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@sostapoetica
📷 @rullinirubati
*
E poi restano
sul pavimento
angeli di lettere
con le ali spezzate
e voci
appese per sempre
agli stipiti delle porte.
Strano
seppellire così le domande,
senza un funerale. Strano
non sentire i tuoi passi su
per le scale
ma soltanto queste lacrime
portate dalla notte
che cadono senza rumore
come fossero neve
o bolle di sapone
spinte dal vento
contro le pareti del cuore
- Anna Ruchat
Bea Morphosis "Circle"
Ma chi, dei fanciulli che giacciono nella tomba di una carne adulta, di una lingua maturata, è mai veramente tornato indietro?
Anna Maria Ortese
questo andare, quasi una religione. e può darsi che per vivere si abbia bisogno di averne una [Piaggia (VB), giugno 2019]
La notte passerà senza miracoli.
- Daniele Vaienti
📷 Unknown
*
Mistificando
Eh Nuska
Tutti gli alberi fanno l’ombra
solo il tuo no. Come fai a nasconderti
quando il sole a mezzogiorno
assale il tuo animo di cera
sciogliendolo?
E sarà inutile sguainare la spada dal mondo etereo, prigioniero delle tue ciglia.
Un ricordo remoto non ti permetterà di rianimare la cera.
Solo gli scelti come Akhenaton e Mosè vedono il sole.
Gli altri vedono la debole lucerna
che pendola dalla sua mano.
- Erman Jakupi
Fuori da me, nello spazio, errante,
la musica dolente di un valzer;
dentro me, profondamente nel mio essere,
la musica dolente del tuo corpo;
e in tutto, vivendo l’istante di tutte le cose,
la musica della notte rischiarata.
Il ritmo del tuo corpo nel mio corpo…
Il dolce giro di valzer lontano, titubante…
i miei occhi che bevono i tuoi occhi, il tuo viso.
E il desiderio di piangere che giunge da tutte le cose.
Vinicius De Moraes
Il dio degli insonni
si rimette al lavoro
ti porta sulle spalle
sapendo che puoi perderti
riesuma parole celate di giorno
non ti lascia in mani estranee.
Insieme attraversate il bosco di cristalli
poi grandi pannelli indicano:
qui il porto degli errori
qui il palazzo dell’oblio
qui l’ufficio della delusione.
In fondo al corridoio, la lunga strada gialla.
Ora senza parlare
hai tolto la maschera.
Viviane Ciampi
*
– verrò quando si perderanno le grammatiche –
diceva
e non avevo da rispondere
salivo scale e scale e scale
ero spossata
– verrò quando saprai guardare il precipizio
senza paura d’inciampare –
fui tentata dall’ultimo gradino
mi sedetti
per rilegare fogli e copertine
d’un libro scritto a mano
bianco su bianco
– son qui per essere sepolto tra le pagine –
disse
ed io per la mancanza di numeri e capitoli
mi perdonai d’aver omesso il titolo e l’autore
e confluimmo insieme, corpo e anima
a perenne sconfitta di memoria
sotto una sola epigrafe
- Cristina Bove
Il tuo sorriso diletta
Scioglieva gli enigmi piú oscuri
- Yvan Goll
*
(...)
Io sono un sofà
che conduce a una visione
aperta
su voi bestemmiatori degli oggetti
ospitando
una ferita di notte polare
in completa nudità.
Chandra Livia Candiani
Rose by Robert Mapplethorpe
Blue Lovers, 1914, Marc Chagall
Medium: oil,cardboard
Si ricordava di lui e, per amore, anche se pensava
a un serpente, avrebbe detto solo un arabesco; e avrebbe nascosto
nella gonna il morso caldo, la ferita, l’impronta
di tutti gli inganni, avrebbe fatto quasi tutto
per amore: avrebbe dato il sonno e il sangue, la casa e la felicità,
e avrebbe custodito silenziosi i fantasmi della paura, che sono
i padroni delle piú grandi verità. Già un’altra volta aveva mentito
e per amore si sarebbe seduta alla tavola di lui
e avrebbe negato che lo amava, perché amarlo era un inganno
ancora piú grande che mentirgli. E, per amore, si mise
a disegnare il tempo come una linea stordita, sempre
al cadere di una pagina, a prolungare il mancato incontro.
E faceva stelle, anche se pensava alle croci;
arabeschi, anche se ricordava solo serpenti.
- Maria do Rosário Pedreira
. Pronunzio il tuo nome nelle notti scure, quando sorgono gli astri per bere dalla luna e dormono le frasche delle macchie occulte,. E mi sento vuoto di musica e passione. Orologio pazzo che suona antiche ore morte.
Pronunzio il tuo nome in questa notte scura, e il tuo nome risuona più lontano che mai. Più lontano di tutte le stelle e più dolente della dolce pioggia.
Ti amerò come allora qualche volta? Che colpa ha mai questo mio cuore? Se la nebbia svanisce, quale nuova passione mi attende? Sarà tranquilla e pura? Potessero le mie mani sfogliare la luna!
Federico Garcia Lorca
photoart Andrea Galluzzo
Brucio la mia vita
S’io mi muovo, s’io mi sollevo,
tutto svanisce, tutto s’aggela.
Ma s’io resto così distesa,
gli occhi chiusi, le labbra aureolate di brace,
l’ardore della mia palma sul battito della mia gola,
io brucio la mia vita, brucio la mia vita,
il mio sangue si consuma nelle mie vene,
io sento che si consuma
solo nel ricordo d’un altro sangue,
d’una voluttà data e provata,
dell’amore lontano
che forse non ritroverò.
- Sibilla Aleramo
