‘ Iara Índigo ‚

𓊈 Poetess 𓊉

[i-indigo]

(Translated further)

𝐀𝐮𝐭𝐨𝐛𝐢𝐨𝐠𝐫𝐚𝐟í𝐚

Empecé a escribir a los 12 años, en 2018. Eran pequeños textos sobre esta chica que me gustaba. Luego, al año siguiente, a los 13, el que ella besara a alguien me sorprendió mucho y me entristeció mucho en un cumpleaños, así que me fui a casa, muy frustrada por eso. Lloré mucho esa noche. Recuerdo bien que escribí mi primer poema esa misma noche, y un poco más a lo largo de la misma semana, dando origen a: Alma de Sol Y Ojos Marrones, Manos de Tinta, y el tercero, el que trata sobre lo que empezó todo esto: Anna.

Cuento con mi primer libro (solo en digital), un poemario llamado "El Amor Lleva Cuatro Letras". Incluye los mejores poemas que he escrito sobre mi musa, incluídos algunos nunca vistos en este blog, y algunos trabajos míos reescritos. El libro está tanto en castellano como en inglés, pero no están traducidos. Algunos poemas están en castellano, otros en inglés, pero ninguno está traducido; sólo originalmente en uno u otro idioma. Pero no te preocupes, es algo así como mitad y mitad, así que podrás disfrutar la mayor parte si no sos bilingüe :)

Escribo tanto en castellano con voseo como en inglés británico, por eso el contenido del blog varía en ambos idiomas.

✉ Recibo preguntas cualquier día :)

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Translation:

Autobiography

I started writing at the age of 12, in 2018. It was like small texts about this girl that I liked. Then, the next year, at 13 years old, something like her kissing someone got me extremelly surprised and sad at a birthday party, so went home, very frustrated about it. I cried a lot that night. I remember well that I wrote my first poem that same night, and a little more along the same week, giving origin to: Alma de Sol Y Ojos Marrones; Manos de Tinta, and the third, the one about what started it all: Anna. I have a first book (only as an ebook), a collection of poems called "El Amor Lleva Cuatro Letras" (Love Has Four Letters). It includes the best poems that I ever wrote about my muse, including some never seen on this blog, and some rewritten works of mine. The book is in both spanish and english, but they're not translated. Some poems are in spanish, others in english, but none are translated, just originally in one or the other language. But don't worry, is about half and half, so you'll be able to enjoy most of it, if you are not bilingual :)

I write both in castillan with argentine voice and british english, that's why the content on this blog variates in both these idioms.

✉ I accept questions anytime :)

[i-indigo]

just posted poems recordings for the first time since November lol. check it out if you'd like :)

[i-indigo]

There's Always Something in June

You were all over me that night.

We didn't kiss, we just held eachother,

laughing at the empty lyrics

and judging others for not being like us.

You were thinking about something I never knew,

and you let me hold your face,

and I was never able to tell you

how crazy you made my life to be.

And even less,

how glad I was.

Everyone watching, we couldn't care less.

You looked at me with a yearning as I left,

I didn't have to tell you

I wanted you at the door.

I'm at peace at night,

because all the words I didn't get to say,

with just looking at me

you knew.

I knew it too.

It was like there was always something in June,

something that made you fearless.

But never all the way.

If there was something in the air,

it was eachother's exhales.

I think that night might've been

as close as we got.

If anything meant you were gonna be there,

I was too.

I'm gonna miss your touch

and the way you cared.

I'm always gonna miss you

and what we could've been.

X.

[i-indigo]

Volver a Casa

La frase dice

que una vuelve a donde fue feliz.

Yo tus brazos los tengo marcados en el mapa;

entonces volveré.

Que he sido feliz mirándote en el pasto,

mientras el sol perfecto te ilumina;

ver mi regalo en tu panza,

poner presión bajo mi propia promesa, preguntándote si te acordás.

Dentro de poco serán diez años.

He sido feliz

bajo tus ojos y tus dedos,

bajo tu pelo

y sin aire.

Y si no vuelvo con vos

no volveré a ningún lado.

X.

[i-indigo]

Agendada en Lápiz

No quiero tener que dejarte, amor mío,

pero no quiero seguir asintiendo

cada vez que te acordás que me tenés.

Seguir estando

como si no me hicieran falta explicaciones,

como si no doliera

que antes

me querías más.

No quiero nunca citar palabras que nunca fueron dichas,

pero no puedo ignorar más

lo que no hacés.

No quiero ser más

tu marcador de posición.

Pero es dejarte aún más difícil que tolerarlo,

que la sola idea de dejarte me parte el alma;

mi corazón se pone aún increíblemente más triste al pensarlo,

mi garganta se cierra,

y es por eso

que lloré aquella noche.

Que bien debés saber ya,

no me importa dejar a nadie cuando ya no me importa,

pero resulta que siempre serás importante para mí;

resulta que siempre te querré,

y es eso lo que me ancla a tolerar.

Tolerar tus fallas;

tolerar, que ni siquiera,

esté en tu lista de prioridades.

Lloro porque tal vez te ame más de lo que deba,

y a cualquiera en mi posición le llamaría estúpido.

No quiero ser el responsable esta vez,

no quiero tener que dar una disculpa aún mayor,

no puedo decir adiós.

Y no puedo explicarte esto que me pasa.

¿Cómo exigirte algo solo porque las cosas han cambiado?

¿quién soy yo, al final del día, amor querido, para reclamar solo porque la vida pasó?

Yo te quiero siempre,

y no me perdonaría por dejarte.

No tolero la probabilidad de romperte el corazón.

Quizás es eso lo que nos diferencia.

No puedo atreverme a romantizar, pero sí a poetizar,

solo porque es un recurso siempre desesperado.

Entonces me atrevo a hacer un poema sobre algo que excede tu mente de hombre,

o llena de cosas que no has sabido contarme.

Ojalá como yo pienses más en mí de lo que me hacés saber,

aunque Dios sabe soy yo quien siempre lo da todo hasta quedarse con nada.

No me dejes sin tu amor.

No me dejes sin opción.

∩.

[i-indigo]

El Bufón de Repuesto

No he pensado en tu carta en un largo tiempo,

pareciera que un algo intentara defenderte,

o es una parte mía que no quiere dejarte ir.

La he releído en un intento de recordar la razón de esos poemas,

de esos cariños,

de nuestras palabras.

Pasa un año y aún no logro contestarla.

Pero últimamente pienso en lo último que me dijiste,

es lo único en lo que puedo pensar estas semanas.

El otro día hice un escándalo a las cuatro de la mañana,

perdí los estribos

por la verdad que me dijiste.

Poco antes de eso mi padre me dijo

que la verdad nunca es triste, pero es solo que no tiene remedio.

Odio que no tenga remedio

estos amores jamás correspondidos,

estas mentiras creídas,

y las pretenciones de mis, más que vínculos,

hilos viejos.

Estallé porque me dijiste algo que no tolero, y ni siquiera pensaste mucho en ello.

Y ni siquiera te imaginás que levantaste un velo,

ni mucho menos, lo que me has hecho llorar,

y como ahora no logro quererte como antes.

Y la tragedia no es mi amor, pero la falta de su extremo.

Con un comentario pasajero, o algo que se te escapó,

destruiste lo último que tenía,

que resultaba, era nada.

Intento salvar la idea de tu amor,

pero ya no puedo volver a la ceguera.

Es lo que obtengo por siempre jactarme de querer la verdad.

Y lo hago, siempre a regañadientes,

con las manos heridas.

No me sirven más las casualidades que creí destinos,

no tolero la idea de alguien intentando hacerme lo mismo de nuevo;

no tolero la idea de permitir la mera oportunidad.

Ojalá haberte respondido cuando aún sentía algo,

así tal vez hubiera podido, por lo menos, corresponderte.

Ahora sé que siempre te quise de más.

Extrañaré el amor que te tuve,

extrañaré todos los amores que he vivido.

Extrañaré la bella sensación

de una de las mayores ilusiones que he vivido.

Y tal vez pases, vos también,

a ser uno más de los que me extrañan en sus arrepentimientos.

Si me he ido, es porque aprendí de las maneras más duras,

no puedo hacer que me quieras más.

♢.

[i-indigo]

Los Anillos

Cuantos más días pasen,

más olvidaré

nuestros días dorados.

Y cuanto más te piense, menos me querrás.

La próxima vez que vea tu rostro

ya no será el mismo que un día me quiso.

Las semanas siguen pasando

y dejan de importar;

dejan de importar

desde que ya no importa verte.

Un día ya no dolieron más

mis anulares vacíos.

No recuerdo cuál fue la última vez que me importó.

Guardaré los anillos

y los vestidos.

Y cartas, no escribiré más.

He perdido los álbumes y los recuerdos.

Y pronto, no habrá más.

El cuerpo que decías amar

y las cosas que decías querer

ya están muertas.

Pero yo sigo hablando de mis dolores

como si aquello te importara.

X.

[i-indigo]

No Hay Plata para El Vino

Hay vidrios en los guantes de cocina,

me pincha los dedos,

no me molesto en quitarlos.

Soy muy joven para tener estos dolores extraños,

pero no me molesto en ir al doctor.

Es difícil discernir

qué es un recurso poético y qué no,

solo escribo lo que pasa,

ya sin vueltas,

y le pongo un nombre.

Este se llamará "Mis luchas duran tanto como el agua en un colador".

Quiero pasar mis últimos días

olvidando por qué me iba,

pero limpio el piso y la mesada;

hoy escribí más cartas

y dejé dos denuncias en un cactus.

No puedo ofenderme de que mis cuidados den fruto;

quiero tanto dejarme caer una última vez,

pero es lo mismo que me destruyó.

Lamento no haberles dado la historia que querían,

este tampoco era mi manuscrito.

/.

Comprá mi libro acá

[i-indigo]

Su Piel Es Un Lienzo

Un mentón de diamante

Ideal para tomar.

Ojos iguales al sol,

Pestañas inigualables.

Cabello irrealizable en trazos:

La obra real y completa se realiza solo frente a los ojos.

Únicamente reconocible;

Lo sabría con los ojos cerrados.

Corazón y manos gentiles:

No creerías el sonido de su lengua.

Arena eterna,

La caminaría hasta el fin de los tiempos.

Dejaré ir tu masa,

Adoraré tus pecados.

Reciclable;

Ojalá haya una manera de consumirte sin hacerlo.

Una mordida es un beso brusco...

Pero no creas que un grito es lo mismo;

Los suficientes podrían matarme.

Asimismo, la cantidad justa-mínima de lamidas cargadas de culpa,

De arrepentimiento,

Serían el antídoto perfecto.

Cuerpo que debí haber apretujado más:

Yo sé

Que te encontrás cerca.

X.

[i-indigo]

Siempre (Atávico)

Atávico es tu amor,

que quiero a tu tierra solo porque la pisa tus pies.

Cada vez que te pienso te amo,

y a menudo pienso en como no me encuentro libre para decirlo.

Pero yo te amo, querido Ludovico, yo siempre te amo.

No importan mis enojos ni mis fallas;

cuando te mire a los ojos,

siempre te amaré.

∩.

[i-indigo]

Mientras Pueda Extrañarte

Extraño cuando nuestros cuerpos hablaban

y mis manos te buscaban

para luego correr.

Extraño tu pulso,

tu peso,

tu volumen,

tu perfume.

Si no sabía dónde estaba,

encontraría brújulas en tus ojos.

Hay algo triste en ya no reconocer tus sinfines,

me hace sentir un fraude.

Cuando ya no me quede nada

de este amor,

me quedará el recuerdo

de cómo mirarte

me hacía sentir.

X.

[i-indigo]

De Haberlo Sabido, Hubiera Evitado Que Me Amaras

Qué terrible será...

no sabrás que toqué tu piel.

Qué trágico será,

no sabrás que lo tuvimos todo.

Qué triste estoy,

sabiéndolo de antemano.

Y qué tranquilo estaré en tus brazos,

lentamente olvidando

que te dejé tirado.

∩.

[i-indigo]

Corte de Papel

Moriré hoy.

En la cama finalmente limpia, lo más limpia como se puede tener.

Con el estómago lleno

de decisiones.

Con un corazón vacío,

salvo por aquel destello en el medio.

Moriré hoy:

Ahogada en los pecados no leídos,

cortada porque todo

siempre

es sin querer.

Cuando los animales mueren, las pulgas se escapan del cuerpo.

Moriré con lo justo y necesario;

con lo único real que alguna vez he tenido.

Y moriré buscándolo, falsamente esperándolo,

porque ya no importa.

Ya sabía yo

que era lo único que te haría volver...

Parece irónico decirlo, pero no todo es sobre vos.

Últimamente te hablo por inercia.

Quién sabe,

probablemente muera

sin haber leído todas las palabras

que siempre quise.

/.

[i-indigo]

Nostalgia en La Mirada

Tu mirada dulce tras un augurio:

Apagué los auriculares para escuchar tu voz

que nunca sonó.

Pienso, debo haber desesperado al universo

para mostrarte así;

tan cerca, tan lejos.

Cuesta creer en tu sonrisa,

cuando no estoy ahí.

Moriré sin saber, preguntándome,

de quien fue la culpa esta vez.

Pero moriré sabiendo,

te amé hasta el fin

si es que eso ayuda.

X.

[i-indigo]

Tercer Poema

Todos los años reviso si tengo más poemas de Navidad,

siempre tengo solo dos.

Este año voy a redimirme.

Solo escribiré si tengo los pensamientos lo suficientemente hermosos

mientras tomo algo en la noche.

Pero no creo haberte pensado solo dos fiestas,

si te pienso todos los días.

Tus gritos alcoholizados;

pensar qué llevarás puesto,

cómo te estarás riendo,

si es que lo hacés.

Inevitablemente recordar la vez que quise hacer magia en tu cuello.

Pero yo no soy mágica,

vos sí.

Me sobra la plata ahora,

odio no poder usarla en vos.

Notarás sos mi tema recurrente en cada fiesta:

Navidad trata sobre dar sin recibir,

y yo,

siempre tengo

la misma carencia.

X. 24/12

[i-indigo]

Luces Apagadas

¿De qué me sirven las luces navideñas

si no las veré reflejadas en tus ojos?

¿Qué rojo me importará

si no el que decore tu piel?

Ningún verde es natural

si no está mezclado en el marrón de tus ojos.

Ninguna secuencia ni cantidad

de luces

llevarán tu intensidad,

y sospecho de cada luz que brille,

porque eso significa

que no estás cerca.

X.

24/12

Felices fiestas.

[i-indigo]

No sé cómo puedo atreverme

A llamarte mi amigo.

¿Cómo podes seguir siendo mi amigo

Cuando sueño en estar en tu mesa de Navidad?

¿Cómo podes no reír

Por la manera en la que muero por lavar tu taza?

Casa Inglesa - 22/10

He aquí una cita no de un poema navideño, pero lo subo por su simple mención. Feliz navidad ❤️