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Se Luís XIV tivesse uma conta no Instagram, quantos seguidores ele teria? Com certeza, milhões. Afinal, o Rei Sol não apenas reinava sobre a França, mas também sobre a estética do poder. Sua corte em Versalhes era o equivalente a um feed perfeitamente curado, com jardins simetricamente podados, bailes luxuosos e um dress code rigoroso. Quem não seguisse as tendências ditadas pelo monarca simplesmente não fazia parte da alta sociedade.

Séculos depois, o jogo continua o mesmo, só mudaram as plataformas. Se antes a influência era medida pelo tamanho do castelo, hoje, ela se mede em engajamento, curtidas e seguidores (ou outra coisa).

A obsessão por criar uma imagem impecável permanece, mas agora ao invés de espelhos dourados, temos filtros e edições.

Vamos pegar as Kardashians como exemplo. Se Luís XIV mandava construir fontes e salões espelhados para impressionar visitantes, Kim Kardashian e sua família fazem isso através de stories e campanhas milionárias. Suas casas são palácios modernos, e suas aparições públicas, cuidadosamente planejadas para maximizar impacto.

A lógica é a mesma: mostrar opulência, lançar tendências e ditar comportamentos.

Mas a influência não se limita à ostentação. Assim como monarcas do passado usavam sua imagem para reforçar narrativas políticas, influencers de hoje fazem o mesmo, construindo impérios pessoais que movem bilhões de dólares.

Marcas brigam para serem associadas a nomes populares, assim como artistas e nobres se esforçavam para cair nas graças do rei.

Seja com uma coroa na cabeça ou um celular na mão, o poder sempre esteve na imagem. A diferença é que, enquanto antes a monarquia era um privilégio de poucos, hoje qualquer um pode tentar a sorte como rei ou rainha da internet.

Mas como a história já mostrou, conseguir se manter no trono é outra história.

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Se tem uma coisa que a história nos ensina, é que a humanidade nunca soube lidar bem com epidemias.

Desde os tempos da Peste Negra até a Covid-19, a regra sempre foi a mesma: se puder, fique em casa e evite contato. O detalhe é que no século XIV a recomendação era fugir para o meio do nada e torcer para a praga não te achar.

Na Idade Média, não existia álcool em gel, mas existiam máscaras de médicos da peste, aquelas com bicos assustadores que pareciam prontos para uma festa de Halloween. A ideia era encher o bico da máscara com ervas aromáticas, acreditando que o cheiro afastaria a doença. Se isso funcionava? Provavelmente não, mas pelo menos mantinha os doentes a uma certa distância.

E o trabalho? Bom, na Peste Negra, quem podia realmente fugia. Comerciantes fechavam lojas, servos abandonavam seus senhores e cidades inteiras paravam. Mas se tinha uma categoria que nunca podia parar eram os monges copistas, que seguiam trabalhando para manter o conhecimento vivo — basicamente os primeiros adeptos do home office, só que sem wi-fi e com a constante ameaça de um abade furioso.

Séculos depois, na gripe espanhola de 1918, a história se repetiu. Pessoas trancadas em casa, escolas fechadas, negócios falindo e o jornal da época recomendando medidas sanitárias que muitos ignoravam. Se tivesse rede social naquela época, as discussões sobre o uso de máscaras seriam parecidas com o que vimos em 2020.

Inclusive, no século XXI, nos vimos novamente presos em casa, mas com um detalhe curioso: o home office virou a nova regra. Se antes fugir para o interior era a saída dos ricos na peste medieval, agora fugir para a casa de praia virou a estratégia dos que podiam levar o trabalho junto. O problema é que nem todo mundo pode se dar esse luxo, e muitos descobriram que trabalhar de pijama tem seus limites.

Mas a grande lição? Toda epidemia muda a forma como vivemos e trabalhamos. A Peste Negra ajudou a redefinir a economia feudal, a gripe espanhola acelerou a criação de sistemas públicos de saúde e a Covid-19 mostrou que sim, reuniões poderiam ter sido um e-mail.

Se o passado nos ensinou algo, é que a humanidade sempre encontra um jeito de continuar — e que, seja copiando manuscritos ou respondendo e-mails de casa, sempre vai ter trabalho a fazer.

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No amor e na guerra, dizem que tudo vale. Mas e quando a guerra se infiltra no amor? Quando um casal vê a despedida como um tiro de canhão na alma, ou quando amigos deixam de se falar porque o medo falou mais alto que a confiança?

Na Segunda Guerra Mundial, separações não eram apenas emocionais — eram geográficas, forçadas e, muitas vezes, definitivas. Uns eram levados para campos de batalha, outros se despediam na estação de trem sem saber se voltariam a se ver. As cartas demoravam a chegar, e, quando chegavam, muitas vezes não traziam boas notícias. A guerra rasgava histórias de amor ao meio sem pedir desculpas.

Além da distância física, havia um abismo ainda maior: a desconfiança. Qualquer um poderia ser um inimigo em potencial. O vizinho simpático que vendia pão na esquina? Talvez estivesse passando informações para o outro lado. O primo distante que sumiu? Melhor não perguntar demais.

O medo fazia com que as pessoas se afastassem não só pela necessidade, mas pela incerteza — e poucas coisas são mais cruéis do que duvidar de quem se ama.

Mas será que estamos tão distantes desse cenário? É claro que sonhamos em nunca mais passar por guerras que matam milhares de pessoas diariamente, e essa guerra pode ter mudado de forma, mas o afastamento continua sendo uma realidade. Hoje, não são trincheiras que separam as pessoas, mas fronteiras de tempo, espaço e tela.

Alguém que mora em outro país pode estar a um clique de distância, mas isso não significa que esteja perto. Amigos se falam por mensagens rápidas, mas não se veem há meses. E o medo? Ele persiste. Não mais sobre quem pode estar espionando, mas sobre quem pode trair, mentir ou simplesmente desaparecer sem explicação.

A guerra ensinou que nem sempre quem parte volta. Mas e nós, que estamos supostamente em tempos de paz, por que continuamos nos afastando? Talvez porque o medo e a incerteza nunca saiam realmente de moda. Talvez porque aprender a confiar sempre foi mais difícil do que aprender a desconfiar.

Mas, no final das contas, a pergunta segue a mesma, seja nos tempos das cartas a Milena, de guerra e até os tempos dos áudios de WhatsApp: será que essa distância tem mesmo que ser tão grande?

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Era uma vez um ditador que achava que podia controlar tudo: a imprensa, a economia, as roupas e, claro, o futebol.

Mas, como qualquer torcedor sabe, o futebol tem suas próprias regras — e nenhuma delas está escrita no manual de um regime autoritário. Porque a verdade é uma só: nazistas não sabem bater pênalti.

Vamos aos fatos. Na década de 1930, Adolf Hitler tentou transformar a Copa do Mundo em um desfile de supremacia ariana.

O plano? Mostrar ao mundo que sua ideologia também reinava nos gramados.

O problema? O futebol, assim como a vida, tem um senso de humor afiado.

Na Copa de 1936, realizada em Berlim, a seleção alemã foi eliminada pela Noruega. Hitler, furioso, simplesmente se recusou a assistir ao fim do jogo. Tenho certeza que se fosse um torcedor brasileiro, teria xingado o técnico e pedido a demissão do goleiro no Twitter.

Enquanto isso, na Itália de Mussolini, o ditador tomou uma abordagem mais direta: garantir que seu time ganhasse de uma forma ou de outra. Dizem que, na Copa de 1934, o árbitro recebeu um “gentil incentivo” para favorecer o time italiano Azzurra, que acabou campeão, mas sejamos honestos, qualquer coisa que precise da ajuda de um ditador para vencer automaticamente perde um pouco da graça.

O futebol sempre encontrou um jeito de rir por último. No pós-guerra, times que haviam sido usados como ferramentas de propaganda rapidamente voltaram a ser apenas… times. As camisas perderam os símbolos políticos e voltaram a ser suadas por jogadores preocupados apenas com uma coisa: ganhar dentro de campo, não no palanque.

A lição é clara: regimes autoritários podem tentar moldar muitas coisas, mas nunca vão domar completamente um esporte que vive do imprevisível.

O futebol é democrático por natureza — a bola não pede passaporte, não pergunta sua ideologia, não se intimida com fardas ou discursos inflamados. O futebol pertence ao povo, e o povo sempre encontra uma forma de dar um chapéu na opressão.

Então, da próxima vez que alguém tentar te convencer de que pode controlar tudo, não se esqueça que até Hitler tomou gol da Noruega.

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O ritmo da vida

Outro dia, entre um chá e outro, me peguei pensando: o que faz alguém mudar o mundo? Talvez uma grande revolução? Um invento que salve milhões? Bom, pro Quincy Jones o segredo tava nas notas musicais. E, com elas, ele mexeu com a alma de muita gente.

Inclusive, quem nunca viveu uma "cena de videoclipe" no ônibus, no trem ou no carro parado no trânsito? Colocamos os fones de ouvido, escolhemos aquela música que parece feita para nós e, de repente, o ambiente caótico ao redor se transforma. O trânsito deixa de ser estressante, e até aquela fila do metrô vira o cenário de uma reflexão profunda sobre a vida, seja em um dia de sol com músicas animadas ou até aqueles de chuva com uma mais lenta e triste.

A música fala o que não conseguimos expressar, traduz nossos sentimentos mais confusos e, por alguns minutos, nos dá a sensação de estarmos em uma narrativa épica. Aquele refrão que diz exatamente o que estamos sentindo pode mudar o dia, nos fazer sorrir, suspirar e até sonhar acordado.

A música está em todos os lugares, no despertador, no rádio do carro, nos fones de ouvido no ônibus lotado. E, às vezes, tudo o que precisamos para mudar o rumo de um dia ruim é uma melodia conhecida tocando na playlist do acaso. Quincy entendeu isso melhor que ninguém. Ele fez a música ir além do entretenimento. Ele a transformou em terapia, um conforto para os dias cinzentos e um trampolim para aqueles momentos que pedem celebração. Com cada compasso, ele cuidou da gente, meio que como um amigo invisível que nos entende.

Pensando bem, a música é uma das poucas coisas que a gente não tem que entender, só sentir. E Quincy Jones foi o grande alquimista dessa magia. Ele lembrou ao mundo que, mesmo sem voz, uma simples pessoa pode deixar um impacto duradouro – e que a música, por mais passageira que pareça, pode ser eterna.

Então, enquanto as canções dele ecoam por aí, talvez a maior homenagem que a gente possa fazer é se permitir sentir, rir, chorar e dançar ao som delas. Afinal, a música é um jeito de nos mantermos humanos – e nisso, Quincy foi um mestre.

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Os muros que construímos Você já se perguntou o que significa viver em um mundo de muros? Eu, como muitos de vocês, nunca vivi a experiência real de ver uma cidade, um país, separado por uma parede concreta, como o Muro de Berlim. Mas quando a notícia da vitória de Donald Trump surgiu, me peguei pensando nos muros invisíveis que ainda construímos – aqueles que, mesmo não feitos de concreto, acabam separando pessoas, dividindo ideais, e criando fronteiras no coração das sociedades. Para quem viveu a época do Muro de Berlim e até hoje sente as cicatrizes, o sentimento de separação deveria ser não só emocional, como físico também. Eram dois lados de uma mesma cidade, uma realidade duplicada, onde cada pedaço da vida cotidiana era afetado por aquela barreira. E agora, imagino que com a vitória de Trump, algumas pessoas estão sentindo um tipo de distanciamento, talvez não tão literal, mas igualmente profundo. Parece que, de repente, surgiram linhas invisíveis no mapa, dividindo os que veem o futuro de um jeito e os que o vêem de outro.

E a pergunta que fica no ar é: como estamos lidando com essa sensação de “muros” na nossa vida cotidiana? Não posso deixar de olhar para o Brasil e perceber que temos nossos próprios muros. Muros de opiniões, de ideias políticas, de valores pessoais. E embora essas barreiras possam não estar fisicamente construídas, elas moldam nossa vida de maneiras que talvez nem percebamos. Aqui, nós ainda estamos livres para escolher com quem falamos, onde trabalhamos, o que pensamos e onde vivemos.

Mas, de certa forma, essa separação de ideias nos afasta da união que faz qualquer país, qualquer grupo, mais forte. É um desafio imenso, quase uma missão, lembrar que, mesmo com diferenças, estamos todos do mesmo lado de uma linha imaginária. E isso se aplica até para as pessoas que não moram no Brasil mais, já que mesmo em outros países, essa pessoa continua sendo vista lá fora como brasileira.

Quando penso nisso tudo, meu desejo é que possamos aprender com o passado e, quem sabe, olhar para esses "muros" modernos e descobrir uma maneira de, pelo menos, tentar superá-los. Porque, ao final do dia, não importa de que lado você esteja, os efeitos dessas divisões são sentidos por todos – seja aqui no Brasil, na Alemanha ou nos Estados Unidos.

Então, meu convite é esse: que possamos, cada um de nós, encontrar formas de quebrar esses muros invisíveis. Não é fácil, eu sei. Mas talvez, ao começar pelas pequenas conversas do dia a dia, possamos construir uma ponte – uma que nos ajude a lembrar que, no fundo, somos todos vizinhos nessa cidade gigante chamada mundo.