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A rough for a scene from Tales of the Five #3: The Librarian:
A very weird looking creature appears from the river Arlid, apparently intent on giving Freelorn a very large fish. Lorn's companion is... bemused.
"...And who is this?"
"She's my niece."
(pause) ..."The royal house of Arlen is a very strange place!"
(laughter) "Yes it is!"
Trentasei gradi. Sabato pomeriggio.
Gli antichi greci con questo caldo ci hanno costruito l'Ade. Io ci devo fare la spesa.
Il parcheggio del supermercato è la nuova agorà. Democrazia pura: tutti hanno diritto di parola e nessuno ha ragione. Un demagogo con la Panda mi soffia il posto lampeggiando come se avesse appena vinto a Maratona. Lo ostracizzo mentalmente. Ad Atene bastava scrivere il nome su un coccio, adesso puoi solo guardarlo male attraverso il parabrezza.
Dentro, la corsia dei surgelati è l'unico tempio con l'aria condizionata. Ci sostiamo in sette, tutti fingendo di scegliere i piselli.
Il coro, intanto, si scalda.
Poi vado da mia madre.
Mi racconta la stessa storia tre volte. Penelope disfaceva la tela ogni notte per non finire il lavoro. Lei disfa i ricordi, e non lo sceglie.
Le dico che quella storia la so già. Mi risponde che allora potevo raccontarla io.
E ha ragione lei. Con gli oracoli funziona così.
Il coro ha attaccato a cantare.
A casa, pulizie. Sisifo spingeva il masso in salita e se lo vedeva rotolare giù, per l'eternità. Dilettante. Sisifo non aveva due figli che attraversano la cucina appena lavata con le ciabatte numero quarantasette.
Il pavimento è la mia collina. Io salgo, loro rotolano.
Il coro ormai canta a pieni polmoni.
I figli stanno sul divano, l'Olimpo di casa. Dall'alto osservano il mortale che passa lo straccio e ogni tanto scagliano un fulmine: "cosa c'è per cena?".
Gli dei greci erano fatti così. Onnipotenti, annoiati, e sempre affamati di qualcosa che dovevano preparare gli altri, mentre guardano i comuni mortali su Netflix.
Alle venti esco sul balcone.
Trentasei gradi anche adesso, ma il cielo si è messo il vestito buono, uno di quei tramonti che i greci avrebbero dato in gestione a un dio apposta.
Penso che le tragedie greche duravano un giorno solo, dall'alba al tramonto. Regola fissa, la chiamavano unità di tempo.
La mia finisce adesso. In orario.
Il coro può andare a casa.
Mi concedo alla dea Benzodiazepina. Cugina di Morfeo. Credo.
Domenica si replica.
Risalendo l’inferno come Orfeo, ma senza voltarmi…perché laggiù non c’è nulla che valga la pena guardare.
Io sono l'uccello di Ermes. Ho divorato le mie stesse ali per rendermi docile.
“ Qualche volta, al tramonto, la fanciulla girava le rovine del castello, che di là guardano la valle, e rimaneva sul ciglio dello scoscendimento, seduta su un architrave crollato, sola soletta a fantasticare. Più d'una volta l'avevano sorpresa così compagnie di giovinastri, e anche questo era un fatto da dar pensiero, se si riflette che appunto verso quell'ora fra le rovine s'aggira un grosso serpe con gli occhi di carbonchio, custode d'un tesoro nascosto. Nella vallata s'allungava l'ombra, qualche treno lontanissimo svolgeva un pennacchietto radente di fumo compatto; un treno che correva verso le città e attraversava quella terra deserta come ad occhi chiusi per non cedere all'invito di quelle ombre gonfie e massicce; verso le remote città piene di splendore. Bah, sogna, e avrà tutto il tempo di smetterla —, rispondeva benevolo il maestro di scuola, che conosceva la vita, a chi gli raccontava d'averla trovata, lassù. Ma gli altri non la pensavano così semplice.
Comunque vada di tutto ciò, che la fanciulla fosse molto bella era indubitabile; slanciata e flessuosa, con due occhi vasti e fondi in cui correva a momenti l'adustione del topazio, a momenti l'inflessione violacea e spessa dell'oliva, con un petto candido dallo scollo (in verità troppo largo), i capelli lisci e un po' gonfi... Gurù era il suo nome; e anche questo nome lasciava molti imbarazzati. Secondo alcuni era un nomignolo scolastico, dovuto a certe false compitazioni della bambina; secondo altri l'avanzo di qualche nome barbaro della temuta famiglia. Nessuno s'era presa la pena di confrontare lo stato civile della ragazza sul Comune; però: ne ne, facevano le solite vecchie quando sentivano avanzare l'una o l'altra delle due spiegazioni, ne ne e, al solito, non ne dicevano di più. “
Tommaso Landolfi, La pietra lunare. Scene della vita di provincia, Firenze: Vallecchi, Gennaio 1944² [1ª edizione 1939]; pp. 49-50.
Facciamo di nuovo il gioco dei chicchi di melograno?❤️ @thegodoftheunderworldd
Durante la "Grande Bellezza" mi sono addormentato e ho fatto brutti sogni.
Durante la "Mano di Dio" mi sono addormentato, ho fatto brutti sogni e mi sono svegliato tutto incazzato.
Quando è arrivato "Parthenope" sono rimasto a casa. A dormire.
(Non avevo detto ancora la mia. Pareva brutto... Poi magari tra qualche settimana dico qualcosa anche della banana scotchata.)
Ovvero il ciclo dei casi gonfiati ad arte e ad arte fatti scoppiare. Con un’appendice tutta localistica, napoletana e universale.
