Première correspondence :
Acte de nuit. Des oiseaux trouent le ciel. Vingt-huit juillet deux mille dix-neuf. Ça prend de l'ampleur quand on l'écrit de la sorte. C'est un fait.
Ton énergie me catapulte de mots veloutés, une gestuelle qui me tamise des rides suaves, je n'ai pas envie de décrypter ta façon d’être, j'ai envie de me nourrir des couleurs que tu perçois, de t'écouter parler jusqu’à ce que le froid se dissipe et que le jour se hisse entre mes pupilles.
Tu me fais penser, toi avec tes rires démesurés, à la douceur des océans, l’océan n'est pas doux, tout comme ma chambre n'est pas grande, c'est des notions arbitrairement relatives. Tu es dur, tu es tendre, tu perds ton temps à rêver sans dormir, à laisser des fragments de notes dans le tout, à dormir en marchant, à observer puis te forcer à ne rien oublier et à oublier des fois sans le compter, tu as trouvé ton absence, tu es nulle part, excepté dans le néant, tu es dans l'ensemble.
C'est des idées maquillées d'anarchie. C'est un fait.
La notion d'espace, de distance, de temps, et les circonstances qui sont crées par le courant tendent vers le zéro tout en créant un absolu, on commence a se comporter comme des minéraux aimantés, attirés incontestablement l'un envers l'autre, suivant un champ d'idées balayé dans l'air. Et comme si l'univers avait son mot a dire, comme s’il sentait le besoin de nous rappeler qu'on est un grain de rien dans un magnifique tout, que les forces qui gardent la stabilité des astres nous dépassent, l’Éther n'est qu'un concept.
C’est des mots jetés dans le vide, des mots qui existent, des mots récoltés, des mots non-sensés qui expriment nos pensées dispenser, décharger de fatalité, c'est des mots non assujettis. Mais les mots se créent comme les nombres, et les nombres tendent vers l’infini comme nos réflexions, et je me mets à avoir peur, des futurs mots créés que je ne connaîtrai pas, eux qui vont peut-être exprimer ce que je ressens à cette heure où le ciel se troue, c'est une illumination, c'est une lueur d’orange délavé, c'est un cris étouffé, c'est tes griffes qui me dessinent la lune sur le dos, c'est des ressentis de vie, de non constance, de virages et de profondes respirations.
Ceci n'est pas une lettre, c'est un fait.
turnnoffyourmind
romaincrisis
theartofmadeline
snowghoul
baratheonpilled
