R.B.S.
12/05/12
LOS CAMINOS DEL CIELO part 1
Entre lamidos comunes se esparcían como la niebla que se apodera de un bosque virgen, ella tocaba a él y él tocaba a ella, se entrelazaban con las almohadas limpias que expresamente ella había ordenado para él, eran minutos, horas de éxtasis, donde no era necesario la luz en sus ojos para sentirse encontrados y a la vez perdidos, el vaivén de sus cuerpos y las embestidas mezcladas con el sudor se hacen eternos y en un compás del latido de ambos corazones, como el bombo de una marcha militar que también respondía a los movimientos; emanaba una sensación de lejanía, de ausencia, ella tocando su piel áspera, dura y sudorosa, y él tocando una nube embalsamada en un cuerpo; ella se sentía única y amada por primera vez, él solamente la había visto dos veces en su vida, las sabanas pronto se arrugaron, y las pocas horas fueron suficiente para que en ella brotara una magia interminable para sentirse únicos e insospechablemente feliz, entre esa bruma de sensaciones, llego a sentir que si él se iba lo perdía todo.
Sus pómulos enrojecidos, gota a gota como lagrimas el sudor, en sus manos delicadas que fingían una inocencia aterradora, se destilaban unas marcas, leves marcas que recorrían también su antebrazo derecho, que mantenía el geografismo de un rio granate que llegaba hasta el codo; sangre en el lecho ungueal, sangre de hace pocas horas, sangre que mantenía aun ese olor a hierro, que mediante el descanso de ambos cuerpos, ella detenida y calladamente se restregaba con sus otras uñas para ocultar las huellas de su delito; un suspiro de cansancio la calmo un poco, mientras el dormía y ella repasaba un ligeros sentimiento de bienestar y libertad, hacia el fondo de la habitación un loro los miraba eternamente.
Era un recuerdo que lo torturaba al fin y al cabo seguía siendo humana, necesitaba ser escuchada y aunque en sus palabras hubo una que otra sonrisa había pena enteramente en todas sus oraciones. Por su voz predije que cerraba la menopausia ella era una de esas damas en la cual su rostro escondía muy bien el dolor que había sufrido, había pasado por tantas circunstancias, que el odio, la ira, la alegría, la pena y el amor, eran sentimientos irrisorios, que muy bien los guardaba como un vago recuerdo que le producía acidez, y amargura de boca, pero aun así los demás cautelosos por ratos lograban percibirlo, su cuerpo enrollado en las grasas, su voz tosca, que el hipotiroidismo iba secando poco a poco, y los ojos embolsados, permanecían cerrados como un acto de indulgencia, se le hacía casi imposible acomodarse las medias, quien diría que hubiera sido una princesita refinada y triste como en algún cuento, con esa misma mezquindad que poseía ocultaba sus sentimientos en lo más profundo de su memoria.
Se caso sin amor y sin consentimiento, con hombre encurtido por las guerras, hastio de la vida, renegón y adicto al sexo con consentimiento o sin él, amante de su pinacoteca al que de seguro adoraba más que a su mujer joven en esa época, ella se caso descalza como se prometió así misma doce años atrás mientras sus pies desnudos tocaban el pavimento entibiado por el calor del sol, éste le daba una sensación fugaz de convertirse en una llama que se extinguía pronto, es así como la pequeña Violet sin presagiar su futuro, inconsciente, ya había hecho un pacto con la desdicha y el horror, cuando niña todas las noches se echaba en su terraza a mirar el cielo en busca de alguna estrella fugaz, una noche conto hasta tres de ellas, pidiendo tres deseos, olvidados por el sueño resultado del arduo parpadeo y movimiento ocular; los días para ella en ese entonces estaban conceptualizados por una sonrisa, travesuras y juguetes, años mas tarde como los granos de una brisa de arena en la playa se iban pegando poco a poco las tristezas en su cuerpo, esparcido uno sobre otro, como montículos infinitos, que lograban herir su piel.
continuará....
(J. R. B. S. Rafaleph)
"...No llamamos amor a lo que nos liga a ciertos seres sino por referencia a una manera de ver colectiva y de la que son responsables los libros y las leyendas. Pero yo no conozco del amor sino esa mezcla de deseo, ternura e inteligencia que me une a tal ser. " ALBERT CAMUS El mito de Sísifo
"La tierra es insultada y ofrece sus flores como respuesta" RADINDRANATH TAGORE FELIZ DÍA DE LA TIERRA :)
Sabor a mi, piano de Bebo Valdés
"Tres clases hay de ignorancia: no saber lo que debiera saberse, saber mal lo que se sabe, y saber lo que no debiera saberse." FRANÇOIS DE LA ROCHEFOUCAULD
Alegoría del sueño
"Estamos hechos de la misma sustancia de los sueños y también con un sueño concluye nuestra vida.
William Shakespeare"
“Con alivio, con humillación, con terror, comprendió
que él también era una apariencia,
que otro estaba soñándolo.
Jorge Luis Borges, Ruinas circulares”
Hacia 1964 aquel argentino ciego por oficio y el más lucido a la vez, había escrito un poema que al terminar las últimas líneas, me había dejado una sensación, de un obsequio, de una sorpresa, de esas que solo se encuentran en el corazón, el poema titulado “el sueño”, que se escondía taciturnamente dentro de su libro, este sexagésimo cuarto poema que se encontraba sumergido dentro del libro “El otro, el mismo” , como quien esconde un tesoro que pocos lo hayan, las primeras líneas de este poema que solicité incesantemente a mis recuerdos, fueron las siguientes: Si el sueño fuera (como dicen) una tregua/ un puro reposo de la mente/ ¿por qué, si te despiertan bruscamente/ sientes que te han robado una fortuna?..., fueron líneas que resaltaban lo que alguna vez habría sentido he imaginado, los sueños como otra vida, como la sensación más pura de vivir cada día de diferente forma y ser alguien diferente (el sueño mortal se había realizado), por momentos ágil, grácil, por otros despiadado y excitante; se escuchaban un sentido desde la lejanía que la vigilia no aguanta, un suave sopor te hace inmortal por unas horas, y el sueño como un ente real porque produce manifestaciones corporales, que si bien la brusquedad del despertar muchas veces lo desaparece, otras simplemente multiplica esas desesperaciones, que a la vez nos hace despertar intranquilamente en busca de esa persona que quizás no existe, o según Freud, lo hayamos visto alguna vez (por lo menos) en nuestra vida; es así que lo onírico se torna en parte indispensable de la existencia, nos une de manera relevante a nuestro pasado, desde nuestro pasado vital a nuestro pasado histórico, recorriendo en estos, sobre los tiempos en que los escritores no tenían miedo de escribir sobre hombres sin nombres, sin nación, donde cada lugar carecía de sustantivo propio y era cualquier lugar a la vez. El sueño no tiene forma al principio con el continuar de los minutos vamos amoldando esa relación entre la física y la materia inexistente, aun así a veces esta historia no tiene pies ni cabeza, pero encierra un fuerte valor intuitivo y psicológico. Un sueño nunca es aburrido.
En un otoño leí de una enciclopedia occidental, del cual su nombre con el perdón del caso, me es indiferente, que los primeros onironautas fueron los chamanes de cada población, de cada continente, no han encontrado vestigios que fundamenten cual de todos fue el primero, si la cultura latina o la occidental, la asiática, o específicamente la hindú, tengo motivos fuertes para creer que las culturas latinas, fueron los primeros en independizar sus personajes oníricos, para luego congregarlos en un festín, en una especie de orgia donde los soñadores son todos y el sueño es único. “el sueño lucido”, gran parte de mi ser, en algún momento le excitaba la idea de contralar un sueño, de manipular física, y hasta sentimental un mundo; trate de captar todos los pormenores, los ejecuté, una que otra vez, creí haberlo logrado, y desmotivado me di cuenta, no por la desmotivación sino mas bien por la palpitación, elegía que me conllevaron a hacer apreciaciones personales sobre la vida (de otra vida), es la única libertad que podemos disfrutar sin sentirse luego amenazado, es el único conjuntos de circunstancias donde podemos degustar todos los sentimientos sin hacernos daño, sin una continuación (rara veces se da continuaciones, eso es también otro tesoro), en un principio la no-manipulación de estos agrada mas a mi persona, tomo quizás en una comparación dada, como la mortalidad nos agrada más que la inmortalidad a pesar de mentirnos plenamente sobre esto, no obstante las pesadillas que es una forma hiperestésica del sueño, que infinitesimalmente nos prolonga y aumenta el miedo, tanto así, que buscamos la “realidad” de manera desesperada, sentimos a veces la muerte tan apagada al ser, que aquel que diga que no teme a la muerte, se convierte en un pueril pensador sin agallas para afrontar sus debilidades.
Kafka fue uno de los pocos escritores y quizás el más valeroso (por la época en que vivía), para representar el sueño y las partes de éste como una realidad optativa, muy bien podríamos soñar “El proceso” o “América” y con más facilidad “la metamorfosis”, lo entenderíamos así, sin embargo si viviéramos cada capítulo como real también tendríamos muchas similitudes, pero de cualquier manera, Kafka nos dio, o mejor dicho nos recordó ese enlace inherente que personalmente desde Cervantes no había descubierto en otro (quizás alguna vez Ítalo Calvino), y esto nos sirve por muchos motivos; el principal es sentir aun más, más profundamente las sensaciones en los sueños, aun cuando nos demos cuenta que estas parado en una nube mientras ves a dos dragones pelear, no es real, pero no digamos lo contrario en que el sueño sea la amapola de nuestra vida.
J. R. B. S.
15/04/12
"El amigo que sabe llegar al fondo de nuestro corazón, ése, como tú, ni aconseja ni recrimina; ama y calla." JACINTO BENAVENTE
"Ni, pues, el anhelo vital de inmortalidad humana halla confirmación racional, ni tampoco la razón nos da aliciente y consuelo de vida y verdadera finalidad a ésta. Mas he aquí que en el fondo del abismo se encuentran la desesperación sentimental y volitiva y el escepticismo racional frente a frente, y se abrazan como hermanos. Y va a ser de este abrazo, un abrazo trágico, es decir, entrañadamente amoroso de donde va a brotar el manantial de la vida, de una vida seria y terrible." MIGUEL DE UNAMUNO