Je m'excuse pour tout les Français continentaux, je suis incapable de complétement retirer mon accent québécois, donc j'espère que vous allez apprécier une Tintin transatlantique.
Il avait enfilé un grand nombre de costumes gênants pour une mission. Pourtant ce n’était pas le valet Sud-Américain, le général Japonais ou même l’armure médiévale qui le dérangeait le plus. C’était simplement lui-même, mais habillé d’une jupe, blouse et petite laine qui agitait son esprit. Tintin était normalement une personne assez analytique, doté d’une voix interne qui tapait sans cesse pour remplir le silence, mais maintenant, quand il n’en avait plus besoin que jamais, elle était silencieuse. Dans ce vide logique que le fait d’être travesti incitait, ses pensées friandes de connections ne parvenaient qu'à en faire une: les fois qu’il a déjà eu le même sentiment. Avec autant d’horreur que de fascination et de résolution émotionnelle, il a pensé à cette chaleur lourde et dense qui tapissait son esprit. Elle s’était manifestée de nombreuses fois sans jamais avoir été reconnue. Son amour des billes quand il était gamin, motivé non pas par ce simulacre du pari qui passionait tant ses camarades de classe, mais par une fascination pour les bijoux de sa mère et autres femmes qu’ils ne pouvait répondre que par ce passe-temps approprié pour lui. Son intense désir d’écrire un reportage sur les groupes féministes de Bruxelle, désir qui était bloqué par un malaise social inusité. Sa rencontre avec son physicien, qui l’avait diagnostiqué d’une carence en testostérone indiqué par son absence de pilosité corporelle et sa peau veloutée.
Il existe des traitements pour votre condition vous savez, votre apparence doit être horriblement vexante pour un homme de votre âge. lui a rassuré le docteur.
Pourtant, il n’a jamais ressenti aucun besoin de “soigner” sa condition. Il s’admire le miroir, et doit admettre que cette apparence est pragmatique, rien que les vêtements suffisent pour se passer pour la nouvelle secrétaire de l'ambassade Syldave. Il flatte Milou pour se calmer, lui aussi semble captivé par l'apparence de son maître. Tintin a toujours eu un soupçon que son chien savait plus que lui, dommage qu’il ne puisse l’exprimer…
Le Capitaine l'attend à l’entrée du vestiaire, et ne parvient pas à retenir un sifflement de matelot à son apparence. Tintin rougit, évidemment, mais il prend le temps de contempler son ami. Il sait que leur relation puisait sa force de leur différends, mais c’était la première fois qu’il considérait la dimension physique. Ce vieux marin costaud, barbu et rauque est le modèle de la morphologie masculine. Il y a peu de temps pour la critique anatomique, l’enjeu politique est la priorité immédiate. En embarquant sur le tram par contre, un constat percutant se forme dans l’esprit du reporter: il préfére son apparence féminine immédiate à un idéal masculin.
“Tonnerre de Brest! Ce facteur analphabète nous a encore livré les détritus des Sanzots!”
C’est plutôt le Capitaine qui est analphabète, car il n’a pas remarqué que les quelques magazines pour femmes qu’il a dans les mains étaient adressés non pas à mademoiselle Mireille Sanzot, mais bel et bien Tintin. La crise diplomatique Syldave résolue, il est retourné avec Milou dans sa bibliothèque à Moulinsart pour s’enfouir dans la pile de livres, dissertations et articles qu’il accumulait sur son bureau, une détente nécessaire à la fin de n’importe quelle aventure. Tintin n'est guère difficile avec ses choix de lecture, et c’est ainsi qu’au milieu de la montagne de littérature politique, historique, géographique et linguistique essentielle à son journalisme, il y avait les quelques magazines de Mlle Sanzot qui s’étaient retrouvés dans la boîte postale de Moulinsart. Le premier soir de sa période de lecture était dédié à finalement lire ces chiffons si anodins mais si menaçants. Le lendemain même il s’était abonné à tous les éditeurs qu’il pouvait trouver avant de faire un périple en ville pour se procurer des bouquins plus sérieux. La semaine suivante, il s’affublait de sa meilleure voix féminine pour commander des vêtements par téléphone.
Il n’a pas encore une vraie conception mentale de ce désir en lui, il répond simplement à une joie tout aussi sinon pas plus foncière qu’un reportage réussi ou une aventure résolue. Heureusement pour lui, il n’est pas question d’apprivoiser des sources capricieuses ou de risquer un incident international. Il lui faut tout simplement enfiler des shorts sportifs rayés rouge et une camisole assortie, puis s’admirer dans le miroir qu’il avait fait installer dans sa chambre. Ses doigts dégagent ses cheveux ruisselants qui lui atteignent les épaules. Pour autant que sa couette était un aspect reconnu de son image publique, la synthèse fulgurante des ressentiments pour son apparence qu’il avait effectué comprenait la même réalisation que ses billes. Il n’aimait pas autant la couette par elle-même qu’en tant qu’un ersatz pour la coiffure qu’il n’avait jamais eu. Le symptôme d’une série d’événements éprouvants qu’il n’avait jamais soigné par mépris pour le barbier. Une chevelure légèrement tendance tel qu’il a maintenant est certes moins mémorable, mais c’est qui il est réellement. Il prend Milou et le tient à la hauteur de ses yeux. Il lui lèche les joues avec joie, ce qui incite un sourire encore plus prononcé chez son maître.
La première fois qu’il est sorti de ses loges tel habillé, il avait tout fait pour ne pas attirer le regard de ses amis. Maintenant, il sort par l’entrée principale, la posture haute, l’expression confiante. Haddock lève les yeux de son journal avec étonnement emphatique
“Que va t’il Tintin? Tu t'es déguisé en dame il y a deux mois, c’est maintenant la troisième fois que tu sort ainsi!”
Tintin, la main à la hanche, lui répond que d’un sourir coquet. Il s’avance dans le hall, mais l’acoustique caverneuse du manoir lui permet d’entendre le Capitaine s’exprimer à Nestor.
“Je te jure, depuis qu’elle, pardon, il a enfilé cette jupe, il y a quelque chose qui a piqué ce gamin. Je l’adore Nestor, il est mon ancre dans les vagues houleuses de mon existence, mais je ne sais plus comment l’approcher. Je m’inquiète pour lui et sa solitude, mais en même temps j’ai l’impression d’assister à la naissance de quelque chose de gros en ce flibustier.”
“Le changement est l’unique constant Monsieur.”
Tintin tend l’oreil plus près
“Je pense que celui qui a passé toute sa vie à naviguer sur un lac à découvert l’océan Nestor.”
Un nouveau maelstrom d’émotion s’empare de Tintin. Non pas seulement les paroles inhabituellement touchantes du Capitaine, mais son erreur. Une vérité trouvée dans le Whisky sans doute. Elle. Le pas de plus en plus léger et affirmé, il, ou elle se dirige vers le jardin du Professeur Tournesol, sont lieu préféré pour méditer, contempler et se bronzer. Il est là, toujours en train de tailler ses roses. Il remarque le visiteur
Bonjour madame! Il s’exclame.
Y se couche dans le gazon, la peau soignée exposée aux sensations printanières. Elle. Madame. C’était une évidence, une qu’elle avait continué de nier. Plus maintenant. Sous l’ombre des rosiers, elle avait trouvé la solution à cette énigme.
Il était toujours utile d’avoir un scientifique renommé dans sa sphère sociale. Il lui a fallu quelques semaines pour apprivoiser la réelle identité de son amie, non pas par refus social, simplement car il croyait sincèrement que le vrai changement était l’abandon d’une carrière de journaliste pour aller jouer au tennis. Une fois qu’il avait compris, le Professeur à appelé un institut médical Danois qu’il avait pris connaissance pendant une conférence, et ils ont accepté cette nouvelle patiente. Ses papiers, mais surtout, ses personnes chères l'appellent Justine. La réalité psychologique clarifiée, sa condition n’était plus un défaut, mais un atout. Elle serait une candidate parfaite, un traitement minimum étant nécessaire. Quelques prescriptions et une année plus tard, elle avait réellement besoin de porter un soutien gorge.
Il n’y avait pas que ses atouts d’important bien sûr. Elle a passé de longues heures dans le salon à discuter avec Haddock, Milou endormi sur ses genoux. Ils ont décerné toutes les vérités qu’ils n’avaient jamais sû se dire, de l’enfance difficile de Haddock, au regret de Justine pour son journalisme colonialiste, les pires années du Capitaine sur mer, puis le traumatisme qu’elle vivait de ses aventures consécutives. Haddock a admit qu’il était homosexuel, et que son affection pour Justine s’étendait sur cette dimension. Il savait que ce n’était pas approprié, mais était aussi trop vexé pour l’admettre. Justine n’a aucun intérêt romantique, mais a remercié le Capitaine pour l’avoir toujours aimée pour qui elle est.
Haddock n’était pas le seul ouvert par la transformation de Justine. C’est avec beaucoup d’appréhension qu’il a envoyé une lettre à Tchang pour lui expliquer les quelques derniers mois. Ils ont ouvert une connection internationale, et le mois suivant la Capitaine a failli avoir une crise cardiaque quand il a vu la facture téléphonique. Malgré leur distance, Tchang a toujours été l’ami préféré de Justine pour se confier, et ainsi, les perspectives et pensées qu’il a partagé avec elle étaient profondément rassurantes. Ils ont dédié une soirée à lire des extraits de poésie Taoiste, ceux-ci très appréciés par Justine pour leur promulgation de la paix intérieur au-delà du genre et du monde matériel. Il y avait aussi plusieurs soirées dédiées à se partager des histoires rigolotes et apprécier le temps passé. Tchang à indiqué qu’il voulait déménager en Europe pour continuer ses études, et Justine était au septième ciel.
La plus surprenante des amitiés renouvelées était sans doute la Castafiore. Celle-ci s'avère beaucoup plus confortable avec d’autres femmes, et ainsi a été incroyablement généreuse et sage envers les inconnus de sa nouvelle protégée. Il a fallu quelques rudes mois, mais grâce aux coiffeurs, tailleurs, enseignants d’étiquette et même juste les environnements sociaux recommandés par la chanteuse, Justine avait rattrapé les années qu’elle n’avait pas vécues comme elle-même.
Elle a le trac, mais elle sait qu’elle était prête. Jupe rouge dernière tendance, chandail seyant, collier et brassard coquets, elle est exactement qui elle veut être, et la confiance qu’elle ressent est palpable. Elle resserre sa queue de cheval, puis il est 11 heures pile. Elle rentre dans le bureau de Gérard Pelletier, sa première piste dans une histoire d’activité aérienne douteuse dans l’arctique Canadien. L’homme trapu la dévisage. Ses lèvres s’étendent.
“Mademoiselle Justine, ravie de vous rencontrer!”
L’anticipation de la première aventure de Justine est ahurissante.
“On sourit pour la caméra!”
Justine, d'humeur vaniteuse, se demande qu’est-ce qui est plus éblouissant, le flash, ou elle? Elle a raison de penser ainsi. Les cheveux dorés bouffant, les yeux étincelants, le sourire magnétique, la silhouette d’un tracé splendide, le tout habillé d’une mini jupe décolletée et de talons haut assortis d’un blanc “blizzard,” le portrait d’une (ou d’un) journaliste avait rarement été aussi stylé. Haddock s’est un peu moqué de son amie, lui demandant si c’était une session photo pour un scandale international ou une rubrique de ragots dans Paris-Match. Justine n’est pas naïve, elle sait tout aussi bien qu’un tel montage est inapproprié pour l’arrestation d’un groupe de mercenaires polaires aéroportés menés par Dr. Müller, c’est pour cela que la prise haute mode serait un tout petit encadré noir et blanc à la fin de l’article. Le vrai attrait était le cliché original, qui irait en possession privée de Justine.
Évidemment, ce n’est pas que des photos flatteuses, la nouvelle vie de Justine avait ses propres défis. Difficile de se faire prendre au sérieux par des militaires durcis quand on est une jeune femme attrayante, surtout quand son existence-même est une histoire connue et un peu un scandale par soi-même. Heureusement, tout ceci est minimisé par l’expérience de Justine avec des malfaisants, et la promesse du Capitaine de casser la gueule de ceux qui ne savent cesser leur discours. Malgré l’atmosphère intense du studio, Justine est calme. Les quelques vieilles photos d’elle qui existent sont si formelles, si inconfortables. Justine est belle, et elle va l’exprimer, même si elle indulge son éditeur sans scrupules pour avoir des photographies professionnelles…
Que de plaisanteries à cette villa Polynésienne, un panorama de l’élite est présent à cette fête, leurs vestons et robes sur mesure remplacées par des board shorts ridicules et des maillots tout aussi criards qu’ils sont diminutifs. L’atmosphère détendue cache l’évidence partagée: ce sont tous des criminels, célébrant l’ingénieux plan de leur hôte Armando Biancana, une révolution dans les activités du crime organisé Européen. Français, Italiens, Irlandais, Anglais, Grecs, Espagnols, Turcs, Georgiens, Borduriens, tous vont envoyer leur argent dans une des nombreuses îles Pacifique de Biancana, pour ainsi décupler leurs profits et ceux d’Armando. Si loin des autorités, il va être invulnérable. La Sicile, le sud, puis toute l’Italie va se plier à son pouvoir financier. Sa victoire assurée, le prosecco est abondant sur sa plage idyllique.
Le hic est la seule invitée qui ne semble pas extasiée. Contrairement à toutes les autres femmes présentes, elle n’est pas vêtue d’une atrocité pop-art, mais bien d’un maillot bleu ciel d’une élégance marquée. Le vin à la lèvre, allongée parallèle à la piscine, ses cuisses fuselées invitent des regards désireux de presque tous présents, tout genre confondu. Qui est ce canon? Personne n’ose lui demander.
Un subtil regard périphérique pour vérifier qu’il n’y a plus d’admirateurs, puis un temps trois mouvements, elle tire un pistolet de son sac à main et se retourne vers la foule. Son regard fulgurant et son arme sont tous deux visés vers Armando.
Étant tous des criminels de profession, une seule femme armée ne devrait pas être si intimidant, mais ils sont tous bourrés, et le chef, Armando sanglotte. C’est elle qui avait déterminé sont lieu de résidence, c’est elle qui avait volé ces document importants pour son opération, c’est elle qui avait envoyé la lettre suggérant cette réception. Les vedettes d’Interpol, foncent vers la plage, son empire a sombré. Tout ça à cause de cette stupide gamine avec le nez dans ses affaires.
Les criminels étant maintenant en route pour l’avion cellulaire destination Paris, il n’y a que Justine, les Dupondts et quelques policiers encore sur la plage.
“Mademoiselle Justine, cette arrestation était d’une beauté exquise.”
“Je dirais même plus, cette arrestation était d’une exté beauquise.”
Elle permet un sourire, sacrés Dupondts.
“Nous ne sommes plus nécessaires à l’opération, notre vedette repart bientôt.”
Ils se tirent tous les deux le collet, celui-ci trempé par leur perspiration.
“Il aurait fallu apprendre notre leçon après le Khemed Dupont.”
“Je dirais même plus, il aurait fallu apprendre notre kheçon après le Lemed Dupond.”
“Faites ce que vous avez à faire, étant donné mon costume approprié, j’ai quelque chose à faire.”
Elle leur fait signe au revoir, et ne peut s'empêcher de rire de nouveau quand ils trébuchent sur la même algue. C’est à ce même moment que Milou sort de sa cachette, heureux de courir sur le sable. Justine s’agenouille près de lui.
“Toi aussi tu veux profiter des tropiques mon cher Milou?”
Il aboie pour affirmer, recevant des caresses de sa maîtresse.
Les pieds nu, le costume de bain reluisant, ses cheveux atteignant le milieu de son dos, elle marche vers l’eau, d’un turquoise aussi prononcé son habit. 10 ans qu’elle n’avait pas nagé pour le plaisir. 10 ans qu’elle ne pouvait se permettre d’être heureuse. Outre l’aventure et l’attention, le vrai périple qu’elle a vécu était de réapprendre à vivre sans limite. Qu’elle n’avait plus besoin de s’empêcher de ces choses devenues impossibles. Ses amis, sa mode, son apparence, ses passe-temps, sa sociabilité, tous redécouverts avec sa vraie identité. Comparés à ces transformations radicales, il y a peu d’importance concrète à la nage récréationnelle. C’est simplement une conclusion. Il y aurait toujours des embûches de sa vie, mais aucune aussi importante que le mensonge qui l’avait emprisonnée. Fini d’avoir accompli tant sans distinction. Elle plonge sous les vagues et s’admire en apesanteur, son corps parfait à la lumière du soleil. Une vague euphorique s’empare d’elle. Ce simple constat vaut plus que marcher sur la lune.
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