na lua, na rua, poesia nua.
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Aqua Utopia|海の底で記憶を紡ぐ
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Kiana Khansmith
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@vaga-rosa
na lua, na rua, poesia nua.
Diário de um poeta esquecido (o retorno)
Ácido escorre do canto de minha boca. O veneno que jogo em você denuncia minha dor. Mas você pouco se importa, não é verdade? Porque esse filme gira em torno de teu umbigo podre, de tua vida entregue ao destino. Da sua desistência fraca. A vida jamais será a mesma a partir de agora. Então acorde! Reviva! Ela não vai te esperar.
As vezes falar só é a melhor opção. Mas não é o que se dá, quando a tua voz apenas te condena. Mal sei eu que já era condenado bem antes disso.
E a história, talvez, comece ai.
Muito mudou desde a última vez que estive aqui.
Eu tiro o vento para dançar e rodopio só à procura de uma queda que valha a pena.
dm.
Fight Club (1999)
Desde os 35 anos eu vinha escrevendo poemas e contos. Decidi morrer no meu próprio campo de batalha. Sentei-me em frente à minha máquina de escrever e disse, agora sou um escritor profissional. É claro que não foi assim tão fácil. Quando um homem trabalha num mesmo emprego durante muitos anos, não é dono do seu tempo. Quero dizer, mesmo com uma jornada de oito horas, o dia está tomado. Some o tempo que leva para ir e voltar do trabalho, mais o trabalho em si, mais comer, dormir, tomar banho, comprar roupas, carros, pneus, baterias, pagar os impostos, copular, receber visitas, ficar doente, sofrer acidentes, ter insônia, ter que se preocupar com a roupa suja e com assaltos e com as condições climáticas e todo o resto que não dá pra mencionar, não sobra tempo algum para se gastar consigo mesmo. E, quando é preciso fazer hora extra, muitas vezes algumas dessas necessidades têm que ficar de fora, até mesmo dormir, e, mais comumente, copular. Que porra é essa? E tem semanas em que se trabalha cinco dias e meio, seis dias, e no domingo é esperado que você vá à igreja ou visite os parentes, ou os dois. O cara que disse “o homem comum vive uma vida de silencioso desespero” tinha um pouco de razão. Mas o trabalho também acalma os homens, dá a eles alguma coisa pra fazer. E impede a maioria deles de pensar. Homens – e mulheres – não gostam de pensar. Para eles o trabalho é uma dádiva. Dizem a eles o que fazer e como fazer e quando fazer. Noventa e oito por cento dos americanos acima de 21 anos estão trabalhando, mortos-vivos. Meu corpo e minha mente me disseram que dentro de três meses eu seria um deles. Eu me opus.
Charles Bukowski
John Everett Millais, Ophelia, 1851-52, Detail
Mas através de tudo isso sua única preocupação fora manter-se disponível. Para um ato. Um ato livre e refletido que empenharia o destino de sua vida e seria o início de uma nova existência. Nunca pudera amarrar-se definitivamente a um amor, a um prazer, nunca fora realmente infeliz; sempre lhe parecera estar alhures, ainda não nascido completamente. Esperava.
SARTRE, Jean-Paul. A Idade da Razão.
Não sou poeta e talvez não haja poesia em minhas curvas
Não posso me auto-intitular tamanho talento e vocação despretensiosa. A alma de um poeta reflete diferente e os seus olhos enxergam o que os meus não conseguem ler. O poeta é feito de notáveis nuances, é aquele que se doa, vive e é poesia. Que cabe em nadas, mas mesmo beirando a miudeza consegue ser pesado. Eu sou leve demais. Um poeta nunca é leve.
dm.
Os olhos dizem quando a boca cala. Quando o medo impede a articulação de qualquer verdade não dita. Por isso meu bem, ouça este olhar suplicando tua atenção, e dizendo que o tempo não volta e que até as estrelas com sua magnificência se perdem e morrem na imensidão. Ouça a ternura em meu olhar, te pedindo um pouco de carinho, uma presença permanente, um perfume que fica. Um olhar de quem quer te ter para cuidar e cuidar para sempre te ter. Ter você debaixo das minhas asas mesmo que machucadas pelo peso da lua minguante dos meus sonhos estilhaçados. Feitos de vidro, feitos da poeira cósmica que envolve as galáxias. Feitos da mesma matéria que nos compõe. Frágeis. Você silenciou minha alma V. e me impediu de querer outros risos, outro toque, outro afago. Você me impediu de querer olhar para qualquer um que não seja você. E eu gosto disso. Ter você como uma salvação, esse parece o único jeito de você me pertencer. “You got that medicine I need.” Como um grito não dado querendo sair, eu sinto você agonizando, rugindo em meu peito; mas eu te aprisiono com essa melancolia e te selo a mim. Com toda essa hipérbole não medida, infinito que está presente em cada palavrinha que direciono a ti. Na esperança de que um dia você me leia, me ouça e venha para mim. Siga essa voz abafada pela saudade que eu sinto, e por toda essa vontade que eu tenho de cuidar de você. Por favor, ouça estes olhos que só sabem ter olhos pra você.
Felipe Barros
Tudo era eternamente triste, sombrio, maldito. Até mesmo o tempo era insolente e mal-intencionado.
Charles Bukowski - Ham on Rye
Há quanto tempo não apareço aqui?
Mas cá estou eu. Como vão?
tô quase correndo louca pra lugar nenhum, porque deve ser lá que você habita agora.
eu quase consigo ver as luzes da cidade que você guarda no peito. ando te procurando nos muros, nos cantos e nos outros. não te acho.
deste lado de plutão as coisas são tristes. te vejo em 2015. new horizons, baby.
morreu sufocada com as palavras
tentando decifrá-las
D.
Se for partir
Quando for embora Não esqueça de fechar a porta E de falar se vai voltar, Meu bem. Quando estiver lá fora Não me esqueça em tua rota Mesmo se você achar Alguém.
Ficar sozinho Faz descobrir outro homem no mesmo corpo