Eu sopro os gritos da alma pelos dedos

Eu sou poesia mal escrita, dor em prosa e alegria em verso. Sou palavras cuspidas num papel de qualquer jeito, um dia bem organizada e outro sem métrica alguma. Sou a vergonha dos grandes escritores, os clichês dos poemas de amores, sou a biografia dos anônimos, da escória poética, sou os mal amados, sujos, safados, tarados e doentes amor. (...) Sou cada palavra, escrita, cantada, cuspida, gritada. Sou o gemido entre dentes de uma foda bem dada. Eu sou o sussurro ao pé do ouvido, seguido de um eu te amo de uma noite de amor intenso. Sou um tapa na cara da sociedade, sou caneta, lápis, papel e nunca borracha. Sou um erro que prevalece e permanece e não posso ser apagada. Nem mesmo por mim. Sou página marcada, colada na cabeceira da cama, repetindo tudo aquilo que você não vai esquecer. Sou um desenho mal acabado, sou pitura por acaso, sou o luxo do lixo, sou o esclarecer do profundo. Eu sou o rascunho do mundo! E nada nem ninguém seria capaz de me passar a limpo.

[transvazar]

quem esbarra comigo por aí não sabe da metade de tudo que explode e arde dentro de mim. fico pensando se eles imaginam que um toque nunca é só um toque e uma palavra nunca é só uma palavra, já que tudo que adentra meus ouvidos aflora assustadoramente dentro do meu coração. por isso eu passo muito tempo tentando não explodir, porque o mundo não suportaria o peso desses detalhes infinitos que me abrigam. não entenderiam o quanto eu preciso desesperadamente de refúgio e liberdade, assim, tudo ao mesmo tempo, antes de enlouquecer de vez com tamanha inconstância. eu queria dizer tantas coisas. contar sobre o meu pânico de lugares lotados porque eu sinto que meu corpo é pisoteado por tantas pessoas perdidas e eu fico desesperada pensando que eles nunca vão encontrar um lar e já sinto um aperto misturado com vontade de afogar toda a multidão na imensidão de mim. e contar que lugares altos não me fazem sentir medo, mas me despertam uma tremenda vontade de voar e ao mesmo tempo de chorar por não ter asas que alcancem tudo o que eu almejo. e conseguir explicar a sensação de quando eu deito pra olhar as estrelas, como se elas despencassem e viessem cintilar dentro de mim. contar que navegar me deixa extremamente enjoada, mas que nunca foi tão lindo sentir náuseas, só pelo prazer de encarar o infinito azul. quem me vê por aí dançando pela vida não sabe dos abismos, dos breus, da correnteza que deságua de dentro pra fora e ninguém vê. do corte que me abre da cabeça até a ponta do pé e me faz querer alçar voo de mim sempre que a solidão me aperta a laringe e sufoca a minha vontade de sorrir. e quem é que suportaria tamanha insanidade vestida de amor? eu sou transparência vestida de mistérios. eu não nasci pra ser desvendada, mas me encanta quem se arrisca ao tentar compreender.

eu sou o furacão e a brisa mansa que permeia os dias compridos.

[cometacavalo-deactivated2016121]

sou o outro de todo o mundo. sou o campo aberto onde o fogo acende e apaga onde as pessoas passam como água. sou o olho aceso captando o que vejo como espelho de mim mesmo.

[poeras]

Me entenda. Eu não sou como um mundo comum. Eu tenho a minha loucura, eu vivo em outra dimensão e eu não tenho tempo para coisas que não têm alma.

Charles Bukowski.  

[gabbigolightly-deactivated20160]

[twoseparatecoursesmeet]

[punlovsin]

“First View of the Pacific Ocean”, California, 1951

[o-buendia]

O sofrimento e a dor são inerentes a uma ampla consciência e a um coração profundo. Em minha opinião, os homens verdadeiramente grandes devem padecer neste mundo uma grande dor.

Fiódor Dostoiévski, Crime e Castigo. 

[recondita]

[perrfectly]

[o-buendia-deactivated20160401]

A escassez do paradigma sentimental

às vezes me arrependo de algo que foi escrito mas por pior que seja é algo que foi sentido

sentir, como bem se sabe é ir além dos olhos, desencontrar o verbo enfrentar a ausência de palavras que descrevam o conflito interno

porque quando um sentimento, entala na garganta qualquer poema é escasso, insignificante diante a grandeza incompreendida de uma sensibilidade angustiante

Otávio L. Azevedo

[is-there-someone-else-or-not]

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For a minute there

I lost myself

[realismos-deactivated20160327]

[traqueostomia]

eu só queria ser uma borboleta

conta os grãos de poeira comigo que eu te conto meu um milhão de questionamentos soltos confusos e existenciais que guardo pra desatinar quando a minha garganta fecha de angústia aquela inquietação é miserável eu já quis arrancar meu pescoço com as próprias mãos pra tentar desintegrar a dor na raiva essas lembranças me arrancam aquelas lágrimas que você nunca se negou em ver cair quando se é destemido que nem vento se torna o maior inferno ser sensível a cada jornada três tiros no peito a cada passo meu sentir se torna um parto e dói demais parir algo maior que suas entranhas vidas inanimadas passam e mesmo depois que se vão permanecem eu sou a mãe dos que sentem e sabem que sentir é o ato mais perigoso e iluminado que poderia sobreviver ao paradoxo mais ambíguo do transcorrer das nossas eternidades

eu penso nas consequências de sobreviver e choro

me abraça.

[futuro-heroi]

[anjoinverso]

Talvez você achasse muito pouco quando eu te dizia numa quinta-feira que tu tens os olhos da Claire Denis. É que tu não sabes como é sensível e quieto e calado o meu coração de quem deixa marcas invisíveis em tudo aquilo que toca, é que tu não sabes como é pura a minha comoção quando reconheço os passos que dei e visualizo a minha trajetória - a gente sangra e chora e às vezes até mesmo goza, faz poesia e se sabota, guarda a fotografia na memória: sabendo que é preciso sentir as consequências das próprias escolhas. Eu ainda acho que vou me arrepender muito por querer levar a vida inteira de lembrança como um tesouro íntimo demais. Mas esses teus olhos são como um poema que não rima o óbvio - e de tão verdadeiro, real demais, alcança o esquecido e traz ao fôlego aquela imagem escondida no último vão do peito. Aquilo que não se pode ver sem inevitavelmente chorar - e que, depois, se alivia.

C.

[poesiadomilhao]

[manietado]

(…) naqueles tempos vivia pronto a afundar, a cada palavra que me fosse dita ou mosca que voasse, em abismos de reflexões e considerações que me cavavam por dentro e roíam o espírito a torto e a direito, como a toca de uma toupeira, sem que de fora se percebesse coisa nenhuma.

Luigi Pirandello, “Um, nenhum e cem mil”. 

[cometacavalo-deactivated2016021]

Investi um puto algum no aluguel desse vazio. Foi um sítio nativo que alugaram pra eu ser sem me pedir escolha em troca. O ter-lugar na linguagem faz com que eu me adapte pra deixar caber minha miséria imaginada na experiência-fronteira da palavra. Só que nunca para por aí. Para transbordá-la vou ter de morrer na praia de overdoses. Porque a fala não acaba, as palavras vão tecendo redes venosas em véus que se eu me penduro me esborracho todo, e no raso do sonho mesmo. Se a trama é tensa subir ao complexo fica foda. A linha arqueada do tesão, por lassidez intensa, custa a se agregar a outros tremores que lançariam o desejo pro alto detonar. Ou seja, é tombo incerto na certa. É preciso se forjar de armaduras, envolvimentos sutis, desgrenhar a linha tênue que trunca palavras em nós fáceis. Não tem boca, o papel do poeta é o chão. Suas asas estão farpadas. Se caso eu queira disfarçar beleza ou charme com a queda, tudo bem, mas não adianta. Vai ser só pra mim, a gente se acha mais foda e feio do que é. Pode crer. Para destruir a linguagem é preciso elaborá-la em bolos de quase merda imaterial, advindos de alimentos reais, que de tão leves viram pássaros vegetais, tapetes de barro voadores modelando viagens. Pros outros, o rasgar do frágil véu não passa de um bem-feito seguido por uma visão de um risinho cínico-chorão. Por dentro nosso charme parece o que não é. A esteira da linguagem não para de maquinar aparelhos que desenham o risco, e assim uma hora outra a gente bamba e morre nessa neura e a esteira espiral continua. Agonizando em êxtase e estilo. Será que assim o lugar do vazio tá pago? Nesse tecer, rasgar, subir se envolvendo e descer até a morte? Vazio que cobra por cada curvada de página, por cada vômito de cerveja, por cada capotamento nas estradas do impulso, um ardor nas costas de ter o tempo a toda obra invertendo as asas pra dentro. Ele força um pouco até entra mas o resto sai rasgando feito faca cega da própria serra. O tempo é indiferente, relaxa. O vexame é o trabalho do poeta. Sou a flecha cujo alvo é o arco. Sou a decomposição referenciada em tempo-corpo. Mas a linguagem tá fora disso. A tagarela mental não para de curvar a si mesma. Ela continua perecendo e ressuscitando vícios e cristos ao infinito. Infinito arco vazio, sítio silente-luminoso das formas disparadas que se agregam, armam, saltam, giram em torno de símbolos para dar voz de estrela ao vazio. Enquanto formigas retrabalham o pensamento em pústulas cristalinas, labirintos coagulados de sangue, carniças coloridas vestindo vontades matriarcas cobrindo minotauros sonolentos. Ali onde todo ponto é o centro, cego de si mesmo me sento, além. Deito iludido pelos símbolos na cruz de giz do palco íntimo, exposto às narrativas que me enterram tensões diante dos outros, assistindo tudo de dentro de suas escuridões: o lugar vazio onde acontecendo eu me desaconchego. Cantando o que vai me constituir. Anuncio ao porvir um descontexto prévio. Infiltro a falta de rumo no fazer. Verto hipnóticos debaixo da língua pra vertigem me engolir à garganta acesa de uma caneta fugitiva. À espera de uma terceira mão-vagabunda que leia minhas mais profundas pupilas e camadas de pele e página-limpa e traga às outras duas um naufrágio-vivo. À espera de uma pessoa fantasma inquilina de uma camada minha lá embaixo onde o ritmo flui e eu posso verter no corpo todo a fome de escorrer do rio. Escrever aproxima alegria ao terreno. Escrever espuma a epilepsia das ondas emocionais nas costas da indiferença. Ondas que sinto e não dizem respeito a mim, mas à capacidade de vibrar que o vazio tem quando espelhado em formas. Lugar vazio de intermináveis possibilidades que me alugaram sem me avisar. Onde tudo é centro. Porém, ainda sim sou obrigado a pagar e partir. Do jeito que der, ir a outro ponto sem saída, que seja com olheiras oriundas de poesia. De tanto contemplar as grades? De tanto tocar no assunto com as pedras do corredor? E viciar no inconsolável? Esse tráfego de palavras que espero um dia serem líricas minam antigos esquemas de representação. Pago o vazio retrabalhando inútil a rutilância dos halos sombrios que os forma. Pagar não me serve de nada. Só sirvo ao vazio como moenda de troca entre a vida e a morte, o dia e a noite. De dia o sol se põe no copo e um monge em chamas se embebeda e pronto, vai trabalhar a noite. De madrugada o vazio toma a voz de um sussurro truncado em remédio e ninguém dorme. Escrever inclui no esforço o imprescindível fracasso da harmonia do controle.