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Despedirme.
Soñé con arañas, soñé con perderme. Soñé con lagañas, soñé maldecirme. Soñé con mi padre, te soñaba yéndote o quedándote tal vez, pero no soñé despedirme. Soñé con serpientes, soñé detenerme. Soñé con montañas, soñé arrepentirme. Soñé con tu padre, te soñaba viéndome o mirándome tal vez, pero no soñé despedirme.
Evolución (y la tinta se hizo prosa)
Y el verbo se hizo carne / Las horas se hicieron días, los días meses y los meses años / y la juventud se transformó en arrugas, y el cuerpo en cenizas, y el papel en calendarios. //
Y el germen se hizo enfermedad, la oruga mariposa y la mariposa un cadáver alado que ya no vuela ni se desplaza / y el polvo se hizo ladrillo, y el ladrillo se hizo hogar y el hogar tristes ruinas de una vieja casa. // La soledad se transformó en compañía, la compañía en amistad y la amistad en un recuerdo agradable / y el recuerdo se hizo historia, y la historia se hizo anécdota y la anécdota el pie de una conversión para que una nueva relación se entable // Cables, canales y energía combinados con pensamiento y fallo dieron paso al cortocircuito / y el fracaso fue decepción, la decepción tristeza y la tristeza enojo y semilla de un nuevo intento inaudito / eureka, un nuevo libro escrito. // Una desigualdad química resultó en ósmosis, y la ósmosis produjo balance y quietud / el orgullo de un padre se volvió ambicioso, la ambición fue exigencia y la exigencia presión para un hijo que decidió por cansancio dejar en el olvido una aparente virtud. // La represión causó miedo en las masas, pero el miedo se volvió atrevido y buscó revolución para liberarse / y las balas se hicieron azarosos disparos, y los disparos hemorragias incontrolables en el vientre de una futura madre que por infortunio quizás, al igual que su descendiente, no pudo salvarse. //
Y los años volvieron a ser meses, los meses días y los días horas, minutos y segundos de una espera que parece no terminar jamás / y los relojes cambiaron su sentido, las flores se hicieron capullo, el anciano embrión, las torres terreno virgen y la tierra una nube densa suspendida en el vacío / porque al padre Tiempo, un día se le ocurrió caminar hacia atrás / quizás porque se sintió perdido, en un mundo podrido que no encuentra compás, por el humo emitido, que no deja ver más//
-Rheder
PD: Muchas gracias por brindar este espacio, se encuentran escritos hermosos y de un montón de gente. Saludos.
No existen genios: sólo genialidades.
Algunos sujetos en la historia tuvieron la suerte de chocar con proezas varias veces, y la constante erección de héroes nos ha dado por eso el hábito de creer que lo grande son los hombres que cometen grandezas. Pero no existen genios: sólo genialidades; no hay heroes: sólo heroísmos. Y estas genialidades y heroísmos siempre tienen la peculiaridad de ser azarosos, contingentes como accidentes o trastabilleos. Eso importa, con una nueva dignidad, la vieja gran regla de que el hombre es el único animal capaz de tropezar dos veces con la misma piedra.
(Mariano Villa, A.K.A. Dager XIV.)
Me busqué, te perdí Derrapé, malviví Todo es tan extraño Conspiré contra el sol Enviudé de farol Como pasan los años...
Joaquín sabina
Aprendo de las relaciones de los seres merodeantes y las reflejo en fotocopias colgadas de mi frente, sólo para ser similar a ellos y que no se note una diferencia emocional con respecto a su estándar, a sus cánones de estado de ánimo permitidos y contemplados para ser calmados con un consejo determinado. La superficie es lo que se ve. Tanto, que a veces no se ve lo que hay detrás. Y pasás desapercibido, como un trazo de una pintura que si no estuviese, no se notaría. ¿O me vas a decir que alguien se para a pensar en el enésimo trazo del borde derecho de la cara de la Gioconda sin antes exclamar una falsa adulación al artista en cuestión? Es fácil. Es tan fácil.
Quiero ser el presidente de los estados mentales (¿Por qué?) ¿Y por qué no? (No quiero que me gobiernes) Vos no sos un estado, sos un desorden (Eso me ofende) No tenés sentimientos, sos producto de los míos (Te odio) Ojalá pudieras y te separaras de mí de una vez por todas.
Desperté de ser niño. Nunca despiertes.
No le digas que es hermosa, decile que se ve deslumbrante a tus ojos. No le digas que tiene una buena personalidad, decile que te encanta charlar con ella. No le digas que es una persona amable, decile que vos la amás. Un halago no es lo mismo que una confesión sincera. Hacelo notar.
Qué difícil escribir cuando falta una mano al lado, Si un abrazo es anestesia de una sensación de soledad. Ser liberal en esta esfera es algo tan liberador, Pero quién no quiere el calor de un "hasta luego", un "volverás".
Rhe.
Te veré mañana, te extrañaré pasado Apagaré mi vida cuando el día haya llegado Haré pozos, cuevas, caminaré hasta que llueva Cortaré paredes, limaré mis propias rejas Compondré metáforas, vaciaré mi bolsillo Limpiaré cerámicas hasta sacarles brillo Tendré amigos, enemigos y protestaré Me discutirán por todo y yo sólo contestaré Formaré mi logia, dejaré un legado Tendré mil discípulos caminando a mi lado Cortaré montañas y moveré las más duras Subiré despacio hasta llegar a las alturas Tendré inspiración, me conseguiré una musa Estudiaré el movimiento de una dama y el de su blusa Miraré la hora, me apuraré, tendré tiempo Fijaré las sílabas entre golpes del tempo. Alcanzaré cimas, descenderé a los infiernos Improvisaré mis rimas o las plasmaré en cuadernos Repararé errores aprendiendo de fracasos Miraré por mi ventana más de treinta mil ocasos Tendré compasión, abrazaré tu cintura Sonreiré al ver acciones de bondad y ternura Danzaré contigo, te veré y veré diamantes Seremos amigos y escucharé lo que cantes Caminaré rápido, trotaré despacio Me sentiré encerrado y exigiré más espacio Tendré en cuenta siempre que morir es imposible Si tienes quien te recuerde, siempre serás invencible Usaré palabras, compartiré mis ideas Te desearé ser lo mejor hasta que lo seas Jugaré con luces mientras estén alumbrando Lloraré en silencio cuando no me estén mirando -Futuro, destino, planes, días, calendario Padre tiempo, madre tierra, cartas de algún muerto Veranos, otoños, listas, horas, inventarios Calles, ruinas, acciones vivas al descubierto.-
Rhe, “Padre Tiempo”.
Somos dos extraños hablando en el mismo idioma, Cuán casual fue la verdad de nuestra realidad ¿me tomas? Continúo, me juego por diez sílabas sonantes Al silencio que despides, que no conoces mi antes. ¿Que te cuente? Los trenes entre andenes que visito Te revelan una historia oculta por años malditos En dichos años, reina oscuridad reinaba Desprendió penumbra espesa por calles que transitaba. Si transité mis lápices en ápices de mí Tu presencia me salvó si mi vida dejó de fluir No me importó si ya te he visto... Lo que importa de verdad es que tú existes y yo existo. Si allí no estoy es por una sola razón No tengo polipresencia, discúlpame, corazón Si son necesarios diez mil perdones Dime al menos cuándo y qué penitencia ejemplar me pones. Las horas vuelan como las canciones, El reloj se rompe, como todas las creaciones. No sé lo que sientes, si eres sincera o mientes Ten en cuenta que los sentimientos son más que presentes. Fuera de toda poesía y abstracción ¿Qué te parecen estos crudos que no van a ser canción? Intento ser directo, pero no conecto Con la parte de mi mente que me hace ser imperfecto. Con el dialecto que me regaló este mundo Te quiero regalar versos desde aquí a lo más profundo Posdata: espero que me escribas como yo Atentamente, el hombre que nunca te conoció.
Rhe, “carta ciega”.
Lluvia ácida, vida suicida, dudas escondidas Esperar acostado a que se termine la partida Las pupilas hacia atrás y los párpados bien abiertos Poseído por el diablo de los malos sentimientos Resulta monótono hablar siempre del reloj Pero un segundo del tiempo en un segundo ya se perdió Fantasmas de mis traumas dibujan autorretratos Y novatos pintores le dan sustos a los ingratos. Para qué vivir cuando puedo estar durmiendo Para qué dormir cuando pudiera estar soñando Para qué soñar si sólo sueño utopías Para qué morir si después de la muerte encuentro vida.
Rhe, “garúa” (primero).
El hombre de letras, cuanto más específicamente literario, acepta la distinción de los acontecimientos, la diversidad y pluralidad del mundo, la radical incomprensibilidad de la existencia en bruto e imposible de conceptualizar a su propio nivel, y finalmente, el desafío que la distinción, la pluralidad y el misterio arrojan a su rostro, y, después de haber aceptado todo esto, se empeña en la paradójica tarea de convertir el azar y la informalidad de la existencia individual en obras de arte altamente organizadas y plenas de significación.
Aldous Huxley, Literatura y ciencia (via renellatastrejo)
Si fui feliz a tu lado no fue pecado, Tu método para olvidar es de lo más eficaz Y te sentí tan de golpe como un portazo Entrando en mí, pero días después me costará dejarte atrás. Lógicamente me impulso por sentimientos Que algún día me dejarán por causa de la demencia, Trágicamente no hay más cuerdas que me entiendan Entre tantos acordes de seres débiles, sin resistencia. Cuando te encuentre, me prometo abrazarte, Imaginar que sigues como siempre fuiste Quise ser rápido, pero me salió mal La diferencia fue que a mi me salió mal, pero yo quise. Y te deslizas cual arena entre mis manos Con mis bienes y mis males muertos en segundo plano Te vas volando con el viento adolescente Con su rebeldía de querer soplar en donde edificamos. Acariciando tus manos imaginarias Sigo cantando con tus ojos de luna en mi cabeza Habré pasado por mujeres tan extraordinarias Pero ninguna me puso el corazón sobre la mesa.
Rhe, “el amor en tiempos de tiza”.
Era tan perfecta que le faltaban defectos.
