— L’artiste ! — Oui, mon ami, l’ artiste. Mon secret m’est échappé et il n’est plus temps de recourir après. Entraîné par le charme du Clair de lune de Vernet, j’ai oublié que je vous avais fait un conte jusqu’à présent et que je m’étais supposé devant la nature (et l’illusion était bien facile), puis tout à coup je me suis retrouvé de la campagne au sallon. — Quoi l’instituteur ; ses deux petits élèves, le déjeûner sur l’herbe, le pâté, sont imaginés ? — È vero. — Ces différens sites sont des tableaux de Vernet ? — Tu l’hai detto. — Et c’est pour rompre l’ennui et la monotonie des descriptions que vous en avez fait des paysages réels et que vous avez encadré des paysages dans des entretiens ? —A maraviglia; bravo; ben sentito. ce n’est donc plus de la nature, c’est de l’art, ce n’est plus de Dieu, c’est de Vernet que je vais vous parler.
Denis Diderot, Promenade Vernet, Salon de 1767.
