C'è questa cosa che una maestra, inevitabilmente, fa tutti gli anni: usa un sacco di volte i possessivi. Sono miei, i miei, dei miei, nostri, noi. Lo fai, non c'è molto da ridire in merito. Diventano i tuoi bambini, i tuoi ragazzi, i tuoi elfi alti. Tuoi. Anche quando arrivi in una classe che non conosci, anche quando loro non sanno chi tu sia e ti scrutano, anche quando non sono più piccoli, finiscono un ciclo ne cominciano un altro. Anche quando loro sanno di essere cresciuti ma tu sai che li ricorderai sempre "piccoli" anche se piccoli non sono. C'è una magia in questo lavoro che è qualcosa di meraviglioso: certe sere arrivi a casa sfrittellata dove pensi in sequenza "doccia-letto-doccia-letto" ma il giorno dopo sei li, in mezzo ai banchi a parlare con loro, ad assicurarti che abbiano capito tutti, ti siedi negli spazietti che restano vuoti sulle loro sedie e quando entra la bidella chiede "dove è andata la maestra?" Li guardi ridere, chiacchierare, bisticciare, imbronciarsi, sbagliare, rifare, vincere. Ed è meraviglioso cosi. Ciascuno di loro ti lascia un pezzetto e tu speri di aver dato loro un pezzetto di te. Li vedi diventare "più grandi" e ti piacerebbe fermare il tempo, averli li, ma non si può. È il lavoro più bello del mondo, è un lavoro dove ti giochi sempre il cuore, qualunque classe tu abbia. Li vedi andare via e aspetti i prossimi bimbi. È un lavoro in cui li accompagni per un pezzetto, un po' e basta, ma in quel po' ci metti tutto l'inverso che puoi,
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