di Fabio Franzin [E’ uscita da poco per Marcos y Marcos, nella collana Le Ali diretta da Fabio Pusterla e Massimo Gezzi, l’autoantologia O
Marta l’à quarantatrè àni.
Da vintizhinque ‘a grata
cornìse co’a carta de véro,
el tanpón, ‘a ghe russa via
‘a vernìse dura dae curve
del legno; e ghe ‘à restà
come un segno tee man:
carézhe che sgrafa, e onge
curte, da òn. I só bèi cavéi
biondi e bocoeósi i ‘é ‘dèss
un grop de spaghi stopósi
che nissùna peruchièra pòl
pì tornàr rizhàr. Co’a cata
‘e só care amighe maestre
o segretarie, ghe par che
‘e sie tant pì zóvene de ea,
‘a ghe invidia chee onge
cussì rosse e longhe, i cavéi
lissi e luminosi, chii déi
ben curàdhi, co’ i sii pàra
drio ‘e rece, i recìni. Le
varda e spess ‘a pensa
al só destìn: tuta ‘na vita
persa a gratàr, a gratarse
via dal corpo ‘a béezha.
Marta ha quarantatré anni.
Da venticinque
leviga cornici col tampone,
la carta abrasiva, con questi umili strumenti frega/
la vernice dura nelle modanature
del legno; e le è rimasto
come un segno nelle mani:
carezze che graffiano, e unghie
tozze, da uomo. I suoi bei capelli
biondi e ondulati sono ormai
un groviglio di spaghi stopposi
che nessuna parrucchiera potrà
più rimodellare. Quando incontra
le sue coetanee, maestre / o segretarie, le sembrano
tanto più giovani,
le invidia quelle unghie
così rosse e lunghe, i capelli
lisci e luminosi, quelle dita
ben curate, quando se li scostano
dietro le orecchie, gli orecchini. Le
osserva e spesso pensa
al suo destino: tutta una vita
persa a grattare, a grattarsi
via dal corpo la bellezza.
Ieri, el kosovaro che ‘l lavora co’ mì
me ‘à domandà se podhée prestarghe
zhinquanta euro, el se vardéa tii pie
pa’ far su el coràjo de chee paròe
chissà par quant rumegàdhe – lo sa
che ‘ò dó fiòi, el mutuo pa’a casa
e tut el resto – e za ‘l savéa, son sicuro
anca ‘a mé risposta, parché no’l se ‘à
ciapàdha, sì, sì, certo, capisco l’à dita
sgorlàndo ‘a testa intànt che ‘ndessi
verso i reparti, i guanti strenti tea man.
Però mi nò che no’ lo riconossée pì
co’là che ghe ‘à tocà dir mi dispiace
proprio co’ ièra drio sonàr ‘a sirena
e no’ restéa tenpo nianca pa’a vergogna.
Ieri, il kosovaro che lavora con me
mi ha chiesto se potevo imprestargli
cinquanta euro, si guardava nei piedi
mentre formulava quella sua richiesta
chissà quanto a lungo meditata – lo sa
che ho due figli il mutuo per la casa
e tutto il resto – e sono sicuro conoscesse
anche la mia risposta perché non se l’è
presa sì, sì, certo, capisco continuava
a dire scrollando la testa, intanto che ci avviavamo
verso i reparti, stretti i guanti nella mano.
Però io no che non lo riconoscevo
quello che ha dovuto dire mi dispiace
proprio quando suonava la sirena
e non c’era più tempo neanche per la vergogna.
Par chii tre che òni dì
tii cantieri e drento ‘e fabriche,
tii canpi o drio ‘e rotaie
co’e scarpe antinfortunistiche,
i calzhéti da tènis, i guanti
Par chii tre che òni dì
casca zó dae inpalcadhùre,
ghe casca ‘dòss ‘na trave
i ‘é tradhi drento l’ingranàjo,
incastràdhi daa spranga,
restàdhi tel scuro de ‘na cisterna,
brusàdhi dal fògo, da l’òjio,
schinzhàdhi te ‘na pressa
o daa lama che no’ dovéa
partìr, daa gru che se rebalta
senza un parché, dal muro
o dal sofìto che cròea cussì…
dal pì presto che l’é tardi
(sie mèrcore matìna o sabo
sera, doménega o agosto,
che forse no’ i dovéa nianca
èsser là – un piàzher al coèga,
un canbio de turno, de posto)
chii tre che òni dì i resta là
co’i òci sbaràdhi a vardàr
‘a vita che va via, el sangue,
che se spandhe, el conpagno
che fin un secondo prima
el scherzhéa insieme, ‘a só
faméjia, ‘i amighi che piandhe
par chii tre che òni dì
i resta là co’i òci sbaràdhi,
fissi tel nient che i deventa.
Per quei tre che ogni giorno
Per quei tre che ogni giorno
sui cantieri o dentro le fabbriche,
nei campi o lungo le rotaie
con le scarpe antinfortunistiche,
i calzini di spugna, i guanti
Per quei tre che ogni giorno
cadono dalle impalcature,
gli cade addosso una trave
sono presi dall’ingranaggio,
incastrati dalla spranga,
stesi nel buio di una cisterna,
ustionati dal fuoco, dall’olio,
schiacciati da una pressa
o dalla lama che non doveva
azionarsi, dalla gru che si ribalta
senza un motivo, dal muro
o dal soffitto che crolla così…
dal più in fretta che è tardi
(sia mercoledì mattina o sabato
sera, domenica o agosto,
che forse non dovevano neanche
essere là – un piacere al collega,
un cambio di turno, di posto)
quei tre che ogni giorno rimangono là
con gli occhi spalancati a guardare
la vita che se ne va, il sangue
che si spande, il compagno
che sino a un secondo prima
scherzavano insieme, la sua
famiglia, gli amici che piangono
Per quei tre che ogni giorno
restano là con gli occhi spalancati
fissi nel nulla che sono diventati.
Chii operai sentàdhi al sol
contro ‘a mura che rezhinta
el capanón, dopo ‘a mensa,
prima de dovér tornàr tacàr.
Calcùn fuma, cheàltri
i varda el teefonìn, muti.
Un el pissa contro ‘a zhièsa,
drio i cassóni dee véntoe.
Passa ‘na bóretoea, fra mura
e mura, come spersa, longo
‘e tòe de scarto, ‘a segadhùra.
Un sguèlto la schinzha soto
‘e scarpe grosse. “Èco” el dise,
“màedeta”. No’l sa nianca el
parché de chel sèst, chel dir
rabioso, cussì, dal dito al fato.
come che no’l sa fin in fondo
anca quei che el farà fra poc,
‘e paròe mastegàdhe in banda
‘na multilame sol parché sie sera.
Forse l’intendéa ‘a só vita.
Quegli operai seduti al sole
contro il muretto che recinta
il capannone, dopo la mensa,
prima di dover riprendere a lavorare.
Qualcuno fuma, gli altri
guardano il telefonino, muti.
Uno piscia contro la siepe
dietro i cassoni delle ventole.
Passa una lucertola, fra muro
e mura, come spersa, lungo
le assi di scarto, la segatura.
Uno svelto la pesta sotto
le sue scarpe grosse. “Ecco” dice,
“maledetta”. Non sa neppure il
perché di quel gesto, quel rabbioso
improperio, così, improvviso.
Come non sa fino in fondo
anche quelli che dovrà compiere fra poco,
le parole masticate
accanto a una multilame solo perché venga sera.
Forse intendeva la sua vita.
El vegnarà, sì. Vero davéro?
mah. E sarà za massa tardi.
Sora i busi dei ciodi guanti
e scarpe col puntàl de fèro.
Sora quei dee roe un casco
de plastica zàea; a ‘scónder
el sbrègo vèrt tel costato
‘na felpa blè, un marchio.
No’ lo riconosserà nissùn,
e nissùn pì lo ‘spetéa, romài,
drento ‘ste quatro mura grise,
fra ‘ste machine che sufia.
I ‘o metarà là a ciapàr tòchi.
Òto,dièse dì de contràto.
Dopo un fià se ghe spiega
che ‘e prediche el vàe pur
a farle da ‘n’antra banda,
che no’ven tenpo da pèrder.
Miràcoi? seh! saràe za tant
se i ne tignésse qua fin nadhàl.
Verrà, sì. Vero davvero?
mah. E sarà già troppo tardi.
A coprire i fori dei chiodi guanti
e scarpe con la punta di ferro.
Sopra quelli delle spine un casco
di plastica gialla; a nascondere
lo squarcio aperto sul costato
una felpa blu, un logo.
Non lo riconoscerà nessuno,
e nessuno più lo attendeva, ormai,
fra queste quattro mura grigie,
fra questi macchinari che ringhiano.
Lo metteranno là a prendere pezzi.
otto, dieci giorni di contratto.
Dopo un po’ gli spiegheremo
che le prediche vada pure
a farle da un’altra parte,
che non abbiamo tempo da perdere.
Miracoli? sì! sarebbe già tanto
se ci tenessero qui sino a natale.
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