Ondas para fins de Mundos
De lá, do alto, de onde a terra não cheira e a cidade é maquete, tenta imaginar - se lembrar - da última vez em que sentiu ventos tão indelicados soprar insolentemente contra as árvores. Eram suas árvores. E um vento ousado. Ele vem do exterior, claro. Como tudo que viria a seguir. Mas é diferente de seus iguais. Este já não levanta a poeira de seu castelo, não agita a terra esparramada pelos pés descalços de seu povo. Não trança o cabelo de suas rainhas ou destrança suas concubinas. O vento sopra com sabor, e o faz pensar. O diálogo, a barganha com o tempo se torna uma prosa sem fim. Palavras, jogadas sem nexo pelas bocas de seus três conselheiros, aos céus dançam ao emaranhar seus pensamentos. Poesias inacabadas transformam cânticos dos bobos em realidade. Finitos, temporais, e uma calmaria perturbada. Aquilo que é dito, porém, ganha outra chance: de silêncio. Ecoa aos avessos a perna bamba, a fala corrida e, agora, cerrada. “O que há para discutir agora?”, reclama, por último, algum dos três. Lá de cima, o mundo de baixo parece, pela primeira vez, enxuto, escasso. De uma escassez alegre. E aquele enxuto, feliz. Pela primeira vez os quatro nobres imaginam. Pensam nos caseiros, cavalariços, taberneiros, bardos e noviças. E então, pensam em si. Onde estariam?
De lá, desta vez, o tempo não para. Mas dialoga, e congela. O pensamento é sólido, mórbido. A visão, afiada e dispersa no infinito. Longe, onde os olhos ainda não conquistam o luxo do apagão, uns pescadores. Suas proas, ao mar, balançam. As redes são recolhidas. Trocadas ao vento por seus chapéus e postura. Alguns se deitam. Outros, se levantam. E o vento, indelicado que é, torce as palmeiras ao chão. Lá de cima, seu Rei cerra os olhos. Os outros, se aproximam. O mar, como se viesse ao encontro do céu, se desdobra pela superfície como a deformação da barriga doente. Uma colossal redobra de seu ritmo agitado forma uma gigantesca onda, que se retorce em torno de si como se amarrasse o vento que a conduz. Como se tivesse, já, em sua vontade, o abraço naquelas pequenas canoas velhas e bem cuidadas. Não se vê as árvores, não há gritaria que se ouça dali. Nem antes, tão pouco agora, ou ainda menos. A cidade em mosaico, cresce em relevo para seus olhos. Os três, ao redor, se apagaram, mas nada mudou em seu espanto. Os olhos do Rei se expandem e o mundo capota ao bel prazer de sua vista. Pescadores, não vê mais. Tudo culmina num subir e descer discreto do cais a boiar. Mas de lá, do alto, de onde a terra não cheira e a cidade cresce, sua corte, como se esperassem da voz um comando de Rei, mesmo que em quase silêncio, como em uma balada das tavernas à meia-noite, os três desesperados tornam à aquele sussurro:
“Ondas para fins de mundos.”
O vento não os abala, o mar não os abala. Nem mesmo os pescadores importam. O futuro, porém, em sonho, torna a cidade uma marcha descuidada. O vento não sopra, mas se paralisa com o flutuar das cinzas. O mar é de sangue. E os pescadores, são peixe. Não há nobres. E para o Rei, não há altura pela qual observar.
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