Spoiler #01 - Menino-corvo
O garoto deitado sobre a grama cinzenta era pálido como a morte, seus cabelos tão negros como asas de corvo. Era bonito também, as maçãs do rosto altas e os lábios quase róseos, com um nariz pequeno e olhos de um profundo tom de vermelho, quase como sangue. Possuía o tipo de beleza que não parecia ser real, como um quadro pintado com cores fortes, quentes e frias, daqueles que arrancavam suspiros e tiravam a fala; e era ao mesmo tempo delicado e confuso, como se o pintor tivesse usado tinta demais ou borrado os contornos.
Era jovem, ela percebeu por fim, muito, muito jovem; não deveria ter mais do que sete anos, se chegasse a tanto, e no entanto seu rosto parecia ser eterno, como uma estátua cravada em mármore.
Após um instante, Linnea se aproximou, cautelosa. O garoto se mexeu, arfando em busca de ar, e ela paralisou, mas ele não pareceu vê-la. Tinha os olhos vidrados em algo que ela não conseguia enxergar, e poucos segundos depois a garota notou o sangue que se espalhava por seu pescoço alvo. Um calafrio sacudiu-lhe o corpo. Sua garganta havia sido cortada, presumiu, e o garoto estava morrendo.
Enquanto observava, ele levou as mãos brancas à ferida, trincando os dentes ao sentir sangue que corria, livre e quente, por sua pele. Linnea deu mais um passo em sua direção, mas mais uma vez ele não a notou, encarando o céu nebuloso com olhos que pouco a pouco perdiam o brilho. Deveria ajudá-lo, ela pensou, seu coração batendo tão rápido que ela podia senti-lo em suas têmporas, mas não conseguia se mover. Em volta dos dois, a floresta ainda queimava em chamas negras, distante e opaca. Todas as cores do mundo pareciam ter sido sugadas pelo menino.
Foi só quando ele falou que Linnea o reconheceu.
“Irmão?,” sussurrou, tão baixo que ela se perguntou como conseguira escutar. Choque e familiaridade espalharam-se por seu corpo, e a garota assistiu, horrorizada, os lábios róseos do menino se colorirem de vermelho.
“Luhiel?,” Linnea deixou escapar, e o garoto finalmente pareceu perceber sua presença. Por um segundo que durou anos, os dois se encararam, e ela percebeu que havia lágrimas em seu rosto pálido, lágrimas que desciam por suas bochechas até seu pescoço, onde se misturavam com a vida que escapulia de seu corpo franzino. Mas eram os olhos de sangue que a prendiam ao chão, e Linnea conseguia ver tudo neles; dor, raiva, medo, e um desespero tão latente que ela podia senti-lo como se fosse seu.
“Irmão,” ele murmurou de novo, e seu rosto rachou como se fosse feito de porcelana, e havia escuridão sob sua carne, e escuridão em seus cabelos. E sangue, sangue rubro, mas frio, em seus lábios e na última palavra que escapuliu por eles. “Nero.”
Asas formaram-se da escuridão, dezenas delas, e corvos e mais corvos crocitaram em desespero, e já não havia menino algum sobre a grama. Os pássaros avançaram, e Linnea viu que seus olhos eram vermelhos. Quase como sangue.
Antes de perder a consciência, percebeu que o crocitar formava uma única palavra.
Nero, gritavam os corvos. Nero, Nero, Nero.
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