Wie das Geschrei tausender Seelen
Schwebt durch rauschenden Regen
Die Stille und Leere durchbrechend
Ein Knistern, bis dann ungehört
Schallen ferne Rufe im Echo der
Häuserschluchten eines einsamen verlassenen Orts.
Es ist Nacht, doch die Lichter, sie sind aus
Es ist niemand zuhaus, aber keiner ausgegangen
Bis auf die Kerzen
Nichts mehr Warmes ist zu spüren
Wo sonst reges Treiben war
Die hohen Bauten, die sie bauten stehen nun da
Wie reine Fassaden, unnahbar, Arkaden
Aus Beton, grau und ihre Bedeutung losgeworden –
Bedeutungslos geworden.
Sie standen für Morgen, doch das gibt es heute nicht mehr
In den leeren Straßen überall der
Schleier des Schweigens
Nur die Maschinen und Anlagen laufen weiter klagend,
das Gerüst der zivilisierten Realität
Zu tragen, während sie, die Menschen, es seit Tagen verrichten
Das Ende aller Geschichten
Man braucht nur dem Schein zu folgen.
Scheinbar
Die einzige Quelle von Wärme und Licht in der Ferne
Doch der Scheint trügt,
denn dort, wo sie alle zu finden sind,
draußen weit weg von Häusern und Straßen in der ebenen Steppe
liegt, für jeden zu sehen, die Mitte hitziger Kälte.
Sie stehen dort alle versammelt, um das Zentrum hell züngelnder Flammen
Des Kegels der Schande
In endlosen Zahlen, menschliche Massen
Die Autos am Rande der Städte gelassen und die letzten Kilometer gegangen
Um das feuerrote Flackern auf ihren Wangen
Tanzen zu lassen.
Ja, um dabei zu sein, wenn sich die Abgründe lichten, wenn
Es geschrieben wird
Das Ende aller Geschichten.
Ein gigantischer Berg, massiven Umfangs, so endlos in den Himmel getürmt,
dass selbst der Kopf im Nacken sie nur fiebrig erahnt, die Spitze von Flammen umstürmt.
Ein gewagtes, wahnsinniges Mahnmal, eine Warnung
Konstruktion menschlichen Scheiterns, mit penibler Planung
erfolgreich zum Scheiterhaufen aufgeworfen
Bagger- und Kranfahrer stehen mystisch am Rande – beäugen apathisch ihre Tat
Sie haben, welch Schande, die Menschheit auf Befehl verraten
Alles getan, was verlangt war
Jetzt bleibt nur, zu warten. Sie wissen: es ist zu spät zum Erkennen
Sie warten darauf, dass alle Geschichten verbrennen.
Die Zahl an Büchern, die Zahl ist nicht zu fassen
Dort liegend, aufeinander geworfen, verlassen wie
Billiges Brenngut oder wertloser Schutt, verblassend vor allem
der Hochofenhitze zum Opfer gefallen
kohlschwarze Asche, kein Schmuck.
Die Flammen, sie züngeln und lecken an ihnen
mit rasendem Eifer verwelken Romane, verglühen Gedichte
Dystopien, Fantasien, Abenteuer- und Kurzgeschichten
Sachbücher, Bildbände - alle entfliehen
Ins Nichts
Klassiker, Krimis, dicht auf dicht,
Nicht nur Thriller und Historien, sie verschlingen
Auch Kurzgeschichten und Science Fiction
Liebesromane und Komödien verschwinden
Um Ratgeber, Kochbücher, Reiseführer winden
Sich die hitzigen Gase
Zerstören Biografien und Memoiren
Millionen Berichte vernichtet
Comics, Utopien und religiöse Schriften
Haben wir Kopien? – Mitnichten
Das hier ist kein Spiel, es ist
Das Ende aller Geschichten.
Doch die Menschen, sie schauen gespannt, wie gebannt
Vom gigantischen Brand alter Werte
Alles altbewehrte verweht in die Leere und sie schauen zu
Alle da, Familien, Freunde, Paare, ich und du
Leute aller Berufe, dazwischen die Rufe voll rohem Stolz
„nieder mit den Schriften“, Freude am vernichten
An der Macht selbst in den Abgrund zu springen
Am Zerstören und nicht im geringsten Bereuen.
Auch jetzt, vor dem Feuer, sind sie am träumen
Von Räumen mit leergeräumten Regalen
Ohne Altlast, intellektuellen Atlas, sie rufen Freiheit
Zeit, neue Wege zu gehen, sie sehen
in den Flammen Hoffnung und dichten einen Anfang hinein
in das Ende aller Geschichten.
Doch sie wissen nicht, was sie da ins Feuer warfen
Später wird man sich fragen
Wie konnten wir wagen
Das zuzulassen, zuzusehen wie Schritt für Schritt
Die Glut Erkenntnis zerschnitt, Sitte entglitt und jeglicher Fortschritt fort schritt.
Unzählige Multiversen, im Geiste erschaffen, mit tausenden Charakteren ziehen nun zu den Sternen
Millionen Gedanken entfernen sich, die Essenz der Moderne in unerreichbaren Sphären
Wenn Ethik vergeht und alles Wissen zerfließt.
Und schließlich lassen die Flammen nach, lassen ab, lassen Vortritt
Einer dunklen Glut, die voll Wut die letzten wertvollen Seiten zerfrisst
Sie waren alle dabei, waren Täter und Zeugen, nun gut, es ist wie es ist.
Ein Meer aus immer mehr letzten Fetzen sinkt vergessen zu Boden
Während sich, hoch oben, Wolken aus Asche verdichten
Alles vollzogen, sollen die Götter doch richten,
Nun ist es da: das Ende aller Geschichten.
Der Anfang aller Geschichten
Vegard Beyer
Die Asche regnet auf das Feld. Alles grau, das Feuer hält
nicht, was es uns zuvor versprach, dass alles besser wird danach,
dass starke Macht und gute Führung
uns schützt in väterlich' Berührung.
Dass wir ohne selbst zu wissen
ohne je was zu vermissen
sorgenfrei den Mächten dienen
könnten, sicher wär‘n dank ihnen.
Jeder denkt jetzt an das Große,
doch wie ich zugleich gehe und gegen Stehende stoße
sehe ich, wir sind alle versunken.
Gelähmt in Hypnose, wir seh‘n nur nach unten.
Der vergangene Eifer
wie Wunden an Kranken
und da sinken vom Himmel
die toten Gedanken.
Manche still und zwanghaft lächelnd,
manche beinah heimlich hechelnd
stinkend, stolz und eingestaubt
Aber ich hab all das nie geglaubt.
Wir küren „die neue Ära“ nun bald
Ich spüre sehr Vieles, sehr fahl, und sehr kalt
Nun ist es real. Da habt ihr's.
Alles wartet auf der Welt, denn es kam doch sehr schnell
Es ist nicht mehr warm. Da habt ihr's!
Da ha'm wir's, denke ich, und erinner‘ mich nicht
Wieso an diesem Berg so viel Gutes zerschellt‘
und wie es zum Ende der Geschichten kam
ich nehme Mutter schlicht am Arm
und wir verlassen das Feld.
Wie war das? Dieser Gedanke entstand
über Jahre, Jahrzehnte, bald äußerst bekannt.
Man plante am Wissen den Mord
und wählte zentral einen Ort.
Zahlte Abgeordneten die Spesen, um sich dorthin zu begeben,
fahren, fliegen, reisen eben -
ganz egal die Umweltschäden, nicht nur manch‘ Minister, jeden!
Und als sie nach Buffet und Reden empfänglich im Dazwischen schwebten,
sickerten die Worte besser, glitten fast wie Tortenmesser
durch Glasuren alter Werte. Aufgewärmter Küchenstahl, er
schnitt durch die Fassadenbärte, und piekste Traditionsbewahrer
von Jahr zu Jahr sah jeder klarer:
Bücher sind dran schuld gewesen!
Es ist das „alleine Lesen!“
Die leisen kleinen Freigedanken,
die lang schon stark zum Himmel stanken,
die gefährden uns als erste,
lassen Kathedralen wanken, Türme fallen, Brücken bersten,
durchbrechen auch die letzten Schranken, destabilisieren Banken,
Räume und Gebäude stürzen,
doch ihm ist Chaos nicht genug,
dem Leser, sehr gefährlich klug,
er wird an seine Schriften denken, höchstens kurz die Lippen schürzen
und euch dann die Diäten kürzen! Dafür könnt ihr Büchern danken!
Milliarden von höchst Schrifterkrankten!
Wie sie auf der Konferenz manifestieren
die Manifeste bald zu konfiszieren,
sind sie nicht mehr der Literatur gesonnen.
Denken und Dichtung abhandengekommen.
Ein starkes globales Vernichtungs-Abkommen
haben zwei Schritte sich darum vorgenommen -
Alles das sammeln und alles verbrennen,
denn die Revolutionen darf keiner mehr kennen.
Niemand fragte uns,
sie sagten uns:
Wir gewähren euch Einsicht in diese Affäre -
ein Reinigungsfeuer bis zur Stratosphäre!
Wäre zum Beispiel die Währung gefährdet,
risse meinetwegen ein Wolf eure Herde,
beschössen Weltraumrassen mit Waffen die Erde,
ihr würdet euch wehren! Mit Wällen, Gewehren...
Doch die wahren Gefahren stecken in den Geschichten
sie werden weiter falsch eure Kinder belehren,
ihre Unschuld verzehren, sie zu Ketzern bekehren, den Gehorsam vernichten.
Denn durch windige Worte werden die Werte im Winde des Wandels verweht
und euch euer Platz auf der Fähre und allem andren Gefährt
bei der Fahrt an neue Ufer verwehrt!
Fünf Jahre wurde eingesammelt.
Kalte Fragen bedrohten leises Gestammel
und Männer in Schwarz gingen von Haus zu Haus,
hoben alle Verstecke aus.
Jeden Druckbuchstaben
jeden Schwarzmarktladen
Griffen nach den Sprüchebänden
in Regalen und Kinderhänden.
Irgendwann kam dann die Nachricht
„Letzte Sammlung, ohne Nachsicht.“
Über jene fünf Jahre
die Drucker und Bibliothekare
verschwunden.
Jeder war unter Druck
und im großen Ganzen
gebunden.
Und dann erfuhr ich ganz beklommen,
wir waren am Ziel angekommen.
„Wir müssen uns von früher trennen,
alle Bücher nun verbrennen!“
Und durch zwölf Feuer auf der Welt
war die Menschheit bald entstellt.
All das kann ich niemals sagen,
nicht nach Hintergründen fragen,
wer es wagt, sich zu beklagen,
wird wortlos davongetragen.
Doch als wir in den Wagen steigen,
gemeinsam über alles schweigen
was wir an diesem Orte sahen
langsam in den Morgen fahren
nordwärts fort vom Feuerkrater -
Da sagt Vater,
dass er, was er tat, bereut.
Seine letzte Baggerfahrt war heut.
Und ich atme aus und nicke,
wir tauschen angst- und hoffnungsvolle Blicke
und ich lass den Hebel klicken, hinter der Verkleidung stecken
dicke Wälzer, Taschenbände,
mehr in den Sitzen, voll sind die Wände,
Harry Potter, Marx, und Ende,
George Eliot, Hosseini, Dante,
Jules Verne, Miguel de Cervantes,
Rilke, Hemingway und Dickens
die wir in Verstecke schicken.
In Böden, Wänden, Kellern, Tresen,
sind sie lang versteckt gewesen.
Montag – werden wir zusammen lesen.
Und dabei wird es nicht bleiben,
denn Menschen werden immer...
