Movies and Stuff

Fuffa.

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I migliori del 2017

10. Blade Runner 2049 (Denis Villeneuve, USA 2017)

9. Lady Bird (Greta Gerwig, USA 2017)

8. Wind River (Taylor Sheridan, USA 2017)

7. Good Time (Ben Safdie, USA 2017)

6. Baby Driver  (Edgar Wright, GBR/USA 2017)

5. Get Out (Jordan Peele, USA 2017)

4. The Big Sick (Michael Showalter, USA 2017)

3. Dunkirk (Christopher Nolan, USA/GBR/FRA 2017)

2. Three Billboards outside Ebbing, Missouri (Martin McDonagh, USA/GBR 2017)

1. A Ghost Story (David Lowery, USA 2017)

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Luce fu

C’era una volta un candeliere. 

Mica un candelabro come tutti gli altri, se glielo aveste chiesto vi avrebbe risposto che non ce n’erano altri come lui. 

C’era gente che veniva ad ammirarlo da fuori, diceva. Ché la sua luce non era come tutte le altre, ché il suo braccio cesellato avrebbe fatto invidia ai candelabri dei più importanti salotti parigini. 

Aveva illuminato poeti, artisti e autorità, diceva, e una volta uno scrittore, rischiarato dal suo inconfondibile bagliore, aveva composto un racconto che era stato letto ad alta voce durante un banchetto organizzato dal principe di Danimarca. E in parecchi si erano alzati per applaudire convinti, nonostante fossero alla settima portata. 

Sì, di candelabri così non ce n’erano proprio, avessero pure girato per gli antiquari di mezza Europa. 

Bastava accendere lo stoppino della candela (sì, c’era pure una candela, ma qualcuno ci avrebbe mai fatto caso? “Per una candela non c’è nulla di più naturale di stare sopra un candeliere”, pensava) per riempire la stanza di luce, e trasformare la notte in giorno. 

Ma un giorno un uomo entrò nella stanza e si fermò davanti al candeliere. Rimase qualche istante ad osservarlo, studiando, così pensava il candeliere, le magnifiche rifiniture e i piccoli putti d’oro che ornavano la sua base. Impugnò il candeliere, lo sollevò e staccò la candela dal braccio, dirigendosi senza fretta verso un’altra stanza della casa. 

“Un giorno dovrò disfarmi di questa paccottiglia” mormorò prima di chiudere la porta. 

E il giorno del candeliere divenne notte.

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Best of 2016

10. Green Room (Jeremy Saulnier, USA 2015)

9. The Witch (Robert Eggers, USA 2015)

8. Captain Fantastic (Matt Ross, USA 2016)

7. Sing Street (John Carney, Ire 2016)

6. Meru (Jimmy Chin & Elizabeth Chai Vasarhelyi, USA 2015)

5. Neruda (Pablo Larrain, Arg/Cil 2016)

4. Hunt for the Wilderpeople (Taika Waititi, NZ 2016)

3. Paterson (Jim Jarmusch, USA 2016)

2. Tutti vogliono qualcosa (Richard Linklater, USA 2016)

1. Ah-ga-ssi (Park Chan-Wook, Kor 2016)

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I miei Oscar 2015

Sia chiaro, trattasi dei MIEI Oscar, non previsioni in vista di domenica, considerato che alcuni premi (Julianne Moore? How to train your dragon 2?) sono praticamente (e purtroppo) già assegnati.

Best Picture

Boyhood

Best Actor

Eddie Redmayne - The Theory of Everything

Best Actress

Rosamund Pike - Gone Girl

Best Supporting Actor

JK Simmons - Whiplash

Best Supporting Actress

Patricia Arquette - Boyhood

Best Cinematography

Ida

Best Costume Design

Mr Turner

Best Director

Alejandro G Inarritu - Birdman

Best Foreign Language Film

Ida

Best Make-up and Hairstyling

Guardians of the Galaxy

Best Original Score

Interstellar

Best Adapted Screenplay

Whiplash

Best Original Screenplay

Birdman

Best Animated Feature Film

The Tale of the Princess Kaguya

Best Documentary Feature

Citizen Four

Best Film Editing

Boyhood

Best Original Song

"Everything is Awesome" - The Lego Movie

Best Production Design

Mr Turner

Best Sound Editing

Birdman

Best Sound Mixing

Interstellar

Best Visual Effects:

Interstellar

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10 del 2014 (i migliori film del 2014, secondo me)

1. Boyhood (R. Linklater, USA 2014)

2. The Grand Budapest Hotel (W. Anderson, USA 2014) 

3. Nebraska (A. Payne, USA 2013)

4. Ida (P. Pawlikowski, Pol 2014)

5. Nymphomaniac (L. Von Trier, Den/Gbr/Ger 2013)

6. Synecdoche New York (C. Kaufman, USA 2008)

7. Why don't you play in hell? (T. Miike, Jpn 2014)

8. The Postman's white nights (A. Konchalovskiy, Rus 2014)

9. Gone Girl (D. Fincher, USA 2014)

10. God Help the girl (S. Murdoch, Gbr 2014) 

Menzioni speciali: Birdman, The broken circle breakdown, Il regno d'inverno, Mommy, Under the Skin

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Big Eyes (una breve metafora calcistica)

Io a Miro Klose gli ho voluto e gli voglio bene.

Uno che ha lasciato il Bayer Monaco per venire in una squadra di cacacazzi senza speranza, di gente capace di farti le pulci per un abbinamento cinta-scarpe non proprio perfetto, per una maglietta non proprio elegantissima sfoggiata una mattina d’Agosto in aeroporto; insomma, lasciare la Germania per provare a diventare il simbolo di una tifoseria di donne in menopausa non è una roba che succede proprio tutti i giorni.

Ci ha provato e c’è riuscito. In una manciata di mesi si è preso il cuore di un’intera tifoseria; a decine di metri di distanza, seduti sulle gradinate dei distinti, sembrava di assistere all’allenamento di un campione del mondo capitato in mezzo ad una squadra parrocchiale: le bestemmie saettavano come proiettili sulle Ardenne, i difensori avversari lo osservavano come se si fossero trovati un alieno spiaggiato sul divano del salotto la mattina di Natale.

Con i cacacazzi funziona così: una volta che li hai conquistati non c’è nulla, o quasi, che li possa far tornare sui propri passi, ti sosterranno fino alla fine, anche quando tutte le evidenze ti daranno contro, anche quando il ricordo delle facce basite degli avversari sarà solo una pallida traccia sbiadita sul canovaccio di bestemmie che, va sé, rimane l’unica costante immortale di quelle gradinate dei distinti.

Ed è così che passano i giorni, i mesi e gli anni, è così che un ragazzetto Serbo di belle speranze, con una moglie trofeo da far invidia a Kanye West ti sbatte in panchina, e tu lì, seduto fra un francese ipocondriaco e un miracolato argentino cha al Bayer Monaco avrebbe fatto fatica a trovar spazio fra i magazzinieri, te ne stai a rimuginare sul tempo che fu, su quel goal al 93’, sugli anni che passano lasciando tracce indelebili sul fisico e sulla testa. Sulla testa sì, perché in campo non riesci più a dare quello che vorresti, il corpo non reagisce più come un tempo agli stimoli di una mente di rara intelligenza calcistica: oggi ti senti come tutti gli altri, hai perso quel tocco che ti rendeva non solo speciale, ma probabilmente il più speciale di tutti.

Le poltroncine di un cinema sono forse più comode (e più calde) di quella gradinata, le bestemmie hanno lasciato spazio a discutibili divagazioni semiserie sulla deriva del cinema Italiano, ma la sensazione è la stessa. Tu hai amato quell’uomo, lo ami ancora, probabilmente non riuscirai mai a smettere di volergli bene come solo al primo grande amore, ma quello che hai appena visto ti fa male come una coltellata fra le costole.

Non è quello che hai provato in mezzo a quel pasticcio sul pianeta delle scimmie, non è quell’incredulità diffusa del post-Alice, è tutta un’altra storia: è la consapevolezza di aver probabilmente perso una delle poche certezze su cui pensavi di poter contare, la paura di non poter più venir trasportato in quel mondo che ti ha fatto innamorare del suo cinema e del cinema in generale, il terrore che Tim Burton, il TUO Tim Burton, possa essersi trasformato in un Ron Howard qualsiasi.

Torni a casa, e cerchi fra le tue cose il DVD di Ed Wood, fra quel derby del 2011 e un vecchio CD  di Dookie comprato nel ’96.

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Don't try to break into movies

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Il ragazzo Invisibile

A Salvatores bisogna volergli bene; dopo Mediterraneo avrebbe potuto costringerci ad altri 20 anni di Italiapizzamandolino strizzando gli occhi (entrambi) agli Stati Uniti, magari raccattando qualche premio minore in giro per festival ed inserendo ovunque una bella scena di sport a cazzo di cane ché a quelli là piace sempre tanto, ché cementa il gruppo.

Invece Gabbo ha girato Nirvana, un film coraggioso, anzi, coraggiosissimo, una grandissimo film riuscito a metà, una di quelle cose che o ti chiami Gabbo Salvatores e hai un Oscar sul ripiano del caminetto del salotto oppure puoi anche registrare le risate dei produttori di mezza Europa, raccogliere le tue cose e pensare a come provare a tirare su qualche euro con Kickstarter (che poi all’epoca non c’era, ma questo è un altro discorso).

Insomma, Gabbo è un tipo così, uno che sicuramente ne ha fatti di errori, (tipo inserire inopinatamente il faccione di Diego Abatantuono un po’ ovunque, come quelli che mettono la maionese sul filetto di chianina), ma che ha sempre conservato un’integrità artistica, una visione d’insieme, insomma uno che ci prova, magari andando a schiantarsi contro un muro, ma ci prova.

Veniamo ad oggi, o meglio, a ieri. Gabbo si sveglia dopo le 2 ore e mezza di Avengers (l’ha sicuramente  trovato noioso anche lui) con in testa un’idea folle e rivoluzionaria: girare il primo (o quasi) cinecomic all’italiana. Un baffuto Stan Lee gli è apparso in sogno e gli ha suggerito la soluzione: un bell’action movie in salsa europea, con quel retrogusto alla Alfredson che piace tanto ai critici, magari scritto in modo da sostenere il budget, ma strizzando l’occhio ad un pubblico più giovane rispetto ai colossi d’oltreoceano. Gabbo lo sa, il 2014 sarà il suo anno, già immagina i titoloni: “Salvatores: ho portato i supereroi in Italia”, quattro pagine di intervista su Ciak con una De Tassis in crisi ormonale, l’incoronazione ai Donatello come “Re del cinecomic tricolore”, ché tanto anche un falegname con tre dita su dieci è il miglior pianista in un paese di monchi.

Ma Stan Lee sta ridendo sotto i baffi. Stan è come vostra nonna, potrà anche trascrivervi la ricetta delle polpette passo dopo passo, ma potete stare tranquilli, non avranno mai lo stesso sapore; la vecchia avrà infidamente tralasciato un ingrediente, quel pizzico di noce moscata in meno sarà la rovina delle vostre polpette (che immaginavate) perfette. Se poi Stan Lee (che è addirittura più stronzo di vostra nonna) non sceglie di dimenticare la noce moscata, ma il macinato, ecco che la prospettiva cambia un po’.

Un cinecomic si basa fondamentalmente su quattro elementi: i personaggi, la confezione, la storia e il ritmo (lo scrivo e approfondisco con dovizia di particolari in un trattato di mia recente pubblicazione “I cinecomic in 4 elementi, secondo me”); “Il ragazzo invisibile” è girato bene, fotografato meglio, ha tutte quelle cosine lì degli effetti speciali al posto giusto, insomma, la confezione c’è. Gli attori sono attori, pur sempre Italiani, ma sembrano almeno aver frequentato  un corso del dopolavoro ferroviario piuttosto che spaesate comparse strappate violentemente a un lavoro indefinito che non preveda in alcun modo il dover recitare battute davanti ad una macchina da presa. I personaggi sono credibili, inseriti in una storia tutto sommato interessante. Bene, il tavolo ha tre gambe. Me ecco, provate a lavorare su un tavolo con tre gambe, immagino che presto vi renderete conto che nella vita si possano trovare soluzioni migliori. La gamba mancante, quel che vanifica il buon lavoro di Gabbo vi sarà evidente più o meno dopo un’ora di film, quando inizierete a guardare con insistenza l’orologio, cominciando a pensare alla lista della spesa, al calcetto del giovedi sera, a quella palla che forse dovevate provare a piazzare piuttosto che sparare sulla Flaminia rischiando di provocare un tamponamento a catena.

Il ritmo cazzo. Quel ritmo che evidentemente i meneghini non hanno nel sangue, che Gabbo ha lasciato sul divano insieme ad Avengers, pensando di girare un film di supereroi di un’ora e mezza che il pubblico percepisse più o meno come una maratona di Murnau..

Avengers (sì, è un chiodo fisso) ha insegnato che un film di supereroi può essere noioso, Gabbo  assimila la lezione e spinge il concetto fino ad un nuovo livello, cristallizzandolo nell’esistenzialismo fumettistico. Volete ridere? Sorridere? Col cazzo. I film di supereroi sono una cosa seria, e dannatamente noiosa.

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Interstellar (Mamma, mi è venuto un attacco d'arte!)

Avete presente il falegname del paesino toscano dove passavate un paio di settimane ad agosto, fra un partita di Street Fighters II al bar e una paccata sulle panchine del parchetto (sia chiaro, la seconda parte non mi riguarda neanche lontanamente)? Ecco, nessuno sagomava le librerie come lui, neanche il più brillante degli architetti svedesi sarebbe mai riuscito ad eguagliare l’impareggiabile perfezione delle sue sedie a dondolo, sulle quali ti addormentavi neanche come dopo 10 gocce di Valium davanti ad una replica del tenente Colombo.

Un giorno aprite il giornale (diciamo “La Nazione”) e vi trovate di fronte all’annuncio di una mostra nel salone buono del palazzo Comunale; la didascalia non vi dice nulla, ma la faccia qualcosa sì, somiglia terribilmente a quel falegname, forse un po’ ripulito, senza segatura fra i capelli, ché il posto è stato preso da un paio di Persol vintage del ’78.

I Persol vintage sono ancora lì, mentre il falegname ripulito si muove sinuosamente fra la folla estasiata: le librerie hanno lasciato il posto a forme più complesse, le sedie a dondolo si sono trasformate in figure incomprensibili: monoliti lunari, proto sculture mesoamericane, ovunque guardate fate fatica ad andare oltre la bellezza delle forme, all’evidente abilità del fufalegname (in realtà vi rendete presto conto che siete praticamente solo voi ad avere questo problema, ché in molti si stanno complimentando con lui per l’incredibile valenza artistica dei suoi lavori).

Vi avvicinate distrattamente, c’è chi parla di “Marcate influenze Duchampiane”, chi discute con il fu falegname della sua vicinanza alle teorie di Buchen, insomma, in tutta la sala siete solo voi a provare nostalgia per quelle sedie meravigliosamente comode, che magari non avranno “Echi concettuali“, ma facevano egregiamente il loro lavoro di sedie, ché poi il concetto di sedia è piuttosto semplice: mi devo sedere, mi siedo.

Uscite dal salone e vi gira un po’ la testa. Tornando a casa continuate a rimuginare sulla scena a cui avete appena assistito. Il fufalegname sarà sicuramente bravo, avrà una mano che in pochi possono vantare, ma in fondo c’è qualcosa che non vi convince: voi Duchamp lo conoscete, qualcosina di arte concettuale sapete pure, insomma, avete sempre pensato che il confine fra artigianato ed arte non fosse così sottile come quella piccola folla, prosecco in mano, voleva dare ad intendere.

Mentre rientrate in casa lo sguardo si posa sulla libreria del soggiorno; un mobile praticamente perfetto! Pochi cazzi, una libreria del genere non è una roba che trovi in tutte le case.

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Nemico di Classe (Class Enemy)

Ho letto da qualche parte che i muri delle scuole devono essere bianchi, al massimo gialli, per favorire la concentrazione degli studenti ed ottimizzare il rendimento scolastico (provate a pitturare una classe di rosso e mettetevi in un angolo ad osservare quel che succede, Charles Manson aveva i muri della scuola elementare dipinti di rosso). I muri delle scuole, in Slovenia, sono verdi, e nn è verde speranza.

È un verde sofferto, che più che agli alpeggi fa pensare al linoleum degli ospedali, alle lacrime, alla sofferenza, al dolore. È un verde che ti invita a riflettere, ti mette una mano sulla testa e ti fa accomodare ad un banco, l’ultimo della fila, lo stesso del II liceo. Da quel banco, 13 anni fa, pensavi di cambiare il mondo, oggi, su quello stesso banco, capisci che è stato il mondo a cambiarti.

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Dear Martin

Ovvero ho tradotto la lettera di Mastandrea a Scorsese con Google translate, ché magari non aveva tempo.

Dear Martin,

I am writing for a simple reason. You love deeply Cinema. In Italy there is a director who loves cinema as much as you. Maybe even more than you. Certainly not enough to love him to do it right, the Cinema, but this gentleman next to 70 had little opportunity to prove his worth. When he had, he did it. His filmography hurry to read it: Love-toxic, '83, The smell of the night, '98. I am writing because, after so many years of "human resistance" to life, in this profession and its dynamics, this gentleman has had the courage to write a new script, and try to shoot a new film. About two years ago a group of friends to which I belong is supporting him moving through the maze of institutions and productions large and small getting smaller but important results. Around this film has created a very uncommon. In many want to do it out of respect for this man and the highest sense of the Cinema and those who live for Cinema. Many of the excellence of our industry, have expressed a willingness to work for free or to enter into participation. Now, if you'll be still reading, you'll wonder, "why you can not put it up?" The answer to this legitimate question you would require a further question: "But it's so hard to make the film in Italy?" "This is a another matter. longer and darn obvious, at least for us.

Dear Martino this letter is just an attempt to be added to the hundreds that we have done in these two years. We can not reach such a figure to put this man on the set: that is its natural place. I thought, this man speaks and quotes Martin as if it was a schoolmate of his. He knows the Cinema and especially to Martin as they had done together. We lack a lot of money to make this film. It's small but it still has many, even for that little. Then I ask Martin to read the script and shop Love-toxic. I hope Martin's face it, you fall in love with this gentleman Cinema and come here to meet him, ready to produce his film with us that we are his little band that loves him and hates Cinema perhaps as much as she loves him. I hope that Martin will not be offended as to call it but is this gentleman who always calls him that. So that I thought, and this I hope. And even if this letter will be translated and the translation maybe you will lose the emotion with which it was written, it will be another attempt in which more will follow maybe even crazier. Because of this gentleman Cinema, Claudio Caligari, worth more than what it was until today. And why say it again, because he loves Claudio, Cinema, maybe even you, Martin.

On behalf of the Crew of Do not be Evil thank you for your attention.

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Cose e Persone che odio (primo semestre del 2014)

Roberto Saviani

Luciana Letizietto

La frase "Troviamo una soluzione"

Ignazio Marino

Rudi Garcia

Claudio Lotito

I comunisti, nel 2014

Le moto

La formula 1

I motori in generale

Buona parte di quelli che hanno le parole "Art", "Maker", "Director" o "Designer" all'interno della descrizione del proprio lavoro.

Testaccio

Il pollice in su dei messaggi di Facebook

La maionese

il termine "Mission"

Gli ex

Gli Uffici Stampa

Il graphic designer di Casa Pound

Il Kino

I registi pugliesi

Il concertone del 1 Maggio

Il Salento

I matrimoni durante i quali devi aspettare gli sposi per mangiare

I tifosi del rugby

I cappelli e le facce pitturate dei tifosi del rugby

I moralisti del cazzo (Eh il doping...gli ultras...Sterling...la violenza...) 

Le ingestibili file alle casse automatiche

Cariparma

I quotidiani

Zeropregi

Chi scrive di cucina

Massimo Mauro

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I miei Oscar 2014

Miglior film: "Gravity"

Miglior sceneggiatura originale: “Her”

Miglior sceneggiatura non originale: “Before Midnight”

Miglior attore: Leonardo Di Caprio

Miglior attore non protagonista: Jared Leto

Miglior attrice protagonista: Cate Blanchett

Miglior attrice non protagonista: June Squibb (ok, qui sono molto combattuto, diciamo anche Jennifer Lawrence)

Miglior film d’animazione: "The Wind Rises"

Miglior documentario:"The Act of Killing"

Miglior regia: Alfonso Cuaron

Miglior canzone: The Moon Song da "Her"

Miglior colonna sonora originale: William Butler e Owen Pallett per "Her"

Miglior fotografia: Bruno Delbonnel per "A proposito di Davis"

Migliori costumi: Catherine Martin per "Il grande Gatsby"

Miglior trucco:"Dallas Buyers Club" (Adruitha Lee e Robin Mathews)

Migliori effetti speciali: "Gravity" (Tim Webber, Chris Lawrence, Dave Shirk e Neil Corbould)

Miglior scenografia: "Gravity"

Miglior montaggio: "Gravity"

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Il Superstite (un flusso di coscienza senza filtro)

Ah guarda un po' sembra "Il sud è niente" di Fabio Mollo però con la Scozia al posto della Calabria e un pesce indefinito al posto del pesce stocco e in mezzo anche qua i filmini delle vacanze in barca che poi però uno è morto ma per come sta andando il film mi sa quello sbagliato quanto manca alla fine porco cazzo sono passati solo 20 minuti mò che cazzo fanno succedere per un'ora e dieci mi sa un cazzo si un cazzo mannaggia a me e a quando ho deciso di dare una chance al cinema d’autore Scozzese ché si sa che gli Scozzesi sono buoni solo a fare i Whisky ancora un'ora magari mi capita un colpo di culo e succede qualcosa tipo prende fuoco la cabina del proiezionista per pietà basta filmini ché se volevo vedere un super 8 delle vacanze in barca andavo a cena da mì zio oh mio Dio cazzo pure il Karaoke no, ma che è uno scherzo magari scopa o je menano no di scopà nn c'è speranza finalmente je menano no anzi no cazzo ma poi perché deve parlare a bassa voce c'ho l'allergia qua mi sa che se mi addormento mi metto a russare e se ne accorgono che palle però il tramezzino al salmone del bar era buono anche se avrei preferito l'insalata di pollo che a colazione è il TOP ah vedi ha deciso di fare tipo Vita di Pi però purtroppo senza tigre ah no mò ammazza qualcuno ah no arriva sempre Vinicio Marchioni donna che lo interrompe sul più bello mò lo rinchiudono MA PERCHÉ CAZZO PARLANO A BASSA VOCE oddio le branchie è morto olè 

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12 Anni schiavo (Il delitto perfetto)

Arriva il momento nella vita di un artista in cui senti che devi vincere un Oscar. Lo ha vinto Avildsen con Rocky, Marisa Tomei ne sfoggia uno sul comodino della camera da letto, quindi lo devi portare a casa anche te, pochi cazzi.

Che poi alla fine tu lo riesca a vincere o no questo è un altro discorso, ma quel momento arriverà sempre, e ti ritroverai ad interpretare un padre di famiglia disperato senza un soldo in tasca e un cubo di Rubik in mano, oppure, nell'ordine: Howard Hughes, il poliziotto Billy, il protagonista di un best seller di Richard Yates, un poliziotto rinchiuso in un istituto per malati mentali, lo stesso poliziotto non più rinchiuso ma stavolta alle prese con una roba che ha a che fare coi sogni, J. Edgar Hoover, un latifondista del Mississippi, Jay Gatsby e un broker tossicodipendente.

Se ti chiami come un simbolo della Hollywood leggendaria degli anni '60, ma sei nero e vieni da Londra la soluzione che ti viene in mente è piuttosto lineare: riesumare l'autobiografia di Salomon Northup, pubblicata nel 1853 e diventata negli anni un manifesto abolizionista prima e un monito sugli orrori dello schiavismo poi e farne un film, uno di quei film che sai fare ad occhi chiusi, con qualche bel pianosequenza e il faccione di Fassbender.

Oltretutto Michael è entrato nella tua stessa fase, non gli basta più giocare agli X-Men, ma vorrebbe bruciare le tappe, saltare le fasi Howard Hughes/poliziotto Billy/Richard Yates/Manicomio/Sogni e trottole/J. Edgar Hoover e mettersi finalmente alla prova come latifondista del Mississippi, la prova d'attore definitiva.

Quindi con Michael e un attore di colore che ti sembra avere la faccia giusta per ispirare tanta tenerezza ai membri dell'Academy ti metti all'opera per realizzare il delitto perfetto; raccogli un Brad Pitt bonaccione e il giovane attore Britannico del momento, ché anche i ruoli minori hanno bisogno delle facce giuste, ti mordi la mano per evitare di scivolare un po' troppo in là con le provocazioni (ché ti hanno detto che ai giurati Hunger non era piaciuto poi tanto) e metti insieme un film che sicuramente piacerà a tutti, ma proprio a tutti.

Ora vuoi proprio vedere se non te lo fanno vincere quest'Oscar.

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